AMOUR - PELÍCULA QUE ME EMOCIONÓ Y TODOS LOS PORQUÉS DE SU INMENSIDAD

Por titularse Amour y no ser una película cursi, ni romántica, ni ñoña, ni afectada. Ni un solo beso en las dos horas que dura la cinta. Una caricia de manos lo vale todo. Y una bofetada a tiempo, también.




Porque por primera vez en su carrera Haneke no se regodea en lo peor del género humano, en lo más oscuro, sino en el amor más tierno, inconmensurable e incondicional, ese que hace grande al ser humano.

Porque la interpretación de Jean-Louis Trintignant y Emmanuelle Riva es impecable, grandiosa, soberbia. Se merecen todos los premios del mundo. Y Haneke por haberlos dirigido con una maestría inalcanzable para el resto de realizadores. 

Por el respeto abrumador con el que Haneke trata el tema y a sus personajes. Sublime.

Porque Haneke da una lección a todos poniendo en escena a dos viejos. Sí, viejos, para que aprendamos a respetarlos y gritarle a Hollywood que los viejos también cuentan, que forman parte de nuestra sociedad, que no todo es juventud, belleza y alfombra roja. Hay mucho más.

Porque lloré, lloré y lloré, pero no estaba triste. Estaba impresionada, conmovida. Es una sensibilidad humana, verdadera, cercana. Incluso diría que masculina. Nunca he visto a tantos hombres llorar en una sala.

Porque la ambientación es perfecta. No es un escenario, sino su casa de verdad, en la que llevan viviendo 40 años. La fuerza y el realismo de los detalles son insuperables. Y esto es realmente difícil de conseguir

Porque es un canto, un reconocimiento a todos los actores y actrices que en alguna ocasión fueron descartados por ser demasiado viejos.

Porque Haneke consigue lo más difícil: que su cine realista, crudo, aburrido, de planos largos, sin banda sonora ni efectos especiales… resulte entretenido. Sí, entretenido. Es justo lo que quiero decir. Un placer que duele. Dedicada a todos los que solo les gusta el cine de entretenimiento.

Porque te hace pensar, reflexionar y, por qué no, ser mejor persona.

George y Anne, los ochenta cumplidos, son dos profesores de música clásica jubilados con una gran cultura. Su hija también se dedica a la música y vive fuera de Francia con su familia. Un día, Anne sufre un infarto. Al volver del hospital, tiene un lado del cuerpo paralizado. El amor que ha unido a la pareja durante tantos años será puesto a prueba.

QUE YA VIVÍ, QUE TE VAS - SILVIO

Demonios y maravillas, vientos y mareas. A lo lejos ya el mar se ha retirado. Y tú, como un alga dulcemente acariciada por el viento, en las arenas del viento te agitas entre sueños.

Jacques Prévert

(Clika para escuharla)


Deje pasar unas horas 
por si se huía tu sueño 
durmiendo la veladora 
tu tiempo se entro en mi tiempo 
en fin, la guitarra sola 
gira contigo en el centro. 

Creo que la luna ya es muy alta 
y en la caricia falta 
un viaje a la humedad 
creo que de noche me despierto 
con frío al descubierto 
tanteando oscuridad 

Creo que la lluvia esta cayendo 
y yo voy sonriendo 
dejándome mojar 
creo que me va a quitar el sueño 

un dedo aquí, un labio allá 
que te perdí, 
que ya no estas
que ya viví, 
que te vas.

Collage de pinturas de Klimt

Deje pasar algunas horas 
pupila veladora 
por si me daba igual 
tu tiempo se metió en mi tiempo 
momentos y momentos 
que no quieren pasar. 

Y he aquí que la guitarra 
vuelve a soltar amarras 
canta y gime al volar 
creo que me va a quitar el sueño 

un dedo aquí, un labio allá 
que te perdí, 
que ya no estas 
que ya viví, 
que te vas.

SILVIO RODRIGUEZ

LA INDIGNACIÓN ANTE LA INJUSTICIA - SCARLAT CALLIMACHI

Dignidad

Esta es la llamada del día de hoy

y del día de mañana.

