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martes, 14 de julio de 2020

LAS NINFAS EN EL ARTE


Frederick Leighton, Ninfa

Las ninfas son divinidades menores asociadas a lugares determinados. Todas ellas son hijas de Zeus, el mayor entre los dioses, y el de mayor energía sexual.

William-Adolphe Bouguereau, Ninfa

Ellas personifican la vitalidad de la naturaleza, la fuerza de los instintos.


John Collier

La cantidad de ninfas es infinita y se corresponde con todos los sitios de la naturaleza a los que representan: grutas, árboles, montañas, lagos, ríos, mares.



Emile Bernard (1868-1941)- Las Ninfas después del baño
Gustave Doré, Oceánides

Las ninfas tienen relaciones sexuales con hombres y mujeres. Son manifestaciones de las pulsiones sexuales.

Edward Poynter, La caverna de las Ninfas

La palabra ninfomanía significa el intenso deseo de mantener constantes relaciones sexuales a un nivel excesivo. La palabra proviene de ninfa. 

Leon Navez, La Ninfa

La palabra nínfula se aplica a las jóvenes precoces sexualmente. También deriva de ninfa y fue creado por Nabokov para mencionar a muchachas como Lolita.

William-Adolphe Bouguereau, Ninfas y Sátiro

Ninfa, en griego y en una de sus versiones, es novia. Una ninfa es la novia de múltiples novios. Ella es una deidad siempre dispuesta a las relaciones sexuales. Es personificación del sexo sin límites, libre potencia de la naturaleza.

John William Waterhouse, Hylas y las Ninfas


Francesco Furini, Hylas y las Ninfas


George Owen, Las siete Ninfas

Paul Delvaux - ninfas bañándose

Hasta Celaya se acordó de las ninfas y les dedicó un poema precioso:"Ninfa"


"Se detiene en el borde del abismo y escucha,
viniendo desde el fondo, rampante, dulce, densa,
una serpiente alada, una música vaga.

Escapa por la suave pereza de su carne
que en el fondo era fango,
era ya tibia, y lenta, y latente, y sin forma;
era como el dios de gran barba dormido
junto al río en la siesta,
junto a ella en la noche
carnal y sofocada de junio con olores.

Y escucha temblorosa,
apaga una tras otra penúltimas preguntas,
y duerme, se hunde, duerme
en brazos de un gran dios de pelo duro y rojo,
divino Pan: un dios
hecho bestia que huele.."

Gabriel Celaya

Parte del texto y las pinturas son del blog:
http://juancarlosboveriarte.blogspot.com.es/search/label/ninfas

jueves, 8 de agosto de 2019

GABRIEL CELAYA - LA POESÍA ES UN INSTRUMENTO PARA MEJORAR EL MUNDO



Gabriel Celaya, (Seudónimo de Rafael Múgica Celaya; Hernani, 1911 - Madrid, 1991) Poeta español, uno de los más representativos de la poesía social de los cincuenta. Cursó el bachillerato en San Sebastián y la carrera de ingeniero industrial en Madrid. En esta última ciudad vivió en la Residencia de Estudiantes, experiencia que dejó en él un recuerdo imborrable. Sus primeras tentativas como poeta no fueron aceptadas en modo alguno por su familia, razón por la cual eligió escribir con seudónimo. Con este nombre, pues, apareció su primer libro de poemas: Marea del silencio (1935).

Su relación con su mujer, Amparo Gastón, fue decisiva a lo largo de su vida. En más de una ocasión, Celaya dijo de viva voz que todo cuanto era como poeta y persona a ella se lo debía. Otro encuentro que influyó en la pareja de escritores fue el conocimiento que trabaron con Jorge Semprún (a la sazón, Federico Sánchez), a través del cual ingresaron en las filas del Partido Comunista. Esa militancia llegó hasta el final de sus días y los marcó para siempre.

