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jueves, 29 de agosto de 2013

LA MUJER ROTA - FRAGMENTOS


Simone de Beauvoir
- ¿Qué hacer cuando el mundo se ha descolorido? No queda más que matar el tiempo

- La perpetua juventud del mundo me corta el aliento. Cosas que amaba han desaparecido. Muchas otras me han sido dadas.

- Los libros me salvaron de la desesperación; eso me persuadió de que la cultura es el más alto de los valores, y no logro considerar esta convicción con mirada crítica.

- Conozco a esas jóvenes "a la moda". Tienen una vaga profesión, pretenden cultivarse, hacer deportes, vestirse bien, mantener impecable su departamento, educar perfectamente a sus hijos, llevar una vida mundana, en una palabra, éxito en todos los planos. Y no tienen verdadero interés por nada. Me hiela la sangre.

- ¿Qué significa amar, para él, hoy día?

- Ya no me quedaba nadie más que André a quien, justamente, no tenía. Nos creía transparentes el uno para el otro, unidos, soldados como hermanos siameses. Se había desligado de mí, me había mentido: volvía a encontrarme sobre esta banqueta, sola. A cada segundo, al evocar su rostro, su voz, atizaba, un rencor que me devastaba. Como en esas enfermedades en las que uno se forja su propio sufrimiento, cada inspiración desgarra los pulmones y sin embargo uno está obligado a respirar.

- ¿Continuará  por esta pendiente? Cada vez más indiferente... No quiero. Llaman indulgencia, sabiduría, a esta inercia del corazón: es la muerte que se instala en nosotros. No todavía, no ahora.

- Ya sé. En mi juventud se me dijo tanto que esta equivocada, tener razón me costó tanto, que rechazo equivocarme.


- ¿Qué nos sucedía? En nuestra vida había habido disputas, pero por razones serías [...] Hay que decir también que antes teníamos en la cama reconciliaciones fogosas; en el deseo, la turbación, el placer, los rencores inútiles quedaban calcinados; nos volvíamos a encontrar uno frente al otro, nuevos y alegres. Ahora estábamos privados de ese recurso.

- Conservar vitalidad, alegría, presencia de espíritu es permanecer joven. Por lo tanto, la parte que le toca a la vejez es rutina, la morosidad, la chochez. No soy joven, estoy bien conservada, es muy distinto. Tomé somníferos y me metí en la cama.

- Siempre me negué a enfocar la vida a la manera de Fitzgerald, como un "proceso de degradación". Pensaba que mi relación con André no se alteraría jamás, que mi obra no cesaría de enriquecerse, que Philippe se parecería cada día más al hombre que yo había querido hacer de él. ¡Qué ilusión! La expresión de Sainte-Beave es más verdadera que la de Valéry: "Uno se endurece por partes, se pudre en otras, jamas madura".

- Mi primer encuentro con la muerte, cómo lloré. Después lloré cada vez menos: mis padres, mi cuñado, mi suegro, los amigos. Tambipen eso es envejecer. Tantos muertos detrás de uno, echados de menos, olvidados. A menudo, cuando leo el diario, me entero de una nueva muerte: un escritor querido, una colega, un viejo colaborador de André, uno de nuestros camaradas políticos, un amigo perdido de vista. Uno debe sentirse extraño cuando queda, como Manette, como el único testigo de un mundo abolido.


- Es cierto que la historia de la humanidad es hermosa --dijo André--. Lástima que la de los hombres sea tan triste.

- Nunca seríamos dos extraños. Uno de estos días, mañana quizá, nos reencontraríamos puesto que mi corazón ya lo había encontrado.



(Fragmentos del libro de Simone de Beauvoir "La mujer rota")


