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martes, 31 de julio de 2012

ARTAUD ( Percepción de un estado físico)

Una sensación de quemadura ácida en los miembros,
músculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frágil,
un miedo, una retracción ante el movimiento y el ruido.
Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos,
en los movimientos.

Una voluntad tendida en perpetuidad para los más simples gestos,
la renuncia al gesto simple, una fatiga sorprendente y central,
una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer,
una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual
en la más simple tensión muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente a cualquier cosa, sostenida por una voluntad aplicada.

Una fatiga de principio del mundo, la sensación de estar cargando el cuerpo, un sentimiento de increíble fragilidad, que se transforma en rompiente dolor, un estado de entorpecimiento doloroso, de entorpecimiento localizado en la piel, que no prohíbe ningún movimiento, pero que cambia el sentimiento interno de un miembro, y a la simple posición vertical le otorga el premio de un esfuerzo victorioso [..]


Extraído de "L'Ombilic des limbes"
Antonin Artaud.

lunes, 30 de julio de 2012

5 RAZONES PARA SEGUIR EN LA LUCHA


me llaman calle, calle baldosa, la revoltosa, bala perdida
me llaman calle, calle de noche calle de día
no me rebajo ni por la vida
me llaman calle
la sin futuro, la sin salida
me llaman calle, calle más calle
la de las mujeres de la vida..



Me llaman calle ...

si la vida te da más de cinco razones para seguir
si la vida te da más de 5 rincones para dormir
si la vida te da más de 5 millones para morir

se fuerza la máquina de noche y de día
se fuerza la máquina de noche y de día
si la vida te da más de 5 cabrones para aguantar
si la vida te da más de 5 lecciones para no seguir

se fuerza la máquina de noche y de día
se fuerza la máquina de noche y de día ..



5 razones ...

si la vida te da más de cinco minutos para gozar
si la vida te da más de cinco minutos para olvidar
se fuerza la máquina de noche y de día ..





* Dignidad

* Esperanza

* Respeto

* Espíritu de lucha

* Revolución


¡¡ Dime tus razones !!


viernes, 27 de julio de 2012

EL DECÁLOGO LIBERAL DE BERTRAND RUSSELL


1. No estés absolutamente seguro de nada.
2. No creas conveniente actuar ocultando pruebas, pues las pruebas terminan por salir a la luz.
3. Nunca intentes oponerte al raciocinio, pues seguramente lo conseguirás.
4. Cuando encuentres oposición, aunque provenga de tu cónyuge o de tus hijos, trata de superarla por medio de la razón y no de la autoridad, pues una victoria que dependa de la autoridad es irreal e ilusoria.
5. No respetes la autoridad de los demás, pues siempre se encuentran autoridades enfrentadas.
6. No utilices la fuerza para suprimir las ideas que crees perniciosas, pues si lo haces, ellas te suprimirán a ti.
7. No temas ser extravagante en tus ideas, pues todas las ideas ahora aceptadas fueron en su día extravagantes.
8. Disfruta más con la discrepancia inteligente que con la conformidad pasiva, pues si valoras la inteligencia como debieras, aquélla significa un acuerdo más profundo que ésta.
9. Muéstrate escrupuloso en la verdad, aunque la verdad sea incómoda, pues más incómoda es cuando tratas de ocultarla.
10. No sientas envidia de la felicidad de los que viven en el paraíso de los necios, pues sólo un necio pensará que eso es felicidad.

BERTRAND RUSSELL (1872-1970), filósofo, matemático y premio Nobel británico.

ANAÏS NIN - DE SU DIARIO AMOROSO I

No tenemos un lenguaje para los sentidos. Los sentimientos son las imágenes, las sensaciones son como sonidos musicales.


6 de Octubre de 1933

Me siento infernalmente sola. Lo que necesito es alguien que pueda darme lo que doy a Henry: esta atención constante. Leo cada página que escribe, continúo sus lecturas, contesto sus cartas, lo escucho, recuerdo todo lo que dice, escribo sobre él, le hago regalos, lo protejo, estoy dispuesta en cualquier momento a renunciar todo por él, sigo sus pensamientos, intervengo en sus planes. Un desvelo apasionado, maternal e intelectual.

