SIEMPRE EN ESTADO DE ESPERA

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás
vivir en los atascos
los frenos automáticos
y el olor a gasoil
me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos
me arruina las prisas
y las faltas de estilo
el paso obligatorio
las tardes de domingo y 
hasta las líneas rectas
me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran a sus ideales
sobre los de cualquiera
me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido
parado frente al mar
mientras el mundo gira

Roberto Iniesta (Extremoduro)

STANDBY; EXTREMODURO
Yo, minoria absoluta.

SI QUIZÁ LA TRISTEZA NO SE VIERA

Ainhoa Garrido

Es curioso que mientras más triste, más bella eres, pues nadie como tú sabe expresar tanta nostalgia a través de unos ojos incoloros.
El tiempo se te pudre entre los dedos, pero tú haces renacer la vida que se te muere;
con cada respiración te enorgulleces de tu lucha contra ti, pues siempre te acabas salvando.
Así te muestras, vulnerable, sin palabras, con la mirada fija en el suelo, sin miedo a volver visibles las cadenas a través de tus posturas inestables.
Quizás la compasión alimenta tu existencia, o quizás decidiste aceptarte melancólica y quebradiza.
Conoces la belleza que anida en el más desgarrador de los sentimientos, y así te quiero, y así eres, eres lo que sientes, tristeza arraigada.

DAHLIA

Me ha estremecido esta reflexión o este quejido, de Dahlia, me encanta cómo escribe, os dejo su blog para quien aún no la conoce, es un alma sensible que me atrapa:

http://contandoilusionesquemedejaste.blogspot.com.es/

¿ QUÉ ES UN BESO ?

Besas como si fueras a comerme.

Besas besos de mar, a dentelladas.

Blas de Otero

María Elena Naranjo, el beso azul (Colombia)

Con candoroso embeleso
y rebozando alegría,
me pides morena mía
que te diga...¿Qué es un beso?

Un beso es el eco suave
de un canto, que más que canto
es un himno sacrosanto
que imitar no puede el ave.

Un beso es el dulce idioma
con que hablan dos corazones,
que mezclan sus impresiones
como las flores su aroma.

Un beso es...no seas loca...
¿Por qué me preguntas eso?
¡Junta tu boca a mi boca
y sabrás lo que es un beso!

Federico Barreto, poeta peruano (1862)

EL OTOÑO ES UN ANDANTE MELANCÓLICO

No temas al otoño, si ha venido. Aunque caiga la flor, queda la rama. La rama queda para hacer el nido.

Kandinsky

cuando el viento de otoño
produce esa lluvia de ocres
que cubren los pisos
siento placer al caminar
oir el dulce crujido
que suave me dice
ESTOY CONTIGO [..]

Van Gogh

[..] porque siempre
en otoño
amamos
profundo
miramos los pájaros
buscando refugio
nos colgamos de sus alas
para protegerlos
defendernos[..]

maurice vlaminck.

[..] y en ese intercambio
de savia y sentido
envuelto en ocres
mirando el mismo cielo
te siento cerca mío.

Hilda Mendoza

Claude Monet

En el año el otoño es un sosiego
y es la más suave de las estaciones
en ella se perdonan los perdones
y renace el anhelo solariego


el otoño no tiene sol de fuego
ni turbas ni dramáticas visiones
los dolores se van de vacaciones
y la brisa en las tardes es un juego


en el otoño pasa la jornada
lentamente / con calma / con olvido
y con la mente bien despabilada


digamos que en la paz está la clave
del ocio saludable y compartido
porque el otoño es eso / vida suave.


M. Benedetti

Georgia O'Keeffe

El otoño es una segunda primavera en la que cada hoja es una flor.
Albert Camus

Ernest Bièler

En llamas, en otoños incendiados,
arde a veces mi corazón,
puro y solo. El viento lo despierta,
toca su centro y lo suspende
en luz que sonríe para nadie:
¡cuánta belleza suelta!


Octavio Paz

*.- Esta entrada se la dedico a mi querido amigo Freddy, ser humano delicioso

EL MUTISMO DEL CORAZÓN

MUNCH

Pedí una cosa

profunda seriedad

-lo que fue la muerte de muchos-.

Pero pedí todavía una cosa más,

una que sólo se les concede a los fuertes:

el mutismo del corazón.

KARIN BOYE

DIJE QUE EL ALMA NO ES SUPERIOR AL CUERPO

He dicho que el alma no es más que el cuerpo,

y he dicho que el cuerpo no es más que el alma, y que nada es más grande para uno que uno mismo, y que quien camina el octavo de una milla sin amor camina a su propio funeral, envuelto en su mortaja, y que tú o yo, sin un centavo en el bolsillo, podemos comprar lo mejor de la tierra, y que mirar con un ojo o mostrar un guisante en su vaina confunden la sabiduría de todos los tiempos, y que no hay oficio ni profesión en los que el joven que los ejerce no pueda convertirse en un héroe, y que no hay cosa tan frágil que no pueda servir de eje para las ruedas del universo, y que cualquier hombre o mujer permanecerá sereno y arrogante ante millones de universos.