miércoles, 28 de agosto de 2013

UNO MÁS DE MIS DESVARÍOS

Bettina Rheims

Todo empieza con una bacteria, un bichito pequeño que ni se nota, luego viene otro más y así poco a poco hasta que un día notas que estás llena de ellos. 
¿Esos bichitos están dentro del cuerpo de verdad? 
Es curioso porque no hacen ruido ni hablan ni insultan, se dedican a pasear dentro de mi en silencio 
siempre el silencio
parece que mi vida es un silencio infinito
quizás tengan miedo de mi y por eso se callan 
me están comiendo parte de mi interior o vísceras o qué sé yo, pero en silencio. 
Definitivamente me tienen pavor, andan calladitos porque temen que yo les hable o les insulte.
¡Qué fama tengo!
Ni se dan cuenta que el miedo lo tengo yo, que ando cada día y cada noche pendientes de ellos, metiéndome en el cuerpo una infinidad de pastillas para que se vayan y me dejen en paz. 
Y yo que creía que era la sociedad la que estaba enferma.
Bueno, sí que está también enferma,
enferma de ignorancia y de creer a pies juntillas todo lo que dicen los del sistema capitalista 
Es todo una mentira
la vida es una mentira
somos, más que personas, esclavos
vivimos en un mundo cruel
y me alegro de tener ya los años que tengo
no soportaría seguir viviendo en esta mentira de mundo
por suerte no duraré mucho.
Y el tiempo que me quede lo usaré para difundir una y otra vez la mentira
de este mundo, aunque me llamen loca radical
y embriagarme de arte y de poesías y de mirar a la luna 
cuando me de la gana

I.

martes, 27 de agosto de 2013

UN CUERPO QUE PARECE SER MÍO

¡Adiós mis amigos! recordadme siempre con alegría

René Magritte, Nocturne, 1925

Imagino mi muerte
(un cuerpo que parece ser mío entre los
ecos del tiempo
sobre esta caja
/encerrando/
tan llena del aire que son recuerdos
y me envuelven
enfriando las pequeñas paredes de madera,
dándoles el viejo sonido
de la nostalgia
que me hace compañía como
un cuerpo capaz de hacer el amor)
estamos él y yo
(mi cuerpo, mi cuerpo y yo)
la piel es suave
y pronto estos senos blancos estarán cubiertos.



Cecilia Podestá, (Ayacucho, Perú 1981)

viernes, 23 de agosto de 2013

TE DESHOJÉ COMO UNA ROSA - JUAN RAMÓN JIMÉNEZ







Te deshojé, como una rosa,
para verte tu alma,
y no la vi.
Mas todo en torno,
todo, hasta el infinito,
se colmó de una esencia
inmensa y viva.









jueves, 22 de agosto de 2013

¡NO QUIERO! - ÁNGELA FIGUERA AYMERICH

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.


Olaf Hajek

No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.
No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.


No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.


No quiero
que el labriego trabaje sin agua
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.


Olaf Hajek

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.


No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.


No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles
que jamás se fabriquen fusiles.



Olaf Hajek

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.


No quiero amar en secreto,
llorar en secreto
cantar en secreto.


No quiero
que me tapen la boca
cuando digo no quiero.



Ángela Figuera Aymerich, (poeta española nacida en Bilbao en 1902. Junto con Blas de Otero y Gabriel Celaya, formó parte del importante Triunvirato Vasco de la poesía de post-guerra)


SOLO UNA IDEA PERDIDA ENTRE LA ROPA SUCIA

Curioso, hace como un año publiqué este poema grandioso que me impactó tanto y que me hizo sentir escalofríos, era como mirarse al espejo. Y lo curioso es que estamos ya en otro agosto y me sigue produciendo el mismo temor, esa mezcla de tristeza con una pena muy grande, redundante pero es la única forma que sé explicarlo. Creía saberme, me equivoqué. 


Modigliani

Porque no tengo necesidad de hablar
estoy callada.
Suena triste pero es más verdad que el silencio.
Anoche hablé hasta que me dolió la comisura
de los labios.

Pero anoche era un tigre.
Ahora soy aquella, la hija del hombre:
sin mañana
sin semilla
sin voz.
Sólo una idea perdida
entre la ropa sucia.

Silvia Tomasa Rivera, (poeta de México, 1956)


miércoles, 21 de agosto de 2013

CLARICE LISPECTOR

Verás que todo es mentira,
veras que nada es amor,
que al mundo nada le importa,
yira... yira...Enrique Santos Discépolo


No me den fórmulas ciertas, porque no espero acertar siempre. No me muestren lo que esperan de mí porque voy a seguir mi corazón! No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente! No sé amar por la mitad, no sé vivir de mentira, no sé volar con los pies en la tierra. Soy siempre yo misma, pero con seguridad no seré la misma para siempre!


Me gustan los venenos más lentos, las bebidas más amargas, las ideas más insanas, los pensamientos más complejos, los sentimientos más fuertes. Tengo un apetito voraz y los delirios más locos. Pueden hasta empujarme de un risco y yo voy a decir: ¿Qué más da? ¡Me encanta volar!

martes, 20 de agosto de 2013

A TU REGRESO

August Macke-mujer desnuda con collar de corales
A tu regreso, amor, ponme las manos,
recorre con tus dedos mis caminos,
olvida tantos sueños peregrinos,
el cuerpo no el pensar nos hace humanos.