El año 1946 fue decisivo en el impulso vital y poético de Celaya. A partir de ese momento desplegó una actividad incesante: es el año en que aparece su ensayo erótico-simbólico Tentativas, y constituyó asimismo el momento a partir del cual dio conferencias, colaboró en la prensa, fundó con su mujer la colección de poesía Norte y tradujo obras de R. M. Rilke, A. Rimbaud, P. Eluard y otros.

Su producción, adscrita a la corriente de poesía social, es la expresión de experiencias colectivas, cargada siempre de un propósito de denuncia para el cual recurre a un deliberado prosaísmo. Autor muy prolífico, de casi un centenar de obras, encuentra su voz propia -un decir sencillo y cordial, humano y prosaico- con los libros Movimientos elementales(1947) y, sobre todo, con Tranquilamente hablando(1947) y Las cosas como son (1949).





Cerca y lejos


"Más allá del pecado,
indecible, te adoro,
y al buscar mis palabras
sólo encuentro unos besos.

En el pecho, en la nuca,
te quiero.
En el cáliz secreto,
te quiero.

donde tu vientre es combo,
fugitiva tu espalda,
oloroso tu cuerpo,
te quiero.."


***



Cuéntame cómo vives, cómo vas muriendo

"Cuéntame cómo vives;
dime sencillamente cómo pasan tus días,
tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.

Cuéntame cómo vives;
ven a mí, cara a cara;
dime tus mentiras (las mías son peores),
tus resentimientos (yo también los padezco),
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).

Cuéntame cómo mueres;
nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.

Cuéntame cómo mueres;
cómo renuncias -sabio-,
cómo -frívolo- brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.."


De "Tranquilamente hablando, 1945


***



Morir

"¡Ay tú, siempre lejana!
(Tu cuerpo poseído
me parece aún intacto.)
¡Ay, tu sonrisa esquiva!
¡Ay, tus palabras vagas!
Todo tan sin sentido
(adorable, imposible!)
que no eres tú, no es nada,
es la nada lo que amo
revestida de luces
que en suave piel resbalan.

Desnúdate, ¿qué importa?
Ya sólo sé morirme
y no mirarte. Canto
cierto nácar cambiante,
deseo con mil nombres
que aquí brilla variando,
ternura, o llanto, o dicha,
o -querida, querida, querida-
no saber qué se dice,
morir tu misma muerte,
rozarte así imposible.."



G. Celaya y su mujer Amparo


Amparo-Eszbá



"Indecisa y cambiante, ¿eres amor o muerte?

¡Ay, ven, Amparo-Ezbá, que te estoy esperando!

Es la palpitación de origen quien podría
acogerte, y besarte, y ofrecerte un refugio
caliente de jazz-hot y trances convulsivos
como, cuando bailando, se pierde la conciencia.


Ven tú, amorosa, ven como la noche crece,
deseo sin objeto, tú que eres el no-objeto
y el placer imposible que en el límite busca
infinitudes ciegas. 

¡Ay, no-tú, Ezbá, no-sí,
sí, ven, Ezbá, indecisa, transparente, inasible,
temblorosa de luces, soñadora, engañosa,
tú, tejido del iris, centelleo, sonrisa
hasta mi dulce llanto y a esos gritos salvajes
que no son el amor, o sí son, o al no ser
te llaman desde el centro del tornasol nocturno,
tiránica, traviesa, fascinante, escapada,
y niña, y absorbente como un vórtice suave,
y riendo, riendo, mortal como un pecado
que no existe mas haces con tu burla que exista,
tan cruel, encantadora, pasajera, incitante,
que líquida, impalpable, movimiento sin móvil,
descubres, deshuesada, la santa realidad.

Entonces flota el mundo casi feliz, dudoso,
y el recuerdo anochece lentísimo en la brisa.


Y tú, nunca creída, y tú, siempre sabida,
te ofreces para nada, te niegas para más,
como un antiguo ensalmo y un susurro al oído,
cuando ya todo duerme, y tú casi nos hablas,
o nos cantas, nos rezas, entonteces con nanas.