Él. Él no puede hacer esto. Nadie puede. Nadie sabe cómo. Es un arte, un don. Hugh me protege, pero no responde. Henry responde, pero no tiene tiempo para leer lo que escribo. No capta todos mis estados de ánimo ni escribe sobre mí. Sólo es solícito, como una mujer. Todo lo consigo en fragmentos, de modo incompleto, insuficiente, tentador. Y me quedo sola, y he de volver a mi diario para darme la clase de respuesta que necesito. Tengo que alimentarme yo misma. Tengo amor; pero no es suficiente. La gente no sabe cómo amar. 

(fragmento de su diario I - 1930-1934)

miércoles, 25 de julio de 2012

CAMILLE CLAUDEL - LA TRINIDAD DEL VACÍO



"Te equivocas al pensar que se trata de ti. Eres escultor Rodin, no una escultura. Deberías saberlo. Soy la anciana que sólo lleva el tiempo sobre los huesos. Y la joven arrodillada que ya no puede hallar su juventud, también soy yo. Y el hombre, una vez más soy yo; y no tú. Le di toda mi dureza, a cambio me legó su vacío. Eso es, tres veces yo; la santísima trinidad. La trinidad del vacío."

CAMILLE CLAUDEL







HAROLD NORSE - DE LA GENERACIÓN BEAT - NO SOY UN HOMBRE


Harold Norse 

No soy un hombre


No soy un hombre, no puedo ganarme la vida, comprar cosas nuevas para mi familia.
Tengo acné y un pene pequeño.

No soy un hombre. No me gusta el fútbol , el boxeo y los coches.
Me gusta expresar mis sentimientos. Aún más, me gusta abrazar a mis amigos.

No soy un hombre. No juego el papel que me asignaron- el papel creado
Por Madison Avenue, Playboy, Hollywood y Oliver Cromwell.
La televisión no controla mi conducta. Sólo mido 5 pies con 4 pulgadas.

No soy un hombre. Alguna vez disparé a una ardilla, y prometí nunca matar otra vez. No como carne. Las huellas de la sangre me enferman. Me gustan las flores.

No soy un hombre. Fui a prisión porque me resistí a unirme al ejército. No peleo cuando un hombre verdadero me golpea y me llama travestí. No me gusta la violencia.

No soy un hombre. Nunca he violado a una mujer. No odio a los negros,
No me emociona cuando izan la bandera. No pienso que debería amar a América o abandonarla. Pienso que debo reírme de ella.

No soy un hombre. Nunca di palmadas en los hombros.
No soy un hombre. Playboy no es mi revista favorita.
No soy un hombre. Lloro cuando me siento infeliz.
No soy un hombre. No me siento superior a las mujeres.
No soy un hombre. No llevo un suspensorio.
No soy un hombre. Escribo poesía.
No soy un hombre. Medito sobre el amor y la paz.

No soy un hombre. No quiero destruirte.




Harold Norse con Anaïs Nin

Harold Norsede la generación beat, (1916-2009) Poeta. Entre 1951 y 1970 recorrió el mundo. Al regresar a los EEUU se instaló a pocas cuadras de la casa de  su amigo Charles Bukowski. Sus últimos años de vida los pasó en la ciudad de San Francisco. Fue mentor y colega de muchos de los grandes talentos de la literatura norteamericana del siglo veinte. Vivió en Roma y en París, donde compartió vivienda con Allen Gisberg y escribió una de sus pocas novelas Beat Hotel. Ha sido galardonado con el Premio Nacional de Poesía en EEUU y fue desde los 70 un líder literario del movimiento gay.


Su obra es poco traducida al español, no sé por qué, a mi me encanta!!



Lawrence Ferlinghetti, Minelte Le Blanc, Peter Le Blanc, Allen Ginsberg, Harold Norse, Jack Hirschman & Bob Kaufman. 

Harold Norse con William S. Burroughs 


martes, 24 de julio de 2012

M. HERNÁNDEZ


¿Qué hice para que pusieran
a mi vida tanta cárcel?



