ALEJANDRA PIZARNIK - "LLORO PORQUE NO HAY SERES MÁGICOS"

Sophia McCloud

El miedo

En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tu del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre.
Es el miedo,
el miedo con sombrero negro
escondiendo ratas en mi sangre,
o el miedo con labios muertos
bebiendo mis deseos.
Sí. En el eco de mis muertes
aún hay miedo.

"Mujer con sombrero negro", Egon Schiele, 1909

BERTHE MORISOT - LA PRIMERA MUJER IMPRESIONISTA [ENTRE HOMBRES]

Berthe Morisot (1841-1895), nació un 14 de Enero, mi homenaje a ella y, ya de paso, a todas las mujeres artistas de la época, por luchar en un mundo de hombres.

Su pintura era "el diario de una mujer expresado a través del color y el dibujo". 

Retrato de Berthe Morisot por Edouard Manet

El poeta Paul Valery solía decir de ella que vivía su pintura y pintaba su propia vida.

Decir artista durante un periodo bien largo en la historia, fue decir hombre, ya fuera pintor, escultor, actor, etc. No es para nadie desconocido el lugar que ha ocupado la mujer artista en la Historia del Arte.

Fue una de las fundadoras del grupo independiente Sociedad Anónima (cooperativa) de Artistas (pintores, escultores, grabadores) que acabó siendo el Movimiento Impresionista y la única, junto con Camille Pissarro, que tuvo cuadros en todas las exposiciones impresionistas originales. 

Sin embargo, al igual que Mary Cassatt, Eva Gonzalès o Marie Bracquemont, Morisot fue relegada a la categoría de "artista femenina".

Las hermanas, 1869

La madre y la hermana de la artista. 1869-70

La hermana de la artista en la ventana. 1869

Vista del Puerto, 1869  (Harbor at L´Orient) I

Vista del Puerto, 1869  (Harbor at L´Orient) II

Con una pintura introspectiva, incluso melancólica, de trazos rápidos, que a veces adquieren la ligereza de la acuarela, Morisot nos introduce de lleno en su propia intimidad, en la delicada exploración de la femineidad, la representación del mundo íntimo femenino. 

Vista de París desde el Trocadero. 1872

Cazando mariposas, 1874

Villa en la playa, 1874

Mujer saliendo del teatro. 1875-76

Eugène Manet asomado a la ventana

En el baile, 1875

Durante el siglo XIX, el impresionismo atrajo a un gran número de mujeres artistas. A pesar de ser relegadas por su condición femenina y por sus temáticas costumbristas, muchas de ellas, como Berthe Morisot nos han dejado preciosas obras de arte que en la actualidad tienen su sitio en las grandes pinacotecas mundiales.

El marido de Berthe, Eugène Manet, jugando con su hija Julie en el jardín. 1881

En sus frecuentes visitas al Louvre donde Berthe pasaba horas copiando las grandes obras del pasado, conoció a Édouard Manet que fue maestro para ella mientras que a su vez fuente de inspiración para destacados lienzos del artista como su famoso cuadro El balcón, le pide posar para él.

1868 Édouard Manet, "El Balcón"

Aunque acabó no como mujer de Édouard Manet, sino como cuñada, pero le sirvió de modelo en varios retratos. Ella diría: "He encontrado un hombre bueno y honesto que, creo, me quiere de verdad. Estoy viviendo la vida positivamente, después de años de fantasía". Eugène Manet fue un apoyo a su carrera, animándola a pintar y exponer. 

Tanto la delicadeza del paisaje, que le enseñó Corot, como la maestría de sus retratos, que aprendió de Manet, o la representación impresionista de jardines, escenas rurales e interiores domésticos, permiten conocer los aspectos más destacados de su obra pictórica. 

Mujer ante el espejo, 1875

Mujer arreglándose, 1875

Cuando tenía 20 años Berthe conoció a Camille Corot, un destacado pintor de paisajes perteneciente a la Escuela de Barbizon que la acogió como discípula. Además de enseñarle a mejorar su técnica pictórica, Corot empezó a introducirla en los círculos artísticos de París.

Mujer con abanico, 1876

En 1874 se casaba con su hermano menor, Eugène Manet. Su matrimonio con un pintor fue quizás lo que facilitó que Berthe pudiera continuar su faceta artística siendo esposa y madre.

