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martes, 10 de enero de 2017

SYLVIA PLATH - LA CAMPANA DE CRISTAL




"Cuando leí por primera vez el concepto la Campana de Cristal fue en el libro "Otras Voces Otros Ambitos" de Truman Capote, pero no entendí verdaderamente su significado hasta que leí la obra de Plath, a fin de cuentas, todos tenemos nuestra propia Campana de Cristal, con su aire viciado, porque en ocasiones el mundo es tan aterrador que decidimos encerrarnos en nosotros mismos".





Hablar de La campana de cristal es hablar del vacío y desgarro de Sylvia Plath, es andar sobre la cuerda floja de la cordura y el miedo a la vida. Esther es una joven en el umbral de la madurez, en ese momento donde todo son cambios y un posicionarse en la vida de forma definitiva, donde atisbamos lo que hay al otro lado del umbral y, a veces, sólo a veces, nos quebramos por dentro por el miedo, naufragamos como barcos a la deriva.





Esther es brillante e inteligente, ha gando un concurso que le ha llevado a Nueva York durante un mes para trabajar en una revista. En esta primera parte de la novela, Esther nos cuenta su vida en la gran ciudad, rodeada de lujos, fiestas y moda y, como afluentes, retazos de su vida en el campo, de sus recuerdos y sus miedos. La muerte de su padre cuando ella tenía nueve años, su posicionamiento sobre el amor y el sexo, lleno de dudas, miedos y esperanzas, la relación con su madre, su forma de comer compulsivamente, las dudas sobre lo que quiere para sí misma, y un largo etcétera. Hay momentos donde las descripciones y reflexiones me parecen retazos de su propia vida.

El regreso a su vida colapsará a Esther, no puede dormir ni leer ni escribir. No sabe cuál es su lugar en el mundo y tampoco quiere ser una marioneta guiada por los demás. No sabe cómo conducir su rebelión. 

El colapso nervioso la llevará a la depresión y la locura. Intenta suicidarse sin conseguirlo y se encierra en sí misma, en una Campana viciada y asfixiante. Dentro de ella, el vacío y el desgarro, fuera de ella, las habitaciones de los diferentes manicomios. 

¿Cómo quebrar la Campana y salir libre al mundo, sin miedos ni colapsos..?

Aquí viene la segunda parte del libro. 


****


Recomiendo el libro, es extraordinario. Os dejo un fragmento para hacer boca:

"El silencio me deprimía. No era realmente el silencio. Era mi propio silencio.

Vi mi vida extendiendo sus ramas frente a mí como la higuera verde del cuento.

De la punta de cada rama, como si de un grueso higo morado se tratara, pendía un maravilloso futuro, señalado y rutilante. 

Un higo era un marido y un hogar feliz e hijos y otro higo era un famoso poeta, y otro higo era un brillante profesor, y otro higo era E Ge, la extraordinaria editora, y otro higo era Europa y África y Sudamérica y otro higo era Constantino y Sócrates y Atila y un montón de otros amantes con nombres raros y profesiones poco usuales, y otro higo era una campeona de equipo olímpico de atletismo, y más allá y por encima de aquellos higos había muchos más higos que no podía identificar claramente.

Me vi a mí misma sentada en la bifurcación de ese árbol de higos, muriéndome de hambre sólo porque no podía decidir cuál de los higos escoger. Quería todos y cada uno de ellos, pero elegir uno significaba perder el resto, y, mientras yo estaba allí sentada, incapaz de decidirme, los higos empezaron a arrugarse y a tornarse negros y, uno por uno, cayeron al suelo, a mis pies" 


Sylvia Plath
La campana de cristal (traducción de Elena Rius)






Sylvia Plath nació en 1932 en Boston, Massachusetts, y falleció en 1963 en Londres. Además de ser una de las grandes poetas del siglo XX, publicó ensayos literarios y esta hermosa novela autobiográfica, La campana de cristal, publicada por primera vez en 1963. De sus libros de poesía se destacan Ariel (1956) y El coloso y otros poemas (1960). Estuvo casada con el escritor Ted Hughes, quien tras su muerte se encargó de la edición de su poesía completa. 