¡Oh tú, dime quién eres! 
¡Oh Ezba, dime si existes!.."






miércoles, 19 de abril de 2017

GABRIEL CELAYA - POETA NECESARIO

"La vida que murmura. La vida abierta.
La vida sonriente y siempre inquieta.
La vida que huye volviendo la cabeza,
tentadora o quizá, sólo niña traviesa.
La vida sin más. La vida ciega
que quiere ser vivida sin mayores consecuencias,
sin hacer aspavientos, sin históricas histerias,
sin dolores trascendentes ni alegrías triunfales,
ligera, sólo ligera, sencillamente bella
o lo que así solemos llamar en la tierra.."






Pablo Picasso en su etapa azul, "Pobres al borde del mar", 1902 (detalle)


Dedicatoria final


Pero tú existes ahí. A mi lado. ¡Tan cerca!
Muerdes una manzana. Y la manzana existe.
Te enfadas. Te ríes. Estás existiendo.
Y abres tanto los ojos que matas en mí el miedo,
y me das la manzana mordida que muerdo.
¡Tan real es lo que vivo, tan falso lo que pienso
que -¡basta!- te beso!
¡Y al diablo los versos,
y Don Uno, San Equis, y el Ene más Cero!
Estoy vivo todavía gracias a tu amor, mi amor,
y aunque sea un disparate todo existe porque existes,
y si irradias, no hay vacío, ni hay razón para el suicidio,
ni lógica consecuencia. Porque vivo en ti, me vivo,
y otra vez, gracias a ti, vuelvo a sentirme niño.


Pablo Picasso en su etapa azul


El toque delicado


Si toco en mi dolor, todo lo siento
mío, mío, perdido vagamente.
Si toco en el dolor mas de repente
me vuelvo a las estrellas y a lo bello,
yo siento el corazón que aquí me quema
como un mero detalle en el sistema.



Pablo Picasso en su etapa azul


"Uno va viene y vuelve, cansado de su nombre
va por los bulevares y vuelve por sus versos
escucha el corazón que insumiso golpea
como un puño apretado llamando fieramente
y se sienta en los bancos de los parques urbanos
y ve pasar la gente que aun trata de ser alguien
entonces uno siente que triste es ser un hombre
entonces uno siente que duro es estar solo."




Pablo Picasso en su etapa azul, (1901/1904)


" ¡Arriba camaradas saludad la alegría!
los hombres se levantan edifican
en el mundo otro mundo a su medida
pequeño es nuestro reino pero es nuestro
y en el nos descubrimos con sentido
trabajamos humildes y contentos
construimos con gloria lo concreto
no existe un mas allá de este dominio
existimos nosotros cotidianos
y existe bajo un cielo indiferente
el mundo que inventándonos creamos
lo demás inhumano es un misterio
lo demás es vacío, lo demás es silencio."



Caminando entre el abatimiento y el amor, entre la tristeza y el dolor hace que brote no obstante de forma incontenible la esperanza.


"No diré mi secreto, no diré lo que pienso
quiero ser en los otros, quiero morir por algo
perderme con provecho, descansar del que he sido
pensar que mis problemas personales son nada
junto a esos tan pequeños, tan terribles vulgares
del pan, de los zapatos o de las medicinas
que a otros hombres les faltan mientras yo filosofo
mentiré santamente que aun les queda esperanza
callaré lo que sufro porque solo es miseria
y en la paz de la muerte luminosa y flotante
quizás alguien se incline sobre mi y me de un beso."



***



Gabriel Celaya, (Hernani 1911-Madrid 1991) poeta español, cuyo verdadero nombre era Rafael Múgica. Poeta necesario. Su clamor de hondo contenido social se hace casi indispensable cuando se mira alrededor y solo se ven sombras, ruinas y deterioro en los hombres y en la sociedad. 

Este gran poeta en el que relampaguea la ira, el arrebato ante toda injusticia, lanza su canto como un conjuro contra todo lo desecho por el hombre.