Retrato de Julie Manet con su perro Laerte, 1893

La vida de Berthe junto a su esposo, con quien tuvo una hija llamada Julie, no llegó a los veinte años. En 1892 desaparecía Eugéne y también su hermana Edma. Berthe se quedaba sola con su amada hija a la que cuidó con especial devoción.

Puesta de sol en el lago en el Bois de Boulogne

Peras

Día de verano, 1879

Berthe Morisot reclinada, pintura de Edouard Manet

En el comedor, 1886

Mujer cosiendo en el jardín, 1881

Joven reclinada

Tres años después, el 2 de marzo de 1895 moría en París dejando a Julie al cuidado de dos grandes amigos, el pintor Edgar Degas y el poeta Stéphane Mallarmé.

Berthe Morisot

Berthe Morisot

Fuentes:

http://www.aloj.us.es/

http://www.museothyssen.org/microsites/exposiciones/2011/morisot/

http://www.mujeresenlahistoria.com/2011/07/la-cunada-de-manet-berthe-morisot-1841.html

ANTÓN CHÉJOV - LAS LÁGRIMAS INVISIBLES DEL MUNDO

"La felicidad no existe. Lo único que existe es el deseo de ser feliz"

Las lágrimas invisibles del mundo

Cuando escribió estos relatos, Chéjov aún no era Chéjov. Estudiante de medicina y periodista en sus horas libres, publicó estos breves relatos en revistas humorísticas para ganarse unos kopeks. Y los firmó con un seudónimo: Antosha Chejonte.

Son farsas breves, sainetes con acentos vodevilescos. Nada serio, según él, que llegaría a repudiarlos, negándose a que fuesen incluidos en sus obras completas en 1907. El escritor célebre, íntimo de Tolstoi y Gorki, el dramaturgo aclamado por Moscú, debía juzgar esos bocetos de juventud indignos de su reputación. Como si, divertidos e incluso hilarantes, careciesen de la brillantez de su genio literario.

En los relatos inéditos incluidos en este volumen nos encontramos con algunos temas de predilección del autor. Al hilo de las páginas, estas historias cortas, presentadas en orden cronológico, se nimban de melancolía, anunciando ya el sombrío clima de "El jardín de los cerezos".

(http://www.maldororediciones.eu/pages/chejov.htm)

Fragmento del libro:

" La enorme sala rutilaba con sus luces y hormigueaba de gente. Era el reino del hipnotizador. A pesar de su aspecto endeble y poco atractivo, el hipnotizador brillaba, lucía, deslumbraba. Le sonreían, y aplaudían y obedecían. Y también palidecían. 

Hacía literalmente milagros. Dormía a uno, tetanizaba al otro, colocaba a un tercero con la nuca sobre una silla y la planta de los pies en otra. Vimos reducir a un periodista delgado y alto al estado de espiral. En una palabra, encadenaba las diabluras. Ejercía una influencia especial sobre las damas. Bajo su mirada, caían como moscas. ¡Oh, los nervios de las mujeres! Sin ellas, nos aburriríamos mucho en este mundo. 

Habiendo dado pruebas de su arte con todas las personas presentes, se acercó a mí. 

– Me parece que usted es de un natural muy maleable –me dijo–. Es usted tan nervioso, tan expresivo. ¿Aceptaría dejar-se dormir? 

– ¿Por qué no? Con mucho gusto, adelante. El hipnotizador se sentó vis-à-vis; me cogió las manos y posó sus terribles ojos, ojos de serpiente, en mis pobres ojos. 

El público nos rodeaba. 

– ¡Chist, damas y caballeros! ¡Chist! ¡Silencio! 

Se calmaron… Nosotros continuábamos sentados, mirándo-nos a los ojos. 

Transcurrió un minuto… y otro… Yo tenía un hormigueo en la espalda, mi corazón parecía salírseme del pecho, pero en modo alguno caía en el trance. 

Transcurrieron así cinco minutos… siete minutos… 

– Resiste –dijo alguien–. ¡Bravo! ¡Eso es un hombre! 

