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martes, 7 de enero de 2014

EN UN RINCÓN PROFUNDO DE MIS DESVARÍOS

Kees van Dongen
La tristeza es un cuarto oscuro, muy negro, pequeño y con techos bajos. No hay sitio para nada ni para nadie, digo más, solo entro yo y mi cara más amarga, y mi cuerpo arrinconado, estrujado, indolente, lánguido. Mi mirada seca, mis manos que no sirven ni para abrazarme, mi voz llorosa, mi corazón palpitando pero moribundo. El corazón es el último órgano que se entera de qué va la cosa, es curioso. Un cuerpo puede estar muerto pero el corazón late y late. Eso le pasó a mi madre, vivía porque le funcionaba el corazón. Pero ella sentía, amaba, luchaba, es muy distinto a mí. 
Llevo dentro una profunda tristeza y siento que algo está muriendo dentro de mí. Y el caso es que me dejo llevar, no tengo ganas ni fuerzas para atacarla y vencerla. Qué fáciles son las palabras de los demás.  
Decía Emil Michel Cioran, podemos imaginarlo todo, predecirlo todo, salvo hasta dónde podemos hundirnos.
Trato de hablarles de un agobio de tristeza, de un dolor intransmisible que me absorbe a veces, y a menudo, perdurablemente, al punto de hacerme perder el gusto por toda palabra, por todo acto, el gusto mismo por la vida, y al punto también de hacer que estalle y explote toda esa negrura en arte.
Trato de decirles que ser río que corre, ser nube que pasa, sin dejar recuerdos ni rastro ninguno, es triste, y más triste para la que se siente nube en lo elevado y río en lo profundo.
Conozco mil maneras de calmar tristezas ajenas pero no hallo ni una sola que calme la mía. 
Os quiero


Guillermo Martí Ceballos
Decía Carilda Oliver (Cuba) en un poema:

Ya tuve esta neblina que pesa como un monte, 
ya tuve este delirio, 
ya tuve este fantasma y lo creí persona, 
ya tuve casi el sueño,
y agonicé de pronto sin cerrar la ventana
y me quedé dormida con los ojos abiertos.


Bien sabéis que respiro apenas por milagro, 
que estoy de adiós radiante, 
de hasta pronto
y no vuelvo.


Dejadme pues alzar este rato de música,
este paisaje breve donde hago maromas, 
esta ilusión que tiene un misterio imponente. 

Dejadme dar la vuelta de la flor contra el viento
o ser sencillamente una mujer cualquiera
a quien salvó el demonio.


domingo, 5 de enero de 2014

ME DECLARO TIERRA YERMA

¡No!
No se me puede pedir
que me ate sin más
a las piedras del tiempo,
que me trague sin rechistar
las pepitas del veneno,
que hipoteque el hoy,
que venda el mañana
para pagar un ayer añejo,
y su aroma a podrido,
y su agua estancada
que ya no mueve molino.




¡No!
Que no me esperen despiertos
los de las cuentas pendientes,
los de los ojos marchitos,
los del latido de hiel,
los de la fusta de hierro

¡No!
Me niego a vivir las furias
de los que liban rencores

Me declaro tierra yerma
hasta el día en que yo elija
recibir en mis entrañas
las semillas del futuro


Amaya Martín (poeta andaluza, de Jaén)


(Pintura de Julio Romero de la Torre, camino de la fuente)

sábado, 4 de enero de 2014

LA ESENCIA DE PABLO PICASSO EN BLANCO Y NEGRO


Puede que Pablo Picasso sea más conocido por sus periodos Azul y Rosa y por el Cubismo, pero el artista español también usó el blanco y negro en sus trabajos. Su uso merece una consideración aparte. Sus trabajos en blanco y negro aparecen en casi cada década desde 1904, pero nunca tuvo un periodo blanco y negro y no está claro que sus numerosas obras en blanco y negro estuvieran cortadas por el mismo patrón.


Marie-Thérèse, cara y perfil. 1931.


Despojado de los colores que debilitan, el pintor exploró con seguridad y maestría formas y estructuras.

El Guernica a menudo ha llevado a muchos a relacionar el uso del blanco y negro en Picasso con la muerte y el desastre. Muchos de sus cuadros más importantes los hizo en blanco y negro y se resistió a vender muchos de ellos, Picasso era un magnífico dibujante. Para él el color no era necesario.



Cabeza de mujer, perfil derecho (Marie-Thérèse). 1934.



El Rapto de las sabinas, 1962


El Beso, 1969


Mujer sentada en un sillón (Dora), 1938



Las meninas, adaptación picasiana de las meninas de Velázquez, 1957


Naturaleza muerta con morcilla


La Piedad

Un guiño al baño turco: mujeres tomando el sol en la piscina, grabado


Mujer con sombrero, 1943


Los tonos monocromos de Picasso tienen su raíz en las pinturas rupestres paleolíticas y se usaron para explorar los trabajos de otros grandes artistas españoles como Velázquez, El Greco y Francisco de Goya, que también usaron el blanco y negro.
"El arte es peligroso, el arte no es casto; no están hechos para el arte los inocentes ignorantes. El arte que es casto no es arte". Picasso

El osario, (París, 1944-45), un imponente lienzo en negro y blanco que registra la devastación brutal de la guerra.