JULIO CORTÁZAR: CARTA A ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR SOBRE LA MUERTE DEL CHE






París, 29 de octubre de 1967
Roberto, Adelaida, mis muy queridos:

Anoche volví a París desde Argel. Solo ahora, en mi casa, soy capaz de escribirles coherentemente; allá, metido en un mundo donde sólo contaba el trabajo, dejé irse los días como en una pesadilla, comprando periódico tras periódico, sin querer convencerme, mirando esas fotos que todos hemos mirado, leyendo los mismos cables y entrando hora a hora en la más dura de las aceptaciones. 
Entonces me llegó telefónicamente tu mensaje, Roberto, y entregué ese texto que debiste recibir y que vuelvo a enviarte aquí por si hay tiempo de que lo veas otra vez antes de que se imprima, pues sé lo que son los mecanismos del télex y lo que pasa con las palabras y las frases. 
Quiero decirte esto: no sé escribir cuando algo me duele tanto, no soy, no seré nunca el escritor profesional listo a producir lo que se espera de él, lo que le piden o lo que él mismo se pide desesperadamente. La verdad es que la escritura, hoy y frente a esto, me parece la más banal de las artes, una especie de refugio, de disimulo casi, la sustitución de lo insustituible. 
El Che ha muerto y a mí no me queda más que silencio, hasta quién sabe cuándo; si te envié este texto fue porque eras tú quien me lo pedía, y porque sé cuánto querías al Che y lo que él significaba para ti. Aquí en París encontré un cable de Lisandro Otero pidiéndome ciento cincuenta palabras para Cuba. Así, ciento cincuenta palabras, como si uno pudiera sacarse las palabras del bolsillo como monedas. 
No creo que pueda escribirlas, estoy vacío y seco, y caería en la retórica. Y eso no, sobre todo eso no. Lisandro me perdonará mi silencio, o lo entenderá mal, no me importa; en todo caso tu sabrás lo que siento. 
Mira, allá en Argel, rodeado de imbéciles burócratas, en una oficina donde se seguía con la rutina de siempre, me encerré una y otra vez en el baño para llorar; había que estar en un baño, comprendes, para estar solo, para poder desahogarse sin violar las sacrosantas reglas del buen vivir en una organización internacional. 
Y todo esto que te cuento también me averguenza porque hablo de mí, la eterna primera persona del singular, y en cambio me siento incapaz de decir nada de él. Me callo entonces. Recibiste, espero, el cable que te envié antes de tu mensaje. Era mi única manera de abrazarte, a ti y a Adelaida, a todos los amigos de la Casa. Y para ti también es esto, lo único que fui capaz de hacer en esas primeras horas, esto que nació como un poema y que quiero que tengas y que guardes para que estemos más juntos.


Che
Yo tuve un hermano.

No nos vimos nunca
pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.



Ya nos escribiremos. Abraza mucho a Adelaida. Hasta siempre,

Julio

Fuente:

PORQUE FUISTE UN SER ESPECIAL



Yo te cuidaré
Así me diría mi padre, un ser humano único en el mundo al que aún lloro y echo de menos hasta enloquecer.
Hoy le recuerdo porque es su cumpleaños y desde la mañana tengo los ojos borrosos y el alma encogida.
Si estuviera aún a mi lado y comprobara cómo va este mundo volvería a morir de pena (ya lo hizo de puro amor a mi madre).
Soy lo que él me enseñó
Él supo "verme".






Te protegeré de los miedos a la hipocondría,
de los transtornos que desde hoy encontrarás por esta vía.
De las injusticias y las mentiras de tu tiempo,
de los fracasos que por tu talante facilmente atraerás.
Te aliviaré del dolor y de tus cambios de humor,
de la obsesión que hay en tus manías.
Superaré las corrientes gravitacionales,
el espacio y la luz
y envejecer no podrás.
Te curarás de cada uno de tus males,
porque eres un ser especial,
y yo siempre te cuidaré.

Vagaba por los campos del Tennessee
(Cómo había llegado, no sé).
¿No hay flores blancas para mí?
Más veloces que águilas mis sueños atraviesan el mar.

Te donaré sobretodo el silencio y la paciencia,
Recorreremos unidos las vías que llevan a la esencia.
Conozco las leyes del mundo y te las regalaré.
Superaré las corrientes gravitacionales,
el espacio y la luz y envejecer no podrás.
Te salvaré de cada melancolía.
porque eres un ser especial y yo siempre te cuidaré...
yo sí, siempre te cuidaré. 



domingo, 22 de julio de 2012

COMPLETÉMONOS


ROCIO LUNA

Amémonos a través del aire.

Seamos astronautas y exploremos ciudades celestiales.

Volemos sobre la sierra y peinemos la cima. 

Comamos la tierra y exhalemos flores.

Brillemos como cristales de cavernas inexploradas.

Deslumbrémonos, deslumbrémonos el uno al otro.

Seamos felices y olvidémonos de llorar.