*.- Entrada que publiqué en enero de 2014 y que actualizo hoy.

martes, 6 de diciembre de 2016

JULIO CORTÁZAR - CREO EN EL DESTINO


   ¿Y en qué lugar habrá consuelo para mi locura?







"Creo que las cosas imposibles se pueden conseguir, que los besos con los ojos cerrados son los únicos que cuentan, que las heridas no siempre cierran, y que todo el mundo se enamora alguna vez. 

Creo que quien te quiere se queda, que tiene más cuenta buscar a alguien que limitarse a esperarle, y que si no luchas por esa persona luego no puedes ir llorando por los rincones. 

Creo que nos empeñamos en hacer las cosas más difíciles de lo que son. 

Creo que un mundo mejor es posible, y sobre todo creo en las personas que luchan para conseguirlo. 

Creo que después de llorar siempre hay quién te saca una sonrisa. 

Creo que hay que disfrutar del ahora.

Creo en el destino, y creo que nosotros mismos lo elegimos"



***


"Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.."


***


"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida.."


***


Julio Cortázar




sábado, 26 de noviembre de 2016

YO SOLO VEO MAMÍFEROS - LIZANO

Dibujo de Magritte

MAMÍFEROS


Yo veo mamíferos.

Mamíferos con nombres extrañísimos.

Han olvidado que son mamíferos

y se creen obispos, fontaneros,

lecheros, diputados. ¿Diputados?

Yo veo mamíferos.

Policías, médicos, conserjes,

profesores, sastres, cantoautores.

¿Cantoautores?

Yo veo mamíferos…

Alcaldes, camareros, oficinistas, aparejadores

¡Aparejadores!

¡Cómo puede creerse aparejador un mamífero!

Miembros, sí, miembros, se creen miembros

del comité central, del colegio oficial de médicos…

Académicos, reyes, coroneles.

Yo veo mamíferos.

Actrices, putas, asistentas, secretarias,

directoras, lesbianas, puericultoras…

La verdad, yo veo mamíferos.

Nadie ve mamíferos,

nadie, al parecer, recuerda que es mamífero.

¿Seré yo el último mamífero?

Demócratas, comunistas, ajedrecistas,

periodistas, soldados, campesinos.

Yo veo mamíferos.

Marqueses, ejecutivos, socios,

italianos, ingleses, catalanes.

¿Catalanes?

Yo veo mamíferos.

Cristianos, musulmanes, coptos,

inspectores, técnicos, benedictinos,

empresarios, cajeros, cosmonautas…

Yo veo mamíferos.


JESÚS LIZANO, 1931, de su libro "Novios, mamíferos y caballitos"


Francis Picabia


(*.- Qué gran lección para tanto político, banquero, empresario, señores de la guerra, racista, xenófobo y un largo etcétera)


miércoles, 20 de julio de 2016

CHARLES BUKOWSKI - A SOLAS CON TODO EL MUNDO

Raoul Dufy, Arcades à Vallauris, 1927



" La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma,
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado
y nadie encuentra al
otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama.
La carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que
carne.

No hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamás
al otro.

Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
las tumbas se llenan.

nada más
se llena.."






"El alma libre es rara, pero la identificas fácilmente cuando la ves".



martes, 10 de mayo de 2016

EL ECO DE LAS FLORES PERFUMA LA NOCHE


¿Sabemos cómo sería la humanidad si no conociera las flores? Me encantan, sobre todo las salvajes, las libres y espontáneas. No me gusta (sé que soy rara) que empiece la primavera, desde niña. Pero hoy empieza y como cada año le dedico una entrada. Me gustan las flores, contemplar un campo lleno de amapolas o de cualquier otra flor, los narcisos por ejemplo, mis preferidos, es algo tan placentero y a la vez tan efímero. Las flores son poderosas, afrodisíacas, me encanta sobre todo olerlas en la oscuridad de la noche porque es cuando puedo apoderarme de sus almas, por así decirlo y aunque suene cursi o banal. Os dejo unas pinturas preciosas que llaman a la primavera, un estallido de color y pasión, pintadas por artistas que no son tan conocidos, o por lo menos no tanto como los archifamosos. Pero que son fantásticas.


