TE DESHOJÉ COMO UNA ROSA - JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Te deshojé, como una rosa,
para verte tu alma,
y no la vi.

Mas todo en torno,
todo, hasta el infinito,
se colmó de una esencia
inmensa y viva.

¡NO QUIERO! - ÁNGELA FIGUERA AYMERICH

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.

Olaf Hajek

No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.
No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.

No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.

No quiero
que el labriego trabaje sin agua
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,que en la escuela no ría el maestro.

Olaf Hajek

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.

No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.

No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles
que jamás se fabriquen fusiles.

Olaf Hajek

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.

No quiero amar en secreto,
llorar en secreto
cantar en secreto.

No quiero
que me tapen la boca
cuando digo no quiero.

Ángela Figuera Aymerich, (poeta española nacida en Bilbao en 1902. Junto con Blas de Otero y Gabriel Celaya, formó parte del importante Triunvirato Vasco de la poesía de post-guerra)

SOLO UNA IDEA PERDIDA ENTRE LA ROPA SUCIA

Curioso, hace como un año publiqué este poema grandioso que me impactó tanto y que me hizo sentir escalofríos, era como mirarse al espejo. Y lo curioso es que estamos ya en otro agosto y me sigue produciendo el mismo temor, esa mezcla de tristeza con una pena muy grande, redundante pero es la única forma que sé explicarlo. Creía saberme, me equivoqué. 

Modigliani

Porque no tengo necesidad de hablar
estoy callada.
Suena triste pero es más verdad que el silencio.
Anoche hablé hasta que me dolió la comisura
de los labios.

Pero anoche era un tigre.
Ahora soy aquella, la hija del hombre:
sin mañana
sin semilla
sin voz.
Sólo una idea perdida
entre la ropa sucia.

Silvia Tomasa Rivera, (poeta de México, 1956)

CLARICE LISPECTOR

Verás que todo es mentira,

veras que nada es amor,

que al mundo nada le importa,

yira... yira...Enrique Santos Discépolo

No me den fórmulas ciertas, porque no espero acertar siempre. No me muestren lo que esperan de mí porque voy a seguir mi corazón! No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente! No sé amar por la mitad, no sé vivir de mentira, no sé volar con los pies en la tierra. Soy siempre yo misma, pero con seguridad no seré la misma para siempre!


Me gustan los venenos más lentos, las bebidas más amargas, las ideas más insanas, los pensamientos más complejos, los sentimientos más fuertes. Tengo un apetito voraz y los delirios más locos. Pueden hasta empujarme de un risco y yo voy a decir: ¿Qué más da? ¡Me encanta volar!

A TU REGRESO

August Macke-mujer desnuda con collar de corales

A tu regreso, amor, ponme las manos,

recorre con tus dedos mis caminos,

olvida tantos sueños peregrinos,

el cuerpo no el pensar nos hace humanos.

Vuelca tu sentimiento, hazme cercanos

tus labios para unir nuestros destinos,

vecina hazme tu piel, hazme vecinos

tus secretos febriles, tus arcanos.

¡Ah, los mundos en flor! 

¡Vuelve a posarte

sobre mi tierra sola, vuelve altiva,

despiértame del sueño de tu ausencia!

A tu regreso, amor, 

que al contemplarte

sabré que no estoy muerto, 

que estás viva,

presa en nosotros, libre amor, la esencia.

Jesús Lizano (Pensador libertario)

LORCA VIVE - MI PEQUEÑO HOMENAJE A LOS 77 AÑOS DE SU FUSILAMIENTO

Lo sabe todo el mundo: Federico García Lorca fue una criatura extraordinaria.

El 18 de agosto de 1936 era asesinado, por culpa de una denuncia anónima, fue detenido el 16 de agosto de 1936 por Ramón Ruiz Alonso, ex diputado de la CEDA.

Según Gabriel Pozo, Franco ordenó sepultar las pruebas del fusilamiento, aún hoy sigue sin aparecer su cuerpo.

Este 18 de agosto se cumplen 77 años de su asesinato, quien desde hace cuatro años es, cada vez más, el principal desaparecido de la Guerra Civil.

Pero como las mejores cosas de la vida suelen ser para quienes no las merecen, a Federico García Lorca le tocó sufrir. ¿Mártir? De ninguna manera, víctima de la intolerancia que reinó en la España bipolarizada política e ideológicamente, que parece se resiste a desaparecer aún en tiempos recientes.

"Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir"

Esa misma madrugada, la del 18 de Agosto, José Dióscoro Galindo, un maestro de escuela, Francisco Galadí y Joaquín Arcollas, dos banderilleros anarquistas y García Lorca, fueron llevados por el camino de Alfacar y ante un viejo olivar de la acequia que los mozárabes llamaban Aynadamar, "fuente de las lágrimas", les fusilaron. Antes de morir, su ejecutor Ruiz Alonso, justificó el crimen diciendo que el poeta "era rojo y maricón".

"Yo soy español integral, y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más. Yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista abstracta por el solo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. Canto a España y la siento hasta la médula; pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos"

LA LUNA Y LA MUERTE


La luna tiene dientes de marfil.
¡Qué vieja y triste asoma!
Están los cauces secos,
los campos sin verdores
y los árboles mustios
sin nidos y sin hojas.
Doña Muerte, arrugada,
pasea por sauzales
con su absurdo cortejo
de ilusiones remotas.
Va vendiendo colores
de cera y de tormenta
como un hada de cuento
mala y enredadora.


La luna le ha comprado
pinturas a la Muerte.
En esta noche turbia
¡está la luna loca!


Yo mientras tanto pongo
en mi pecho sombrío
una feria sin músicas
con las tiendas de sombra.