KEPA MURÚA - POETA VASCO COMPROMETIDO Y VANGUARDISTA

Es terrible el miedo a uno mismo y más terrible estar solo.  ¿A cuántas personalidades debo aspirar para dejar de hablar?

Dónde decirte

Si pudiera decirte tan sólo que las palabras
hacen daño y que tarde o temprano
se olvidan, no te lo diría.

Si supiera quererte como se ama
a quien no se tiene o está lejos,
te rogaría que me olvidaras.

Si hubiera una palabra más alta que la otra
donde decirte que las palabras
son como los hechos, te lo diría.

Pero dónde, dónde puedo encontrar
lo que nadie busca y existe,
si en nada ni en nadie creo.

Kepa Murúa, (Zarautz, País Vasco, 1962) es un poeta anómalo: independiente, clásico y vanguardista, lírico y comprometido con la realidad.

Kepa Murúa lo tiene claro, sabe de la existencia de autores alegres y extrovertidos, pero no es su caso, siempre ha encontrado refugio en la soledad y salta a la vista que, más allá de la charla afable, se reserva un espacio que sólo él habita, en el que me pregunto si habrá dejado entrar a alguien alguna vez.

Poemas que he escogido como sublimes, bellísimos:

El sueño último

Un sueño sucumbe dolido

con la memoria de algo que se pierde

irreconocible y lejano.

Es el día último, convencido de que cada palabra

Levanta el susurro que nos protege

del sufrimiento a la vuelta de la esquina.

Se tiene miedo a amar por hacer daño.

En un mundo miserable la mentira no tiene sentido.

Se teme al sufrimiento que se desconoce

y se utilizan las palabras como si fuera verdad

el engaño. Pero sólo los que hemos visto

el último sueño, vivimos por recordar

aquello que se pierde.

El deseo de llorar

Con el deseo de llorar a oscuras

las lágrimas no hay que recogerlas

con la lengua de una en una.

No hay que secarlas con las manos

Nerviosas cuando caen.

Hay que dejarlas que sigan su rumbo

hasta desangrarse en el inconsciente.

No, las lágrimas del amor

No son lágrimas si saben a uno.

Son agua como un deseo mil veces

perdido al tocarlas con los labios.

Son muerte y silencio compungido

con el temblor del cuerpo un día de lluvia.

Hay que llorarlas con su carga de odio.

Beberlas con el mayor de los desprecios

pero nunca de una en una,

sino con su sabor encerrado en la boca

guardarlas en la palma de la mano.

El grito

Ha sido en la mañana cuando la puerta

sonó con palabras que nos llevaron al miedo.

Ha sido después de dormir muy poco

cuando entraron las voces provistas de armas.

Ha sido todo muy rápido; parecían fantasmas

de sigilosa sombra, toros de sangre y de negro.

Ha sido cuando hablábamos como niños

temerosos de reír en alto.

Ha sido en la encrucijada del amor humano,

cálido y fértil cuando descansa.

Ha sido la mentira piadosa

que posamos en sus manos, el frío

del invierno en unos pies descalzos.

Ha sido el abrazo de un inesperado dolor

cuando callaron los candados de la puerta.

Ha sido como recurrir a la historia

leyéndola desnudos, creyéndolos forzados.

Ha sido la respiración, de tantos años juntos

de tanto amor lastimado. De tanto grito.

El baile de los ciegos

Cuando miro en tus ojos

una bandera engastada en el infinito

una ola sin fuerza en la orilla

y un atardecer gris sin sueños.

Cuando me acerco a tus ojos

peces boca arriba, palabras de odio

a punto de explotar a lo lejos.

Cuando en tus ojos me meto

Siento el disparo de una bala

que nunca sé dónde cae.

No tienen cicatrices tus ojos.

No hay cielo que toquen sus heridas.

Daño y dolor son al mismo tiempo.

Cuando sufro porque no encuentro

un mapa al descubierto

temblando como un ciego que camina

entre las ruinas de un edificio sombrío.

Cuando miro en tus ojos

lo que nadie se atreve a ver en los míos

una ceguera infinita.

http://kepamurua.wordpress.com/

(Todos los cuadros son de la pintora española contemporánea Ana María Pérez Alonso)