Margaret Owen

Diane Rogers


Irma Sterns


Lena Levin, tres amapolas

Bet Munro


Pero el silencio es cierto.
Por eso escribo.
Estoy sola y escribo.
No, no estoy sola.
Hay alguien aquí que tiembla.

A. Pizarnik



David Hockney



Hay alguien que tiembla, sí. Se necesita pasión, coraje, humildad, coherencia, determinación y buenas ideas para recorrer el camino de la vida. Nos arrojan al mundo se supone por un acto de amor, nos aman y educan, luego viene la realidad. La aplastante. La que aniquila los deseos y te hace mirarte al espejo para preguntarte tantas cosas. ¿Soy yo la que está detrás? curioso, ni la reconozco, tampoco me contesta nada. Y a quién pregunto sobre mi existencia en esta vida, el por qué, los para qué. Nadie va a contestar, es mejor el silencio, bocas mudas por doquier, cada cual a lo suyo y yo en la de los demás. Y si hablo mucho sobre el individualismo de este mundo (asqueroso) es porque solo veo hipocresías, palabras mojadas de miel, voces iguales para seres iguales, donde sobrevivir es la única forma de vida, estés donde estés, vivas donde vivas. El mundo gira hacia las sombras, las terribles, las que agotan.


¿Merece la pena? ¿Quién dijo que había que ser fuerte? ¿Quién osó decir que hay que levantarse y andar como si nada pasara en este mundo? Mis ataques de melancolía me vienen cada vez más seguidos, miro a mi alrededor y no veo nada que me guste. No me gusta este mundo, yo tampoco.



Louis Valtat

Simon Bull

Sharon Busby

Miroco Machiko


Kim Stenberg


Angelo Franco

María Fedden


Judy Mackey

Dianna Friztler

Nikki


Yo quisiera correr entre las sombras, y llevando en las manos apretadas el deseo de un año en cada dedo. Cual si llevara ofrendas, de flores y de espigas, hasta ti. Nazik Al Malaika



Ira Dobrolyubova

Narcisos en flor, Sakura


*.- Entrada que publiqué en Marzo de 2013 y que hoy actualizo.






No tengo mucho que celebrar, no tenemos mucho que celebrar. LLega la primavera y no me dice nada el que poetas y escritores hayan escrito tanto sobre ella como si fuera la luz que entra en nuestros cuerpos. Personalmente no tengo nada que celebrar, aparte de otras cuestiones, se me muere mi gato Siño y eso es tan doloroso, aunque parezca banal que lo diga con tantos problemas que tenemos en este país, sus ojos me miran con tristeza, sabiendo que va a morir, y no hay flor que me anime ni un poco. Solo quiero llorar, por él y por este mundo tan feo.





sábado, 19 de marzo de 2016

LA INTELIGENCIA COME MUCHA ALMA

René Magritte, "El amor desarmado", 1935


Hay estados del alma incomprensibles, para mí y para la gente que me rodea. ¿Qué significa en realidad sentirse mal? 
¿Por qué está tan mal visto tener a alguien cerca que se encuentra mal? 
¿Es que el ser humano se ha vuelto insensible? 
¿Tendrá que ver con el mundo que vivimos? 
Parece que sólo nos gusta ver a nuestro alrededor a personas alegres, vivas, sonrientes, personas que sepan fingir con una mueca o que tengan un cerebro selectivo en donde sólo vean felicidad a su lado. Y sólo valoramos que tengan una capacidad de lucha superior a su mundo interior. Y nos repatea contemplar a un ser querido que esté triste, angustiado, débil, aplastado, ¿por qué? yo creo que porque nos recuerda la realidad, la que ahora es difícil admitir, es decir, contemplar un mundo en donde impera la venda en los ojos para poder sobrevivir, no ver ni oír ni sentir para poder seguir en él sin emoción alguna, como autómatas,  un mundo hecho sólo para personas sin alma. Egoísta y cruel. 
Y, como siempre digo, me niego rotundamente. 

