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martes, 17 de mayo de 2016

FERDINAND HODLER - PINTOR SUIZO SIMBOLISTA


El símbolo abre puertas. Y los simbolistas lo sabían. Tomaron símbolos universales: el amor, la muerte, la soledad, el más allá.. y les dieron formas. Cada forma debía sugerir un río de sensaciones, debían tocar lo profundo y despertar una pequeña exaltación en el alma del espectador o levantar una montaña de misterios o llevarle al por qué de su propia existencia. La imagen ya no reproduce; ahora evoca.

La palabra simbolista proviene del mundo literario; el primero en usarla fue Jean Moréas, en "Un manifiesto literario" (1886), donde define al nuevo estilo como "enemigo de la enseñanza, la declamación, la falsa sensibilidad, la descripción objetiva".


Detalle de La Nuit


Su obra más conocida es La nuit (1891), en la que Ferdinand, con un rostro espantado, observa como la muerte se coloca encima de su cuerpo desnudo.


Autorretrato-1891
Ferdinand Hodler (Berna, 1853 - Ginebra 1918) fue considerado en su tiempo como el pintor más importante con el que había contando Suiza hasta entonces. 

Una tremenda angustia vital salpica la mente de la mayoría de los artistas, un sentimiento universal que puede producir desvelos eternos, hasta que la vida se acabe, claro. 

Considerado uno de los principales pintores del simbolismo centroeuropeo de finales del siglo XIX, el arte del suizo Ferdinand Hodler estuvo determinado por una concepción del mundo personal dominada por los principios de simetría y ritmo. 

De origen humilde y huérfano desde temprana edad, comenzó su formación en 1868 de la mano del pintor de vistas de su país natal, Ferdinand Sommer. 

En 1871 se trasladó a Ginebra para estudiar en la École des Beaux-Arts, donde comenzó a exponer obras en las que predominaban las representaciones de la clase trabajadora.


En 1878 viajó a Madrid y estudió a los grandes maestros del Museo del Prado. Tras su regreso a Suiza, conoció las tendencias simbolistas de la pintura francesa gracias al poeta Louis Duchosal. 

Sus obras a partir de entonces reforzaron este aspecto y se centraron en representar estados mentales y las principales preocupaciones filosóficas del ser humano.

A partir de la década de 1890 comenzó a practicar el Art-Nouveau, y desarrolló su propio estilo, al que denominó Paralelismo, caracterizado por agrupar de forma simétrica sus figuras que se disponían en posturas que querían insinuar un ritual o danza.

En 1889, Hodler se casó con Berthe Jacques. En 1914 condenó las atrocidades alemanas que usaron artillería en Reims. Como represalia, los museos de arte alemanes excluyeron la obra de Hodler.

En 1900 participó en la Secession berlinesa, en 1903 en la Secession de Múnich y un año más tarde expuso sus obras junto a las de Edvard Munch y Axel Gallén en la Secession de Viena

La Secesión Vienesa, movimiento artístico vienés, nacido en 1897, encabezado por Klimt y que agrupaba artistas como Otto Wagner, Koloman Moser, Ferdinand Hodler y Joseph Maria Olbrich. Todos estos artistas pertenecían a la Asociación de los Artistas de las Artes Visuales de Austria y decidieron romper con el academicismo imperante en el momento, es decir, con la pautas establecida.

Recordemos que la época en que se instaura este movimiento es la conocida como Belle Époque, momento en el cual Europa vive una gran fe en la ciencia y la tecnología, desarrollo del capitalismo, expansión del imperialismo y un positivismo generalizado.

En los últimos años de su vida terminó por convertirse en uno de los más innovadores muralistas de la época con trabajos como los que realizó para la Universidad de Jena en 1907 o el Ayuntamiento de Hannover en 1911.





Murió en Ginebra en 1918.






