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viernes, 31 de mayo de 2013

EL AMOR VISTO POR GÜNTER GRASS

Transacciones sin efectivo.
La manta siempre un poco corta.
El contacto flojo.


Los amantes, Antonio López

Buscar más allá del horizonte.
Rozar con cuatro zapatos las hojas muertas
y frotar mentalmente pies desnudos.
Arrendar y tomar en arriendo corazones;
o en la habitación con ducha y espejo,
en un coche alquilado, con el capó hacia la luna,
dondequiera que la inocencia se baja
y quema su programa,
suena la palabra en falsete,
cada vez diferente y nueva. 

Hoy, ante la taquilla aún cerrada,
susurran, de la mano,
el avergonzado viejo y la vieja delicada.
La película prometía amor.


El amor visto por Günter Grass


miércoles, 29 de mayo de 2013

AMOR - DELMIRA AGUSTINI


Sergei Marshennikov

Lo soñé impetuoso, formidable y ardiente;
hablaba el impreciso lenguaje del torrente;
era un mar desbordado de locura y de fuego,
rodando por la vida como un eterno riego.

Luego soñélo triste, como un gran sol poniente
que dobla ante la noche la cabeza de fuego;

después rió, y en su boca tan tierna como un ruego,
soñaba sus cristales el alma de la fuente.

Y hoy sueño que es vibrante y suave y riente y triste,
que todas las tinieblas y todo el iris viste,
que, frágil como un ídolo y eterno como Dios,
sobre la vida toda su majestad levanta:
y el beso cae ardiendo a perfumar su planta
en una flor de fuego deshojada por dos....


BÚSCAME - HILDA HILST

Stephen Bone

No me busques ahí 
donde los vivos visitan 
a los llamados muertos. 
Búscame 
dentro de las grandes aguas 
en las plazas 
en el fuego corazón 
entre caballos, perros, 
en los arrozales, en el arroyo 
o junto a los pájaros 
o en el reflejo 
de otro alguien, 
subiendo un duro camino 
piedra, semilla, sal 
pasos de la vida. Búscame ahí. 
Viva.


Hilda Hilst


lunes, 27 de mayo de 2013

NO NACEN FLORES - OHMA

Os traigo hoy un poema bellísimo, triste pero rotundo, de una mujer que me encandila, escribe tal cual siente, tal cual le sale del alma, se llama Ohma, ya conocida por tanta gente que la admira y la lee a diario. Tiene un poema que se llama "No nacen flores" que me ha llegado dentro, es la fortaleza y a la vez la ingenuidad, es un grito lleno de flores, aunque ella no lo sepa, lleno de sueños de esos que ya expresé, los que se hacen con los ojos abiertos. Os dejo abajo su blog para que saboreéis sus poemas, sus hermosas palabras.

No nacen flores


En un muro rara vez nacen flores
y cuando te das un buen golpe,
pero de esos que te parten en dos,
tardas mucho tiempo en levantarte
pero mucho mucho, aunque depende...

de si te acoges a las manos que te tienden
o las rechazas con la intención de castigarte,
sí, castigarte a ti misma por capulla
porque ya no eras una niña para jugar
porque ibas presumiendo de incrédula
porque te atreviste a... soñar,

soñar como una imbécil que eras importante
obviar los detalles que mostraban la realidad.

En un desierto rara vez nacen flores
y cuando dialogas cara a cara con el suelo
te tumbas y compartes las migajas caídas;
y hay quien nunca se levanta
porque entiende que el mundo
amontona más mierda todavía.

Se nos quedan habitando otra dimensión
y nos miran con lástima a los demás.

En una guerra perdida toca negociar
y con el que fue el enemigo pactar
pagar el daño que hiciste y te hicieron
humillarte, tragar,olvidar...
darte cuenta que tardará mucho tiempo
en nacer flores en un terreno quemado.

Y que el mundo entienda que cargas heridas
y no te inciten a levantarte cuando aún no puedes
y escribir armoniosamente versos que te repugnan
o ver la belleza que todos ven y tu ya no ves.

Sí escribes sobre lo que no sientes o experimentaste
pronto se darán cuenta de que es un sucedáneo,
lo meterán en la boca y al saborearlo,
se darán cuenta que es una puta mierda. 