Walt Whitman

DONDE YA NO CRECE NINGÚN VERDE

"¡Callad conmigo, como callan todas las campanas!
En la placenta de los horrores
buscan las sabandijas alimento nuevo".

Anglada Camarasa

La carne, que envejeció muy bien conmigo, 
la mano rugosa, que sostuvo fresca la mía, 
ha de quedarse sobre el pálido muslo,
rejuvenecerse la carne, por un instante, 
para que así venga más rápido el derrumbe en ella,
rápido llegan las arrugas, casi sanas, 
y todo sobre la rígida musculatura.

No ser amada. El dolor podría ser aún
mayor, se siente muy bien, toca a la puerta.
Pero la carne, con su línea abierta en la rodilla,
las arrugadas manos, todo ello sobrevino de noche,
el curtido omóplato, donde ya no crece ningún verde,
donde alguna vez se mantuvo oculto un rostro.

Avejentada en cien años, en un solo día,
El confiado animal fue llevado bajo latigazos
a su armonía preestablecida.

Ingeborg Bachmann, poeta  y novelista austriaca nacida en Klagenfurt en 1926.

("No sé de otro mundo mejor". Poemas inéditos)

LO QUE CONOCES

Paul Ranson

es tan poco
lo que conoces
de mí
lo que conoces
son mis nubes
son mis silencios
son mis gestos
lo que conoces
es la tristeza
de mi casa vista de afuera
son los postigos de mi tristeza
el llamador de mi tristeza 

M. Benedetti

JOSÉ ANTONIO LABORDETA - RECORDÁNDOTE HOY

Esta flor tan hermosa que vibra al viento
su dulce ritmo dormido
nació para morir y alimentar así los labios desnudos del otoño.

Abrí todas las puertas

cuando se hizo la luz,

recorrí los desvanes,

tampoco estabas tú, 

pequeña, dulce,

triste, hermosa, libertad.

Con qué palabras nuevas

habría que llamarte,

sobre qué muros tenues

habría que escribirte,

y en qué paisaje oculto

habría que esperar

tu regreso al hogar,

pequeña libertad.

En qué sangre vertida

habría que buscarte,

en qué ojos de espanto

hallar tu soledad.

Sobre qué río incierto

habría que esperar

tu regreso al hogar,

pequeña libertad.

Grité por los trigales

y contra el cielo azul,

anduve los caminos,

tampoco estabas tú:

pequeña, dulce, triste,

hermosa libertad.

En qué puños cerrados

te guardan de la muerte.

En qué paloma blanca

caminas de verdad.

Sobre qué ojos de niño

te vamos a encontrar

de regreso al hogar,

pequeña libertad.

Bajo qué árbol descansas,

huyendo, como vas,

de tanto fuego vivo

que te quiere quemar

y hacer que nunca puedas

unirte a los demás

de regreso al hogar,

pequeña libertad.

Dejo la puerta abierta,

el árbol y la luz

pues siempre espero ver

que me saludes tú: 

pequeña, dulce, triste

y hermosa libertad.

("Abrí todas las puertas")

*****

Nací en Zaragoza en el año 1935, en el seno de una familia pequeño-burguesa e ilustrada. En mi casa igual se leía a Virgilio que a Lautremont. Tuve una infancia secretuda y llena de escondites donde guardaba mis ansias de ser un hombre.

No fui buen estudiante pero sí buen amigo de mis amigos. De mi hermano Miguel heredé el ansia de escribir y de mi hermano Manuel la de cantar. ¡Él sí que cantaba bien!

De mi padre heredé los silencios y de mi madre la desconfianza hacia el ser humano.

Escribí versos, me reí con mis amigos y el franquismo me puso la cara seria hasta tal punto que, durante unos años, olvidé el reírme. Tan tarde empecé que ahora mi risa es un rictus un tanto conejil.

Un día me puse a cantar, pero nunca me lo tomé muy en serio porque estaba convencido de que ése no era mi oficio.

Oficié en Andalán con unos colegas inconscientes y seguí convencido de que lo mío era pasear por las mañanas en la zaragozana gusanera.

A mis veintitrés años vi por primera vez el mar, desde lo alto del Campamento de Milicias Universitarias de Castillejos. Desde allí descubrí el cabo de Salou. Luego vi el Cantábrico y entendí a los poetas ingleses.

Ahora sólo me produce intranquilidad el fax. Lo demás, a mi edad, ya casi lo tengo todo controlado, menos la vida, naturalmente.

JOSÉ ANTONIO LABORDETA

A los dos años de su fallecimiento, hoy le recuerdo con emoción

LA ROSA ROJA

A Rosa

La Rosa Roja ha desaparecido también.
Le dijo a los pobres de qué trataba la vida.
Así que los ricos la hicieron expulsar.
Que descanse en paz. 

Bertol Brecht

Aquellos que no se mueven, no notan que están encadenados 

¡Ah! ¡Estúpidos e insensatos verdugos! No os dais cuenta de que vuestro orden está levantado sobre arena. La revolución se erguirá mañana con su victoria y el terror asomará en vuestros rostros al oírle anunciar con todas sus trompetas: ¡Yo fui, yo soy, yo seré!

Rosa Luxemburgo