Y a propósito de estas reflexiones, el gran Vicente Huidobro escribió un poema que me cala el alma:

Canto I

(..) ¿Por qué un día de repente sentiste el terror de ser?
Y esa voz que te gritó vives y no te ves vivir
¿Quién hizo converger tus pensamientos al cruce de todos los vientos del dolor?
Se rompió el diamante de tus sueños en un mar de estupor
Estás perdido Altazor
Solo en medio del universo
Solo como una nota que florece en las alturas del vacío
No hay bien no hay mal ni verdad ni orden ni belleza
¿En dónde estás Altazor?

La nebulosa de la angustia pasa como un río
Y me arrastra según la ley de las atracciones
La nebulosa en olores solidificada huye su propia soledad
Siento un telescopio que me apunta como un revólver
La cola de un cometa me azota el rostro y pasa relleno de eternidad.

Buscando infatigable un lago quieto en donde refrescar su tarea ineludible
Altazor morirás. Se secará tu voz y serás invisible
La tierra seguirá girando sobre su órbita precisa
Temerosa de un traspiés como el equilibrista sobre el alambre que ata
las miradas del pavor.

En vano buscas ojo enloquecido
No hay puerta de salida y el viento desplaza los planetas
Piensas que no importa caer eternamente si se logra escapar
¿No ves que vas cayendo ya?
Limpia tu cabeza de prejuicio y moral
Y si queriendo alzarte nada has alcanzado 
déjate caer sin parar tu caída sin miedo al fondo de la sombra 
Sin miedo al enigma de ti mismo 
Acaso encuentres una luz sin noche
Perdida en las grietas de los precipicios. 


Cae
Cae eternamente
Cae al fondo del infinito
Cae al fondo del tiempo
Cae al fondo de ti mismo
Cae lo más bajo que se pueda caer
Cae sin vértigo
A través de todos los espacios y todas las edades
A través de todas las almas de todos los anhelos y todos los naufragios
Cae y quema al pasar los astros y los mares
Quema los ojos que te miran y los corazones que te aguardan
Quema el viento con tu voz
El viento que se enreda en tu voz
Y la noche que tiene frío en su gruta de huesos .. (..)


sábado, 20 de febrero de 2016

SARTRE Y LA CONCIENCIA DE NUESTRA PROPIA LIBERTAD


Sartre: la dignidad de ser libre


"El hombre se diferenciaba de todos los otros seres, (en donde la esencia precede de la existencia), en tanto que el ser humano, la existencia precede a la esencia, es decir, que el ser humano primero existe, aparece, entra en escena y sólo después se define a si mismo.

La concepción del ser humano para Sartre, es de que el ser humano equivale a ser libre, es decir, si en realidad eres humano, eres libre; si no eres libre no eres humano, sin embargo, la libertad no la empleamos, a pesar de que la poseemos desde que nacemos, por el simple hecho de ser seres humanos. 

La conciencia de nuestra propia libertad, es de tal manera central y total, que no podemos ignorarla absolutamente, a eso Sartre lo llama angustia; la angustia, es la experiencia especial que acompaña al caer en cuenta de lo que vamos hacer depende de nosotros, y que nosotros mismos somos los únicos en garantizar nuestro comportamiento; lo que nos asusta, es que no tenemos más garantía de lo que vamos a hacer con nuestra propia libertad; la angustia y el miedo, provocan inseguridad. La libertad comienza cuando terminan los miedos, es más cómodo vivir sin miedos, la libertad está dentro de uno mismo".



E. Delacroix, "La Libertad guiando al pueblo", 1830 



Con toda la médula me levanto


Yo me resisto,
en la calle de los ahorcados,
a acatar la orden
de ser tibia y cautelosa,
de asirme a la seguridad,
de acomodarme en la costumbre,
de usar reloj y placidez,
aventura a cuerda,
palabra pálida y mortal
y ojos con límites.

Yo me resisto,
entre las muelas del fracaso,
a cumplir la ley de cansarme,
de resignarme,
de sentarme en lo fofo del mundo
mortecina de una espada lánguida,
esperando el marasmo.

Yo me resisto,
acosada por silbatos atroces,
a la fatalidad
de encerrarme y perder la llave
o de arrojarme al pozo.

Con toda la médula me
levanto, llevo, soy el miedo enorme,
y avanzo,
sin causa,
cantando entre ausentes.



