A PROPÓSITO DE ESTA DESCONCERTANTE JUNGLA DE ENANOS

"..Me siento perdida, como si caminara por una neblina espesa que me quiere tragar (...) No sé... a veces me parece que vivo otra vida, que me enciendo y apago con un interruptor que no controlo... porque en verdad no existo. ¿Crees que existo? ¿No seré un sueño fabricado por un loco? ¿Dónde estoy? Necesito a alguien que me indique la salida de este espeso túnel en el que me encuentro. ¿Parezco feliz?... No, no te lo creas. Las caras siempre mienten, esconden el alma de la gente, todos llevamos una máscara para actuar en este circo: el gran público, que también va fingiendo su cordura....Pero a ti no puedo mentirte. 

Jan Wiegers 1924 

Anke Merzbach

"Estoy más sola que la propia soledad. En realidad los seres humanos somos tan poca cosa. Vivimos porque no nos queda más remedio. Caímos en esta trampa, en esta leonera hambrienta. Todos quieren algo de ti: la rebatiña, la repartición de los cuerpos, de las almas... un rato de pasión, cariño, atención, compromiso, tus palabras, tu esfuerzo, la fama, tu silencio, tu alegría... hasta tus pensamientos y tu futuro, que no sabes si existirá. Todo para todos y al final para nadie. Porque en la repartición nos volvemos jirones. Aquel altruismo de dar sin esperar no existe. Queremos ser fuertes y terminamos siendo de una blandura insoportable. Queremos ser inteligentes y sólo somos unos pobres animales perdidos en esta desconcertante jungla de enanos. 

La estúpida comedia de parecer por no saber qué ser.... Algo me dice que tu tiempo era distinto al mío. Que tú no estabas como yo, hecha a pedazos. Que no te tocaba cada noche recoger los trozos sueltos y pegarlos, para salir a la calle como si nada."

Lo que le falta al tiempo, Ángela Becerra (fragmento)

TORTURAS - WISLAWA SZYMBORSKA

Nada ha cambiado.
El cuerpo es doloroso,
necesita comer, respirar y dormir,
tiene piel fina y, debajo, sangre,
tiene buenas reservas de dientes y de uñas,
huesos quebradizos, articulaciones dúctiles.
Para las torturas todo se tiene en cuenta.

Nada ha cambiado.
El cuerpo tiembla como temblaba
antes y después de la fundación de Roma,
en el siglo veinte antes y después de Cristo,
las torturas son como fueron, aunque la tierra ha menguado
y diríase que todo sucede a la vuelta de la esquina.

Nada ha cambiado.
Salvo el número de habitantes por metro cuadrado,
a las viejas culpas de suman nuevas,
reales, imputadas, momentáneas y nulas,
pero el grito del cuerpo que las avala
era, es y será un grito de inocencia
según el baremo y escala seculares.
Nada ha cambiado.
Quizás los modales, las ceremonias y las danzas,
pero el gesto de brazos protegiendo una cabeza
sigue siendo el mismo.
El cuerpo se retuerce, forcejea para liberarse,
cae postrado, dobla las rodillas,
lividece, se hincha, babea y sangra.

Nada ha cambiado.
Salvo el curso de los ríos,
la línea de los bosques, costas, desiertos y glaciares.
Por esos parajes el alma yerra,
desaparece, vuelve, se acerca y se aleja,
ajena a sí misma e inasequible,
ora segura, ora insegura de su existencia,
mientras el cuerpo es, es y sigue siendo,
y no tiene donde cobijarse.

(La llamada guerra contra el terror, la tortura, sea política, a mujeres, niños, animales, la tortura psicológica, la tortura que hay en este mundo, la que pocos hablan, la invisible y cruel. Hoy, un grito mío contra toda clase de torturas, mi defensa de los derechos humanos para todos, alto a la impunidad, alto al ser humano que pega/mata/oprime a otro ser humano, alto a que los animales sean conejillos de indias en los laboratorios, alto a las fiestas en donde torturan animales, alto a la tortura a los niños....¡¡Alto!!)

CORTAR ESTE DOLOR ¿CON QUÉ TIJERAS? - MIGUEL HERNÁNDEZ

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos en mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.

Victoria Kalaichi

(...) Yo nací en mala luna.

Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.

Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra el corazón.

Hoy descorazonarme,
yo el más descorazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día.

*****

Magnífico poema, no rimado, de Miguel Hernández. A mí la poesía rimada no me va mucho, aunque admiro a quien lo hace, no sé, siempre pienso que la rima es una rémora, algo que afea el poema, aunque en el caso de Hernández me fascinan sus Nanas de la Cebolla, rimadas en asonante.

CAYETANO DE ARQUÉS BUIGAS - PINTÓ LAS NUCAS FEMENINAS COMO NADIE - IMPRESIONISTA

Cayetano de Arquer Buigas (1932 - murió en septiembre de 2012 con 80 años), nacido y residente actualmente en Cerdanyola del Vallès. Retratista loado por la crítica por su interpretación particular de la mujer, tema central de su obra, destacando por sus aportaciones personales, de las que son reconocidas, entre otras, sus nucas femeninas.

