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miércoles, 28 de diciembre de 2011

EL PERIODO AZUL DE PICASSO - (1901/1904) - EL COLOR DE LA TRISTEZA


La habitación azul (1901)


Entre 1900 y 1902 Picasso hizo tres viajes a París, estableciéndose finalmente allí en 1904. 


El ambiente bohemio de las calles parisinas le fascinó desde un primer momento, mostrando en sus cuadros de la gente en los salones de baile y en los cafés la asimilación del postimpresionismo de Paul Gauguin y del simbolismo de los pintores nabis, los temas de la obra de Edgar Degas y Henri Marie Raymond de Toulouse-Lautrec, así como el estilo de este último, ejercieron una gran influencia sobre Picasso. 


El cuadro Habitación azul (1901, colección Phillips, Washington) refleja el trabajo de ambos pintores y, a la vez, muestra su evolución hacia el periodo azul, así llamado por el predominio de los tonos azules en las obras que realizó durante estos años. En ellas reflejará la miseria humana, con trabajadores extenuados, mendigos, alcohólicos y prostitutas, representados con cuerpos y formas ligeramente alargadas, recordando el estilo de El Greco. 



Le Gourmet, 1901


BUSTO DE MUJER


Este cuadro lo pintó después de la muerte de Carlos Casagemas, un amigo suyo que decidió el suicidio como fin de su vida. Y fue ahí dónde empezó su época azul, caracterizada por colores fríos, tristes y melancólicos, que dejan ver un sentimiento de pena, tragedia y dolor. 



LA TRAGEDIA




EL HOMBRE TRISTE AZUL

LA COMIDA DEL CIEGO


LAS DOS AMIGAS


LAS DOS HERMANAS


LA SOPA


LA CELESTINA, (LA MUJER TUERTA)


EL BAILE PUEBLERINO


MUJER MELANCÓLICA


LA VIDA



LA BEBEDORA DE AJENJO



Retrato de Suzanne Bloch


EL ASCETA

LA PORDIOSERA ARRODILLADA


Mujer de tocado alto, 1904

Desnudo azul
Arlequín sentado




*.- Para mi el color azul, mi preferido, siempre ha significado la paz y la suavidad, la calma y el sosiego. En cambio para Picasso fue el color de la tristeza y de la penuria, un color que plasmaba en sus cuadros cuando sentía pena y rabia y mucha impotencia. 

Me gusta la etapa azul de Picasso, expresa su lado humano, capaz de transmitir las miserias humanas.


Os dejo un vídeo hermosísimo sobre este período azul con música de Billie Holiday 





DALE VIDA A TUS SUEÑOS AUNQUE TE LLAMEN LOCA ...


Dale vida a los sueños



Dale vida a los sueños que alimentan el alma,
no los confundas nunca con realidades vanas.
Y aunque tu mente sienta necesidad, humana,
de conseguir las metas y de escalar montañas,
nunca rompas tus sueños, porque matas el alma.

Dale vida a tus sueños aunque te llamen loco,
no los dejes que mueran de hastío, poco a poco,
no les rompas las alas, que son de fantasía,
y déjalos que vuelen contigo en compañía.

Dale vida a tus sueños y, con ellos volando,
tocarás las estrellas y el viento, susurrando,
te contará secretos que para ti ha guardado
y sentirás el cuerpo con caricias, bañado,
del alma que despierta para estar a tu lado.

Dale vida a los sueños que tienes escondidos,
descubrirás que puedes vivir estos momentos
con los ojos abiertos y los miedos dormidos,
con los ojos cerrados y los sueños despierto.

Mario Benedetti



MERCEDES FITTIPALDI ... la emoción y la nostalgia


Mercedes Fittipaldi es una fotógrafa argentina (nacida en Azul, Buenos Aires, en 1973, vive actualmente en Alicante, España) cuya obra bascula entre el surrealismo y el arte conceptual,  evocando soledad y nostalgia.


Mercedes Fittipaldi

"Fotografiar es un todo que comienza con la mirada, con la observación de cada detalle, con el estudio de un momento que es ahora o nunca, y que termina con la emoción de sentirlo único y de haberlo atrapado. Mirar, observar, sentir, emocionarse, y fotografiar".