La tierra hierve,

una lava ardiente

fluye

de cuerpo a cuerpo,

de alma a alma,

de casa en casa,

de fábrica a fábrica,

de ciudad a ciudad,

de pueblo a pueblo.

Un mundo nuevo nace.

El pasado se apaga lentamente

como se apagan carbones olvidados en un fogón.

Todo pasa

como las hojas llevadas por el viento del otoño.

Ayer verdes estaban todos los árboles,

hoy... gigantescos brazos desnudos,

de vida angustiada.

Y toda la vida

pide

PAZ

PAN

LIBERTAD

(Traducción de Marcos Iglesias)

Scarlat Callimachi, poeta rumano (1896/1975)

http://espina-roja.blogspot.com.es

HOY 5 DE JUNIO : ANIVERSARIO DEL NATALICIO DE FEDERICO GARCÍA LORCA

Me miré en tus ojos,
pensando en tu alma.

Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores,
con un puñal, con besos y contigo.

Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.

Que no se acabe nunca la madeja
del te quiero me quieres, siempre ardida
con decrépito sol y luna vieja.

Que lo que no me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la carne estremecida.

(Sonetos del amor oscuro)

LA ROSA PURA - UNOS SEGUNDOS DE SILENCIO

Su voz grave y modulada, junto con las palabras bellamente entretejidas por el poeta provocan un auténtico escalofrío de lágrimas ..

Antes de reproducir el vídeo, intenta estar en silencio, recógete sobre ti mismo y atiende al tono grave de la voz de Imanol. Mira al infinito, no a un punto fijo, deja caer las manos y relájate. 

Nuria Mejias

La rosa, la rosa pura.
Quiero mandarte la rosa pura, la pura rosa.
La que no tiene símbolo ni signo.
La que no pese 
porque recuerda un recuerdo.
La que no cante
porque se cogió con el gozo.
La que no tenga fecha,

fechas de hombre, fecha de número, fecha de mundo
la que sea su nacimiento puro sucediendo a su mismo capullo.
La que no diga: “Me quieres”, ni: “Te quiero”.
La que diga tan sólo: “Soy mis pétalos,
mi color, mi forma, soy la rosa pura. Tómame”.

La que no pida
que te la pongas en el pecho.
La que se contente con el encuentro
de su color y tus ojos, 
de tu mirada, un instante.

Con el contacto
de su materia y tu vida: tu mano, un instante.

No, no te quieren, no

tu sí que estás queriendo.

El amor que te sobra

se lo reparten seres y cosas que tú miras, que tú tocas

que nunca tuvieron amor antes.

Cuando dices : "Me quieren los tigres o las sombras"

es que estuviste en selvas o en noches

paseando tu gran ansia de amar

no sirves para amar,

tu siempre ganaras queriendo al que te quiera

amante, amada no.

Y lo que yo te dé, rendido aquí,

adorándote,

tú misma te lo das.

Es tu amor implacable sin pareja posible

que regresa a sí mismo

a través de este cuerpo mío,

transido ya del recuerdo sin fin,

sin olvido por siempre

de que sirvió una vez para que tú pasaras por él,

aun siento el fuego,

ciega hacia tu destino

de que un día entre todos llegaste

a tu amor por mi amor.

Pedro Salinas



El cantautor Imanol recita un poema del gran Pedro Salinas; La Rosa Pura, al que añade unos versos de otro poema del mismo autor: La Voz a ti Debida.

Hoy parece que me toca la fibra Imanol, ya van dos post, espero que lo disfruten tanto como yo.

AUSENCIA - IMANOL CANTANDO A LOPE DE VEGA

Una de las canciones más hermosas para mi, con la voz del ser tierno y comprometido Imanol y letra de Lope de Vega. Disfrútenla. 