Vuelca tu sentimiento, hazme cercanos
tus labios para unir nuestros destinos,
vecina hazme tu piel, hazme vecinos
tus secretos febriles, tus arcanos.

¡Ah, los mundos en flor! 
¡Vuelve a posarte
sobre mi tierra sola, vuelve altiva,
despiértame del sueño de tu ausencia!

A tu regreso, amor, 
que al contemplarte
sabré que no estoy muerto, 
que estás viva,
presa en nosotros, libre amor, la esencia.

Jesús Lizano (Pensador libertario)



domingo, 18 de agosto de 2013

LORCA VIVE - MI PEQUEÑO HOMENAJE A LOS 77 AÑOS DE SU FUSILAMIENTO

Lo sabe todo el mundo: Federico García Lorca fue una criatura extraordinaria.





El 18 de agosto de 1936 era asesinado, por culpa de una denuncia anónima, fue detenido el 16 de agosto de 1936 por Ramón Ruiz Alonso, ex diputado de la CEDA.

Según Gabriel Pozo, Franco ordenó sepultar las pruebas del fusilamiento, aún hoy sigue sin aparecer su cuerpo.

Este 18 de agosto se cumplen 77 años de su asesinato, quien desde hace cuatro años es, cada vez más, el principal desaparecido de la Guerra Civil.

Pero como las mejores cosas de la vida suelen ser para quienes no las merecen, a Federico García Lorca le tocó sufrir. ¿Mártir? De ninguna manera, víctima de la intolerancia que reinó en la España bipolarizada política e ideológicamente, que parece se resiste a desaparecer aún en tiempos recientes.





"Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir"



Esa misma madrugada, la del 18 de Agosto, José Dióscoro Galindo, un maestro de escuela, Francisco Galadí y Joaquín Arcollas, dos banderilleros anarquistas y García Lorca, fueron llevados por el camino de Alfacar y ante un viejo olivar de la acequia que los mozárabes llamaban Aynadamar, "fuente de las lágrimas", les fusilaron. Antes de morir, su ejecutor Ruiz Alonso, justificó el crimen diciendo que el poeta "era rojo y maricón".






"Yo soy español integral, y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más. Yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista abstracta por el solo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. Canto a España y la siento hasta la médula; pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos"





LA LUNA Y LA MUERTE


La luna tiene dientes de marfil.
¡Qué vieja y triste asoma!
Están los cauces secos,
los campos sin verdores
y los árboles mustios
sin nidos y sin hojas.
Doña Muerte, arrugada,
pasea por sauzales
con su absurdo cortejo
de ilusiones remotas.
Va vendiendo colores
de cera y de tormenta
como un hada de cuento
mala y enredadora.


La luna le ha comprado
pinturas a la Muerte.
En esta noche turbia
¡está la luna loca!


Yo mientras tanto pongo
en mi pecho sombrío
una feria sin músicas
con las tiendas de sombra.


jueves, 15 de agosto de 2013

SOLEDAD FERNÁNDEZ Y SUS DESNUDOS FEMENINOS - REALISMO MÁGICO


Podríamos decir que sus retratos tienen mucho de literarios, pues no se limita a pintar lo que ven sus ojos, sino que penetra en el interior de las modelos y recrea a su alrededor un mundo de sueños, de ilusiones, de emociones perdidas.

La pintora es capaz de rescatar lo intangible, de desentrañar el laberinto de los sentimientos, de desvelar las ilusiones, los deseos, las ilusiones, las alegrías y las penas de quienes posan para ella, quizá porque conoce íntimamente lo que pinta y es capaz de revelarlo sin veladuras, de brindar todo su cúmulo de sentimientos a través de los pinceles.











Nace en Madrid. En el año 1949 se traslada a Collado Villalba (Madrid), donde actualmente reside.

En 1960, y durante siete años, estudia en el taller del pintor de la Escuela Sevillana José Gutiérrez Valle. Es, por tanto, una pintora de "taller". Posteriormente sigue dibujando en el Circulo de Bellas Artes de Madrid y asiste a varios concursos de arte actual.

En los años 80 visita y estudia arte en París, Londres, Roma y Venecia, adentrándose cada día en las técnicas ya aprendidas en Madrid. Después de varias exposiciones de menos importancia, en 1987 expone en Londres en la Galería Sammer, y posteriormente en Madrid, El Escorial, Barcelona, Palma de Mallorca, Zaragoza, etc. 