Aún continuábamos sentados, y nos mirábamos… Yo no tenía ganas de caer en el sueño, ni siquiera de adormecerme. Un protocolo de la Duma o de la Asamblea territorial ya hace tiempo que me hubiese adormecido. La asistencia comenza-ba a susurrar, a reír para sus adentros… El hipnotizador dejó ver un semblante molesto, parpadeó… ¡Pobre! ¿Aquien le gusta un fiasco? ¡Acudid en su ayuda, espíritus, enviad a Morfeo sobre mis párpados! 

– Resiste –dijo la misma voz–. ¡Ya basta, déjelo! ¡Ya os dije que todo esto no eran más que trucos! 

Y entonces, en el momento en que, reconociendo la voz de un amigo, hice amago de levantarme, sentí en la palma de la mano un objeto extraño. Al tocarlo supe que era un billete. Mi padre era médico y los médicos saben reconocer, con sólo tocarlo, la calidad de un papel. Según la teoría de Darwin, yo he heredado de mi padre, entre otras aptitudes, algo de ese talento. Reconocí así un billete de cinco rublos. En esto, me quedé dormido al instante."

Chejov retratado por Osip Braz

Antón Chéjov (1860-1904). Dramaturgo y autor de relatos ruso, es una de las figuras más destacadas de la literatura rusa.

Cuentista y dramaturgo excepcional, su influencia se ha dejado sentir en ambos géneros literarios, de tal modo que autores tan dispares como Nabokov, Shaw o Miller llegaron a reconocer en algún momento su deuda con el escritor ruso. 

Chéjov eludió la exageración dramática buscando el paralelismo entre ficción y vida, con la intención de que sus obras fueran el espejo de los comportamientos humanos de la época. Quería despertar a sus contemporáneos, mostrarles adónde conduce la inacción y el conformismo. Invitarles a hacer algo por sus vidas, luchar por sus sueños. 

Falleció a los 44 años de edad en Badenweiler (Alemania) víctima de la tuberculosis que contrajo de sus pacientes a finales de 1880. Como curiosidad, su cuerpo fue trasladado a Moscú en un vagón de tren refrigerado utilizado para transportar ostras.

"Cuando uno ama y quiere juzgar ese amor, hay que partir de un punto más elevado o más importante que la felicidad o la desdicha".

ANAÏS NIN - EN EL ANIVERSARIO DE UNA GRAN MUJER

"Sólo creo en el fuego. Vida Fuego.

Estando yo misma en llamas enciendo a otros.

Jamás muerte. Fuego y vida"

Un 14 de enero de 1977 muere la gran Anaïs Nin.

"Es la culpa, el miedo, la impotencia lo que hace crueles a los hombres"

Fragmentos:

"El amor nunca muere por causas naturales.

Muere porque no sabemos rellenar su fuente.

Muere de ceguera emocional, de nuestros errores y traiciones.

Muere a causa de nuestras enfermedades y heridas del corazón,

De cansancio, por falta de riego.

Cuando se vuelve opaco y deja de brillar,

Entonces el amor muere."

***

"Yo, con un instinto profundo,

elijo un hombre que provoca mi fuerza,

que ejerce demandas enormes sobre mi,

que no duda de mi coraje ni mi rudeza,

que tiene coraje de tratarme como una mujer"

***

" ..Hay dos modos de llegar a mí, mediante los besos o la imaginación. Pero existe una jerarquía; los besos por sí solos no bastan."

***

"Cualquier forma de amor que encuentres, vívelo. Libre o no libre, casado o soltero, heterosexual u homosexual, son aspectos que varían de cada persona. Hay quienes son más expansivos, capaces de varios amores. No creo que exista una única respuesta para todo el mundo”

***

"Moriré siendo poeta. 

Asesinada por los que no lo son. 

No renunciaré a ningún sueño,

no me resignaré a ninguna fealdad, 

no aceptaré nada de otro mundo, 

que no sea el que yo misma he construido. 

He escrito, vivido y amado como Don Quijote 

y el día de mi muerte diré:

“Que me perdonen, 

todo esto ha sido un sueño” ... " (…)

***

"Me niego a vivir en el mundo ordinario como una mujer ordinaria. A establecer relaciones ordinarias. Necesito el éxtasis. Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo. No me adaptaré a el mundo. Me adapto a mí misma"

***

"Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres

una mujer desesperada y perpleja

que siente que se está ahogando y otra que

salta a la acción, como si fuera un escenario,

disimulando sus verdaderas emociones porque ellas

son la debilidad, la impotencia, la desesperación

y presenta al mundo sólo una sonrisa,

impetu, curiosidad, entusiasmo, interés..."