Seamos náufragos eternos cubiertos por los mares.

Desaparezcamos como la mañana.

Mantengámonos en silencio y sigamos los caminos del viento.

Aventurémonos  en el caos y atrevámonos a respirar.

Miremos deshacerse castillos de arena

y derretirse muñecos de nieve y recordemos que todo perece.

Durmamos y despertémonos ayer.

Esperemos por el eco de la memoria y el nacimiento de la nostalgia.

Saltémonos los kilómetros y los minutos.

Liberémoslo todo. Veámoslo todo, excepto crecer el vacío.

Completémonos.

Rebecca Hauri

viernes, 20 de julio de 2012

TCHAIKOVSKY CON UN POEMA DE GOETHE


En Goethe se inspiró Tchaikovsky para componer este lied (Canción lírica breve para voz solista y acompañamiento (generalmente de piano) propia de Alemania, Austria y otros países de lengua alemana, cuya letra es un poema al que se ha puesto música), una de sus más conocidas canciones. Se basa en el poema original  titulado Nur wer die Sehnsucht kennt  (Sólo tú que sabes lo que es la añoranza), al que han puesto música muchos compositores, desde Beethoven y Schubert en adelante.


Sehnsucht es un concepto similar a la saudade portuguesa y suele traducirse por nostalgia o anhelo. Es una idea muy recurrente en el romanticismo alemán, quizá por eso es irresistible para los compositores de aquella época. 

Bellísimo.


Lied de Tchaikovsky y letra de Goethe


¡Sólo el que ha conocido la nostalgia
sabe lo que yo sufro!
Sólo y alejado de toda alegría,
miro el vacío del firmamento.

Quien me ama y me conoce está lejos.
Siento vértigo, me queman las entrañas.
¡Sólo aquél que conoce la nostalgia
sabe lo que yo sufro!


miércoles, 18 de julio de 2012

VIAJE AL FIN DE LA NOCHE - CÉLINE




" Los hombres se aferran a sus cochinos recuerdos, a todas sus desgracias, y no se les puede sacar de ahí. Con eso ocupan el alma. Se vengan de la injusticia de su presente revolviendo en su interior la mierda del porvenir. Justos y cobardes que son todos, en el fondo. Es su naturaleza.
(...)
Proust, espectro a medias él mismo, se perdió con tenacidad extraordinaria en la futilidad infinita y diluyente de los ritos y las actitudes que se enmarañan en torno a la gente mundana, gente del vacío, fantasmas de deseos, orgiastas indecisos que siempre esperan a su Watteau, buscadores sin entusiasmo de Cíteras improbables. Pero la señora Herote, de origen popular y substancial, se mantenía sólidamente unida a la tierra por rudos apetitos, animales y precisos. Si la gente es tan mala, tal vez sea sólo porque sufre, pero pasa mucho tiempo entre el momento en que han dejado de sufrir y aquel en que se vuelven mejores. El gran éxito material y pasional de la señora Herote no había tenido aún tiempo de suavizar su disposición para la conquista.
(...)
Os lo digo, infelices, jodidos de la vida, vencidos, desollados, siempre empapados de sudor; os lo advierto: cuando los grandes de este mundo empiezan a amaros es porque van a convertiros en carne de cañón.
(...)
Para el pobre existen en este mundo dos grandes formas de palmarla, por la indiferencia absoluta de sus semejantes en tiempos de paz o por la pasión homicida de los mismos, llegada la guerra. Si se acuerdan de ti, al instante piensan en la tortura, los otros, y en nada más.¡sólo les interesas chorreando de sangre, a esos cabrones! Princhrad había tenido más razón que un santo al respecto. Ante la inminencia del matadero ya no especulas demasiado con las cosas del porvenir, sólo piensas en amar durante los días que te quedan, ya que es el único medio de olvidar el cuerpo un poco, olvidar que pronto te van a desollar de arriba abajo. "




Louis Ferdinand Céline


Viaje al fin de la noche (fragmento)












Descargar el libro aquí:

http://ebooksgratisnovedades.blogspot.com.es/2010/11/viaje-al-fin-de-la-noche-louis.html

martes, 10 de julio de 2012

SOY UN ABISMO INDESCRIPTIBLE


Y me voy, soy viento y como tal salgo volando, no por vacaciones, no por estar cansada, no por trabajo. Me voy porque llegué al borde del abismo y me atrae demasiado ese espacio, porque en ese viaje espero verme y encontrarme, ya no sé quién soy,  mis lágrimas no me dejan ver el sol ni las sonrisas de los demás, tampoco el entusiasmo, la sorpresa o las certidumbres de la vida. La lluvia de mis ojos me acompañan. Mi última inocencia estalló, es mi desastre, es la hora de poner cerrojos a mis labios y a mis oídos. Silencio. Soy todo pero no soy nada. 
Un abrazo lleno de esperanzas para todos los que han desvariado conmigo, les siento. 