DE LA SERIE, CONCEPTUAL- FINE ART


DE LA SERIE, CONCEPTUAL- FINE ART


Biografía

Su interés por la fotografía le nació desde pequeña. Su padre era aficionado a la fotografía y  su tío René, fotógrafo de profesión y disponía de un estudio donde Mercedes y su madre iban a menudo de visita, encantándole estar en contacto con las fotografías y los negativos, y coleccionando los envases de los carretes, inexplicablemente, como si en su interior se guardara la magia de la luz.

Su primera cámara fue una Kodak y se convirtió en su pasatiempo preferido.
Pero no fue hasta su estancia en España cuando estudió fotografía en 2005, y desde entonces no ha dejado de nutrirse de la información, investigación y especialización en los distintos campos de la fotografía: paisaje, foto-producto, bodas, moda, deporte, cine, arte, pasando por el desnudo, o paseando por la vida, allá donde mira ve una fotografía.

En 2008 abrió su propio estudio, Estudios Omh, en Alicante.


DE LA SERIE, CONCEPTUAL- FINE ART


DE LA SERIE, CONCEPTUAL- FINE ART


DE LA SERIE, CONCEPTUAL- FINE ART


DE LA SERIE, CONCEPTUAL- FINE ART


FRAGMENTOS DE TIEMPO


RECUERDOS

LA LIBERTAD BAJO EL AGUA

HUELLAS DE LA TIERRA


HOJA


HUELLAS DE LA TIERRA II


Luis Martínez Aniesa

Fuente:




martes, 27 de diciembre de 2011

PATAS ARRIBA - EDUARDO GALEANO

Qué razón tenía Eduardo Galeano, cuando al final del milenio, escribió este libro tan sorprendente. El mundo está patas arriba, nos hemos dejado por el camino todos los valores éticos.







*.- Fragmentos del libro:



Educando con el ejemplo

La escuela del mundo al revés es la más democrática de las instituciones educativas. No exige examen de admisión, no cobra matrícula y gratuitamente dicta sus cursos a todos y en todas partes, así en la tierra como en el cielo: por algo es hija del sistema que ha conquistado, por primera vez en toda la historia de la humanidad, el poder universal.

En la escuela del mundo al revés, el plomo aprende a flotar y el corcho, a hundirse. Las víboras aprenden a volar y las nubes aprenden a arrastrarse por los caminos.


Los modelos del éxito

El mundo al revés premia al revés: desprecia la honestidad, castiga el trabajo, recompensa la falta de escrúpulos y alimenta el canibalismo. Sus maestros calumnian a la naturaleza: la injusticia, dicen, es ley natural. Milton Friedman, uno de los miembros más prestigiosos del cuerpo docente, habla de «la tasa natural de desempleo». Por ley natural, comprueban Richard Herrnstein y Charles Murray, los negros están en los más bajos peldaños de la escala social. Para explicar el éxito de sus negocios, John D. Rockefeller solía decir que la naturaleza recompensa a los más aptos y castiga a los inútiles; y más de un siglo después, muchos dueños del mundo siguen creyendo que Charles Darwin escribió sus libros para anunciarles la gloria.

¿Supervivencia de los más aptos? La aptitud más útil para abrirse paso y sobrevivir, el killing instinct, el instinto asesino, es virtud humana cuando sirve para que las empresas grandes hagan la digestión de las empresas chicas y para que los países fuertes devoren a los países débiles, pero es prueba de bestialidad cuando cualquier pobre tipo sin trabajo sale a buscar comida con un cuchillo en la mano. Los enfermos de la patología antisocial, locura y peligro que cada pobre contiene, se inspiran en los modelos de buena salud del éxito social. Los delincuentes de morondanga aprenden lo que saben elevando la mirada, desde abajo, hacia las cumbres; estudian el ejemplo de los triunfadores y mal que bien hacen lo que pueden para imitarles los méritos. Pero «los jodidos siempre estarán jodidos», como solía decir don Emilio Azcárraga, que fue amo y señor de la televisión mexicana. Las posibilidades de que un banquero que vacía un banco pueda disfrutar, en paz, del fruto de sus afanes son directamente proporcionales a las posibilidades de que un ladrón que roba un banco vaya a parar a la cárcel o al cementerio.