Sus pinturas que más me gustan:


























" El arte es largo y el tiempo es corto ". Charles Baudelaire



domingo, 15 de mayo de 2016

MARÍA WINE - POESÍA IMPREGNADA DE AMOR HACIA LOS DÉBILES Y DESAMPARADOS


" Por la justicia luchan ambos
pero lo que es justicia para el uno
es injusticia para el otro
y a causa de esta discrepancia
se combaten el uno al otro
con el arma mortal de la injusticia
y se despojan con ello de todo derecho
a llamarse defensores de la justicia.."





" Desnudar de su sombra al desgraciado
con tu luz
¿es un acto de amor
o solamente impertinencia? "



***


* Ámame


Ámame
pero no te acerques demasiado
deja espacio para que el amor
se ría de la felicidad,
deja siempre que un fuego de mi negro cabello
sea libre.



***


* Una extrañeza


Breves encuentros en el cruce de caminos

Luego los hombres se van por un lado
y las mujeres por el otro
por amor a la libertad y a su autorrealización.

Los niños a quienes se ha despojado de sus alas
demasiado pronto
se quedan en el mismísimo cruce de caminos
mirando fijamente con una bizca añoranza
a las diferentes direcciones por las que se han ido sus padres.

¿Adónde en nombre de la libertad
van a dirigirse los niños sin alas?



***


* Desolación


Ella siguió viviendo su vida
en la habitación donde él había muerto
para seguir respirando siempre
sus últimos suspiros
reflexionar sobre las últimas
ideas que él pensó.

Se metía en sus ropas
se sentaba en su sillón
y leía una y otra vez
el último libro que él había leído
pero nunca pasaba de la página
a la que él había llegado.

Llevaba en la muñeca
el reloj de pulsera de él
que había hecho tic-tac a la velocidad de su pulso vivo
y ahora lo hacía débilmente al compás
del pulso renuente y triste de ella
Comía con los cubiertos de él
bebía de su taza favorita
Se peinaba con el peine de él
delante de su espejo
Se quedaba largo ratos mirando
al espejo buscando inquisitiva
como si esperase que la profundidad
le fuera a devolver por compasión
el rostro de él.



***


* Árbol y poema


Aquí hay un árbol:

el viento canta poemas sin palabras
en su amplia copa.

que el destino del árbol es convertirse en papel:
un papel con ansias de palabras

de una palabra con ansias de plasmarse en el papel
de una palabra con ansias de empezar un poema

de un poema no escrito que ansía su primera palabra
de un poema que ansía su poeta
Pero sé también
que el poeta sufre
cuando se tala el árbol para hacerlo papel.



***



" El dictador
se ahoga tarde o temprano
en sus botas demasiado grandes".






Maria Wine (Karla Marie Lundkvist, nombre de soltera Karla Marie Petersen), poeta sueca de origen danés, nació en Copenhague el 8 de julio de 1912 y murió en Solna, Suecia, el 22 de abril de 2002. 

Abandonada por su madre cuando tenía cuatro años, pasó su infancia y su adolescencia en hogares infantiles donde sufrió maltrato, discriminación y exclusión. El terrible período de su vida temprana produjo en la edad adulta profundas depresiones, sentimientos de inseguridad y melancolía, pero también un ardiente sentimiento de justicia que se refleja en toda su abundante producción poética. 

En 1936 contrajo matrimonio con el escritor sueco Artur Lundkvist, con quien mantuvo una intensa relación de amor de toda la vida, con períodos de separaciones y desencuentros. 


María Wine y Artur Lundkvist.



La poesía de Maria Winde, impregnada de amor hacia los débiles y desamparados, oscila entre la sinceridad intimista y las reflexiones sobre la conducta humana, siempre bajo los impulsos de la empatía y la búsqueda del cariño y la comprensión que le fueron negados en la infancia. 



Antología poética de María Wine en español. Editorial Plaza & Janés. 
Traducción de Justo Jorge Padrón.







" En la habitación de la penumbra
donde las sillas duermen de pie con el regazo abierto
donde los espejos cuelgan como profundos lagos de agua
pierdes tú el rostro de tu rostro.
Tu sombra rompe contra la luz azul grisácea
cuya melancolía mitiga tu palabra
y tus pensamientos hilan hebras sin fin."








