TRADUCE A TU IDIOMA

sábado, 9 de febrero de 2013

MARC CHAGALL - UN SOÑADOR QUE DEFENDÍA LOS VALORES ESENCIALES DE LO HUMANO.



“Hoy en día nos interesa todo, no solo el mundo exterior, sino también el mundo interior de los sueños y de la fantasía.” Marc Chagall.



Autorretrato




Pintor y diseñador francés de origen ruso, conocido por su inventiva surrealista. Se le reconoce como uno de los pintores y artistas gráficos más relevantes del siglo XX. Su trabajo está impregnado de un humor y una fantasía que encuentran su resonancia en el subconsciente. Las personales y singulares imágenes de Chagall están a menudo imbuidas de una exquisita inspiración poética.

No trabajas para ganar dinero, sino para justificar la vida.

Chagall nació en el 7 de julio de 1887, en la ciudad rusa de Vitebsk (actualmente en Bielorrusia), y recibió instrucción artística en San Petersburgo y, desde 1910, en París.



1911, Bride with a Fan

1913, Paris Through the Window

Rosas

La danse, 1922



"La zorra y las uvas", acuarela de Marc Chagall sobre la fábula de La Fontaine



La gata metamorfoseada en mujer, acuarela


El gallo, 1928

La mujer y las rosas, 1929


El cantar de los cantares, 1958

1959, Le Paradis


1965, Paris, l'Opera

1966, Picture of Vava

Carmen, 1966

1980, The Grand Parade

Green Lanscape


Si un símbolo debe ser descubierto en una pintura mía, no fue mi intención. Es un resultado que no busco. Es algo que se puede encontrar después, y que puede ser interpretado de acuerdo al gusto.






Desnudo sentado sobre rojo

El mito de Morfeo


Penélope y Ulises - ilustración para la Odisea

Homenaje a Apollinaire

La Acróbata



Pero Chagall, que tuvo una extensa vida (1887/1985) no se dedicó sólo a la pintura. Fue también poeta (como sus propios cuadros ya nos anuncian), autor de vidrieras y tapices, creador de escenografías teatrales, escultor y, sobre todo, un soñador que defendía los valores esenciales de lo humano; tanto, que llegó afirmar “sabemos que una buena persona puede ser un mal artista. Pero nadie será un artista genuino si no es un gran ser humano“.







MARC CHAGALL POETA: (dedicado a su esposa Bella Rosenfeld)


Contigo yo soy joven.
Cuando allá abajo los árboles amenazan


y el cielo se desvanece en la lejanía


tus ojos me tocan.


Cuando cada paso se pierde sobre la hierba


Cuando cada paso roza las aguas


Cuando las olas arden en mi cabeza


y desde el azul alguien me llama


contigo yo soy joven


caen mis años como hojas


y alguien pinta


entonces mis telas brillan de tí


y en tu rostro tu sonrisa es radiante


más clara que las nubes más claras


entonces yo corro donde estás


donde me piensas y donde esperas.



Daphnes et Lycenion

La Baie des Anges

Composición


Este vitral se llama Blue Fantasy

"En una naturaleza, en un elemento natural, en un espacio que no es más que un cielo en el que todas las formas retozan completamente libres y gráciles como si fuesen pequeñas criaturas, se emana un color tan fuerte y tan hermoso que parece sobrenatural". Esto es lo que según Chagall significan las expresiones lumière-liberte y colour-amour. Otro término de imprenta chagalliana es chèmie, química, el secreto del color, el aura de la magia, los colores que dan vida al cuadro, los que le dan alma.



El arte es sobre todo un estado del alma.





Chagall era un genio divertido, burlesco, cómico.

En los años del surrealismo, del ensalzamiento de los procesos mentales, del desprecio del orden social, él, se proclama la viva voz de la libertad del individuo. 


[He sido un poco egoísta poniendo las obras que más me gustan, en vez de subir las más conocidas y famosas del pintor, ya haré otra entrada con esa época. Hacía mucho que quería hacerle un homenaje a este gran hombre, y por lo conocido y manido de sus obras, al final, lo fui dejando. Hoy me llegó ese momento, de belleza y sueños]



TE ESCRIBO A LA MEDIDA DE MI ALIENTO - CLARICE LISPECTOR

Te escribo entera y siento un sabor en ser y el sabor-a-ti es abstracto como el instante. También con todo el cuerpo pinto mis cuadros y en el lienzo fijo lo incorpóreo, yo cuerpo-a-cuerpo conmigo misma.