Murió olvidado por todo el mundo, pobre, solo, sin nada que llevarse a la boca. Así tratamos en este país a las personas grandes.






DESPEDIDA

Quizás, cuando me muera,
dirán: Era un poeta.
Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia.

Quizás tú no recuerdes
quién fui, mas en ti suenen
los anónimos versos que un día puse en ciernes.

Quizás no quede nada
de mí, ni una palabra,
ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.

Pero visto o no visto,
pero dicho o no dicho,
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!

Yo seguiré siguiendo,
yo seguiré muriendo,
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.



https://elpoetadelaesquina.wordpress.com



¡ Copia y difunde, lo mío es de todos !



viernes, 3 de julio de 2015

GABRIEL CELAYA - LA DOBLEZ, LOS ESPEJOS TRANSPARENTES

Berthe Morisot, mujer frente al espejo



A propósito de la doblez:

1
Todo lo que se va, vuelve.
Todo lo que se pierde
adquiere otra forma,
nunca muere.
Detrás de cada hombre
siempre hay un fantasma;
detrás, en el espejo
que ya no se mira,
uno es el que se fue,
y es el que es,
y no es,
porque al volver la cabeza
por encima del hombro,
lo veo de espaldas
como diciéndome: "¿Qué?"
Y no es.
¿O es?

2
Todo es inverso y real:
Toda mentira impone
la verdad a contragolpe,
todo ser, su contra-ser,
todo hombre, su mujer,
todo infierno, su cielo,
y toda confusión
una estelar claridad.
Por eso te asesino,
¡oh, dulce inmensidad!
Porque ser hombre es ser doble
y luchar, y amar, y ser
cualquier cosa menos esa
sucia y dulce vastedad.

3
Voy por la noche adelante
y el silencio me da miedo.
Voy por el bosque, adelante,
cálido, rápido, vivo,
entre pájaros voraces.
Y el frío reina en el cielo,
y en el frío, las estrellas,
dan de una en una el silencio.
¡Adelante, adelante
rompiendo y más rompiendo;
y el murmullo de las hojas indecisas
es peor que el silencio
en las lindes temblorosas
del penúltimo secreto!
Yo voy; si me volviera,
el que viene tras de mi, me contaría
los números, la luz y el movimiento
que no entiendo, que no quiero.
¡Adelante! ¡Yo voy siempre adelante!
La luz existe; yo, no.
¡Que nadie venga a buscarme!
Yo tan sólo soy el miedo
y la esperanza de un mundo
donde no existan espejos-retrocesos.

4
¡Y si hasta la mentira
fuera verdad!
¡Y si fuera mágica cualquier realidad!
¿Y si estuviéramos locos?
¿Y si no hubiera un final?
¿Y si la inteligencia
sólo fuera vaguedad?
Estoy hablando, y si hablo,
¿hago algo más que sumar
palabras como intenciones
que escapan y nunca dan?
Quiero decir lo no dicho
pero hablar sólo es hablar.
Mi mentira es la materia
del hombre sin más ni más
y lo demás,sólo caos,
vagabunda inmensidad.


(De su poemario "Los espejos transparentes", 1967)


***


Los espejos transparentes


Uno dice lo que dice, mas no dice lo que piensa.
Los espejos no reflejan: transparentan.
Todo mira fascinante de frente, pero no existe.
Todo vuelve por detrás y es lo real, invisible.
En lo que veo, no veo; en lo que no veo, creo;
en toda imagen apunta una múltiple presencia,
palpitante intermitencia del corazón: confusión;
y así me siento indeciso como un pobre hombre perdido,
como tú que ¿quién eres?, como yo que ¿quién soy?

Los espejos que me escupen hacia fuera, y hacia dentro
me proponen transparencias de distancias y silencios,
deben ser, quiero que sean, para mis obras ejemplo,
con mucha luz hacia fuera, con más secreto hacia dentro.
Juego al juego, sí, con trampa, como hay doblez en los versos.

