ELOGIO DE LA ESPALDA FEMENINA

La luna sin espejo de la noche, la noche sin misterios por la luna, entonces me di cuenta, tienes una espalda tan hermosa como un ciervo. 

Gloria Fuertes

Joaquin Sorolla, 1910. Su mujer Clotilde

Su espalda pierde su nombre con tanta gracia, que no puede uno más que darle la razón; ojalá fuera yo, señora, un poeta de raza, para decir en su honor una oda inmortal. 

Georges Brassens

Pierre Auguste Renoir

Muerdo la última fruta de tu espalda
y la magia se repite.

Edgar Degás

Henri Matisse

Guillermo Martí Ceballos

Egon Schiele

Soledad Fernández

Pierre Bonard

Paul Delvaux

Albert Mille

André Louis Derain

Aristides Maillol

Rodolfo Amoedo

Kees van Dongen

Vlaho Bukovac

Joaquin Agrasot

Gustave Brisgand

Charles Edouard Boutibonne

Joan Martí

Xi Pan

La espalda de esta luz son esos sueños tuyos, amada, que duelen al soñarse y que hacen florecer las prímulas y azahares en tus flancos. 

Eduardo Lizalde

Jacob Collins

Cayetano de Arquer Buigas

August Macke

Delphin Enjolras

Ignacio Diaz Olano, 1894

Van Gogh

Giovanni Boldini

Tu espalda es mi descanso, mi sosiego,
es la calma después de haber amado,
tu espalda es un refugio donde llego
a lamer mis heridas angustiado.



Ramón de Almagro

Montserrat Gudiol

Diego Rivera

Edvard Munch

Ramón Casas

Paul Gaugin

¡Eres! Y tan desnuda, tan continua, tan simple que el mundo vuelve a ser fábula irresistible. 

Jorge Guillén 

Amedeo Modigliani

Amo tu desnudez porque desnuda me bebes con los poros, como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo. 

Roque Dalton

Jules Joseph Lefebvre

Quien ama de veras, sale de sí mismo. Quien sale de sí, se desnuda de sí. 

Rumi

Isidore Pils

Antoine Auguste Ernest Hèbert

Gilbert Alexandre de Severac

Henri Manguin

Si te preguntas porque no dejo de acariciarte, es que mi amor se desborda y sobre tu cuerpo se convierte en arte.

Julio Romero de Torres

Ricardo Falero

Salvador Dalí, Gala

Porque quiero tu cuerpo ciegamente. Porque deseo tu belleza plena. Porque busco ese horror, esa cadena mortal, que arrastra inconsolablemente. 

Blas de Otero 

Christoffer Wilhem.

William Merritt Chase

El cuerpo es carta astral en lenguaje cifrado. Encuentras un astro y quizá deberás empezar a corregir el rumbo cuando nube huracán o aullido profundo te pongan estremecimientos. 

Gioconda Belli 

Pino Daeni

Catherine Abel

Fernando Botero

Daniel Sabater Salabert

Tamara de Lempicka

Frantirek Kupka

Frederick Carl Frieseke

José de Togores

Luis de Bea y Pelayo

Mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne; iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo. Aunque sólo sea una esperanza, porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe. 

Luis Cernuda

Diego Velazquez, (no podía faltar)

*.- El otro día hice una entrada de nucas, antes de musas y de ninfas, ahora me toca las espaldas. Muchos pintores les hicieron honores, solo puse algunos. Y también me propongo elogiar la espalda masculina, y esa entrada, quizás, me guste más. Espero que disfruten.

EL DOLOR NOS AGARRA - CÉSAR VALLEJO

Sarolta Ban

Y, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora, voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de ser, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!
Jamás tanto cariño doloroso,
jamás tanta cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tanta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!

Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito (...)


¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

SOBRE TODO UNA LUZ

Si vienes a casa, tráeme, amor mío, una luz y una ventana desde la que pueda ver la felicidad que bulle en la calle. Forugh Farrojzad

(Pintura de Patty Agapi)

A PROPÓSITO DE ESTA DESCONCERTANTE JUNGLA DE ENANOS

"..Me siento perdida, como si caminara por una neblina espesa que me quiere tragar (...) No sé... a veces me parece que vivo otra vida, que me enciendo y apago con un interruptor que no controlo... porque en verdad no existo. ¿Crees que existo? ¿No seré un sueño fabricado por un loco? ¿Dónde estoy? Necesito a alguien que me indique la salida de este espeso túnel en el que me encuentro. ¿Parezco feliz?... No, no te lo creas. Las caras siempre mienten, esconden el alma de la gente, todos llevamos una máscara para actuar en este circo: el gran público, que también va fingiendo su cordura....Pero a ti no puedo mentirte. 