Lope de Vega (Madrid 1562- 1635), el Fenix de los ingenios poeta y dramaturgo con cantidad y calidad de obra. Aquí tenéis uno de sus sonetos en la magnífica voz de Imanol. Pertenece al CD "Ausencia" que os recomiendo especialmente y el que se musicaliza a Góngora, Quevedo, Neruda, Salinas, Celaya, Storni... Este soneto de Lope "Ausencia" da título al CD y nos demuestra como la poesía y la música conviven maravillosamente.

 

AUSENCIA

Ir y quedar, y con quedar partirse,
partir sin alma, ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse
haciendo torres sobre la tierna arena;
caer de un cielo y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada sobre la fe paciencia,
creer sospechas o negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,

y es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma y en la vida infierno.
y lo que es temporal llamar eterno;
es lo que llaman en el mundo ausencia,


Félix Lope de Vega y Carpio

EL HUMANO QUE SE PARECE - RENÉ PHILOMBÉ

Sophia McCloud

Llegué y llamé a tu puerta
Llegué y toqué tu corazón
con el fin de obtener un lecho para descansar
y un escaño al lado del buen fuego bienhechor
¿por qué me rechazas?
Ábreme, hermano mío!

¿Por qué preguntarme
a mi si soy de África
si me crié en América
si provengo de Asia
o si nací en Europa?
¡Ábreme, hermano mío!

¿Por qué preguntarme
por el largo de mi nariz
el espesor de mi boca
el colorido de mi piel
o el nombre de mis dioses?
Ábreme, hermano mío!

Ni soy color negro
ni soy pintura roja
ni pigmento amarillo
ni coloración blanca
sino sólo un hombre
Ábreme, hermano mío!

Ábreme tu puerta
descorre tu corazón
porque soy un hombre
el hombre de todos los nacimientos
el hombre de todos los firmamentos
¡Ese hombre que es tu semejanza!


René Philombé- Camerún

René Philombé (CAMERÚN   1930-2001), seudónimo de Philippe Louis Ombédé, poeta, narrador, dramaturgo y periodista, nació en Ngaoundéré, Camerún. Es autor de una veintena de libros.

http://www.poesiasolidariadelmundo.com/

Sin preocupaciones
sobre mi almohada de hierba
me he ausentado.

(Fotografía de Anke Merzbach)

EL AMOR VISTO POR GÜNTER GRASS

Transacciones sin efectivo.
La manta siempre un poco corta.
El contacto flojo.

Los amantes, Antonio López

Buscar más allá del horizonte.
Rozar con cuatro zapatos las hojas muertas
y frotar mentalmente pies desnudos.
Arrendar y tomar en arriendo corazones;
o en la habitación con ducha y espejo,
en un coche alquilado, con el capó hacia la luna,
dondequiera que la inocencia se baja
y quema su programa,
suena la palabra en falsete,
cada vez diferente y nueva. 

Hoy, ante la taquilla aún cerrada,
susurran, de la mano,
el avergonzado viejo y la vieja delicada.
La película prometía amor.

El amor visto por Günter Grass

AMOR - DELMIRA AGUSTINI

Sergei Marshennikov

Lo soñé impetuoso, formidable y ardiente;
hablaba el impreciso lenguaje del torrente;
era un mar desbordado de locura y de fuego,
rodando por la vida como un eterno riego.

Luego soñélo triste, como un gran sol poniente
que dobla ante la noche la cabeza de fuego;
después rió, y en su boca tan tierna como un ruego,
soñaba sus cristales el alma de la fuente.

Y hoy sueño que es vibrante y suave y riente y triste,
que todas las tinieblas y todo el iris viste,
que, frágil como un ídolo y eterno como Dios,
sobre la vida toda su majestad levanta:
y el beso cae ardiendo a perfumar su planta
en una flor de fuego deshojada por dos....

BÚSCAME - HILDA HILST

Stephen Bone

No me busques ahí 
donde los vivos visitan 
a los llamados muertos. 
Búscame 
dentro de las grandes aguas 
en las plazas 
en el fuego corazón 
entre caballos, perros, 
en los arrozales, en el arroyo 
o junto a los pájaros 
o en el reflejo 
de otro alguien, 
subiendo un duro camino 
piedra, semilla, sal 
pasos de la vida. Búscame ahí. 
Viva.