Así se cuentan las cosas que nos pasan cada día,
y bien contadas parecen fascinantes y sin alma.
Si se piensa, nada es lo que se ve en el espejo.
La luz grande es un abismo y un estúpido misterio.


(De su poemario "Los espejos transparentes", 1967)


***


Pinturas deliciosas que selecciono de espejos transparentes:



Mujer frente al espejo, Pablo Picasso
Hombre mirándose la nuca, René Magritte

Mujer ante el espejo, Paul Delvaux, 1936

Edouard Manet - Mujer ante del espejo

Theo Van Rysselberghe, mujer ante el espejo

Ernst Ludwig Kirchner, mujer ante el espejo, 1913

LA VENUS DEL ESPEJO - DIEGO VELAZQUEZ


***





Los espejos transparentes, libro donde Celaya nos mostró una poesía de realismo mágico como muestra de su diversidad poética.


El propio Celaya en 1962 escribió en la nota previa de una antología Poesía (1934-1961) publicada por la Editorial Giner lo siguiente: La desgracia de un autor es que se le suele encasillar muy pronto, y diga lo que diga o escriba lo que escriba, a partir de ese momento, sólo se le ve según una leyenda o según un esquema simplista. 

Gabriel Celaya nació en Hernani, Guipúzcoa, el 18 de marzo de 1911.
Perteneciente a la generación literaria de posguerra. Fue uno de los más destacados representantes de la que se denominó "poesía comprometida" o poesía social.
Murió en Madrid, el 18 de abril de 1991.





“Cantemos como quien respira. Hablemos de lo que cada día nos ocupa. Nada de lo humano debe quedar fuera de nuestra obra. En el poema debe haber barro, con perdón de los poetas poetísimos. La poesía no es un fin en sí. La poesía es un instrumento, entre otros, para transformar el mundo” . G. Celaya



jueves, 9 de octubre de 2014

GABRIEL CELAYA - LO PURO ES DESMAYARSE EN DELICIAS SIN NOMBRE


"Tus ojos y mis ojos,
tus manos y mis manos.
Nuestros cuerpos
Escurridizos de algas.
Tus gritos y mis gritos en el alba.
Tus labios y mis labios de salitre"


Egon Schiele

Lo puro es desmayarse en delicias sin nombre,
cantar como una espuma de músicas vagas.
¡Oh amor que se va en cisnes líricos y blancos!
La brisa suspirando
pasa como una suave palidez desmayada.

Entre murmullo y sonrisa temblaba lo indeciso,
se movía entre música y palabra:
¡Delicia del instante fugitivo y sin cuerpo!
¡Dulcísima tristeza recordarlo flotando!

¡Oh amor, vuelo perdido!
Agua blanca cantando en los cauces más hondos;
Dulcísima tristeza, pureza del desmayo,
amor, rubia delicia, brisa o música vaga.







Gabriel Celaya, Hernani, Guipúzcoa, 1.911. Madrid, 1.991












jueves, 22 de agosto de 2013

¡NO QUIERO! - ÁNGELA FIGUERA AYMERICH

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.


Olaf Hajek

No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.
No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.


No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.


No quiero
que el labriego trabaje sin agua
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.


Olaf Hajek

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.


No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.


No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles
que jamás se fabriquen fusiles.



Olaf Hajek

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.


No quiero amar en secreto,
llorar en secreto
cantar en secreto.


No quiero
que me tapen la boca
cuando digo no quiero.



Ángela Figuera Aymerich, (poeta española nacida en Bilbao en 1902. Junto con Blas de Otero y Gabriel Celaya, formó parte del importante Triunvirato Vasco de la poesía de post-guerra)


viernes, 14 de junio de 2013

EL AIRE HUELE A HUMO - JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

Mark Rothko
¿Qué hará con la memoria
de esta noche tan clara
cuando todo termine?
¿Qué hacer si cae la sed
sabiendo que está lejos
la fuente en que bebía?