* Abandonada por su pie



Abandonada por su pie
queda la huella sola
con su vacío interrogante.
Tú puedes verla en todas partes:
En el bosque
en los caminos rurales
en los senderos nevados
o congelada en el hielo.
En todas partes llama tu atención
Se te presenta con su leve profundidad
De oscuridad y vacío.
Me da pena de la huella
que añora su pie
porque ningún pie añora
volver a su huella.




jueves, 12 de mayo de 2016

ROQUE DALTON - MÁXIMO EXPONENTE DE LA POESÍA REVOLUCIONARIA EN EL SALVADOR


" Mi poesía
es como la siempreviva
paga su precio
a la existencia
en término de asperidad"







Roque Dalton nació el 14 de mayo de 1933, en San Salvador y murió asesinado el 10 de mayo de 1975. El poeta, periodista, ensayista, novelista y militante revolucionario Roque Dalton, considerado el escritor más universal de El Salvador y uno de los más brillantes narradores centroamericanos. 

Se le considera el máximo exponente de la poesía revolucionaria en El Salvador

Entre sus ensayos y narraciones se cuentan: César Vallejo (1963), El intelectual y la sociedad (1969), ¿Revolución en la revolución? y la crítica de la derecha (1970), Miguel Mármol y los sucesos de 1932 en El Salvador (1972) y Las historias prohibidas del Pulgarcito (1974), donde figura el célebre Poema de amor, dedicado a sus compatriotas:


" Los sembradores de maíz en plena selva extranjera,
los reyes de la página roja,
los que nunca sabe nadie de dónde son,
los mejores artesanos del mundo,
los que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera,
los que murieron de paludismo
o de las picadas del escorpión o de la barba amarilla
en el infierno de las bananeras,
los que lloraran borrachos por el himno nacional
bajo el ciclón del Pacífico o la nieve del norte,
los arrimados, los mendigos, los marihuaneros,
los guanacos hijos de la gran puta,
los que apenitas pudieron regresar,
los que tuvieron un poco más de suerte,
los eternos indocumentados,
los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,
los primeros en sacar el cuchillo,
los tristes más tristes del mundo,
mis compatriotas, mis hermanos".



Algunos de sus poemas que más me han impactado:




* ACTA


En nombre de quienes lavan ropa ajena
(y expulsan de la blancura la mugre ajena).
En nombre de quienes cuidan hijos ajenos
(y venden su fuerza de trabajo
en forma de amor maternal y humillaciones).
En nombre de quienes habitan en vivienda ajena
(que ya no es vientre amable sino una tumba o cárcel).
En nombre de quienes comen mendrugos ajenos
(y aún los mastican con sentimiento de ladrón).
En nombre de quienes viven en un país ajeno
(las casas y las fábricas y los comercios
y las calles y las ciudades y los pueblos
y los ríos y los lagos y los volcanes y los montes
son siempre de otros
y por eso está allí la policía y la guardia
cuidándolos contra nosotros).
En nombre de quienes lo único que tienen
es hambre explotación enfermedades
sed de justicia y de agua
persecuciones condenas
soledad abandono opresión muerte.
Yo acuso a la propiedad privada
de privarnos de todo.



***




DESNUDA


Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua
cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como a un niño perdido
que en ti dejara quieta su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que se nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a la sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.



***


* LOS LOCOS


A los locos no nos quedan bien los nombres.

Los demás seres
llevan sus nombres como vestidos nuevos,
los balbucean al fundar amigos,
los hacen imprimir en tarjetitas blancas
que luego van de mano en mano
con la alegría de las cosas simples.

Y qué alegría muestran los Alfredos, los Antonios,
los pobres Juanes y los taciturnos Sergios,
los Alejandros con olor a mar!

Todos extienden, desde la misma garganta con que cantan
sus nombres envidiables como banderas bélicas,
tus nombres que se quedan en la tierra sonando
aunque ellos con sus huesos se vayan a la sombra.