NICOLETTA TOMAS

Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña.


PIZARNIK


lunes, 9 de julio de 2012

MÚSICA ANDALUSÍ


Maravillosa música y una preciosidad de imágenes, la he disfrutado mucho...




Sin cesar recorro con mis ojos los cielos,
por si viese la estrella que tú estás contemplando..

ABU BAKR AL-TURTUSU, poeta andalusí (1059 - 1126)

TRISTEZAS DE LA LUNA - BAUDELAIRE


"Espantoso juego del amor, en el cual es preciso que uno de ambos jugadores pierda el gobierno de sí mismo."



Albert Aublet




Esta noche, la luna sueña con más pereza;

Tal como una beldad, sobre numerosos cojines,

Que con mano distraída y leve acaricia

Antes de dormirse, el contorno de sus senos,

Sobre el dorso satinado de las muelles eminencias,

Desfalleciente, ella se entrega a largos espasmos,

Y pasea sus miradas sobre las imágenes blancas

Que trepan hasta el azur como floraciones.

Cuando, a veces, sobre este globo, en su languidez ociosa,

Ella deja escapar una lágrima furtiva,

Un poeta piadoso, enemigo del sueño,

En la cavidad de su mano coge esta lágrima pálida,

Con reflejos irisados, como un fragmento de ópalo,

Y la coloca en su corazón lejos de las miradas del sol.




Charles Baudelaire




Considerado como modelo y padre de la poesía moderna, publicó en 1857 su máxima obra, "Las flores del mal", desatando una gran polémica por considerarla como una ofensa contra la moral pública.   





GERDA TARO - LA ÚLTIMA FOTO DE ROBERT CAPA



Gerda Taro
LA ÚLTIMA FOTO DE ROBERT CAPA

Gerda Taro pasaba unas breves vacaciones en París, antes de regresar a España, donde hacía el cubrimiento fotográfico de la Guerra Civil para las revistas francesas Ce Soir y Regards

El primero de mayo de 1937, mientras compraba unos lirios, Robert Capa le hace una última foto: de perfil y sonriendo, con boina, bufanda y cartera. Quiere casarse con la pequeña rubia, la misma que cambió su antiguo nombre, André Friedmann, y en cierta forma lo transformó en legendario fotógrafo. 

En el momento que la atrapó con su inseparable Leica, Robert Capa ignoraba que no volvería a verla con vida y que Fred Stein jamás volvería a retratarlos juntos. 

Habían planeado festejar el cumpleaños de Gerda en París, antes del viaje de Capa a China, pero la pequeña rubia no cumplió la cita ni llegó a los veintisiete años. 

Se convirtió en la primera fotógrafa muerta en un frente de combate, aplastada por un tanque de guerra. Capa le sobrevivió diecisiete años. En otro campo de batalla, en Indochina, una mina lo apartó de este mundo.

Triunfo Arciniegas

De su blog: http://triunfo-arciniegas.blogspot.com.es/2012/07/gerda-taro-la-ultima-foto-de-robert.html , autor de varios libros, el blog me parece super interesante.

AMOR DESPRENDIDO

Plaza de Anvers - Zandomeneghi

Te hablaré una vez más, Miralles, de esa otra cara de la amorosa ternura, gratamente encontradiza, que con frecuencia contemplo y de la que tanto disfruto. Porque a veces el amor se nos insinúa de un modo sorprendentemente sutil; parece viajar dulcemente aturdido en los labios y en la mirada de quien uno menos sospecha, hasta que de repente se lo topa. Es un amor de paso, que no estaciona, desocupado y transeúnte, trotamundos si me apuras. Amor de tren con el mismo billete que compré para mí, amor de sucursal al otro lado de una ventanilla cualquiera, amor de compartir la cola de un estreno, cuando comienzan a caer las primeras gotas del chaparrón, amor de dime cuánto te pongo, que hoy están bien ricas estas fresas.


