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lunes, 20 de mayo de 2013

¡OH ALMA MÍA, NO ASPIRES A LA VIDA INMORTAL!

Ser un instante. Verse inmersa entre otras cosas
que son. Después no hay nada. Después el universo
prosigue en el vacío su muerte giratoria.
Pero por un momento se detiene, viviendo.


René Magritte, las ideas claras

El más escéptico de todos
es el tiempo,
que con los noes hace síes
y con el odio amor
y al contrario.
Y si el río no remonta a su fuente,
y si la manzana caída no salta
y se reúne a su rama
es porque te falta paciencia para creerlo.


Paul Valéry

domingo, 19 de mayo de 2013

AMOR ... ¿NO SIENTES FRÍO? SOY LA LUNA

Poema XVII

Hay algo muy sutil y muy hondo
en volverse a mirar el camino andado…
El camino en donde, sin dejar huella,
se dejó la vida entera.

Pierre Bonnard
Poema XXXVIII

Si dices una palabra más, me moriré de tu voz, que ya me está hincando el pecho,
que puede traspasarme el pecho como una aguda, larga, exquisita espada.
Si dices una palabra más con esa voz tuya, de acero, de filo y de muerte;
con esa voz que es como una cosa tangible que yo podría acariciar, estrujar, morder;
si dices una palabra más con esa voz que me pones de punta en el pecho,
yo caería atravesada, muerta por una espada invisible, dueña del camino más recto a mi corazón.
 

Dulce María Loynaz

http://www.amediavoz.com/loynaz.htm

jueves, 16 de mayo de 2013

MUDAS DE PIEL

                                   La vida esa puta vieja
                                   Que se maquilla con rayos de sol por la mañana
                                   Y a la noche te promete el olvido del sueño
                                   Y entretanto mientras las horas pasan
                                   Te baila un tango loco
                                   Me ha confesado al oído que no aguanta
                                   Que ya no puede ver como le arranca el hombre
                                   Cada día en Siria, en Bangladesh, en Palestina
                                   Jirones de historia ensangrentada, pudibunda,
                                   Hasta dejarle el pellejo de puta vieja en carne viva

                                   La vida está muriéndose de puta
                                   La vida está acabándose de vieja

                                   Ustedes me perdonan la absoluta falta de belleza


Manolo Marcos, andaluz, poeta, pensador ... 




Leído en un blog que me gusta mucho Plus Ultra, de Manuel Marcos, os dejo el enlace y su blog:

http://al-juarismi.blogspot.com.es/2013/05/mudas-de-piel.html

miércoles, 15 de mayo de 2013

A PROPÓSITO DE LA LUCIDEZ DE PESSOA

Laura Knight


[...] No puedo concebir que me estimen por compasión, porque, aunque sea físicamente desmañado e inaceptable, no tengo ese grado de encogimiento orgánico con que entrar en la órbita de la compasión ajena, ni tampoco esa simpatía que la atrae cuando no es patentemente merecida; y para lo que en mí merece piedad, no puede haberla, porque nunca hay piedad para los lisiados del espíritu. De modo que he caído en ese centro de gravedad del desdén ajeno en el que no me inclino hacia la simpatía de nadie.

Toda mi vida ha sido querer adaptarme a esto sin sentir en exceso su crudeza y su abyección. Es necesario cierto coraje intelectual para que un individuo reconozca valerosamente que no pasa de ser un harapo humano, aborto superviviente, loco todavía fuera de las fronteras de la internabilidad; pero es preciso todavía más valor de espíritu para, reconocido esto, crear una adaptación perfecta a su destino, aceptar sin rebeldía, sin resignación, sin gesto alguno, o esbozo de gesto, la maldición orgánica que me ha impuesto la Naturaleza. Querer que no sufra con esto es querer demasiado, porque no cabe en el ser humano el aceptar el mal, viéndolo bien, y llamarle bien; y, aceptándolo como mal, no es posible no sufrir con él.

Concebir desde fuera ha sido mi desgracia: la desgracia para mi felicidad. Me he visto como me ven los demás, y he pasado a despreciarme, no tanto porque reconociese en mí un orden tal de cualidades que mereciese desprecio por ellas, sino porque he pasado a verme como me ven los demás y he sentido un desprecio cualquiera que ellos sienten por mí. He sufrido la humillación de conocerme. Como este calvario no tiene nobleza, ni resurrección unos días después, no he podido sino sufrir con la innobleza de esto y con la de los demás [...]


Fernando Pessoa, fragmento del libro del desasosiego, traducción de Ángel Crespo