Grafitti de: Banksy

OHMA

http://elviajeinacabadodeohma.blogspot.com.es/2013/02/no-nacen-flores.html


domingo, 26 de mayo de 2013

A PROPÓSITO DE MIS DESVARÍOS DOMINGUEROS ...

Hoy es buen día para reordenar mi mente, no es un domingo cualquiera, es el mejor momento. 

Carlos Arteaga


Uno busca lleno de esperanzas el camino
que los sueños prometieron a sus ansias.

Enrique Santos Discépolo



Dicen que los sueños con los ojos despiertos no sirven, nada más lejos de la realidad, esos sueños en donde la maquinaria del cerebro anda zumbando son los mejores, porque es probable que conduzcan a la mejora de todo lo que anida precisamente en mi cabeza y, quizá, a la del mundo. Soñar despierta, ¿quién no lo ha hecho alguna vez? ¿Tienes sueños no realizados? ... desde luego. Todos lo tenemos. A quién no le gustaría, por ejemplo, borrar de un plumazo a este sistema que nos está matando, y a quién que haya paz, alegría en todos los corazones, que nadie sufra, que no se maltrate a los animales ni a la naturaleza. ¿A quién no le gustaría? Yo, desde luego, prefiero estar muerta o que me crean una loca a perder la esperanza de mis sueños no cumplidos o simplemente a no tener sueños. 

Me quedo con una reflexión de Benedetti, el maravilloso poeta que a mi por lo menos siempre me hizo soñar, esperar y dejar que todo fluya para que surja, son palabras manidas de él, pero para mí son como gotas de rocío que entran en mi boca teniendo mucha sed. Amoré.

No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños. Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento.

DÍGANME ¿QUÉ TIEMPOS SON ESTOS?

Los que roban la carne de la mesa
predican resignación.
Aquellos a los que están destinados los dones
exigen espíritu de sacrificio.
Los hartos hablan a los hambrientos
de los grandes tiempos que vendrán.
Los que llevan la nación al abismo
afirman que gobernar es demasiado difícil
para el hombre sencillo.

Bertolt Brecht, 1937. (
Traducción de Vicente Romano)

jueves, 23 de mayo de 2013

MURIÓ GEORGES MOUSTAKI - MI PEQUEÑO HOMENAJE

El cantautor francés de origen griego Georges Moustaki falleció hoy en Niza, en la costa mediterránea de Francia, a los 79 años de edad, según ha  informado su familia.





El cantante, nacido en Alejandría, había dejado los escenarios con un último concierto en Barcelona en enero de 2009. El cantautor no pudo finalizar el espectáculo, lo que puso de manifiesto su frágil estado de salud debido a enfermedad pulmonar crónica.
Su nombre de pila era Joseph Mustacchi, pero lo cambió por el de Georges en honor a su maestro, Georges Brassens. Muchos recuerdan que alcanzó popularidad gracias a Edith Piaf, de la que fue amante. 
"He tenido una vida apasionante. Espero que lo sea hasta el final", declaró en 2011 el cantante, cuando explicó a la prensa que tenía una enfermedad pulmonar incurable que le hacía "definitivamente incapaz de cantar".
Contemporáneo de una generación de artistas que dieron a conocer la chanson française, como su maestro Georges Brassens, Jacques Brel o Serges Gainsbourg, Moustaki compuso letras de canciones para melodías que interpretaron Edith Piaf, Yves Montand, Barbara o Serge Reggiani.
El seductor y revolucionario poeta y músico se hizo mundialmente conocido a finales de los años sesenta y principios de los setenta con temas como Milord, que hizo célebre la garganta de Edith Piaf, Le facteurLa mer m'a donnéMa solitude o Le temps de vivre.
Leer más:




MA SOLITUDE
Por haber dormido tantas veces con mi soledad, 
he conseguido de ella casi una amiga, una dulce costumbre. 
Ella no me deja dar ningún paso,es como una sombra fiel. 

Me ha seguido aquí y allá, en las cuatro esquinas del mundo. 
No, yo nunca estoy solo con mi soledad. 
Cuando está en el hueco de mi cama, toma todo el espacio, 
Pasamos largas noches, los dos cara a cara. 

Realmente no sé hasta donde irá esta cómplice 
Tendré que hacerme a ella o reaccionar ? 
No, nunca estoy solo con mi soledad. 

