EL GRITO INÚTIL - ÁNGELA FIGUERAS

La mujer en la guerra civil española, Gerda Taro, milicianas en la zona republicana)

¿Qué vale una mujer? ¿Para qué sirve
una mujer viviendo en puro grito?
¿Qué puede una mujer en la riada
donde naufragan tantos superhombres
y van desmoronándose las frentes
alzadas como diques orgullosos
cuando las aguas discurrían lentas?


¿Qué puedo yo con estos pies de arcilla
rodando las provincias del pecado,
trepando por las dunas, resbalándome
por todos los problemas sin remedio?

¿Qué puedo yo, menesterosa, incrédula,
con sólo esta canción, esta porfía
limando y escociéndome la boca?

¿Qué puedo yo perdida en el silencio
de Dios, desconectada de los hombres,
preñada ya tan sólo de mi muerte,
en una espera lánguida y difícil,
edificando, terca, mis poemas
con argamasa de salitre y llanto?

Volvedme a aquel descuido, a aquel sosiego
en que era dable andar por los caminos
pastoreando ensueños como ovejas.

Volvedme al ruiseñor de aquel boscaje,
al vuelo de aquel cisne por el lago
bajo la planta azul de aquella luna.

Volvedme a la andadura mesurada
al trópico dulcísimo y sedante
de un verso con timón y cortesía
donde cantar cómo los bucles de oro
son cómplices del pájaro y la rosa,
porque eso, al fin, a nada compromete
y siempre suena bien y hace bonito.

Pero es vano, amigos, nos cortaron
la retirada hacia seguras bases.
Están rotos los puentes,
los caminos confusos,
los túneles cegados. No sabemos
de cierto si avanzamos o si huimos
dejando por detrás tierra quemada.

Y yo pregunto, vadeando a solas
un río de aguas turbias y crueles,
¿qué puede una mujer, para qué sirve
una mujer gritando entre los muertos?


Angela Figuera Poeta y miliciana republicana País Vasco 1902-1984

"La historia está maltrecha / quebrantada
hace dos o tres siglos que no ríe
que no llora / no habla / acaso porque ahora
ya no hay quien le peine las mentiras .. "

Mario Benedetti

LO NUESTRO - MARIO BENEDETTI, JUNTO A LAS DELICIOSAS PINTURAS DE ANDRE LHOTE

Andre Lhote

LO NUESTRO (biografía para encontrarme)

Avanzamos metidos en lo nuestro
tu secreto que es mío
mi secreto que es tuyo

sin problemas las pasiones se unen
con fuerza interior

todo lo compartimos en el sueño
oscuro con oscuro
cuerpo a cuerpo

a veces son ternuras del espíritu
abrazos con candado

si enfrentamos de apuro al espejo
la sorpresa lo empaña

sus ojos son los nuestros
quién lo duda
mejor dicho una copia clandestina
por eso es tan ajena la mirada

no queremos abandonar lo propio
así que no nos vengan con destellos extraños

avancemos metidos en lo nuestro
tu secreto que es mío
mi secreto que es tuyo

EMPERO (cierro los ojos para disuadirme)

Cierro los ojos para disuadirme.
Ahora no es, no puede ser la muerte.
Está el escarabajo a tropezones,
mi sed de ti, la baja tarde inmóvil.

De veras está todo como antes:
el cielo tan inerme,
la misma soledad tan maciza,
la luz que se devora y no comprende.
Todo está como antes
de tu rostro sin nubes,
todo aguarda como antes la anunciada
estación en suspenso,
pero también estaba entonces este pánico
de no saber huir y no saber
alejarme del odio.

De veras todo está
destruido, indescifrable,
como verdad caída inesperadamente
del cielo o del olvido
y si alguien, algo, me golpea los párpados
es una lenta gota empecinada.
Ahora no es, no puede ser la muerte.
Abro los ojos para convencerme.