Hay ocasiones en que este amor del que te escribo, de vocación anónima y desprendida, viaja de incógnito a nuestro lado, mientras a nosotros parece que nos vaya la vida en tales o cuales cotidianas urgencias. Diría que lo suyo, lo de este amor que nada exige, es colarse inadvertido; que este es un amor como la caricia de una mirada, delicada y liviana, un buenas tardes de sonrisa, un perdona por el ligero golpe; por Dios, si sólo ha sido un roce...


Por esto te digo, Miralles, que bendita la hora en que el amor se hizo vagabundo para representarse en los rostros que pasan a mi lado, como los fotogramas de una película que voy corriendo lentamente con las manos. Cada vez que cruzo mi sonrisa con el amor del que te hablo, no puedo por menos que intentar ser su espejo, un azogue en el que vea retribuida su rebosante humanidad. Porque el amor que estos rostros me regalan es tan fugaz como genuino, no se tasa y va sin vueltas, da contento, serenidad, produce una grata sensación de paz, invita a la sonrisa y a veces hasta me causa un ligero y agradable cosquilleo en el alma...


Y aunque, una vez franqueado, de este amor sólo retenga una imprecisa imagen del gesto que lo dibujó, el dulce eco de su voz que peregrina se pierde, una cierta indefinición del momento en que fue..., a pesar de esto, Miralles, algo del amor desprendido germina y, por efímero que haya sido, crece y prospera en la cuneta por donde transito, como la brizna de un hierbajo que embellece el paisaje de mi camino.


JUANAN URKIJO


Os dejo esta reflexión de Juanan, tiene un blog que me fascina, cada entrada es un soplo de alma, humildad y ternura. Es escritor y nace en Vitoria/Gasteiz, su blog se llama El Alféizar, vale la pena entrar y disfrutarlo, aquí dejo su link:

http://el-alfeizar-de-dedalus.blogspot.com.es


AL-ANDALUS: EL SULTANATO DE GRANADA (1232/1492)



R.H. Shamsuddín Elía
Y una breve reseña sobre la Alhambra
Arjona es un municipio andaluz perteneciente a la provincia de Jaén, en la Comunidad Autónoma de Andalucía. La antigua ciudad está situada a 45 km al noroeste de la capital provincial y sus orígenes se remontan a la época romana.
En el año 1232/629 los habitantes de Arjona proclamaron sultán a Muhammad Ibn Yusuf Ibn Nasr, apodado al-Ahmar (“el Rojo”). Así fue como comenzó la dinastía de los Banu Nasr o Nasríes, que castellanizamos Nazaríes, también llamados Banu l-Ahmar (sumarían 23 sultanes entre 1232-1492). Desde ese momento, Muhammad I extenderá su autoridad a Jaén, Porcuna, y luego Guadix y Baza, aprovechándose para ello de circunstancias negativas para los musulmanes, como la conquista de Córdoba por Fernando III y el creciente descontento contra Ibn Hud (uno de los reyes de taifas que se había hecho con gran parte del Sur de al-Ándalus al declinar el poder almohade. El asesinato de Ibn Hud en Almería (1238) le encumbrará finalmente como el principal de los soberanos de al-Ándalus. En 1237/1238 empiezan los trabajos de construcción en la Alhambra de Granada [..]
Ver artículo entero aquí:

Célebre romance anónimo Abenámar

¡Abenámar, Abenámar, moro de la morería!
¿Qué castillos son aquéllos? ¡Altos son y relucían!
El Alhambra era, señor, y la otra la Mezquita;
Los otros los Alijares, labrados a maravilla.
El moro que los labraba, cien doblas ganaba al día.
La otra era Granada, Granada la ennoblecida.
De los muchos caballeros y de la gran ballestería.
Allí habla el rey don Juan, bien oiréis lo que decía:
Granada, si tu quisieses, contigo me casaría;
Darte he yo en arras y dote, a Córdoba y Sevilla.
Casada soy, rey don Juan, casada soy que no viuda.
El moro que a mi me tiene, muy grande bien me quería.


domingo, 8 de julio de 2012

WILLIAM BLAKE - ROMANTICISMO VISIONARIO - EXPOSICIÓN EN CAIXA FORUM, MADRID

La colección de obras que CaixaForum trae a Madrid tiene la contundencia suficiente como para ofrecer un retrato completo de las obsesiones íntimas de Blake.

Ángeles buenos y malos, por William Blake, h. 1805.