Fue un pintor impresionista español, autodidacta y reconocido principalmente por sus nucas, desnudos, retratos, caballos, maternidades, entre otros temas que plasmó con las técnicas del óleo, pastel y carbón.

Arquer Buigas, es un artista poco proclibe a hacer pública su biografía, de hecho apenas hay información en la Red. También es buen aficionado a la música donde ha luchado decididamente para sacar adelante en su localidad natal un sueño musical: una escuela y un teatretro de sonoridades clásicas y óperas de cámara. También está dispuesto a abrir el local a los formatos teatrales de las lecturas dramatizadas o los monólogos. 

Poco más se puede decir de él, en cuanto a su biografía. Solo me gustaría que disfrutarais tanto como yo con sus pinturas, hay muchísimas, yo elegí las más bellas.

Me viene un recuerdo de Pino Daeni en sus trazos y colores, también en el tema de la sensualidad femenina. ¿No os parece? Os dejo el link que hice sobre este pintor. PINO DAENI

Cayetano de Arquer Buigas

Si queréis saber más sobre este pintor impresionista, el pintor de las nucas femeninas, os dejo su página web:

http://arquerbuigas.es/

LOS REDUCTOS DEL SOL - MÍA GALLEGO

.... Y cuando entendí que no sabía defenderme de la gente respondí con una bofetada de ternura, porque sé que sólo los dulces heredarán la tierra.

William-Adolphe Bouguereau

III

Me aferro al cuerpo
como único reducto permitido.

Carezco de sitios de ternuras y llantos.
De nuevo palpo la llama del pájaro quebrado.
Busco abrigo en lana.

He puesto mis pies debajo de las aguas
y por la presión
de mis párpados callados
sé que no soy ni siquiera una isla.

VIII

Vivir, ya he dicho:
Tener sobre las manos un fajo de papeles:
un lápiz, libros, dibujos, sueños.

El alma al descubierto
vulnerable.
Estar así. Beberse a uno mismo.
Sollozar.

Tomar el invierno para tejer
una mansión de lino
Vigilantes los senos,
escondidos en la piel.
Vibrar
Repasar las camisas, acomodar los sueños,
dejar en perfecta armonía los clavos, la canela,
el azúcar y los aromas.

Dejar el alma al despoblado,
musitar pequeños versos de Sor Juana,
olvidar castigos y derrotas.
Recordar el olor de un verano en Guanacaste.
Fruncir el ceño por placer ,
sonreír por malicia.
Vivir,
acodada entre sombras,
aniñando los ojos
y olvidar, olvidar.

Mía Gallegos, Poeta costarricense nacida en San José en 1953. Es una de las poetas vivas más importantes de su país. Su poesía mítica y onírica es un ejemplo de la resistencia femenina ante un mundo hostil.

OÍDME AMIGOS - MARCOS ANA

Oídme amigos. He visto

con los ojos soñolientos

algo que quiero contaros.

Es la madrugada. Un preso

enfrente de mí despierta.

Se incorpora sobre un codo.

Lía un cigarro. Se sienta.

Mientras fuma tiene ausente

la mirada, como dormida la frente

(Sueña el viento en la ventana)

Tira el cigarro. Se inclina.

Saca un pedazo de pan,

se lo come lentamente

y después… rompe a llorar.

(Quizás no tenga importancia…

Yo os lo cuento)

Ya sabéis que a mi las losas

me han gastado hasta los huesos

del corazón,

pero ver llorar a un hombre

es algo, siempre, tremendo.

Y este preso no es un árbol

que se ha roto. Sigue ileso.

Pero de pronto ha venido

todo lo “suyo” a su encuentro

en esta noche tranquila…

Con su dolor en mi pecho

le miro. No puede verme.

Sus ojos están muy lejos.

Sus ojos cerca, llorando

tan suave, tan hondamente

que apenas si mueve el aire

y el silencio.

Un “alerta” le estremece.

(Por el patio

se oye cruzar el relevo).

Marcos Ana

Fernando Macarro Castillo, más conocido como Marcos Ana (seudónimo formado con los nombres de sus padres), es un poeta español nacido en la pedanía de San Vicente, del municipio de Alconada (Salamanca), el 20 de enero de 1920, aunque vivió su infancia en Ventosa del Río Almar (Salamanca). Su intensa biografía le ha hecho convertirse en uno de los símbolos de la cultura antifascista. Tiene 90 años de edad pero 67 de vida. Estuvo en la cárcel 23 años y tuvo dos condenas a muerte.

Obras suyas:

• Poemas desde la cárcel (1960, publicado en Brasil)
• España a tres voces (1963, publicado en Argentina)
• Las soledades del muro (1977)
• Decidme cómo es un árbol (2007)