Amelia Biagioni (Gálvez, Santa Fe, 1916- Buenos Aires, 2000)


domingo, 14 de febrero de 2016

CHANTAL MAILLARD Y CARMEN GARREZ - MAGAS EN EL QUEHACER Y HECHICERAS DE SUEÑOS

Carmen Garrez



El muérdago se enreda en mis tobillos,

helechos y agavanzas me ciñen las caderas

y un nenúfar

se deshoja en el valle dócil

de mis nalgas.

Sobre la tierra húmeda me acuesto como un

ojo que se cierra

(tienen mis muslos el sabor del humus en oto-

ño)

y me hago raíz,

vegetal crisálida

aguardando la aurora.

Sobre mis labios quietos

lentamente

desova una culebra.


Chantal Maillard







Carmen Garrez, pintora brasileña. [Mujeres floridas, conectadas con la Naturaleza, hacedoras de costumbres, magas en el quehacer  y hechiceras de sueños...]







Si queréis saber más de ella, entrad en su blog:

http://carmengarrez.blogspot.com.es/

domingo, 10 de enero de 2016

A PROPÓSITO DEL MUNDO COMO VOLUNTAD Y REPRESENTACIÓN - SHOPENHAUER

"El mundo que percibimos no es sino el resultado de nuestras representaciones, el mundo está hecho del mismo material que nuestros sueños".


"Nuestro mundo civilizado no es más que una mascarada donde se encuentran caballeros, curas, soldados, doctores, abogados, sacerdotes, filósofos, pero no son lo que representan, sino solo la máscara, bajo la cual, por regla general, se esconden especuladores de dinero".



Anke Merzbach


Afirma que el mundo es un dolor, un sufrimiento sin finalidad ni sentido. También dice que nuestra existencia está entre el dolor y el hastío.
Esto lo explica diciendo que cuando queremos algo experimentamos dolor porque no lo tenemos, cuando ya lo tenemos y queremos otra cosa volvemos a experimentar el dolor y finalmente cuando ya no deseamos nada llegamos al hastío.
Por todo esto Schopenhauer propone huir del mundo logrando esto de dos maneras:


*La primera es la contemplación artística. El afirma que contemplando algo bello se suspende el deseo y la voluntad escapando así de este mundo, sin embargo este lapso dura muy poco y esta contemplación no es para todas las personas.


*La segunda opción, y la más viable según Schopenhauer es el tener una vida ética. Por medio de una vida ética el ser humano se vuelve sabio y comprende que en el fondo él y los demás son lo mismo superando así el egoísmo y viviendo en la piedad.


"Querer es esencialmente sufrir, y como vivir es querer, toda vida es por esencia dolor. Cuanto más elevado es el ser, más sufre… La vida del hombre no es más que una lucha por la existencia, con la certidumbre de resultar vencido. La vida es una cacería incesante, donde los seres, unas veces cazadores y otras cazados, se disputan las piltrafas de una horrible presa. Es una historia natural del dolor, que se resume así: querer sin motivo, sufrir siempre, luchar de continuo, y después morir… Y así sucesivamente por los siglos, de los siglos hasta que nuestro planeta se haga trizas". (…)




Arthur Shopenhauer, pensador alemán y uno de los mejores prosistas en lengua germana. 
Con lenguaje claro y sencillo fue penetrando en las bases más profundas de la filosofía occidental. 

Elaboró un original sistema que recogía el pensamiento de los clásicos como Platón y de su antecesor Kant para llevarlos a coincidir sorprendentemente con budismo e hinduismo, cerrando así el círculo de la filosofía para llevarla de nuevo a sus orígenes, a las culturas más antiguas de la humanidad. 

Fue de hecho, el primer intento serio de unir las metafísicas occidental y oriental, y aunque esto no fuera intencional, lo cierto es que se anticipó a los intereses del siglo venidero. 







"Si el ser humano estuviera destinado a pensar, no tendría oídos".