¿Qué hará de este deseo
de terminar mil veces
por volver a encontrarle?

¿Qué hacer cuando un mal aire
de tristeza la envuelva
igual que un maleficio?

¿Qué hará bajo el otoño
si el aire huele a humo
y a pólvora y a besos?

¿Qué hacer?¿Qué hará? 
preguntas a un azar que ya tiene
las suertes repartidas.



*.- Espero que os guste pues me parece una bella poesía que transmite sentimientos y frustraciones. Se la dedicó a su amigo Gabriel Celaya. 


jueves, 27 de septiembre de 2012

UN MINUTO DE TERNURA


Hoy toca ponerme tierna, optimista, esperanzada. Después de escuchar las declaraciones del ministro de interior diciendo que los polis se portaron espléndidamente y a la delegada de Madrid (una mujer que me produce un asco tremendo, no se puede ser más cínica ni más sinvergüenza que ella), me puse a ver de nuevo las imágenes atroces del día 25, es difícil expresar el desasosiego y la rabia que había dentro de mi, estos polis pegan con cara de odio, parece que les va la vida en ello, y quién sabe, quizá sea así, me enteré o leí que les han pagado bastante dinero extra para motivarlos, y dice el otro que se portaron espléndidamente, será desgraciado. ¿Cómo dejar la mente en blanco aunque solo sea un minuto? no se puede. Todo sigue su curso, los desahucios, recortes, suicidios (que nadie habla de ello y me enteré de que hay más que accidentes de tráfico). No puedo estar alegre o seguir llevando una vida como si no pasara nada, y me propuse dedicarle un minuto a la ternura y al amor.  Va por todos. 



Cuando la vida se acaba
¿qué llega que no es la muerte
y sin embargo nos lleva?
José Infante


Dibujo hecho por Celaya


Cerca y Lejos

Más allá del pecado,
indecible, te adoro,
y al buscar mis palabras
sólo encuentro unos besos.

En el pecho, en la nuca,
te quiero.
En el cáliz secreto,
te quiero.

Donde tu vientre es combo,
fugitiva tu espalda,
oloroso tu cuerpo,
te quiero.

Gabriel Celaya

miércoles, 18 de abril de 2012

GABRIEL CELAYA - IN MEMORIAM




El 18 de abril de 1991 fallecía, arropado por la pobreza, Gabriel Celaya, el ingeniero del verso, el máximo representante de la poesía social, el hombre comprometido, el poeta de la sonrisa fácil. 

No dudó dejar la vida cómoda que le imponía el puesto de gerente en la fábrica de su padre por dedicarse a la poesía, trasladándose a Madrid con Amparitxu, su compañera de vida, sin más pertenencias que "el cielo arriba y la tierra debajo".

Fueron años de multas, cárcel, persecuciones y dificultades económicas, tras los cuales nos dejó un legado de más de 80 libros de poemas, cargados de futuro, que no han perdido vigencia.

Quiero recordar, hoy en el aniversario de su muerte, sus palabras de compromiso.


"Cantemos como quien respira. Hablemos de lo que cada día nos ocupa. No hagamos poesía como quien se va al quinto cielo o como quien posa para la posteridad. La poesía no es (no puede ser) intemporal o, como suele decirse un poco alegremente, eterna. Hay que apostar al "ahora o nunca".


"La poesía no es un fin en sí. La poesía es un instrumento, entre otros, para transformar el mundo. No busca una posteridad de admiradores. Busca un porvenir en el que, consumada, dejará de ser lo que hoy es."


"Nada de lo que es humano debe quedar fuera de nuestra obra. En el poema debe haber barro, con perdón de los poetas poetísimos. Debe haber ideas, aunque otra cosa crean los poetas acéfalos. Debe haber calor animal. Y debe haber retórica, descripciones y argumentos, y hasta política. Un poema es una integración y no ese residuo que queda cuando en nombre de "lo puro", "lo externo" o "lo bello", se practica un sistema de exclusiones.