El Guernica, 1937


Las Bombas, detalle del Guernica

El burro, detalle del Guernica

Mujer con vela, detalle del Guernica

Hombre con pipa, 1923


La Planchadora, 1904


En Picasso, no sólo el horror y las bombas de la guerra son blanco y negro, también el amor, la familia, la sensualidad, la ternura, las emociones, todo ello no tiene por qué necesitar de color. 


Me gusta Picasso en blanco y negro, tanto sus grabados, pinturas y litografías son excelentes. Me hubiera gustado asistir a la exposición Picasso en blanco y negro que hicieron en Nueva York, en el 2012, creo que fue espectacular. Pero me apañaré con ir a Málaga a su museo, allí hay una variedad inmensa. Espero que os haya gustado y hayáis disfrutado con el Picasso en blanco y negro. Extraordinario, como en sus pinturas en color. (Solo he subido una pequeña muestra)










"La pintura no ha sido hecha para decorar los departamentos. Es un instrumento de guerra ofensiva y defensiva contra el enemigo". Picasso



viernes, 3 de enero de 2014

PREÁMBULO A UN SILENCIO

Los solitarios, Edvard Munch


Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.


Ángel González, poeta, catedrático y ensayista español nacido en Oviedo en 1922 y muerto en Enero de 2008.


lunes, 23 de diciembre de 2013

A PROPÓSITO DEL SOLSTICIO DE INVIERNO - EL RETORNO DEL SOL (*)






El solsticio de invierno se da entre el 21 y el 23 de diciembre, y es el día del año en el hemisferio norte que tiene la noche más larga y menos horas de luz. 

A partir de ahora los días empiezan a alargar. Es por ello que, antes de que la religión cristiana se apropiara de rituales y celebraciones paganas, los pueblos y culturas antiguas ya celebraban el solsticio como “el retorno del Sol”, el nacimiento de la luz. Y el Sol, que contiene el yin y el yang, representaba la fertilidad, la creación, todo lo que era generador…

Al Sol se le representaba en forma de Diosas solares, llenas de luz: en Egipto Isis, Menehtet y Sekhmet ; en la cultura celtas y escandinavas Rihannon, Cabarsul y Lucina; Mama Ocllo en la inca, Amateratsu en la sintoísta; Perséfone, Gaia,… todas ellas daban a luz (es decir daban vida a nuevos seres)y repartían vida.

Identifiquémonos, pues, con la energía creadora y la fuerza femenina del Sol! Vivamos estas fechas de consumismo e hipocresía con otra actitud, con otro significado.

El solsticio de invierno, junto a la luna nueva de hoy, significa renovación, renacimiento, nuevas siembras,… y nosotras somos capaces de esto y mucho más!!

Feliz Solsticio de invierno y que el 2014 sea el año de la inspiración para todas nosotras!!


Fuente:




(*) Me gustaría pensar que este retorno del sol no sea solo algo metafórico, que el sol de la libertad y de la solidaridad alumbre a cada ser humano, que nos haga tener sentido común y sigamos luchando por nuestra dignidad. Un besazo a todos.


domingo, 22 de diciembre de 2013

APRENDÍ A QUERERME EN UN VIEJO CAFÉ

Aprendí a quererme
una tarde de golpe.
Cuando de un bofetón de vida
aterricé en mis pieles.


Cuando por fin noté
que desperté en laureles.
Esperaba encontrarme completa
encontrándome en otros.
Como si pies y manos me sobraran
porque no los usaba,
porque los caminaban y
llevaban prestados
esos otros.
Me miraba al espejo,
tan completa,
y si no me faltaba la rodilla,
me faltaba la risa,
o la costilla,
que se quedaba en la brisa
de algún desconocido,
conocido de prisa.


Si pensaba en mi vida
me ponía entre las ruinas
del amor que robó mi corazón,
y me entraba la total desazón
de saberme en el pecho,
con el consabido hueco
sin reparación.
Aprendí a quererme
una tarde de huida
de aflicciones.
Cuando un trozo
de mi ser corría,
dejándose el pellejo,
porque no le quitaran
lo que más le dolía.


Sus dolores.
Me creí muerta
de cuerpo para arriba,
como si el alma
me la hubieran quitado
y arrancado de cuajo,
y deambulara perdida,
tan vacía,
mezclada en el barullo de la vida.
 

Aprendí a quererme
en un viejo café
mientras tragaba a sorbos
mi dignidad recién batida.
Había pedido al camarero
mezclar mis esperanzas rotas,
con el zumo de una naranja amarga
y el tallo de un apio desabrido.
Una cucharada de aterrizar
la realidad, era fundamental,
para que el batido tuviera un punto
de verdad.


Después me supo amargo,
pero dulce.
Empecé a degustarme
las entrañas.
Me recordé cuando nací
tan nueva y virgen.
Tan sin preguntas,
sin futuros, ni caminos.
Tan sin fríos, sin amores,
ni dolores.
Tan sin deberes, lesiones
ni desilusiones.
Y me volvía a nacer
saltándome las reglas.


Me volví a descubrir la que tenía.
Me volví a construir
entre las ruinas.
Encontré mis cimientos
y mis vigas.
Despejé el corazón
de los tormentos fríos.
Me descubrí los ojos
de las vendas.
Y me empapé con luz
de sus ventanas mías.
Me dejé de mirar por los que
"más me amaban",
para empezar a verme
y a quererme con mis ojos.
Para empezar a amarme con mis ojos.

DESVARÍOS DE ÁNGELA BECERRA, DE CÓMO ME QUIERO

(Pinturas de Sophia McCloud)