Cuando un delincuente mata por alguna deuda impaga, la ejecución se llama ajuste de cuentas; y se llama plan de ajuste la ejecución de un país endeudado, cuando la tecnocracia internacional decide liquidarlo. El malevaje financiero secuestra países y los cocina si no pagan el rescate: si se compara, cualquier hampón resulta más inofensivo que Drácula bajo el sol. La economía mundial es la más eficiente expresión del crimen organizado. Los organismos internacionales que controlan la moneda, el comercio y el crédito practican el terrorismo contra los países pobres, y contra los pobres de todos los países, con una frialdad profesional y una impunidad que humillan al mejor de los tirabombas.

El arte de engañar al prójimo, que los estafadores practican cazando incautos por las calles, llega a lo sublime cuando algunos políticos de éxito ejercitan su talento. En los suburbios del mundo, los jefes de Estado venden los saldos y retazos de sus países, a precio de liquidación por fin de temporada, como en los suburbios de las ciudades los delincuentes venden, a precio vil, el botín de sus asaltos.

Los pistoleros que se alquilan para matar realizan, en plan minorista, la misma tarea que cumplen, en gran escala, los generales condecorados por crímenes que se elevan a la categoría de glorias militares. 

Los asaltantes, al acecho en las esquinas, pegan zarpazos que son la versión artesanal de los golpes de fortuna asestados por los grandes especuladores que desvalijan multitudes por computadora. 

Los violadores que más ferozmente violan la naturaleza y los derechos humanos, jamás van presos. Ellos tienen las llaves de las cárceles. En el mundo tal cual es, mundo al revés, los países que custodian la paz universal son los que más armas fabrican y los que más armas venden a los demás países; los bancos más prestigiosos son los que más narcodólares lavan y los que más dinero robado guardan; 

Las industrias más exitosas son las que más envenenan el planeta; y la salvación del medio ambiente es el más brillante negocio de las empresas que lo aniquilan. Son dignos de impunidad y felicitación quienes matan la mayor cantidad de gente en el menor tiempo, quienes ganan la mayor cantidad de dinero con el menor trabajo y quienes exterminan la mayor cantidad de naturaleza al menor costo.

Caminar es un peligro y respirar es una hazaña en las grandes ciudades del mundo al revés. Quien no está preso de la necesidad, está preso del miedo: 

Unos no duermen por la ansiedad de tener las cosas que no tienen, y otros no duermen por el pánico de perder las cosas que tienen. El mundo al revés nos entrena para ver al prójimo como una amenaza y no como una promesa, nos reduce a la soledad y nos consuela con drogas químicas y con amigos cibernéticos. Estamos condenados a morirnos de hambre, a morirnos de miedo o a morirnos de aburrimiento, si es que alguna bala perdida no nos abrevia la existencia.

¿Será esta libertad, la libertad de elegir entre esas desdichas amenazadas, nuestra única libertad posible? El mundo al revés nos enseña a padecer la realidad en lugar de cambiarla, a olvidar el pasado en lugar de escucharlo y a aceptar el futuro en lugar de imaginarlo: así practica el crimen, y así lo recomienda. En su escuela, escuela del crimen, son obligatorias las clases de impotencia, amnesia y resignación. Pero está visto que no hay desgracia sin gracia, ni cara que no tenga su contracara, ni desaliento que no busque su aliento. Ni tampoco hay escuela que no encuentre su contraescuela.

Fragmentos del libro: Patas arriba. “La escuela del mundo al revés” de Eduardo Galeano.