La Poesía no es neutral. Ningún hombre puede ser hoy neutral. Y un poeta es por de pronto un hombre."


"Estamos "obligados" a los otros. Y no sólo porque hemos recibido en depósito un legado que nos trasciende, sino también porque el poeta siente como suya la palpitación de cuanto calla, y la hace ser (debe hacerla ser) diciéndola. Esta es precisamente su misión. No expresarse a sí mismo sino mantenerse fiel a esas voces más vastas que buscan en él la articulación y el verso, la expresión que le de a luz"


"Nuestros hermanos mayores escribían para "la inmensa minoría". Pero hoy estamos ante un nuevo tipo de receptores expectantes. y nada me parece tan importante en la lírica reciente como ese desentenderse de las minorías y, siempre de espaldas a la pequeña burguesía semi-culta, ese buscar contacto con unas desatendidas capas sociales que golpean urgentemente nuestra conciencia llamando a vida. Los poetas deben prestar voz a esa sorda demanda. En la medida en que lo hagan "crearán" su público, y algo más que un público."


"El acceso a esa "inmensa minoría", sin la cual nuestra poesía no será nada, salvo bizantinismo, no puede lograrse con una revolución literaria. Los recursos técnicos, y en especial la posibilidad de hacer audibles y no sólo legibles nuestros versos, gracias a medios como el micro, el altavoz, lar radio etc. son sumamente importantes y están llamados a revolucionar una literatura que venimos concibiendo desde el Renacimiento bajo el signo de la imprenta, que es como decir, de la lectura a solas. Pero hay algo aún más importante. 

Se trata del acceso a la cultura de capas sociales que hasta hace poco han vivido en estado de pura naturaleza, pero que ya empiezan a llamar sordamente pidiendo otra vida. Sólo en la medida en que el poeta sepa responder a esta demanda, logrará crear un público, y algo más que un público. 

Pero sería ilusorio confiar sólo en los recursos literarios. Para salvar la Poesía, como para salvar cuanto somos, lo que hay que trasformar es la sociedad. Y a esto debemos consagrarnos con todo y, por de pronto, si damos en poetas, con la poesía como arma cargada de futuro".


"Vivimos unos por otros, unos con otros, todos para un conjunto que se nos escapa entre los dedos cuando tratamos de apresarlo; nadie para sí mismo pues que, cuando se mete en su soledad, se siente más que nunca habitado por presencias que son suyas mas no son él. 

¿Hay que denunciarlo? El yo no existe. El yo es un encantamiento: Un aparato fácilmente manejable al que todos nuestros muertos recurren para ser de algún modo; un sistema tan milagrosa y provisionalmente oscilante que un cambio atmosférico, una palabra que nos dicen en voz baja, una emoción, una droga (quizá una película de actualidad, seguramente mala, pero siempre impresionante) alteran hasta extremos imprevisibles. 

Y sin embargo, aunque uno no es nada, debe responder de todo: del mundo entero y de todos los hombres, secreta o patentemente, que fueron y han de venir, son ya en nosotros coleando o germinando. 

Por que todo (lo vivo y lo muerto, lo animado y lo inanimado, lo alto y lo bajo, lo futuro o fuera del tiempo y lo preciosamente efímero expuesto como un escándalo en los escaparates de lo instantáneo) está buscando en cada uno de nosotros su salvación, y está así haciéndonos ser como somos más de lo que sabemos, ser anteriores a nuestra historia y a nuestra conciencia, ser sin consecuencia previsible lo que cambiando hace como que se repite pero es una invención permanente, ser por archiviejos o archinuevos más allá de nosotros mismos."


"Repitámoslo. Recémoslo: Nadie es nadie. 