Hilda Hilst

NO NACEN FLORES - OHMA

Os traigo hoy un poema bellísimo, triste pero rotundo, de una mujer que me encandila, escribe tal cual siente, tal cual le sale del alma, se llama Ohma, ya conocida por tanta gente que la admira y la lee a diario. Tiene un poema que se llama "No nacen flores" que me ha llegado dentro, es la fortaleza y a la vez la ingenuidad, es un grito lleno de flores, aunque ella no lo sepa, lleno de sueños de esos que ya expresé, los que se hacen con los ojos abiertos. Os dejo abajo su blog para que saboreéis sus poemas, sus hermosas palabras.

No nacen flores

En un muro rara vez nacen flores

y cuando te das un buen golpe,

pero de esos que te parten en dos,

tardas mucho tiempo en levantarte

pero mucho mucho, aunque depende...

de si te acoges a las manos que te tienden

o las rechazas con la intención de castigarte,

sí, castigarte a ti misma por capulla

porque ya no eras una niña para jugar

porque ibas presumiendo de incrédula

porque te atreviste a... soñar,

soñar como una imbécil que eras importante

obviar los detalles que mostraban la realidad.

En un desierto rara vez nacen flores

y cuando dialogas cara a cara con el suelo

te tumbas y compartes las migajas caídas;

y hay quien nunca se levanta

porque entiende que el mundo

amontona más mierda todavía.

Se nos quedan habitando otra dimensión

y nos miran con lástima a los demás.

En una guerra perdida toca negociar

y con el que fue el enemigo pactar

pagar el daño que hiciste y te hicieron

humillarte, tragar,olvidar...

darte cuenta que tardará mucho tiempo

en nacer flores en un terreno quemado.

Y que el mundo entienda que cargas heridas

y no te inciten a levantarte cuando aún no puedes

y escribir armoniosamente versos que te repugnan

o ver la belleza que todos ven y tu ya no ves.

Sí escribes sobre lo que no sientes o experimentaste

pronto se darán cuenta de que es un sucedáneo,

lo meterán en la boca y al saborearlo,

se darán cuenta que es una puta mierda. 

Grafitti de: Banksy

OHMA

http://elviajeinacabadodeohma.blogspot.com.es/2013/02/no-nacen-flores.html

A PROPÓSITO DE MIS DESVARÍOS DOMINGUEROS ...

Hoy es buen día para reordenar mi mente, no es un domingo cualquiera, es el mejor momento. 

Carlos Arteaga

Uno busca lleno de esperanzas el camino
que los sueños prometieron a sus ansias.

Enrique Santos Discépolo

Dicen que los sueños con los ojos despiertos no sirven, nada más lejos de la realidad, esos sueños en donde la maquinaria del cerebro anda zumbando son los mejores, porque es probable que conduzcan a la mejora de todo lo que anida precisamente en mi cabeza y, quizá, a la del mundo. Soñar despierta, ¿quién no lo ha hecho alguna vez? ¿Tienes sueños no realizados? ... desde luego. Todos lo tenemos. A quién no le gustaría, por ejemplo, borrar de un plumazo a este sistema que nos está matando, y a quién que haya paz, alegría en todos los corazones, que nadie sufra, que no se maltrate a los animales ni a la naturaleza. ¿A quién no le gustaría? Yo, desde luego, prefiero estar muerta o que me crean una loca a perder la esperanza de mis sueños no cumplidos o simplemente a no tener sueños. 

Me quedo con una reflexión de Benedetti, el maravilloso poeta que a mi por lo menos siempre me hizo soñar, esperar y dejar que todo fluya para que surja, son palabras manidas de él, pero para mí son como gotas de rocío que entran en mi boca teniendo mucha sed. Amoré.

No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños. Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento.

DÍGANME ¿QUÉ TIEMPOS SON ESTOS?