Jan Wiegers 1924 

Anke Merzbach

"Estoy más sola que la propia soledad. En realidad los seres humanos somos tan poca cosa. Vivimos porque no nos queda más remedio. Caímos en esta trampa, en esta leonera hambrienta. Todos quieren algo de ti: la rebatiña, la repartición de los cuerpos, de las almas... un rato de pasión, cariño, atención, compromiso, tus palabras, tu esfuerzo, la fama, tu silencio, tu alegría... hasta tus pensamientos y tu futuro, que no sabes si existirá. Todo para todos y al final para nadie. Porque en la repartición nos volvemos jirones. Aquel altruismo de dar sin esperar no existe. Queremos ser fuertes y terminamos siendo de una blandura insoportable. Queremos ser inteligentes y sólo somos unos pobres animales perdidos en esta desconcertante jungla de enanos. 

La estúpida comedia de parecer por no saber qué ser.... Algo me dice que tu tiempo era distinto al mío. Que tú no estabas como yo, hecha a pedazos. Que no te tocaba cada noche recoger los trozos sueltos y pegarlos, para salir a la calle como si nada."

Lo que le falta al tiempo, Ángela Becerra (fragmento)

TORTURAS - WISLAWA SZYMBORSKA

Nada ha cambiado.
El cuerpo es doloroso,
necesita comer, respirar y dormir,
tiene piel fina y, debajo, sangre,
tiene buenas reservas de dientes y de uñas,
huesos quebradizos, articulaciones dúctiles.
Para las torturas todo se tiene en cuenta.

Nada ha cambiado.
El cuerpo tiembla como temblaba
antes y después de la fundación de Roma,
en el siglo veinte antes y después de Cristo,
las torturas son como fueron, aunque la tierra ha menguado
y diríase que todo sucede a la vuelta de la esquina.

Nada ha cambiado.
Salvo el número de habitantes por metro cuadrado,
a las viejas culpas de suman nuevas,
reales, imputadas, momentáneas y nulas,
pero el grito del cuerpo que las avala
era, es y será un grito de inocencia
según el baremo y escala seculares.
Nada ha cambiado.
Quizás los modales, las ceremonias y las danzas,
pero el gesto de brazos protegiendo una cabeza
sigue siendo el mismo.
El cuerpo se retuerce, forcejea para liberarse,
cae postrado, dobla las rodillas,
lividece, se hincha, babea y sangra.

Nada ha cambiado.
Salvo el curso de los ríos,
la línea de los bosques, costas, desiertos y glaciares.
Por esos parajes el alma yerra,
desaparece, vuelve, se acerca y se aleja,
ajena a sí misma e inasequible,
ora segura, ora insegura de su existencia,
mientras el cuerpo es, es y sigue siendo,
y no tiene donde cobijarse.

(La llamada guerra contra el terror, la tortura, sea política, a mujeres, niños, animales, la tortura psicológica, la tortura que hay en este mundo, la que pocos hablan, la invisible y cruel. Hoy, un grito mío contra toda clase de torturas, mi defensa de los derechos humanos para todos, alto a la impunidad, alto al ser humano que pega/mata/oprime a otro ser humano, alto a que los animales sean conejillos de indias en los laboratorios, alto a las fiestas en donde torturan animales, alto a la tortura a los niños....¡¡Alto!!)

CORTAR ESTE DOLOR ¿CON QUÉ TIJERAS? - MIGUEL HERNÁNDEZ

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos en mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.

Victoria Kalaichi

(...) Yo nací en mala luna.

Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.

Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra el corazón.

Hoy descorazonarme,
yo el más descorazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día.

*****

Magnífico poema, no rimado, de Miguel Hernández. A mí la poesía rimada no me va mucho, aunque admiro a quien lo hace, no sé, siempre pienso que la rima es una rémora, algo que afea el poema, aunque en el caso de Hernández me fascinan sus Nanas de la Cebolla, rimadas en asonante.

CAYETANO DE ARQUÉS BUIGAS - PINTÓ LAS NUCAS FEMENINAS COMO NADIE - IMPRESIONISTA

Cayetano de Arquer Buigas (1932 - murió en septiembre de 2012 con 80 años), nacido y residente actualmente en Cerdanyola del Vallès. Retratista loado por la crítica por su interpretación particular de la mujer, tema central de su obra, destacando por sus aportaciones personales, de las que son reconocidas, entre otras, sus nucas femeninas.

Fue un pintor impresionista español, autodidacta y reconocido principalmente por sus nucas, desnudos, retratos, caballos, maternidades, entre otros temas que plasmó con las técnicas del óleo, pastel y carbón.

Arquer Buigas, es un artista poco proclibe a hacer pública su biografía, de hecho apenas hay información en la Red. También es buen aficionado a la música donde ha luchado decididamente para sacar adelante en su localidad natal un sueño musical: una escuela y un teatretro de sonoridades clásicas y óperas de cámara. También está dispuesto a abrir el local a los formatos teatrales de las lecturas dramatizadas o los monólogos. 

Poco más se puede decir de él, en cuanto a su biografía. Solo me gustaría que disfrutarais tanto como yo con sus pinturas, hay muchísimas, yo elegí las más bellas.