Medo, Clarice Lispector

Y en mi noche siento el mal que me domina. Lo que se llama un bello paisaje no me causa más que cansancio. Lo que me gusta son los paisajes de tierra reseca, con árboles retorcidos y montañas hechas de roca y con una luz alba y suspensa. Allí, sí, allí está la belleza recóndita. Sé que tampoco te gusta el arte. Nací dura, heroica, solitaria y de pie. Y he encontrado mi contrapunto en el paisaje sin elementos pintorescos y sin belleza. La fealdad es mi estandarte de guerra. Yo amo lo feo con un amor de igual a igual.

Voy a hacer un adagio. Lee lentamente y en paz. Es un amplio fresco.

Sol de medianoche, Clarice Lispector


No existe nada más difícil que entregarse al instante. Esta dificultad es dolor humano. Es nuestra. Yo me entrego en palabras y me entrego cuando pinto.

Abstracto, Clarice Lispector

Te escribo a la medida de mi aliento. ¿Soy hermética como en mi pintura? Porque parece que hay que ser terriblemente explicita. ¿Soy explícita? Poco me importa. Ahora voy a encender un cigarrillo. Quizás vuelva a la máquina o quizás me pare aquí mismo para siempre. Yo, que nunca soy adecuada.


Fragmentos extraídos de Agua VivaClarice Lispector

jueves, 7 de febrero de 2013

CANJE

Es importante hacerlo 
quiero que me relates tu último optimismo
y yo te ofrezco mi última
confianza




aunque sea un trueque
mínimo

debemos cotejarnos
estás sola
estoy solo
por algo somos prójimos

la soledad también
puede ser

una llama.
 
Mario Benedetti, 
Canje (fragmento poema me sirve y no me sirve)

(El lado oscuro del corazón, película de Eliseo Subiela, se recita este poema y otros de Benedetti, y también de Oliverio Girondo y Juan Gelman, una verdadera maravilla)

HAY QUE INVENTAR RESPIRACIONES NUEVAS

Respiraciones que no sólo consuman el aire,
sino que además lo enriquezcan
y hasta lo liberen
de ciertas combinaciones taciturnas. 



Embrujo andaluz, Mar Sánchez


Respiraciones que inhalen además
las ondas y los ritmos,
la fragancia secreta del tiempo
y su disolución entre la bruma.

Respiraciones que acompañen
a aquel que las respire.

Respiraciones hacia adentro del sueño,
del amor y la muerte.





Y para eso hay que inventar un nuevo aire,
unos pulmones más fervientes
y un pensamiento que pueda respirarse.

Y si aún faltara algo,
habría que inventar también
otra forma más concreta del hombre. 




Roberto Juarroz

(Dorrego, 1925-Buenos Aires, 1995) Poeta argentino. Sus poemas, de carácter metafísico, están reunidos en volúmenes que presentan el mismo título, desde Poesía vertical (1958) hasta Sexta poesía vertical (1975). Sus composiciones han sido reunidas en Nueva poesía vertical (1977).



miércoles, 6 de febrero de 2013

ADA COLAU - REPRESENTANTE DE LA PLATAFORMA DE AFECTADOS POR LA HIPOTECA (PAH) - HABLA CLARO EN EL CONGRESO

La portavoz de la PAH califica de "criminal" a un representante de la banca. Luego, el presidente de la comisión en el congreso le echa el rapapolvo y le recrimina su intervención. 
Más claro el agua, impresionante intervención.




Los bancos sanos roban a los "débiles" más de 115.000 millones de euros en depósitos de un año.


LA BANCA ESPAÑOLA REPRESENTA UN SINDICATO DEL CRIMEN, TAN INFLUYENTE Y PODEROSO COMO LA MAFIA

FUENTE:

http://tenacarlos.wordpress.com/2013/02/06/ada-colau-representante-de-la-plataforma-de-afectados-por-la-hipoteca-pah-habla-claro/?year=2013&monthnum=02&day=06&like=1&_wpnonce=4bed1af531&wpl_rand=eeb667d26f

martes, 5 de febrero de 2013

LIRIOS, PENSAD

Los lirios de Van Gogh


               
Lirios, pensad que se halla de viaje la que os mira, ningún camino de flores conduce a una certidumbre, todo lo tengo que imaginar primero



lunes, 4 de febrero de 2013

DIDIER LOURENÇO - PINTOR CATALÁN CONTEMPORÁNEO - ROSTROS FEMENINOS

Sólo el amor y el arte hacen tolerable la existencia...


















 DIDIER LOURENÇO




DIDIER LOURENÇO, pintor catalán contemporáneo (1968), su pintura, figurativa, pero llena de matices y ricas texturas no pretende explicarnos nada, simplemente se hace admirar, porque se le nota el oficio, el trabajo de los años, a pesar de su juventud, el buen gusto, la composición impecable y esos colores quebrados, ocres, pero con algunos destellos y salpicaduras de color puro que otorgan a su obra una riqueza digna de contemplar. 