"No hay ningún viento favorable para el que no sabe a qué puerto se dirige"



viernes, 25 de diciembre de 2015

GEORGES BIZET - LOS PESCADORES DE PERLAS - UNA MARAVILLA





La Ópera que más me gusta y, sobre todo, el aria "Je crois entendre encore", que me conmueve hasta las entrañas, (aunque "Au fond du temple saints", otro aria de la ópera, es bellísima). A Bizet se le conoce principalmente por su ópera Carmen, pero a mí "Los pescadores de Perlas" me lleva al infinito, al paraíso, a ese lugar en donde puedo dislumbrar un mundo más bonito. 


(letra de 
"Je crois entendre encore")


Yo creo todavía escuchar 
oculto bajo las palmeras 
su voz suave y sonora 
como un canto de las palomas. 

¡Oh noche hechicera!
divino rapto 
¡Oh recuerdo cautivador 
loca embriaguez, dulce sueño!

En la claridad de las estrellas 
yo todavía creo verla 
sus largos velos entre abiertos 
en la cálida brisa de la tarde. 

¡Oh noche hechicera!
divino rapto
¡Oh recuerdo cautivador
loca embriaguez, dulce sueño! 

¡Recuerdo encantador! 
¡Recuerdo encantador!







Sinopsis de "Los pescadores de perlas" 



La trama argumental de esta ópera gira alrededor de temas como el amor imposible, la lealtad, el sacrificio en pos del bienestar general y también sobre la fortaleza en una amistad mediante la presentación de un triángulo amoroso ambientado en Ceilán.

Zurga y Nadir son dos amigos que han conocido en un templo de Brahma a la sacerdotisa Leila y ambos se han enamorado de ella.

Para no romper su amistad decidieron alejarse de la bella mujer y regresar a Europa, pero al realizar juntos un viaje a Ceilán vuelven a encontrarse con Leila que ha hecho voto de castidad como ofrenda para que los demonios no perjudiquen a los pescadores de perlas

Zurga es elegido jefe de los pescadores mientras que Leila y Nadir no pueden resistir su mutua pasión y al ser descubiertos deben escapar.

Zurga se encuentra entre el dilema de ayudar a la mujer que ama a fugarse con su mejor amigo o cumplir su obligación de jefe de los pescadores.

Pero una extraordinaria marea arrasará la aldea y los habitantes exigirán la muerte de Leila por haber roto sus votos.

****

Georges Bizet (25 de octubre de 1838 - 3 de junio de 1875) fue un compositor perteneciente al período romántico.
Su familia tenía integrantes relacionados con la música y Georges fue un niño prodigio que logró ingresar al Conservatorio de París a los nueve años.
A los 19 años ganó una beca para estudiar en Italia y llegó a ganar el Premio de Roma, allí permaneció estudiando y componiendo durante tres años.
Al regresar a Francia compuso, a las 24 años, "Los pescadores de perlas", con el libreto de Cormon y Carré que le fuera presentado por el director del Théátre Lyrique y que contenía el estilo exótico que estaba de moda en esa época.
La ópera fue estrenada el 30 de setiembre 1863 y se considera que no tuvo el éxito esperado porque el libreto carecía de la fuerza necesaria para sostener el armado de la composición musical.
Esto hizo que no se la haya representado en versiones completas con asiduidad; sin embargo se han popularizado individualmente con proyección mundial el aria "Je crois entendre encore" para el personaje de Nadir, el aria "Comme autre fois" para el personaje de Leila y el dúo "Au fond du temple saint" para las voces de los personajes de Nadir y Zurga.

*****

Aria "Au fond du temple saint", enérgica, tierna, triste, maravillosa, no dejen de oírla, va con subtítulos:





El amor de Bizet por los temas exóticos y su capacidad para manejarlos se reconocen con claridad en esta ópera. Espero que hayan disfrutado tanto como yo.


viernes, 11 de diciembre de 2015

EMILY DICKINSON - POETA APASIONADA, EXQUISITA, SENSIBLE ...



"El comportamiento es lo que un ser humano hace, no lo que dice, lo que siente o lo que cree".


Emily Dickinson, nació un 10 de Diciembre, pero de 1830, la poeta de la transcendencia. Su poesía, (lírica, naturalista y apasionada), la convierte en una de las grandes. Poeta maldita donde las haya, maravilloso ser humano. Mi pequeño homenaje.


