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viernes, 21 de septiembre de 2012

EL OTOÑO ES UN ANDANTE MELANCÓLICO


No temas al otoño, si ha venido. Aunque caiga la flor, queda la rama. La rama queda para hacer el nido.

Kandinsky

cuando el viento de otoño
produce esa lluvia de ocres
que cubren los pisos
siento placer al caminar
oir el dulce crujido
que suave me dice

ESTOY CONTIGO [..]




Van Gogh

[..] porque siempre
en otoño
amamos
profundo
miramos los pájaros
buscando refugio
nos colgamos de sus alas
para protegerlos
defendernos[..]

maurice vlaminck.



[..] y en ese intercambio
de savia y sentido
envuelto en ocres
mirando el mismo cielo
te siento cerca mío.


Hilda Mendoza



Claude Monet



En el año el otoño es un sosiego
y es la más suave de las estaciones
en ella se perdonan los perdones
y renace el anhelo solariego


el otoño no tiene sol de fuego
ni turbas ni dramáticas visiones
los dolores se van de vacaciones
y la brisa en las tardes es un juego


en el otoño pasa la jornada
lentamente / con calma / con olvido
y con la mente bien despabilada


digamos que en la paz está la clave
del ocio saludable y compartido
porque el otoño es eso / vida suave.


M. Benedetti

Georgia O'Keeffe




El otoño es una segunda primavera en la que cada hoja es una flor.
Albert Camus




Ernest Bièler


En llamas, en otoños incendiados,
arde a veces mi corazón,
puro y solo. El viento lo despierta,
toca su centro y lo suspende
en luz que sonríe para nadie:
¡cuánta belleza suelta!


Octavio Paz



*.- Esta entrada se la dedico a mi querido amigo Freddy, ser humano delicioso






EL MUTISMO DEL CORAZÓN


MUNCH

Pedí una cosa
profunda seriedad
-lo que fue la muerte de muchos-.
Pero pedí todavía una cosa más,
una que sólo se les concede a los fuertes:
el mutismo del corazón.

KARIN BOYE










DIJE QUE EL ALMA NO ES SUPERIOR AL CUERPO




He dicho que el alma no es más que el cuerpo,
y he dicho que el cuerpo no es más que el alma, y que nada es más grande para uno que uno mismo, y que quien camina el octavo de una milla sin amor camina a su propio funeral, envuelto en su mortaja, y que tú o yo, sin un centavo en el bolsillo, podemos comprar lo mejor de la tierra, y que mirar con un ojo o mostrar un guisante en su vaina confunden la sabiduría de todos los tiempos, y que no hay oficio ni profesión en los que el joven que los ejerce no pueda convertirse en un héroe, y que no hay cosa tan frágil que no pueda servir de eje para las ruedas del universo, y que cualquier hombre o mujer permanecerá sereno y arrogante ante millones de universos.

Walt Whitman

jueves, 20 de septiembre de 2012

DONDE YA NO CRECE NINGÚN VERDE


"¡Callad conmigo, como callan todas las campanas!
En la placenta de los horrores
buscan las sabandijas alimento nuevo".




Anglada Camarasa
La carne, que envejeció muy bien conmigo, 
la mano rugosa, que sostuvo fresca la mía, 
ha de quedarse sobre el pálido muslo,
rejuvenecerse la carne, por un instante, 
para que así venga más rápido el derrumbe en ella,
rápido llegan las arrugas, casi sanas, 
y todo sobre la rígida musculatura.


No ser amada. El dolor podría ser aún
mayor, se siente muy bien, toca a la puerta.
Pero la carne, con su línea abierta en la rodilla,
las arrugadas manos, todo ello sobrevino de noche,
el curtido omóplato, donde ya no crece ningún verde,
donde alguna vez se mantuvo oculto un rostro.

Avejentada en cien años, en un solo día,
El confiado animal fue llevado bajo latigazos
a su armonía preestablecida.


Ingeborg Bachmannpoeta  y novelista austriaca nacida en Klagenfurt en 1926.

("No sé de otro mundo mejor". Poemas inéditos)