MADRID EN INVIERNO, VIVALDI Y JORGE TEILLIER


Madrid en invierno, Palacio de Oriente


El invierno trae caballos blancos que resbalan en la helada.
Han encendido fuego para defender los huertos
de la bruja blanca de la helada.
Entre la blanca humareda se agita el cuidador.
El perro entumecido amenaza desde su caseta al témpano flotante de la luna.
Esta noche al niño se le perdonará que duerma tarde.
En la casa los padres están de fiesta.
Pero él abre las ventanas
para ver a los enmascarados jinetes
que lo esperan en el bosque
y sabe que su destino
será amar el olor humilde de los senderos nocturnos.
El invierno trae aguardiente para el maquinista y el fogonero.
Una estrella perdida tambalea como baliza.
Cantos de soldados ebrios
que vuelven tarde a sus cuarteles.
En la casa ha empezado la fiesta.
Pero el niño sabe que la fiesta está en otra parte,
y mira por la ventana buscando a los desconocidos
que pasará toda la vida tratando de encontrar.

Jorge Teillier(Chile)



Invierno - 1º - Allegro, non molto, VIVALDI




lunes, 26 de diciembre de 2011

COCIDO ANDALUZ con su pringá



INGREDIENTES:
(4 personas)

1/2 kg de garbanzos
1 ó 2 patatas (dependiendo del tamaño)
1 zanahoria
1 trozo de calabaza
1 cebolla
1 cuarto trasero de pollo
1 trozo de carne de ternera
1 buen trozo de tocino
1 trozo de tocino añejo
agua.


LA PRINGÁ

PREPARACION:


   Los ingredientes básicos del cocido andaluz son el garbanzo, la patata, el tocino, el añejo, la carne (al gusto puede utilizarse pollo, ternera, cerdo... En esta ocasión he utilizado pollo y ternera) y la verdura (generalmente se emplea del tiempo: acelga, calabaza, haba...). Es por lo tanto un plato completo pues combina  proteinas, vitaminas, grasas e hidratos de carbono que nos proporcionara el acompañamiento del pan.

   Dejaremos los garbanzos en remojo la noche anterior.
   Llenamos, apoximadamente hasta la mitad, de agua la olla exprés y la ponemos a fuego mediano. Añadimos los garbanzos después de haber tirado el agua del remojo, la zanahoria troceada, la patata troceada cascandola,  la cebolla muy bien picadita, las carnes y la calabaza troceada. Y para finalizar, antes de añadir el añejo y el tocino los desalaremos bajo el grifo para evitar que nuestro cocido nos salga salado debido a un exceso de la sal que se utiliza para conservar estos ingredientes. Si es necesario añadiremos más agua hasta cubrir los ingredientes. Dejaremos la olla destapada hasta que comience a hervir. Entonces despumaremos y cerraremos la olla. El tiempo de cocción variara de una olla a otra, por lo que seguiremos las instrucciones del fabricante en lo que respecta a tiempos.
   Finalizada la cocción probamos de sal. Si fuese necesario añadir agua lo haremos con agua caliente.

   A la hora de servir desechamos el añejo. En un plato grande, o mejor en una fuente colocamos la pringá (carne y tocino) para que cada comensal, después de haber dado buena cuenta del cocido, se sirva a su gusto.


Publicado por "er mundo de manué"

Y aquí os dejo su buenísimo blog:

http://ermundodemanue.blogspot.com

JOHNNY CASH ... todo está bien


DON'T THINK TWICE, IT'S ALL RIGHT (traducida)  Johnny Cash


De nada sirve sentarse
y preguntarse porqué, nena,
además no importa,
y de nada sirve sentarse
y preguntarse porqué, nena,
incluso si no lo has hecho nunca;
cuando el gallo cante al despuntar el alba
mira por la ventana, y me habré ido,
tú eres la razón de que siga mi viaje,
pero no lo pienses dos veces, está bien.

Y de nada sirve que enciendas tu luz, nena,
esa luz que nunca conocí,
y de nada sirve que enciendas tu luz, nena,
estoy en el lado oscuro del camino;
pero deseo que hubiera algo
que dijeras o hicieras
para intentar que cambiara de idea y me quedara,
de todas formas nunca hablamos demasiado,
pero no lo pienses dos veces, está bien

Así que de nada sirve
que grites mi nombre, nena,
como nunca antes lo hiciste,
de nada sirve que grites mi nombre, nena
no puedo oírte más;
voy pensando y preguntándome
carretera abajo,
que una vez amé a una mujer,
una niña me dijeron,
yo le di mi corazón, pero ella quería mi alma,
pero no lo pienses dos veces, está bien.