Por ella he aprendido tanto como lágrimas he derramado 
Si a veces la repudio, ella nunca me desarma. 
Y si yo prefiriese el amor de otra cortesana, 
Ella estará ahí en mi último día, mi última compañera 

No, nunca estoy solo con mi soledad. 
No, nunca estoy solo con mi soledad.

miércoles, 22 de mayo de 2013

HOY, Y NO MAÑANA - JUANA DE IBARBOUROU


Monique Passicot



He bebido del chorro cándido de la fuente.
Traigo los labios frescos y la cara mojada.
Mi boca hoy tiene toda la estupenda dulzura de una rosa jugosa, nueva y recién cortada.


El cielo ostenta una limpidez de diamante.
Estoy ebria de tarde, de viento y primavera.
¿No sientes en mis trenzas olor a trigo ondeante?
¿No me hallas hoy flexible como una enredadera?


hoy, y no mañana, ¿no ves
que la enredadera crecerá ciprés?







lunes, 20 de mayo de 2013

¡OH ALMA MÍA, NO ASPIRES A LA VIDA INMORTAL!

Ser un instante. Verse inmersa entre otras cosas
que son. Después no hay nada. Después el universo
prosigue en el vacío su muerte giratoria.
Pero por un momento se detiene, viviendo.


René Magritte, las ideas claras

El más escéptico de todos
es el tiempo,
que con los noes hace síes
y con el odio amor
y al contrario.
Y si el río no remonta a su fuente,
y si la manzana caída no salta
y se reúne a su rama
es porque te falta paciencia para creerlo.


Paul Valéry

domingo, 19 de mayo de 2013

AMOR ... ¿NO SIENTES FRÍO? SOY LA LUNA

Poema XVII

Hay algo muy sutil y muy hondo
en volverse a mirar el camino andado…
El camino en donde, sin dejar huella,
se dejó la vida entera.

Pierre Bonnard
Poema XXXVIII

Si dices una palabra más, me moriré de tu voz, que ya me está hincando el pecho,
que puede traspasarme el pecho como una aguda, larga, exquisita espada.
Si dices una palabra más con esa voz tuya, de acero, de filo y de muerte;
con esa voz que es como una cosa tangible que yo podría acariciar, estrujar, morder;
si dices una palabra más con esa voz que me pones de punta en el pecho,
yo caería atravesada, muerta por una espada invisible, dueña del camino más recto a mi corazón.
 

Dulce María Loynaz

http://www.amediavoz.com/loynaz.htm

jueves, 16 de mayo de 2013

MUDAS DE PIEL

                                   La vida esa puta vieja
                                   Que se maquilla con rayos de sol por la mañana
                                   Y a la noche te promete el olvido del sueño
                                   Y entretanto mientras las horas pasan
                                   Te baila un tango loco
                                   Me ha confesado al oído que no aguanta
                                   Que ya no puede ver como le arranca el hombre
                                   Cada día en Siria, en Bangladesh, en Palestina
                                   Jirones de historia ensangrentada, pudibunda,
                                   Hasta dejarle el pellejo de puta vieja en carne viva

                                   La vida está muriéndose de puta
                                   La vida está acabándose de vieja

                                   Ustedes me perdonan la absoluta falta de belleza


Manolo Marcos, andaluz, poeta, pensador ... 




Leído en un blog que me gusta mucho Plus Ultra, de Manuel Marcos, os dejo el enlace y su blog:

http://al-juarismi.blogspot.com.es/2013/05/mudas-de-piel.html

miércoles, 15 de mayo de 2013

A PROPÓSITO DE LA LUCIDEZ DE PESSOA

Laura Knight


[...] No puedo concebir que me estimen por compasión, porque, aunque sea físicamente desmañado e inaceptable, no tengo ese grado de encogimiento orgánico con que entrar en la órbita de la compasión ajena, ni tampoco esa simpatía que la atrae cuando no es patentemente merecida; y para lo que en mí merece piedad, no puede haberla, porque nunca hay piedad para los lisiados del espíritu. De modo que he caído en ese centro de gravedad del desdén ajeno en el que no me inclino hacia la simpatía de nadie.