Estos grandes rostros femeninos, sensuales, pero aquí sí, cargados de expresividad y de riquezas cromáticas, hacen que contemplar los cuadros de éste artista no se convierta en una ardua tarea intelectual y metafísica a la que estamos acostumbrados últimamente: simplemente se miran, se disfrutan y no es necesario hacer ninguna lectura para comprendedlos.

Su página web por si queréis saber más de él:

domingo, 3 de febrero de 2013

PIERRE BONARD - EL PINTOR NABI VISTO DESDE SU LADO INTIMISTA

Pintor, litógrafo y fotógrafo francés, Pierre Bonnard, nació el 3 de octubre de 1867 en Fontenay-aux-Roses, Francia y murió en Le Cannet, Provenza, Francia el 23 de enero de 1947. Fue miembro del grupo simbolista de los nabis y evolucionó con posterioridad hacia un estilo personal ligado al impresionismo. 

Estudió leyes y en 1889 comenzó a trabajar como abogado, actividad que compaginó desde 1887 con clases de dibujo y pintura en la Académie Julian. 

Allí entró en contacto con los pintores Maurice Denis y Paul Sérusier, cuyo cuadro El talismán, de 1888 (París, Musée d’Orsay), realizado siguiendo el sintetismo de Paul Gauguin, se convirtió en una revelación para Bonnard.







Los Nabis

Nabi es una palabra hebrea, significa profeta.

Los Nabis están relacionados con el simbolismo literario y se oponen al positivismo y naturalismo de la que su última manifestación fue el impresionismo, su visión se distancia de lo natural y se orientan de formas distintas.

Les gustan los símbolos y a todo lo que está “más allá”. No podemos decir de un estilo nabi que aglutine a todos sus seguidores, son un grupo ecléctico que hacen suyas las tradiciones en su pintura.

Representaron lo más innovador en París hasta la llegada del fauvismo en 1905. 


¿Quiénes son?



Es un grupo amplio y heterogéneo (como lo normal en el arte del siglo XX). Artistas que militan en corrientes, movimientos, pero que luego tienen pocos elementos en común.


Pierre Bonnard 
Maurice Denis 
Paul Serusier 
Edouard Vuillard 
Paul Ranson 



Más dos escultores: Aristide Maillol y Georges Lacombe. 























Por ejemplo, en el caso de Bonard, este cuadro: 

El comedor frente al jardín, 1934. 

Incorpora la influencia de Cezanne con los elementos del bodegón reducidos a formas geométricas. Diferentes perspectivas para los objetos de la mesa. Variedad y puntos de vista tomada también de la pintura de Cezanne.

Pero hoy voy a centrarme en el Bonard intimista, el que pintaba a su mujer, [el amor de su vida], en escenas diarias. Él la adoraba y le gustaba observarla en el aseo, indolente, secándose, mirándose en el espejo o asomada a la ventana desnuda, soñadora. 

Fue un hombre modesto, sensible y reservado cuya vida (como su pintura) transcurrió plácidamente, sin aparentes sobresaltos.

Os dejo un poema precioso escrito por Raymond Carver, amigo de ambos, quedó subyugado con esta liviandad, con este amor sensual y eterno.








Su esposa.


Durante cuarenta años su modelo.


Él la pintó una y otra vez. El desnudo


de su último cuadro, es el mismo desnudo joven


del primer cuadro. Su esposa.
















Él la recordaba joven. Los tiempos


en que ella era joven. Su esposa, en la bañadera,


en el tocador frente al espejo. Sin ropas.






Su esposa cubriéndose con las manos


los pechos duros, mirando hacia el jardín,


donde los rayos de sol desparraman


tibieza y color.












Todas las especies vivientes floreciendo.


Ella joven y temerosa y excesivamente deseable


en su desnudez. Cuando ella murió,


él continuó pintando un poco más.














Fueron algunos paisajes, luego se murió.
Lo enterraron junto a ella
Su joven esposa.


Raymond Carver


miércoles, 30 de enero de 2013

LA MECHA Y EL POEMA

Lo que pretende una auténtica revolución es transformar la realidad que propicia un estado de cosas que se caracteriza por mantener a los hombres en una condición deshumanizante.
Paulo Freire

Cuando vienen mal dadas, el que sobrevive no es el más bestia; es el que busca mejor entre la basura..