Estoy caminando camino abajo, solo, nena,
a dónde me dirijo, no puedo decirlo,
pero adiós es una palabra demasiado buena,
así que sólo diré que te vaya bien;
no estoy diciendo que me trataras mal
podías haberlo hecho mejor, pero no me importa,
digamos que malgastaste mi precioso tiempo,
pero no lo pienses dos veces, está bien.



CARTA A SIMONE DE BEAUVOIR, DE UNA MUJER CON TURBANTE ...




Texto publicado el pasado 12 de marzo,
bajo el cielo protector de Cartas en la Noche. Carlos Morales

Giraste la cabeza para mirarme así. Y fui un naipe marcado. No me encerraba en el baño a anestesiarme con el adorable canto con arpa de la Sirenita imaginada por Andersen o las previsibles peripecias de una Cenicienta rescatada del barro por los zapatos sin ruta confeccionados por Perrault (un par de proto-Blahniks que jamás calzaría una operaria o una pantera). Me acompañaba La Invitada.

En ese baño convertido en templo ninguna mujer era salvada por un hombre. Las mujeres se salvaban solas y decidían exiliarse de la maternidad, extenuar los verbos en un café-bunker y tomar partido. Hacía equilibrio sobre el bidet para alcanzar a mirarme en el espejo, con unos viejos retazos de cortinas de tul devenidos turbante de guerrera en Montparnasse. Las ficciones temblaban, a la Sirenita la ahorcaban las cuerdas cándidas del arpa y Cenicienta se partía la boca contra el piso al pretender caminar con tacos. Un final ejemplar para un par de babiecas. ¿Por qué me miraste así, Simone?. Tu vocación sísmica clausuró la edad de la inocencia y colgó de un clavo oxidado mis juguetes.


Me amordazaron en las clases de catequesis, por difundir el embarazo de la Virgen por causas y goces naturales y trepanarle los sesos a la catequista para que hiciera de María una amante insumisa, sublevada contra el martirio impuesto por las jerarquías patriarcales. Te anudabas el pelo con pañuelos de escándalo. Courbet se equivocó. El origen del mundo no es el útero sino la cabeza. El rictus de una boca que no cede, ojos como estiletes encendidos en la gruta y la determinación de ser obra en perpetua construcción, mordiendo los barrotes de la jaula.


Nunca están dadas las condiciones. Papá se declara en bancarrota y mamá nos quiere docentes y decentes. La lucha en el hipotálamo puede graduar su intensidad pero no ahorra las obsesiones, el terror y el insomnio. En París suena el jazz, las vanguardias pulverizan la forma establecida de mirar y el Titanic no imagina el bloque mortífero de hielo. Pero el combate se libra entre las sienes y el París de tu casa y de tu cama puede temblar antes de que lo pise la bota nazi. ¿Cuántas veces te escondiste a llorar en el baño, Simone? ¿Cuántos años se tarda en nacer, cuando nacer significa hacerse e independizar la lengua, sin impostar la propia voz ni lamer las ajenas?


Mi infatigable Castor, inmersa en la aventura estremecedora de pensar junto a un hombre feo como un sapo que jamás sería príncipe, sin ser absorbida por su pensamiento ni convertirse en su florero, su trofeo o su anexo. Siguiendo la ley de tus propios pactos y abriéndole tu segundo sexo a un chico musculoso de Chicago, al que le escribiste cartas de amor ridículas, como todas las cartas de amor. Estados Unidos te electrizaba la piel que no mostrabas en la sesuda Europa de Jean Paul. Confesá, Simone, confesá. Te quiero aunque escribieras públicamente tu Lado A como una reina indómita y, en secreto, tu Lado B suplicando mimitos. ¿Quién renunciaría a que lo cuiden salvajemente?