CaixaForum Madrid muestra la extraña y arrebatadora mitología de uno de los pintores ingleses más incomprendidos durante el Siglo de las Luces. Un viaje a través de las puertas de la percepción.


David sacado de las muchas aguas







A la edad de cuatro años, William Blake se encontraba en su habitación y una aparición en la ventana le hizo gritar de terror. Cuando su madre acudió a consolarle y le preguntó que era lo que había visto, él le respondió “la cabeza de Dios”.

La mayoría de los contemporáneos del pintor y poeta inglés coinciden en señalar su inestabilidad mental, pero algunos también supieron ver a un creador que iba a contracorriente y prefiguró con sus visiones proféticas y pintura simbolista el romanticismo europeo.

“No había duda de que este pobre hombre estaba loco –escribió el también poeta William Wordsworth–, pero hay algo en su locura que me interesa más que la cordura de Lord Byron o Walter Scott”.
La mayor de las obsesiones giraban en torno a la religión, y cómo ésta se relaciona con la libre voluntad del ser humano. No olvidemos que el artista convivió, en el siglo XVIII, con las corrientes de pensamiento ilustrado; Su relación con el empirismo fue especialmente compleja, por considerar que el dominio excesivo de la razón podía llegar a ser opresivo. No es de extrañar, dada su tendencia a la evasión pictórica y a la fantasía. Creó todo un universo mitológico propio, basado en el imaginario cristiano pero con ensoñaciones y criaturas surgidas de la libertad de su mente alterada.






Blake fue un artista muy incomprendido en su época, pero su legado fue rescatado en el siglo XX junto con otros pintores de intuición romántica y estética fantástica como Johann Heinrich Füssli. Aunque las asociaciones de tipo estilístico con los creadores de su época, o sus influencias (ese Miguel Ángel, al que idolatraba, grabado a fuego en la morfología de sus cuerpos desnudos) se quedarían en la superficie de una reflexión más profunda sobre uno de los pintores más peculiares del siglo XVIII. No existe otro artista como William Blake, y las ochenta obras de esta muestra permiten explorar su desbordante imaginación. 

Rafael DE LAS CUEVAS


William Blake
Del 4 de julio al 21 de octubre de 2012
Madrid, Caixaforum.


JOSÉ ÁNGEL VALENTE.....LA POESÍA DEL SILENCIO

"...La raíz del temblor llena tu boca, tiembla,
se vierte en ti y canta germinal en tu garganta..."


José Ángel Valente (Ourense, 1929 - Ginebra, 2000) es, sin duda, uno de los escritores españoles más importantes y significativos de la literatura de postguerra, pero, al mismo tiempo, es también una de las personalidades intelectuales más relevantes de la cultura europea del siglo XX. 

Nacido en Ourense el 25 de abril de 1929, vivió su infancia y su adolescencia en Galicia, en cuya Universidad comenzó a estudiar Derecho. En los años cuarenta publicó versos en gallego y se relacionó con el galleguismo cultural, actitud lingüística que brotará en los años ochenta con el poemario Sete cántigas de alén (1981), luego ampliado en Cántigas de alén (1989), y con otros escritos en prosa de motivación galaica. Además, Galicia -y, particularmente, su ciudad natal- tiene una importante presencia en su obra en castellano.




La obra en verso de José Ángel Valente, muy personal e independiente, fue insertada con mayor o menor fortuna interpretativa, pero innegable perspectiva cronológica, en el llamado grupo poético de los años cincuenta o generación del medio siglo. Sin embargo, el permanente alejamiento físico e intelectual del poeta, la renovadora originalidad de su obra y la deliberada desconexión de uno y otra con respecto a dicho agrupamiento, hacen de José Ángel Valente un autor único y singular, ajeno a toda escuela y a cualquier tendencia preestablecida. 

Se trata, en fin, de un poeta diferente, que, como ya se escribió, es lo mejor que se puede decir de un poeta. 


Inscripción en el parque de As Mercedes

Su trayectoria poética castellana es sobradamente conocida por el lugar central que ocupa en la literatura española de postguerra y por su progresiva apertura a la más avanzada modernidad europea. Así lo atestiguan sus libros y opúsculos A modo de esperanza (1955), Poemas a Lázaro (1960), La memoria y los signos (1966), Siete representaciones (1967), Breve son (1968), Presentación ymemorial para un monumento (1970), El inocente (1970), Treinta y siete fragmentos(1972), El fin de la edad de plata (1973), Interior con figuras (1976), Material memoria(1978), Tres lecciones de tinieblas (1980), Estancias (1981), Tránsito (1982), Mandorla(1982), El fulgor (1984), Nueve poemas (1986), Al dios del lugar (1989), No amanece el cantor (1992, premio Nacional de Poesía) y Fragmentos de un libro fututo (2000).