Pero los locos, ay señor, los locos
que de tanto olvidar nos asfixiamos,
los pobres locos que hasta la risa confundimos
y a quienes la alegría se nos llena de lágrimas,
cómo vamos a andar con los nombres a rastras,
cuidándolos,
puliéndolos como mínimos animales de plata,
viendo con estos ojos que ni el sueño somete
que no se pierdan entre el polvo que nos halaga y odia?

Los locos no podemos anhelar que nos nombren
pero también lo olvidaremos.



***


* COMO TÚ


Yo, como tú,
amo el amor, la vida, el dulce encanto
de las cosas, el paisaje
celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.

Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.

Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.


***


* Y, SIN EMBARGO, AMOR

Y, sin embargo, amor, a través de las lágrimas,
yo sabía que al fin iba a quedarme
desnudo en la ribera de la risa.

Aquí,
hoy,
digo:
siempre recordaré tu desnudez entre mis manos,
tu olor a disfrutada madera de sándalo
clavada junto al sol de la mañana;
tu risa de muchacha,
o de arroyo,
o de pájaro;
tus manos largas y amantes
como un lirio traidor a tus antiguos colores;
tu voz,
tus ojos,
lo de abarcable en ti que entre mis pasos
pensaba sostener con las palabras.

Pero ya no habrá tiempo de llorar.
ha terminado
la hora de la ceniza para mi corazón:

Hace frío sin ti,
pero se vive.



***



* ORÍGENES


II

Has nacido
para desentrañar la solución del odio,
para ascender, llevando al pueblo de la mano,
a la altura del trueno;
para romperle el alma al hambre,
para llenar de rosas liberadas la mirada del pobre;
para bordarle el corazón a la mañana
y establecer su axacta nitidez entre los pueblos que esperan;
para decirle al soldado, al cura,
al poeta repleto de soledades sórdidas,
a todo aquel que se quedó en la noche,
que aún contamos con él para construir el mundo proletario
que nos dará la dicha así,
sencillamente,
como se da la mano,
la tierra,
la esperanza.



***


* PEDIMOS


Pedimos que nos amen, que nos dejen amar,
pedimos que nos hagan quedarnos solos atados a los ángeles,
que no dejen testigos desde ahora
esperando la imagen
honda de nuestras lágrimas;
pedimos que no insistan en herirnos el lugar de la ira,
pedimos que las esposas doren el blanco pan
y nos conviden a la mesa del júbilo,
que los muchachos y las muchachas
recuesten su frescura de musicales líquenes
sobre la llamarada que nos nació en las voces,
pedimos la sonrisa
desde nuestra lastimadura más presente
y el escudo fraterno desde el opaco miedo
que nos podría suceder;
pedimos el abrazo,
el ambulante nido para la desangrada palabra
que un día descubrimos y que venimos ahora a repartir…



***


* ALGUNAS NOSTALGIAS


Encallecido privilegio este orgulloso sufrir,
no se rían.

Yo, que he amado hasta tener sed de agua, luz sucia;
yo que olvidé los nombres y no las humedades,
ahora moriría fieramente por la palabrita de consuelo de un ángel,
por los dones cantables de un murciélago triste,
por el pan de la magia que me arrojara un brujo
disfrazado de reo borracho en la celda de al lado...



***



* ALTA HORA DE LA NOCHE


Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendría la muerte y el reposo

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscando por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.
No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.
No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto:
desde la oscura tierra vendría por tu voz.
No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre.
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.


***


* MI AMOR POR TI ES MUCHO MÁS QUE AMOR


Mi amor por ti es mucho más que amor,
es algo que se amasa día a día,
es proyectar tu sombra junto a mí,
hacer con ellas una sola vida.

Las miradas que ya al conocer
se hablan entre sí en la distancia,
no hacen falta palabras...qué más da!
si ya interpretamos lo que claman.

Los mil detalles que tienes tú por mí,
mi descaro al advertir en lo que fallas,
el sincerarme cuando hay que decir
lo que sinceramente no se calla.

Mi amor por ti es mucho más que amor.
Mi amor por ti es como una nevada,
un torrente de luz, algo tan bello...
como ponerse el sol o amanecer el alba.