Los que roban la carne de la mesa

predican resignación.
Aquellos a los que están destinados los dones
exigen espíritu de sacrificio.
Los hartos hablan a los hambrientos
de los grandes tiempos que vendrán.
Los que llevan la nación al abismo
afirman que gobernar es demasiado difícil
para el hombre sencillo.

Bertolt Brecht, 1937. (Traducción de Vicente Romano)

MURIÓ GEORGES MOUSTAKI - MI PEQUEÑO HOMENAJE

El cantautor francés de origen griego Georges Moustaki falleció hoy en Niza, en la costa mediterránea de Francia, a los 79 años de edad, según ha  informado su familia.

El cantante, nacido en Alejandría, había dejado los escenarios con un último concierto en Barcelona en enero de 2009. El cantautor no pudo finalizar el espectáculo, lo que puso de manifiesto su frágil estado de salud debido a enfermedad pulmonar crónica.

Su nombre de pila era Joseph Mustacchi, pero lo cambió por el de Georges en honor a su maestro, Georges Brassens. Muchos recuerdan que alcanzó popularidad gracias a Edith Piaf, de la que fue amante. 

"He tenido una vida apasionante. Espero que lo sea hasta el final", declaró en 2011 el cantante, cuando explicó a la prensa que tenía una enfermedad pulmonar incurable que le hacía "definitivamente incapaz de cantar".

Contemporáneo de una generación de artistas que dieron a conocer la chanson française, como su maestro Georges Brassens, Jacques Brel o Serges Gainsbourg, Moustaki compuso letras de canciones para melodías que interpretaron Edith Piaf, Yves Montand, Barbara o Serge Reggiani.

El seductor y revolucionario poeta y músico se hizo mundialmente conocido a finales de los años sesenta y principios de los setenta con temas como Milord, que hizo célebre la garganta de Edith Piaf, Le facteur, La mer m'a donné, Ma solitude o Le temps de vivre.

Leer más:

http://www.publico.es/culturas/455864/fallece-el-cantautor-frances-georges-moustaki-a-los-79-anos

MA SOLITUDE

Por haber dormido tantas veces con mi soledad, 
he conseguido de ella casi una amiga, una dulce costumbre. 
Ella no me deja dar ningún paso,es como una sombra fiel. 

Me ha seguido aquí y allá, en las cuatro esquinas del mundo. 
No, yo nunca estoy solo con mi soledad. 
Cuando está en el hueco de mi cama, toma todo el espacio, 
Pasamos largas noches, los dos cara a cara. 

Realmente no sé hasta donde irá esta cómplice 
Tendré que hacerme a ella o reaccionar ? 
No, nunca estoy solo con mi soledad. 

Por ella he aprendido tanto como lágrimas he derramado 
Si a veces la repudio, ella nunca me desarma. 
Y si yo prefiriese el amor de otra cortesana, 
Ella estará ahí en mi último día, mi última compañera 

No, nunca estoy solo con mi soledad. 
No, nunca estoy solo con mi soledad.

HOY, Y NO MAÑANA - JUANA DE IBARBOUROU

Monique Passicot

He bebido del chorro cándido de la fuente.
Traigo los labios frescos y la cara mojada.
Mi boca hoy tiene toda la estupenda dulzura de una rosa jugosa, nueva y recién cortada.

El cielo ostenta una limpidez de diamante.
Estoy ebria de tarde, de viento y primavera.
¿No sientes en mis trenzas olor a trigo ondeante?
¿No me hallas hoy flexible como una enredadera?

hoy, y no mañana, ¿no ves
que la enredadera crecerá ciprés?

¡OH ALMA MÍA, NO ASPIRES A LA VIDA INMORTAL!

Ser un instante. Verse inmersa entre otras cosas
que son. Después no hay nada. Después el universo
prosigue en el vacío su muerte giratoria.
Pero por un momento se detiene, viviendo.