LATITUD

No quiero más que estar sobre tu cuerpo
como lagarto al sol los días de tristeza.

Se disuelve en el aire el llanto roto,
al pie de las estatuas
recupera la hiedra
y tu mano me busca
por la piel de tu vientre
donde duermo extendido.

El pensamiento melancólico
se tiende, cuerpo, a tus orillas,
bajo el temblor del párpado, el delgado
fluir de las arterias,
la duración nocturna del latido,
la luminosa latitud del vientre,
a tu costado, cuerpo, a tus orillas,
como animal que vuelve a sus orígenes.



EL TEMBLOR

La lluvia
como una lengua de prensiles musgos
parece recorrerme, buscarme la cerviz,
bajar,
lamer el eje vertical,
contar el número de vértebras que me separan
de tu cuerpo ausente.

Busco ahora despacio con mi lengua
la demorada huella de tu lengua
hundida en mis salivas.

Bebo, te bebo
en las mansiones líquidas
del paladar
y en la humedad radiante de tus ingles,
mientras tu propia lengua me recorre
y baja,
retráctil y prensil, como la lengua
oscura de la lluvia.

La raíz del temblor llena tu boca,
tiembla, se vierte en ti
y canta germinal en tu garganta.



EL CÍRCULO

Estaba la mujer con sus dos senos,
su única cabeza giratoria,
la longitud de su sonrisa, el aire
de estar y de alejarse sabiamente fingido.

Estaba rodeada de sí misma,
de admiración opaca y compartida,
bajo la oscura luz de las miradas.

La complacencia del estar henchía
de estólida ternura los objetos cercanos.

Estaba en pie sumándose a su cuerpo.
Las palabras sonaban conllevando sentidos
superfluos y crasos.

Giraba la mujer.

Rebasaba su órbita
como un pronunciamiento
de todo lo que es bello,
vacío, ritual, sonoro, triste.



SÓLO EL AMOR...

Cuando el amor es gesto del amor y queda
vacío un signo sólo.
Cuando está el leño en el hogar,
mas no la llama viva.
Cuando es el rito más que el hombre.
Cuando acaso empezamos
a repetir palabras que no pueden
conjurar lo perdido.

Cuando tú y yo estamos frente a frente
y una extensión desierta nos separa.
Cuando la noche cae.
Cuando nos damos
desesperadamente a la esperanza
de que sólo el amor
abra tus labios a la luz del día.



MUERTE Y RESURRECCIÓN

No estabas tú, estaban tus despojos.

Luego y después de tanto
morir no estaba el cuerpo
de la muerte.
Morir
no tiene cuerpo.
Estaba
traslúcido el lugar
donde tu cuerpo estuvo.

La piedra había sido removida.

No estabas tú, tu cuerpo, estaba
sobrevivida al fin la transparencia.



EL ADIÓS

Entró y se inclinó hasta besarla
porque de ella recibía la fuerza.

(La mujer lo miraba sin respuesta.)

Había un espejo humedecido
que imitaba la vida vagamente.
Se apretó la corbata,
el corazón,
sorbió un café desvanecido y turbio,
explicó sus proyectos
para hoy,
sus sueños para ayer y sus deseos
para nunca jamás.

(Ella lo contemplaba silenciosa.)

Habló de nuevo. Recordó la lucha
de tantos días y el amor
pasado. La vida es algo inesperado,
dijo. (Más frágiles que nunca las palabras).
Al fin calló con el silencio de ella,
se acercó hasta sus labios
y lloró simplemente sobre aquellos

labios ya para siempre sin respuesta.


POEMA

Sentí real el pálpito
de tu oscura impresencia.

Supe que estabas.
Te busqué.
Ardía lento el fuego en los rincones
más secretos del ciego laberinto.

No busqué la salida, la imposible
salida.
Te buscaba.

Manifiéstate,
dije, sintiendo repentino
que ya lo habías hecho en el latido
de lo no manifiesto.



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http://amediavoz.com/valente.htm


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