***

"La carne contra la carne produce un perfume,

pero el roce de las palabras

no engendra sino sufrimiento y división"

***

"Hay sólo dos clases de libertad en el mundo;

la libertad del rico y poderoso,

y la libertad del artista y el monje

que tienen el coraje de renunciar a las posesiones"

***

"Somos como escultores,

constantemente tallando en los demás imágenes que

anhelamos, necesitamos o deseamos,

a menudo en contra de la realidad,

contra su beneficio, y siempre, al final,

un desengaño,

porque no se ajusta a ellos"

(Anaïs Nin - Fragmento de Los Diarios)

Anaïs no sería "descubierta" por el mundo literario hasta 1960. A partir de esa fecha se dieron a conocer una serie de diarios extremadamente personales y redactados desde la niñez.

Los "Diarios" de Anaïs Nin se editaron en diez volúmenes entre 1966 y 1983. Desde entonces se publicaron algunos diarios adicionales y dos o tres libros de relatos eróticos.

Fragmentos:

2 de Agosto de 1933

"…Como si el amor por mi padre me hubiera dado el coraje para vivir mi vida sin miedos. Nadie volverá a sufrir a causa de lo que Artaud llama mis “oscilaciones tenebrosas”. No habrá más excusas ni justificaciones. Si a los ojos de cierta gente soy perversa o monstruosa, tant pis. Sólo me importa mi propio juicio. Soy lo que soy.

[...]

Ahora Artaud ha lanzado su anatema (la furia de un monje castrado) y me ha declarado un ser peligroso y maléfico… ¿qué pasa?

Me acusó de vivir “literariamente”, de llevar una vida romántica.

¿Qué tiene de malo vivir literariamente, si es mejor que la realidad?

A medida que aumentan nuestras fuerzas, nos volvemos más malignos. El débil sufre. Me parece que experimenté cierto placer al torturar a Artaud. Fui irónica y devolví los golpes. No permití que me acusaran.."

***

"Artaud… la cara de mis alucinaciones. Los ojos alucinados. Los rasgos angulosos, tallados por el dolor. El hombre soñador, diabólico e inocente, frágil, nervioso, potente… Realmente es un hombre alucinado y alucinante… es un decadente quebrantado y tembloroso, otro “decadente entusiasta”… opio, quizá. Sus ojos trascienden lo que miran. La cara demacrada, la malicia, la pasión, la violencia"

(fragmentos de su libro "Incesto: diario no expurgado". 1932-1934)

Los Diarios de Anaïs Nin permiten ver en lo profundo de esta alma enamorada de la belleza y del arte, y nos recuerdan que entender una existencia humana como digna materia prima del arte literario no es un error.

JACK KEROUAC - EL POETA DE LA INEVITABILIDAD

Nació en 1922 y murió repentinamente el 21 de octubre de 1969, cuando su corazón, hostigado por los medicamentos y el alcohol, dejó de latir.

Fue el autor de una serie de novelas de las que En el camino (1957), su obra más conocida, lo expuso ante una generación de jóvenes que lo transformó en su modelo arquetípico, exigiéndole que representara en la vida real el rol de sus personajes en la ficción. A partir de esta situación ya no hubo punto de retorno a los días en que él, aún un desconocido, podía decidir qué hacer con su vida; el whisky se convirtió entonces en su válvula de escape, en su modo personal de evadir los días tumultuosos de su fama. En su velatorio, John Clellon Holmes dijo que parecía un anciano; sólo tenía 47 años de edad.

Kerouac, junto a Allen Ginsberg, William Burroughs, Gregory Corso, Gary Snyder y Lawrence Ferlinghetti, entre otros, conformaron un grupo que en la actualidad, y a pesar de sus marcadas diferencias estéticas y políticas, reconocemos como los Beats o los integrantes de la Generación Beat.Acertadamente bautizados por el entonces joven periodista del Washington Post, Al Aronowitz, como una “comunidad de mentes lúcidas”, cuya intención era la de interpretar la nueva sensibilidad que se estaba gestando en la época.