René Magritte, las ideas claras

El más escéptico de todos
es el tiempo,
que con los noes hace síes
y con el odio amor
y al contrario.
Y si el río no remonta a su fuente,
y si la manzana caída no salta
y se reúne a su rama
es porque te falta paciencia para creerlo.

Paul Valéry

AMOR ... ¿NO SIENTES FRÍO? SOY LA LUNA

Poema XVII

Hay algo muy sutil y muy hondo
en volverse a mirar el camino andado…
El camino en donde, sin dejar huella,
se dejó la vida entera.

Pierre Bonnard

Poema XXXVIII

Si dices una palabra más, me moriré de tu voz, que ya me está hincando el pecho,
que puede traspasarme el pecho como una aguda, larga, exquisita espada.
Si dices una palabra más con esa voz tuya, de acero, de filo y de muerte;
con esa voz que es como una cosa tangible que yo podría acariciar, estrujar, morder;
si dices una palabra más con esa voz que me pones de punta en el pecho,
yo caería atravesada, muerta por una espada invisible, dueña del camino más recto a mi corazón.
 
Dulce María Loynaz

http://www.amediavoz.com/loynaz.htm

MUDAS DE PIEL

                                   La vida esa puta vieja
                                   Que se maquilla con rayos de sol por la mañana
                                   Y a la noche te promete el olvido del sueño
                                   Y entretanto mientras las horas pasan
                                   Te baila un tango loco
                                   Me ha confesado al oído que no aguanta
                                   Que ya no puede ver como le arranca el hombre
                                   Cada día en Siria, en Bangladesh, en Palestina
                                   Jirones de historia ensangrentada, pudibunda,
                                   Hasta dejarle el pellejo de puta vieja en carne viva

                                   La vida está muriéndose de puta
                                   La vida está acabándose de vieja
                                   Ustedes me perdonan la absoluta falta de belleza

Manolo Marcos, andaluz, poeta, pensador ... 

Leído en un blog que me gusta mucho Plus Ultra, de Manuel Marcos, os dejo el enlace y su blog:

http://al-juarismi.blogspot.com.es/2013/05/mudas-de-piel.html

A PROPÓSITO DE LA LUCIDEZ DE PESSOA

Laura Knight

[...] No puedo concebir que me estimen por compasión, porque, aunque sea físicamente desmañado e inaceptable, no tengo ese grado de encogimiento orgánico con que entrar en la órbita de la compasión ajena, ni tampoco esa simpatía que la atrae cuando no es patentemente merecida; y para lo que en mí merece piedad, no puede haberla, porque nunca hay piedad para los lisiados del espíritu. De modo que he caído en ese centro de gravedad del desdén ajeno en el que no me inclino hacia la simpatía de nadie.

Toda mi vida ha sido querer adaptarme a esto sin sentir en exceso su crudeza y su abyección. Es necesario cierto coraje intelectual para que un individuo reconozca valerosamente que no pasa de ser un harapo humano, aborto superviviente, loco todavía fuera de las fronteras de la internabilidad; pero es preciso todavía más valor de espíritu para, reconocido esto, crear una adaptación perfecta a su destino, aceptar sin rebeldía, sin resignación, sin gesto alguno, o esbozo de gesto, la maldición orgánica que me ha impuesto la Naturaleza. Querer que no sufra con esto es querer demasiado, porque no cabe en el ser humano el aceptar el mal, viéndolo bien, y llamarle bien; y, aceptándolo como mal, no es posible no sufrir con él.

Concebir desde fuera ha sido mi desgracia: la desgracia para mi felicidad. Me he visto como me ven los demás, y he pasado a despreciarme, no tanto porque reconociese en mí un orden tal de cualidades que mereciese desprecio por ellas, sino porque he pasado a verme como me ven los demás y he sentido un desprecio cualquiera que ellos sienten por mí. He sufrido la humillación de conocerme. Como este calvario no tiene nobleza, ni resurrección unos días después, no he podido sino sufrir con la innobleza de esto y con la de los demás [...]

Fernando Pessoa, fragmento del libro del desasosiego, traducción de Ángel Crespo