Toda mi vida ha sido querer adaptarme a esto sin sentir en exceso su crudeza y su abyección. Es necesario cierto coraje intelectual para que un individuo reconozca valerosamente que no pasa de ser un harapo humano, aborto superviviente, loco todavía fuera de las fronteras de la internabilidad; pero es preciso todavía más valor de espíritu para, reconocido esto, crear una adaptación perfecta a su destino, aceptar sin rebeldía, sin resignación, sin gesto alguno, o esbozo de gesto, la maldición orgánica que me ha impuesto la Naturaleza. Querer que no sufra con esto es querer demasiado, porque no cabe en el ser humano el aceptar el mal, viéndolo bien, y llamarle bien; y, aceptándolo como mal, no es posible no sufrir con él.

Concebir desde fuera ha sido mi desgracia: la desgracia para mi felicidad. Me he visto como me ven los demás, y he pasado a despreciarme, no tanto porque reconociese en mí un orden tal de cualidades que mereciese desprecio por ellas, sino porque he pasado a verme como me ven los demás y he sentido un desprecio cualquiera que ellos sienten por mí. He sufrido la humillación de conocerme. Como este calvario no tiene nobleza, ni resurrección unos días después, no he podido sino sufrir con la innobleza de esto y con la de los demás [...]


Fernando Pessoa, fragmento del libro del desasosiego, traducción de Ángel Crespo

lunes, 13 de mayo de 2013

QUÉ POCO NECESITO


Necesito poco y lo poco que necesito, lo necesito poco...qué bonito sonreír a tiempo




Tal vez empiezo a entender. Será porque a estas alturas de mi existencia, he vivido ya las suficientes horas buenas y horas malas como para empezar a colocar las cosas en su sitio. Será, quizá, porque algún bendito ángel de la sabiduría ha pasado por aquí cerca y ha dejado llegar una bocanada de su aliento hasta mí. El caso es que tengo la sensación (al menos la sensación) de que empiezo a entender un poco de qué va esto llamado vida.

Casi nada de lo que creemos que es importante me lo parece. Ni el éxito, ni el poder, ni el dinero, más allá de lo imprescindible para vivir con dignidad. Paso de las coronas de laureles y de los halagos sucios. Igual que paso del fango de la envidia, de la maledicencia y el juicio ajeno. Aparto a los quejumbrosos y malhumorados, a los egoístas y ambiciosos que aspiran a reposar en tumbas llenas de honores y cuentas bancarias, sobre las que nadie derramará una sola lágrima en la que quepa una partícula minúscula de pena verdadera. Detesto los coches de lujo que ensucian el mundo, los abrigos de pieles arrancadas de un cuerpo tibio y palpitante, las joyas fabricadas sobre las penalidades de hombres esclavos que padecen en las minas de esmeraldas y de oro a cambio de un pedazo de pan.

Rechazo el cinismo de una sociedad que sólo piensa en su propio bienestar y se desentiende del malestar de los otros, a base del cual construye su derroche. Y a los malditos indiferentes que nunca se meten en líos. Señalo con el dedo a los hipócritas que depositan una moneda en las huchas de las misiones pero no comparten la mesa con un inmigrante. A los que te aplauden cuando eres reina y te abandonan cuando te salen pústulas (y nunca mejor dicho). A los que creen que sólo es importante tener y exhibir en lugar de sentir, pensar y ser.

Y ahora, ahora, en este momento de mi vida, no quiero casi nada. Tan sólo la ternura de mi amor y la gloriosa compañía de mis amigos. Unas cuantas carcajadas y unas palabras de cariño antes de irme a la cama. El recuerdo dulce de mis muertos. Un par de árboles al otro lado de los cristales y un pedazo de cielo al que se asomen la luz y la noche. El mejor verso del mundo y la más hermosa de las músicas. Por lo demás, podría comer patatas cocidas y dormir en el suelo mientras mi conciencia esté tranquila.

También quiero, eso sí, mantener la libertad y el espíritu crítico por los que pago con gusto todo el precio que haya que pagar. Quiero toda la serenidad para sobrellevar el dolor y toda la alegría para disfrutar de lo bueno. Un instante de belleza a diario. Echar desesperadamente de menos a los que tengan que irse porque tuve la suerte de haberlos tenido a mi lado. No estar jamás de vuelta de nada. Seguir llorando cada vez que algo lo merezca, pero no quejarme de ninguna tontería. No convertirme nunca, nunca, en una mujer amargada, pase lo que pase. Y que el día en que me toque esfumarme, un puñadito de personas piensen que valió la pena que yo anduviera un rato por aquí. Sólo quiero eso. Casi nada o todo.