Pequeños poemas

1

Las hormigas deambulan
en el espejo de
la mente,
sobre las arenas
que yo
observo falsamente



2

Percibo de este estado de ánimo
su vacío
es decir la naturaleza
de la forma

En mis sueños
una ciudad horrible
es
discriminación individual
—la ciudad actual
es
una mente universal



3

Dejo de soñar
y las pequeñas ondas
desaparecen del rostro actual
de la mente universal
el resultado:
ya no estoy aquí

“Los héroes del estado búdico
—Bodhisattvas—2
no poseen una individualidad fragmentada”

La realidad es
la nada—
Nosotros pensamos
nos esforzamos.


***

Haikus


¿Haiku?


Desilusionado bajo la menguante luna—
Pléyades, enredaderas,
botellas de vino.

*

Las aguas ven
las aguas vieron
esto es la eternidad

*

¿Puede el tiempo partir la roca?
El mármol se rajará,
el diamante ha de morir.

*

La sopa no quemará
Las arañas no pueden salir
de los fregaderos— colá más té

*

Bruma en la ventana
flor, maleza,
pájaros en la aurora

*

Las cuentas del amuleto africano sobre
el manual Zen—
Mis rodillas están frías

*

El sol caliente de la mañana
suelo duro, deshabitado
vacíos invisibles

*

Hojas, otoño seco
jardín-canteros, florcitas blancas,
brotes del calicanto

*

Las flores esperan,
espectros, superficie fantasmal
de la tierra bajo el viejo espacio azul.

Un juego de palabras para Al Gelpi

Jesús se volvió loco un día
ante un albaricoquero.
Dijo: "Pedro, tú
el de la Santa Visión,
Ve y mira si el árbol está en sazón",
"El árbol todavía no está en sazón",
informó Pedro la Piedra.
"Entonces, ¡que se seque!"
Jesús quería un albaricoque.
Por la mañana, el árbol
se había secado,
Como la oreja en la agonía
del huerto,
Cortada por la espada.
Torpe.
¿Qué significa esta parábola?
Todos
ven mejor.
De hecho estás sorbiendo
Cuando tu vaso
está siempre vacío.

1966 

***


Un día estarás tumbado


Un día estarás tumbado
allí en un delicioso trance
y de pronto una caliente
brocha enjabonada te será
aplicada en la cara
—lo tomarás a mal
—un día el
empleado de la funeraria te afeitará

Dulce amor monstruañoso
De los mimos de mamá
¡Eh!
Llama Dios a la Madre
Para detener esta lucha

Yo eso repetí & agoté
el metro & perdí 2 centavos
Yo que fui multado
Para ser gallardo
Y refinado
¡Ay!
Yo que fui
¡Aúúúú!
El búho
En la ventana

Vieja cagada de perro navajo, tú
tus bienes son los mejores
bienes que he visto nunca ¿por qué
parece loco tu perro
cuando ladra?
¡Eh, sabueso!
no te comas crudo ese conejo muerto
delante de mis narices
—caliéntalo un poco

Kerouac alcanza la categoría de poeta no sólo por la indiscutible presencia de sus poemarios publicados, sino por las atmósferas precisamente poéticas y las renovaciones del lenguaje literario tanto en sus libros en prosa como de poesía. Muchas intensidades se pueden recoger de su famosa novela En el camino, donde no parece que simplemente hable de jóvenes de la época sino de catervas de Rimbauds, de dadaístas o surrealistas, anarcoinventores; es decir, energías poéticas de vitalidad, por ejemplo cuando de él leemos:

"…los únicos que me interesan son los locos, los locos por vivir, locos por hablar, locos por salvarse, deseosos de todo al mismo tiempo, los que nunca bostezan ni hablan de lugares comunes; sino que arden, arden, arden cual fabulosos cohetes pirotécnicos que estallan en el firmamento como arañas cruzando las estrellas…"

MANUEL MACHADO - 5 POEMAS DEL QUERER, JUNTO AL PINTOR DE MUJERES ROMERO DE TORRES

La Venus de la poesía - Julio Romero de Torres

LAS MUJERES DE ROMERO DE TORRES

Rico pan de esta carne morena, moldeada
en un aire caricia de suspiro y aroma...
Sirena encantadora y amante fascinada,
los cuellos enarcados, de sierpe o de paloma...