Me viene un recuerdo de Pino Daeni en sus trazos y colores, también en el tema de la sensualidad femenina. ¿No os parece? Os dejo el link que hice sobre este pintor. PINO DAENI

Cayetano de Arquer Buigas

Si queréis saber más sobre este pintor impresionista, el pintor de las nucas femeninas, os dejo su página web:

http://arquerbuigas.es/

LOS REDUCTOS DEL SOL - MÍA GALLEGO

.... Y cuando entendí que no sabía defenderme de la gente respondí con una bofetada de ternura, porque sé que sólo los dulces heredarán la tierra.

William-Adolphe Bouguereau

III

Me aferro al cuerpo
como único reducto permitido.

Carezco de sitios de ternuras y llantos.
De nuevo palpo la llama del pájaro quebrado.
Busco abrigo en lana.

He puesto mis pies debajo de las aguas
y por la presión
de mis párpados callados
sé que no soy ni siquiera una isla.

VIII

Vivir, ya he dicho:
Tener sobre las manos un fajo de papeles:
un lápiz, libros, dibujos, sueños.

El alma al descubierto
vulnerable.
Estar así. Beberse a uno mismo.
Sollozar.

Tomar el invierno para tejer
una mansión de lino
Vigilantes los senos,
escondidos en la piel.
Vibrar
Repasar las camisas, acomodar los sueños,
dejar en perfecta armonía los clavos, la canela,
el azúcar y los aromas.

Dejar el alma al despoblado,
musitar pequeños versos de Sor Juana,
olvidar castigos y derrotas.
Recordar el olor de un verano en Guanacaste.
Fruncir el ceño por placer ,
sonreír por malicia.
Vivir,
acodada entre sombras,
aniñando los ojos
y olvidar, olvidar.

Mía Gallegos, Poeta costarricense nacida en San José en 1953. Es una de las poetas vivas más importantes de su país. Su poesía mítica y onírica es un ejemplo de la resistencia femenina ante un mundo hostil.

OÍDME AMIGOS - MARCOS ANA

Oídme amigos. He visto

con los ojos soñolientos

algo que quiero contaros.

Es la madrugada. Un preso

enfrente de mí despierta.

Se incorpora sobre un codo.

Lía un cigarro. Se sienta.

Mientras fuma tiene ausente

la mirada, como dormida la frente

(Sueña el viento en la ventana)

Tira el cigarro. Se inclina.

Saca un pedazo de pan,

se lo come lentamente

y después… rompe a llorar.

(Quizás no tenga importancia…

Yo os lo cuento)

Ya sabéis que a mi las losas

me han gastado hasta los huesos

del corazón,

pero ver llorar a un hombre

es algo, siempre, tremendo.

Y este preso no es un árbol

que se ha roto. Sigue ileso.

Pero de pronto ha venido

todo lo “suyo” a su encuentro

en esta noche tranquila…

Con su dolor en mi pecho

le miro. No puede verme.

Sus ojos están muy lejos.

Sus ojos cerca, llorando

tan suave, tan hondamente

que apenas si mueve el aire

y el silencio.

Un “alerta” le estremece.

(Por el patio

se oye cruzar el relevo).

Marcos Ana

Fernando Macarro Castillo, más conocido como Marcos Ana (seudónimo formado con los nombres de sus padres), es un poeta español nacido en la pedanía de San Vicente, del municipio de Alconada (Salamanca), el 20 de enero de 1920, aunque vivió su infancia en Ventosa del Río Almar (Salamanca). Su intensa biografía le ha hecho convertirse en uno de los símbolos de la cultura antifascista. Tiene 90 años de edad pero 67 de vida. Estuvo en la cárcel 23 años y tuvo dos condenas a muerte.

Obras suyas:

• Poemas desde la cárcel (1960, publicado en Brasil)
• España a tres voces (1963, publicado en Argentina)
• Las soledades del muro (1977)
• Decidme cómo es un árbol (2007)

TONI ZENET - EL ALQUIMISTA

Déjame esta noche, soñar contigo
Déjame imaginarme en tus labios los míos.
Déjame que me crea que te vuelvo loca,
Déjame que yo sea quien te quite la ropa.

Déjame, que mis manos rocen las tuyas
Déjame, que te tome por la cintura
Déjame que te espere aunque no vuelvas
Déjame que te deje tenerme pena

Si algún día diera con la manera de hacerte mía
Siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día
Qué bonito seria jugarse la vida probar tu veneno
Que bonito seria arrojar al suelo la copa vacía

Déjame presumir de ti un poquito
Que mi piel sea el forro de tu vestido
Déjame que te coma solo con los ojos
Con lo que me provocas yo me conformo




De la ardiente Málaga os traigo, acompañado de su quinteto, al cantante Toni Zenet, un alquimista que conjuga copla, tango, jazz, swing y bossa nova en una sabrosísima mezcla de receta propia. 

En este link encontrareis toda su discografía y las respectivas descargas, no tiene desperdicio.

http://www.reparamosconecta2.com/2011/02/tony-zenet-discografia-nuevo-cd-2010.html

Más canciones maravillosas de este andaluz mágico:

"Sé que estás pensando en mí"




Los famosos conciertos de la 3 

"Tranquila"




Esto, para abrir boca, vale la pena su música, es un verdadero crack y en directo es genial, escenifíca y conecta con el público, como buen andaluz.