Paco Roda
Rebelión


Cada día que pasa uno siente que no puede ser peor, que más allá de estos límites imprecisos entre el miedo y el desasosiego, solo queda la revuelta que no llega, porque la sedición interna está ya saciada de descontentos. Pero uno mira más allá de sus límites más inmediatos y se avergüenza del tedio reinante revestido de compasión y hasta de nueva piedad solidaria. La vida, las vidas empeoran sin pedir permiso, las biografías cortocircuitadas enferman y se desplazan plomizas cabizbajo por la calle. Los relatos entristecen y se someten a la más brutal resignación, se doblegan al inmerecimiento de unos guardianes del Estado en estado de corrupción permanente. 

Cada día la vida se retuerce más y más. Por sus aristas más finas, por sus demarcaciones menos consistentes. Las familias, la ciudadanía y las personas ya no son las mismas. No se reconocen en el pasado perfecto porque el futuro se ha volatizado mientras otros hacen el agosto en pleno invierno. Y éstos, con nombres y apellidos, famosos, reconocidos, con poder, caminan impunes ante tanta matanza. Nunca un Estado había estado tan secuestrado por la ignominia, el descrédito, la vergüenza, la corrupción, la mentira, la falsedad, la degradación y la infamia. Y todo ello santificado por un gobierno que vive y desea vivir lejos de sus votantes y no votantes. Un Estado secuestrado por la implacable ceguera de su propia incapacidad para corregir el rumbo hacia una bancarrota social inminente.




Y mientras, la gente que uno observa por la calle pareciera que, sabiendo esto, aceptando esta inevitabilidad alguna sin compasión, vuelve al refugio tangible de sus seguridades más inmediatas, a su casa, su hogar, su familia, sus pasiones, sus amores, sus ocios y sus socios inmediatos, los amigos, las compañeras de trabajo o hasta sus coadjutores. En ese territorio privado encuentra el sosiego ante tanto desosiego. Por eso Rajoy nos quiere en casa. No solo para contabilizarnos inactivos ante el frente social que tanto teme, sino para dominarnos desde la reclusión invicta del dominio privado. Porque aquí nos sometemos a la implacable venganza contra nosotros mismos. Aquí, entre las paredes atestadas de deslices, nos culpabilizamos ante nuestro propio destino. La calle se ha quedado vaciada de poder. Sí, hay 37.000 manifestaciones al año, una prueba técnica de la movilización, pero aún así parece que eso no garantiza la revuelta. Porque ésta necesita otros territorios aún por explorar. No me digan ni hablen de nuevos líderes, de nuevos discursos ni de nuevas estrategias. Todo está dicho. Parece que lo nuevo o por inventar no llega. O si llega, no encuentra eco ni recoveco donde depositar tamaña esperanza.

Nunca como en estos días las diatribas y sentencias verbales contra la política del PP y el actual estado de malestar social que nos invade, han sido tan duras, tan claras, tan incisivas. Si ustedes quieren pueden ver por activa y pasiva donde está el núcleo duro, la médula infecciosa de tanto cáncer social, el agujero apestoso de las cloacas que nos esperan, de los sepultureros que esperan su turno. Y también pueden saber los nombres de los escualos que esperan ahí, a nuestro lado, para afilar sus mandíbulas protactiles. Todo está a la vista. Y lo que no está tampoco afecta al estado de rotación de esta España a la deriva. Porque actúa si o si. Sin pudor, sin decencia. Y aún así, navegando a sotavento, resulta difícil llegar a puerto. Porque la navegación es de altura. Volver a casa no es un buen consejo, pero en la calle, a diario, pareciera que el título del libro de José Luis Pardo, Nunca fue tan hermosa la basura , adquiriera sentido y saciara nuestro desconcierto.




No es fácil, y quizás no sea ni siquiera justo, nombrar el desastre y escapar por la tangente del nihilismo crítico. Lo sé. Pero creo que lo que está por llegar se está fraguando en algún lugar intangible. Aún es pronto para sentirlo. Pero está en la rotación incesante de los agujeros negros de millones de desesperados. En esos espacios que cuesta identificar, en lugares todavía sin nombre pero reconocidos. En los efectos secundarios de tanto trabajo precario, de la pobreza soterrada y contenida, de la precariedad contada y cantada, de la exclusión estigmatizada, de la estabilidad incierta, del desempleo inmediato, del ERE amenazante, de la vida contingente, del miedo al presente. En esos lugares en construcción que la historia luego reconoce como procesos revolucionarios. Solo falta una mecha. Y ésta puede ser hasta un poema.

*.- Excelente y rabiosa reflexión, las imágenes de mis carpetas, la leí en:

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=162976&titular=la-mecha-y-el-poema-