***






***


XVI. POEMA


Las leyes son para que las cumplan
los pobres.
Las leyes son hechas por los ricos
para poner un poco de orden a la explotación.
Los pobres son los únicos cumplidores de leyes
de la historia.
Cuando los pobres hagan las leyes
ya no habrá ricos.


***


En este archivo podéis leer más poemas suyos 







martes, 10 de mayo de 2016

EL ECO DE LAS FLORES PERFUMA LA NOCHE


¿Sabemos cómo sería la humanidad si no conociera las flores? Me encantan, sobre todo las salvajes, las libres y espontáneas. No me gusta (sé que soy rara) que empiece la primavera, desde niña. Pero hoy empieza y como cada año le dedico una entrada. Me gustan las flores, contemplar un campo lleno de amapolas o de cualquier otra flor, los narcisos por ejemplo, mis preferidos, es algo tan placentero y a la vez tan efímero. Las flores son poderosas, afrodisíacas, me encanta sobre todo olerlas en la oscuridad de la noche porque es cuando puedo apoderarme de sus almas, por así decirlo y aunque suene cursi o banal. Os dejo unas pinturas preciosas que llaman a la primavera, un estallido de color y pasión, pintadas por artistas que no son tan conocidos, o por lo menos no tanto como los archifamosos. Pero que son fantásticas.


Margaret Owen

Diane Rogers


Irma Sterns


Lena Levin, tres amapolas

Bet Munro


Pero el silencio es cierto.
Por eso escribo.
Estoy sola y escribo.
No, no estoy sola.
Hay alguien aquí que tiembla.

A. Pizarnik



David Hockney



Hay alguien que tiembla, sí. Se necesita pasión, coraje, humildad, coherencia, determinación y buenas ideas para recorrer el camino de la vida. Nos arrojan al mundo se supone por un acto de amor, nos aman y educan, luego viene la realidad. La aplastante. La que aniquila los deseos y te hace mirarte al espejo para preguntarte tantas cosas. ¿Soy yo la que está detrás? curioso, ni la reconozco, tampoco me contesta nada. Y a quién pregunto sobre mi existencia en esta vida, el por qué, los para qué. Nadie va a contestar, es mejor el silencio, bocas mudas por doquier, cada cual a lo suyo y yo en la de los demás. Y si hablo mucho sobre el individualismo de este mundo (asqueroso) es porque solo veo hipocresías, palabras mojadas de miel, voces iguales para seres iguales, donde sobrevivir es la única forma de vida, estés donde estés, vivas donde vivas. El mundo gira hacia las sombras, las terribles, las que agotan.


¿Merece la pena? ¿Quién dijo que había que ser fuerte? ¿Quién osó decir que hay que levantarse y andar como si nada pasara en este mundo? Mis ataques de melancolía me vienen cada vez más seguidos, miro a mi alrededor y no veo nada que me guste. No me gusta este mundo, yo tampoco.



Louis Valtat

Simon Bull

Sharon Busby

Miroco Machiko


Kim Stenberg


Angelo Franco

María Fedden


Judy Mackey

Dianna Friztler

Nikki


Yo quisiera correr entre las sombras, y llevando en las manos apretadas el deseo de un año en cada dedo. Cual si llevara ofrendas, de flores y de espigas, hasta ti. Nazik Al Malaika



Ira Dobrolyubova

Narcisos en flor, Sakura


*.- Entrada que publiqué en Marzo de 2013 y que hoy actualizo.






No tengo mucho que celebrar, no tenemos mucho que celebrar. LLega la primavera y no me dice nada el que poetas y escritores hayan escrito tanto sobre ella como si fuera la luz que entra en nuestros cuerpos. Personalmente no tengo nada que celebrar, aparte de otras cuestiones, se me muere mi gato Siño y eso es tan doloroso, aunque parezca banal que lo diga con tantos problemas que tenemos en este país, sus ojos me miran con tristeza, sabiendo que va a morir, y no hay flor que me anime ni un poco. Solo quiero llorar, por él y por este mundo tan feo.