Busquemos nuestra salvación en la obra común. Pesemos nuestra responsabilidad. Sintamos cómo al replegarnos sobre nosotros mismos nuestra inanidad nos angustia, y cómo al entregarnos, al ser para los otros, al ser en los otros y al participar a compás en la edificación general del futuro, el corazón se nos ensancha, el pulso nos trabaja, la vida canta y somos por fin, a todo voltaje, hombres enteros y verdaderos. Salvémonos así, aquí, ahora mismo, en la acción que nos conjunta. No seamos poetas que aullan como perros solitarios en la noche del crimen. Carguemos con el fardo y echémonos animosamente a los caminos matinales que ilumina la esperanza."







lunes, 19 de marzo de 2012

GABRIEL CELAYA Y AMPARITXU - BALADAS Y DECIRES VASCOS

Poema del libro Baladas y decires vascos, titulado A Amparitxu que se abre con una cita popular que dice:  

Zure begiak ain dire eztiak, / zeren beit-dira eniak zuriak, zuriak-eniak. 

(Tan dulces son tus ojos, que los míos son tuyos, y los tuyos, míos) 



Gabriel y Amparitxu con los ojos puestos en el poeta que llenó la vida de esta brava mujer. 


A Amparitxu



Ser poeta no es vivir
a toda sombra, intimista. 

Ser poeta es encontrar 
en otros la propia vida. 
No encerrarse; darse a todos;
ser sin ser melancolía, 
y ser también mar y viento, 
memoria de las desdichas 
y eso que fui y he olvidado,
aunque sin duda sabía. 

Cuando menos pienso en mí,
más se me ensancha la vida: 

Soy un pájaro en el bosque 
y Amparitxu si me mira. 

He asesinado mi yo,
¡porque tanto me dolía!,
y al hablar como si fuera 
lo que escapa a la medida,
mis ecos en el vacío 
retumban sabidurías. 



Con todo me identifico
y respiro por la herida,
y digo que mis poemas 
son un vivir otras vidas
y un recrecerme en lo vasco
de Amparitxu y su delicia. 


Cuanto más me meto en mí,
más me duelen las esquinas. 
Cuanto más abro las alas,
bien de dolor, bien de dicha,
más descubro unas distancias 
que, voladas, pacifican.

Cuando lean estos versos 
no piensen en quien los firma,
sino en mi Euzkadi y mi Amparo, 
y en un pasado que aún vibra,
y en cómo tiemblas las ramas
cuando las mueve la brisa.



Gabriel Celaya

Cuando Gabriel Celaya Amparo Gastón se conocieron, en 1946, Amparitxu, que provenía de una familia comunista, se convirtió en la compañera y musa del poeta porque a través de ella (decía él) he encontrado razones para vivir. 

[..] En Amparo desembocan los ríos de mis versos
en sus ojos parados, terriblemente abiertos,
y en el misterio cierto del amor y el suspenso.
¡Amor, tan sólo amor! ¿Qué importa ahora la rima?

Te quiero. Me recrezco. Tú enriqueces mi vida.
Amar es no soñar según lo que se espera
y ver cómo es milagro la luz de cada día;
Milagro y amenaza, descubrimiento loco [..]


En su libro Itinerario poético (1975) Celaya nos dejó escrito cómo se conocieron. Fue un 8 de octubre en una librería de San Sebastián. Él iba a entregar ejemplares de su libro Tentativas, ella estaba junto al escaparate, se miraron e iniciaron una conversación que duró 45 años, hasta 1991.

Amparo Gastón y Gabriel Celaya, escribieron y firmaron tres libros juntos: Ciento volando (1953) Coser y cantar (1955) y Musica celestial (1958) 



martes, 3 de enero de 2012

CERCA Y LEJOS - GABRIEL CELAYA

John Vanderling


Más allá del pecado,
indecible, te adoro,
y al buscar mis palabras
sólo encuentro unos besos.

En el pecho, en la nuca,
te quiero.
En el cáliz secreto,
te quiero.

donde tu vientre es combo,
fugitiva tu espalda,
oloroso tu cuerpo,
te quiero.


GABRIEL CELAYA