El desnudo de la figura femenina protagoniza la obra de una gran artista que retrata en sus lienzos la delicadeza, los sentimientos y las emociones que recorren la mente de una mujer. 












Con una técnica depurada logra en los cuerpos una frescura traslúcida evitando las sombras no opacas. El óleo y el pastel con una utilización de la técnica a punta de lápiz en el dibujo, Soledad Fernández propone una perspectiva de la mujer que inspire tranquilidad, armonía y fecundidad. 










Fernández recurre a la figura femenina con un estilo delicado y "nunca agresivo". Ha elegido a la mujer como protagonista de sus lienzos porque confiesa conocer los valores de su forma, "como mujer conozco el cuerpo y sus sentimientos". Intenta reflejar amor, cariño y belleza. En un papel secundario, pero sin restarle importancia, el hombre también ha tomado parte en su obra. En menos ocasiones se ha dedicado a pintarlo, pero sabe enfrentarse igualmente al desnudo masculino. 







Los desnudos pertenecen a gente de su entorno, 


"Son mis hijas, mi hermana, yo siempre pinto personas o cosas por las que siento un afecto, a las que quiero, y esto se refleja en los lienzos". 

La pintora parte siempre de la realidad, pero no evita la ensoñación, el surrealismo. 

"Siempre pinto en unos escenarios que no son los normales, porque un desnudo entre papeles, entre plásticos, lo convierten en una obra realmente surrealista. Creo que estoy inmersa en aquello que se llamaba realismo mágico, cuyos orígenes quedan lejos, pero que yo creo que sigue existiendo, que está en la mente de muchos artistas que queremos hacer algo fantástico, algo que lleve nuestras obras más allá de lo prosaico de la vida cotidiana" 





BUENAS NOCHES, TRISTEZA

Olaf Hajek
La vida siempre acaba mal.
Siempre promete más de lo que da
y no devuelve
nunca el furor,
el entusiasmo que pusimos
al apostar por ella.
Es como si cobrase en oro fino
la calderilla que te ofrece
y sus deudas pendientes
-hoy por hoy-
pueden llenar mi corazón de plomo.

Pero acaso me calma una tibia tristeza
que ya no me apetece combatir.

Todo sucede lejos o se apaga
como los pasos que no doy.

La vida siempre acaba mal.
Y bien mirado:
¿puede terminar bien lo que termina?


Ángeles Mora, poeta cordobesa, Andalucía, España

sábado, 10 de agosto de 2013

TENGO MIEDO A PERDER LA MARAVILLA - LORCA

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.


Detalle de Poema de Córdoba, J. Romero de Torres



Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que mas siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tu eres el tesoro oculto mío
si eres mi cruz y mi dolor mojado
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

Federico García Lorca


jueves, 8 de agosto de 2013

SE ME HA LLENADO EL CORAZÓN DE SUEÑOS

Que nada me pertenezca. Sólo la paz del corazón y el frescor del aire. Kobayashi Issa






No me digan ustedes en dónde están mis ojos, pregunten hacia dónde va mi corazón. Jaime Sabines









Sin ningún viento, ¡hazme caso! Gira, corazón; gira, corazón. Federico García Lorca









Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando. Rabindranath Tagore






Las verdades que revela la inteligencia permanecen estériles. Sólo el corazón es capaz de fecundar los sueños. Anatole France






(...) Porque amamos lo que soñamos, y en nuestro suelo, aunque muy lejos el uno del otro, vivimos juntos, corazón a corazón. Robert Louis Stevenson








Si el corazón se aburre de querer para qué sirve. Mario Benedetti




Hay que mantener sujeto el corazón; pues cuando se lo suelta no se tarda en perder la cabeza.
Friedrich Nietzsche

Renoir



Todos nosotros somos seres de luz. Fuimos formados originalmente en el corazón de las grandes estrellas rojas, hace miles de millones de años.
Leonardo Boff


Benson


 ¿Saben ustedes qué significa ser sensible? Significa, ciertamente, sentir afecto por todas las cosas; ver un animal que está sufriendo y hacer algo al respecto, quitar una piedra del sendero porque por él transitan muchos pies desnudos, levantar un clavo de la carretera porque el auto de alguien podría pinchar un neumático...Ser sensible es compadecerse de las personas, de los pájaros, de las flores, de los árboles - no porque sean de uno, sino simplemente porque uno está despierto a la extraordinaria belleza de las cosas.

Jiddu Krishnamurti


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