***


Ningún cepo puede torturar
mi alma en libertad,
pues detrás de este esqueleto mortal
se teje uno de más valor.

No puedes horadar con un serrucho
ni traspasar con una cimitarra
dos cuerpos, por lo tanto perdura,
amarra uno y el otro vuela libre.

El águila no se despoja
de su nido y, sin embargo,
gana el cielo
más fácilmente que tú.

Excepto tú mismo tal vez nadie pueda ser
tu enemigo,
cautividad es conciencia
y también es libertad.


***

"Si puedo evitar que un corazón sufra, no viviré en vano; si puedo aliviar el dolor en una vida, o sanar una herida o ayudar a un petirrojo desmayado a encontrar su nido, no viviré en vano."


***

La ventaja de la desesperación se logra
sufriendo desesperación
de estar asistido por reveses,
uno tiene que haber conocido el revés.

El valor de sufrir como
el valor de la muerte,
se conoce probándolo,
no lo puede otra boca;

De salvadores, volvednos conscientes
como nosotros mismos hemos compartido
la aflicción nos parece impalpable
hasta que a nosotros mismos nos hiere
en lo más profundo.


***


"Perdí un mundo el otro día.
¿Alguien lo vio por ahí?
Se distingue por una fila de estrellas
anudada a su frente..."

***

"Hay una languidez de la vida
más inminente que la pena,
es sucesora de la pena
cuando el alma ha sufrido
todo lo que puede..."

***

"Es cosa tan pequeña nuestro llanto; son tan pequeña cosa los suspiros... Sin embargo, por cosas tan pequeñas vosotros y nosotras nos morirnos..."

***

"Naturaleza no es lo que vemos, la montaña, el poniente, la ardilla, el eclipse, el abejorro, no, naturaleza es el cielo, naturaleza es lo que oímos, el mar, el trueno, el grillo, no, naturaleza es la armonía, naturaleza es lo que sabemos, no tenemos arte para decirlo, tan impotente es nuestra sabiduría para tanta simplicidad..."



(Pintura acrílica de Pietro Spica, retratando a Emily Dickinson)






Emily Elizabeth Dickinson
Lugar y fecha nacimiento: Amherst, Massachusetts (Estados Unidos), 10 de diciembre de 1830
Lugar y fecha defunción: Amherst, Massachusetts (Estados Unidos), 15 de mayo de 1886 (55 años).

Aunque cuentan que vivió gran parte de su vida recluida en casa, eso no impidió a Emily Dickinson conocer de la vida y mucho menos abordar en su literatura temas universales como el amor, la muerte o la inmortalidad.

Siempre fue una mujer atípica, que en algún momento de su vida decidió que quería estudiar y cultivarse, no obstante creció en el seno de una familia muy puritana y religiosa, que veía para ella otro destino.

Sus trabajos llevan una fuerte influencia de la poesía moderna. Su empleo frecuente de metáforas, rimas, sustantivos y la métrica rota poco convencionales han contribuido a que sea considerada una de las escritoras más innovadoras de las letras estadounidenses del siglo XIX.





"Poemas 1-600. Fue culpa del Paraíso" de Emily Dickinson. Para mí su mejor poemario. Con la traducción realizada por Ana Mañeru Méndez y María-Milagros Rivera Garretas. Este libro ofrece por primera vez una traducción a la lengua castellana de todos y cada uno de los seiscientos primeros poemas de los casi 1800 que se conocen de Emily Dickinson (1830-1886).



"Las personas necesitamos tiempos difíciles y opresión para desarrollar músculos psíquicos".


jueves, 3 de septiembre de 2015

Y EL RETO DE UN TIEMPO SIN MEDIDA

[Mujer sentada con sombrero pescado, Pablo Picasso]



Por motivos personales, tengo que dejar por un tiempo mi blog. Espero que sea corto. Gracias a todos por vuestro cariño y generosidad compartiendo conmigo este rincón que es de todos.
Besoss, Inma


"No sé si un sol desmedido y burlón
me atravesará de punta a punta
cuando salten de mi pecho todos los gritos guardados
cuando se rompan las oscuridades
de mi perfecta catedral secreta
con el sostenido sonido del órgano medieval
ululando su voz de parto,
su alarido de queja y de tristeza.