Pobres las que cayeron en tus redes de entomóloga. Supiste ser malísima y complotar con el sapo la prolija destrucción de corazones, rendidos ante un tándem explosivo de cerebros. Mi amazona ofídica, con un puñal envuelto en el pañuelo. Fuiste todo mezclado, refulgente y revuelto.

Te encantará saber que, aunque persistan en expulsarlas del catecismo y la academia, las chicas no bajan la guardia y son las únicas que sacuden la historia tras la toma del Palacio de Invierno, montadas (aunque no lo sepan) en la turbulencia incandescente de tu estela. Tu turbante es la contraseña de las que empujan los límites.

Dejo sobre la tumba inquieta del Castor y su sapito nudos de tul de las cortinas rasgadas de la infancia, con las que todavía vendo, blindo y asomo mi cabeza al estrépito formidable del mundo. Intentando mantener y simultáneamente romper el equilibrio, para no avergonzarme ante el espejo que jamás perdona.


Liberado por PÁJARO DE CHINA, cuyo blog es sublime:

Sacado del maravilloso blog 

ALFREDO ZITARROSA - “El canto me sale, como aprendido, desde el nacer peleando contra el olvido”

Alfredo Zitarrosa


(Santiago Vázquez, 1936 - Montevideo, 1989) Cantante y compositor uruguayo, considerado uno de los más reconocidos representantes de la canción popular y de protesta de Latinoamérica.





Mucho antes de que se transformara en una de las personalidades más significativas de la canción latinoamericana, desempeñó diversos oficios: fue locutor en Radio Ariel, actor teatral, periodista y poeta. En 1959, obtuvo el Premio de Poesía concedido por la Intendencia de Montevideo con su libro Explicaciones, que nunca quiso publicar.




Milonga del pelo largo de ojos oscuros
como la noche
como la noche.

Historia de penas grandes de gente joven
de penas viejas
de veinte años.

Consuelo de los que viven siempre
arrastrados por la rutina
qué cosa seria.

Memoria de los ausentes de nuestra tierra
de la violencia
de la miseria.

Te ofrezco mis margaritas que están

marchitas

que están vacías
que ya están secas.

Te doy todas las renuncias de cosas
simples
que llevo hechas.

Milonga mi compañera que me comprendes
que me proteges
que me abrigas.

Frazada del pobre hombre que siente frío
y no se queja
ya no se queja

¡ ya no se queja !




Debutó como cantor popular junto a César Calvo y Martín Torres en 1961, iniciando una carrera artística marcada por sus numerosas variaciones de la milonga, su género preferido. Pese al carácter universalista de su compromiso político, no creía en las canciones universales, y toda su capacidad de creación se nutrió de la singularidad de su país.





Desde esta perspectiva estética, creó canciones imperecederas, como Guitarra negraAdagio en mi paísEl violín de BechoEl candombe del olvido y Canto de nadie. Sus canciones fueron prohibidas tras el golpe militar de 1973, tras el que inició su exilio, primero en España, y luego en México, donde compuso gran parte de sus obras tardías. En 1984 volvió a Montevideo, donde una multitud llenó la rambla para recibirlo. En 1988 publicó su único libro de cuentos, Por si el recuerdo.



SOY VERTICAL, SYLVIA PLATH

Sylvia Plath (1932-1963)

Soy vertical

Mejor querría ser horizontal.
No soy un árbol con raíces hondas
en tierra, sorbiendo minerales y amor materno,
refloreciendo así de marzo en marzo,
reluciente, ni orgullo de parterre
blanco de admirativos gritos, muy repintado,
y a punto, ignaro, de perder sus pétalos.
Comparado conmigo es inmortal
el árbol, y las flores más audaces:
querría la edad del uno, la temeridad de las otras.

Esta noche, en luz infinitésima
de estrellas, árboles y flores
han esparcido su frescura aulente.
Yo entre ellos me paseo, no me ven, cuando duermo 
a veces pienso que me les hermano
más que nunca: mi mente descaece. 
Resulta más normal, echada. El cielo
y yo trabamos conversación abierta, así seré 
más útil cuando por fin me una con la tierra. 
Árbol y flor me tocarán, veránme.