*.- No recuerdo quién escribió esta reflexión bellísima, me viene Ángeles Mastretta, pero igual me equivoco, también podría ser Clarice Lispector o Gioconda Belli, da igual, el caso es que es un pensamiento contundente y veraz, que viene desde el mismo centro del alma.


domingo, 12 de mayo de 2013

¿CUÁNDO SI NO ES AHORA? - LEÓN FELIPE

[...] y yo, callado, aquí, callado, impasible, cuerdo ...
¡cuerdo!, sin que se me quiebre el mecanismo del cerebro.
¿Cuándo se pierde el juicio? (yo pregunto, loqueros).
¿Cuándo enloquece el hombre? ¿Cuándo si no es ahora (yo pregunto, loqueros),


León Spilliaert

cuándo es cuando se paran los ojos y se quedan abiertos, inmensamente abiertos, sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuándo es cuando se cambian las funciones del alma y los resortes del cuerpo y en vez de llanto no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos, infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora ... ¿cuándo se pierde el juicio?


León Felipe


jueves, 2 de mayo de 2013

SI ... RUDYARD KIPLING


Agradezco desde lo más profundo de mi corazón a todas/os que habéis entrado en este rincón de mi alma.


Hubo una vez que creí volar, saltarme todas las reglas habidas y por haber de este mundo. Hubo una vez que creí en el ser humano, en la solidaridad, en la empatía, en la comprensión y, sobre todo, en la generosidad.  

Para que todos juntos sepamos unirnos para construir una sociedad más justa y más bonita, donde no seamos lobos del hombre sino su compañero, su hermano, hace falta ser generoso y comprensivo. Hace falta humildad y mucha solidaridad. Sería una sociedad verdaderamente hermosa si se interesaran de verdad los unos por los otros. Os dejo con este poema de Kipling que refleja todo lo que bulle en mi alma. Si..


Justyna Kopania

Si puedes mantener la cabeza cuando todo a tu alrededor
pierde la suya y te culpan por ello;
Si puedes confiar en ti mismo cuando todos dudan de ti,
pero admites también sus dudas;
Si puedes esperar sin cansarte en la espera,
o, siendo engañado, no pagar con mentiras,
o, siendo odiado, no dar lugar al odio,
y sin embargo no parecer demasiado bueno, ni hablar demasiado sabiamente;

Si puedes soñar-y no hacer de los sueños tu maestro;
Si puedes pensar-y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
Si puedes encontrarte con el triunfo y el desastre
y tratar a esos dos impostores exactamente igual,
Si puedes soportar oír la verdad que has dicho
retorcida por malvados para hacer una trampa para tontos,
O ver rotas las cosas que has puesto en tu vida
y agacharte y reconstruirlas con herramientas desgastadas;

Si puedes hacer un montón con todas tus ganancias
y arriesgarlo a un golpe de azar,
y perder, y empezar de nuevo desde el principio
y no decir nunca una palabra acerca de tu pérdida;
Si puedes forzar tu corazón y nervios y tendones
para jugar tu turno mucho tiempo después de que se hayan gastado
y así mantenerte cuando no queda nada dentro de ti
excepto la Voluntad que les dice: “¡Resistid!”

Si puedes hablar con multitudes y mantener tu virtud
o pasear con reyes y no perder el sentido común;
Si ni los enemigos ni los queridos amigos pueden herirte;
Si todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado;
Si puedes llenar el minuto inolvidable
con un recorrido de sesenta valiosos segundos.

Rudyard Kipling


(Versión de Luis Cremades)

http://www.amediavoz.com/kipling.htm

miércoles, 1 de mayo de 2013

VAMOS A GUARDAR ESTE DÍA - JAIME SABINES

Egon Schiele

Vamos a guardar este día
entre las horas, para siempre,
el cuarto a oscuras,
Debussy y la lluvia,
tú a mi lado, descansando de amar.

Tu espalda como una llanura en el silencio
y el declive inmóvil de tu costado
en que trataban de levantarse,
como de un sueño, mis besos.


Tu gesto de mujer de piedra,
última máscara en que a pesar de ti te refugiabas,
domesticabas tu soledad.

Los dos, nuevos en el alma, preguntando por qué.
Y más tarde tu mano apretando la mía,
cayéndose tu cabeza blandamente en mi pecho,
y mis dedos diciéndole no sé qué cosas a tu cuello.
Vamos a guardar este día
entre las horas para siempre.


Jaime Sabines

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