Vuestros nombres, de menta y de ilusión sabemos:
Carmen, Lola, Rosario... Evocación del goce,
Adela... Las Mujeres que todos conocemos,
que todos conocemos ¡y nadie las conoce!

Naranjos, limoneros, jardines, olivares,
lujuria de la tierra, divina y sensüal,
que vigila la augusta presencia del ciprés.

En este fondo, esencia de flores y cantares,
os fijó para siempre el pincel inmortal
de nuestro inenarrable Leonardo cordobés.

Carmen de Córdoba - Julio Romero de Torres

DESNUDOS DE MUJER

¡Oh la dorada carne triunfadora
de esta gentil madona veneciana,
que ha sido Venus, Dánae, Diana,
Eva, Polymnia, Cipris y Pandora!...

¡Oh gloria de los ojos, golosina
eterna del mirar, dulce y fecunda
carne de la mujer, suave y jocunda,
madre del Arte y del vivir divina!

Húmedos labios a besar mil veces...
Líneas de lujuriantes morbideces
que el veneciano sol dora y estuca...

¡Oh el delicioso seno torneado!...
¡Oh el cabello de oro ensortijado
en el divino arranque de la nuca!

La musa gitana - Julio Romero de Torres

AUSENCIA

No tienes quien te bese
tus labios de grana,
Ni quien tu cintura elástica estreche,
dice tu mirada.

No tienes quien hunda
Las manos amantes
en tu pelo hermoso, y a tus ojos negros
no se asoma nadie.

Dice tu mirada
que de noche, a solas,
suspiras y dices en la sombra tibia
las terribles cosas...

Las cosas de amores
que nadie ha escuchado,
esas que se dicen los que bien se quieren
a eso de las cuatro.

A eso de las cuatro
de la madrugada,
cuando invade un poco de frío la alcoba
y clarea el alba.

Cuando yo me acuesto,
fatigado y solo,
pensando en tus labios de grana, en tu pelo
y en tus ojos negros.

Julio Romero de Torres - Más allá del pecado, 1915

EL QUERER


En tu boca roja y fresca
beso, y mi sed no se apaga,
que en cada beso quisiera
beber entera tu alma.

Me he enamorado de ti
y es enfermedad tan mala,
que ni la muerte la cura,
¡bien lo saben los que aman!

Loco me pongo si escucho
el ruido de tu charla,
y el contacto de tu mano
me da la vida y me mata.

Yo quisiera ser el aire
que toda entera te abraza,
yo quisiera ser la sangre
que corre por tus entrañas.

Son las líneas de tu cuerpo
el modelo de mis ansias,
el camino de mis besos
y el imán de mis miradas.

Siento al ceñir tu cintura
una duda que me mata
que quisiera en un abrazo
todo tu cuerpo y tu alma.

Estoy enfermo de ti,
de curar no hay esperanza,
que en la sed de este amor loco
tu eres mi sed y mi agua.

Maldita sea la hora
en que contemplé tu cara,
en que vi tus ojos negros
y besé tus labios grana.

Maldita sea la sed
y maldita sea el agua,
maldito sea el veneno
que envenena y que no mata.

En tu boca roja y fresca
beso, y mi sed no se apaga,
que en cada beso quisiera
beber entera tu alma.

Rivalidad - Julio Romero de Torres

La Lola se va a los Puertos.
La Isla se queda sola
Y esta Lola, ¿quién será,
que así se ausenta, dejando
la Isla de San Fernando
tan sola cuando se va...?

Julio Romero de Torres - Mujer recostada en una puerta. 1920

MISTERIO

En sueños te conocí,
y, del amor peregrino,
he adivinado el camino
para llegar hasta ti.
Tras de aquel sueño corrí
con el dulce y loco empeño
de ser tu esclavo y tu dueño...
Pero aún tú no me contaste
por qué camino llegaste
a penetrar en mi sueño.

Manuel Machado, (1874-1947), nació en Sevilla, el 29 de agosto de 1874. Era hijo del folclorista sevillano Antonio Machado Álvarez y de Ana Ruiz. Su hermano, Antonio, también se destacaría en el mundo literario.

"Yo soy como las gentes que a mi tierra vinieron
soy de la raza mora, vieja amiga del sol,
que todo lo ganaron y todo lo perdieron.
Tengo el ama de nardo del árabe español..."