Estoy como nací-desnuda-
mojada de lágrimas con el pelo chorreándome nostalgia
y un cansancio vetusto acomodado en mis huesos
y mientras me dejo ir en el humo,
viene su mano y me sostiene
y me levanta y me hace tronar de júbilo,
me zarandea las ganas de vivir,
me dice verde con ojos de monte
azul con el pelo espumoso de mar
estrella con las uñas brillantes
viento y sopla mi angustia y la desperdiga
y me hace nadar en el aire, retozar en los arroyos,
romper los relojes del tiempo .."


Gioconda Belli


domingo, 30 de agosto de 2015

LEÓN FELIPE - COMO AQUELLA NUBE BLANCA

Margarita Sikorskaia 



Ayer estaba mi amor
como aquella nube blanca
que va tan sola en el cielo
y tan alta,
como aquella
que ahora pasa
junto a la luna
de plata.

Nube
blanca,
que vas tan sola en el cielo
y tan alta,
junto a la luna
de plata,
vendrás a parar
mañana,
igual que mi amor,
en agua,
en agua del mar
amarga.

Mi amor tiene el ritornelo
del agua, que, sin cesar,
en nubes sube hasta el cielo
y en lluvia baja hasta el mar.

El agua, aquel ritornelo,
de mi amor, que, sin cesar,
en sueños sube hasta el cielo
y en llanto baja hasta el mar.



León Felipe, (Zamora, 11 de abril de 1884 – Ciudad de México, 18 de septiembre de 1968).
León Felipe fue un poeta que le cantó a las cosas pequeñas. Él supo ver el gran valor que late en las minucias, como única recompensa a una existencia desapercibida.
Además, fue un tremendo nostálgico. Su poesía está empapada en la pena, en la añoranza, en la esperanza de una libertad sin ataduras y errante. 

León Felipe supo describir la belleza que posee la melancolía.


miércoles, 12 de agosto de 2015

¿QUIÉN SOY YO? - ANTONIO GALA [FRAGMENTO DE SU LIBRO "PAPELES DE AGUA"]

Theo van Rysselberghe




[..] En realidad, lo que querría ahora es el imposible taxativo de ser un hombre en vez de una mujer. Porque nosotras no podemos dirigir el amor hacia nosotras mismas: hablo de cada una; debemos brindarlo a un hombre y esperar. Y yo he esperado demasiados años. Me encuentro ya agotada. Me encuentro con la esperanza varias veces muerta. No puedo convencerme ni de que haya amado. 

El que inspiró el amor es lo de menos ya, ni el nombre que tuviera, ni la forma de acariciarme, ni sus besos. Lo que importa, ¿qué es? ¿el recuerdo que deja en mi memoria? ¿un amor olvidado, no por mí sino de mí, al que añorar un día? Me quisiera morir. Lo juro en alta voz. Pero ¿ante quién lo juro? No tengo rey ni roque, ni alfil ni reina ni torre ni caballo; no tengo ni un mísero peón. No me tengo ni a mí. Y si me suicidara, ¿quién sería la muerta? ¿Quién soy yo? ¿Fui yo la amante? ¿la segunda?. Una vez más me timaron.


La mujeres como yo no sirven para para ser amadas. Son incómodas, charlatanas, emprendedoras, masculinas. Quizás servimos para amigas más que para amantes. Ya oigo las voces que me dirían, tú no cabes entera en el corazón de un hombre: lo estallas, lo desbordas, lo deshaces, lo hastías. Ellos tienen que defenderse de alguna forma. Aunque sea la huida, como ha sido esta vez.


¿Lo amabas más que él a ti? ¿Qué sabías tú? ¿Qué preguntaste tú? Cuando se ama, se pregunta, indaga, ahonda. No por curiosidad ni acaso por amor: quizás por instinto de legítima defensa. O de entrega legítima. Aunque sólo sea por saber en qué manos vas a poner tu vida. Pero qué idiota, qué pobre idiota soy. [..]



(Extracto de un capítulo de "Los Papeles de Agua", Antonio Gala