Andre Lhote

LA VIDA, ESE PARÉNTESIS (cuando el no ser queda en suspenso)

Cuando el no ser queda en suspenso
se abre la vida ese paréntesis
con un vagido universal de hambre

somos hambrientos desde el vamos
y lo seremos hasta el vámonos
después de mucho descubrir
y brevemente amar y acostumbrarnos
a la fallida eternidad

la vida se clausura en vida
la vida ese paréntesis
también se cierra incurre
en un vagido universal
el último

y entonces sólo entonces
el no ser sigue para siempre

Andre Lhote

¿DE QUÉ SE NUTRE LA NOSTALGIA?

Uno evoca dulzuras
cielos atormentados
tormentas celestiales
escándalos sin ruido
paciencias estiradas
árboles en el viento
oprobios prescindibles
bellezas del mercado
cánticos y alborotos
lloviznas como pena
escopetas de sueño
perdones bien ganados

pero con esos mínimos
no se arma la nostalgia
son meros simulacros

la válida la única
nostalgia es de tu piel.

MIS SENCILLOS DESEOS DE HOY - GIOCONDA BELLI

Amedeo Modigliani, 1917

Hoy quisiera tus dedos
escribiéndome historias en el pelo,
y quisiera besos en la espalda,
acurrucos, que me dijeras
las más grandes verdades
o las más grandes mentiras,
que me dijeras por ejemplo
que soy la mujer más linda,
que me quieres mucho,
cosas así, tan sencillas, tan repetidas,
que me delinearas el rostro
y me quedaras viendo a los ojos
como si tu vida entera
dependiera de que los míos sonrieran
alborotando todas las gaviotas en la espuma.


Gioconda Belli

MUJERES MALDITAS E INCOMPRENDIDAS - FLORBELA ESPANCA, NO ENCAJABA EN SU TIEMPO

"Lástima es no haber un manicomio para corazones,

pues para cabezas hay muchos."

René Magritte - Libertad de mente - (1948)

Espera

No me digas adiós, ¡oh sombra amiga!,
Ablanda más el ritmo de tus pasos;
Siente el perfume de la pasión antigua,
¡De nuestros buenos y cándidos abrazos!

Soy la dueña de místicos cansancios,
La fantástica y extraña niña
Que un día quedó presa en tus brazos
¡No te vayas aún, oh sombra amiga!

Tu amigo hizo de mí un lago triste:
¡Cuántas ondas riendo que en él no oíste,
Cuánta canción de ondinas allí en el fondo!

Espera, espera ¡oh sombra amada!
Mira que más allá de mí ya no hay nada
¡Y nunca más me encuentras en este mundo!

El vestido de noche, (1954) - René Magritte

 (citas)

"Necesito de toda la vida, de toda alma, de todos los pensamientos del hombre que me tenga. Necesito que el viva mas de mi vida que de su vida. Necesito que él me comprenda, que me adivine. Si no es así, soy la criatura para olvidar con la mayor de las frialdades, de las crueldades. Ya he hecho sufrir tanto! He sido tan mala! He hecho mal sin importarme, porque cuando no me gusta, soy como las estatuas que son de mármol y no sienten". (fragmento de Amar Intensamente)

"Nací sensible y así he de morir, muy probablemente somos lo que somos y no lo que queríamos ser; no crees? Tienes que aceptarme como soy vista, que solo así yo creo que me puedan amar."

Rene Magritte, El secreto de la vida IV, 1928

Mujer Maldita

Flor Bela de Alma da Conceição, más conocida como Florbela Espanca, musa del movimiento modernista portugués, con una vida breve pero intensa, transforma sus sentimientos íntimos en poesía de la más alta calidad, cargada de erotismo y feminidad.

Una de las escritoras más fascinantes de Portugal. Nació en Vila Viçosa en 1894. Los poetas no tienen biografías, dijo Octavio Paz, (yo no lo creo y menos con esta gran e incomprendida mujer)

¿Ocurre eso con Florbela Espanca? Fue una mujer que no encajaba en su país ni en su tiempo ni en el papel que entonces se reservaba a la mujer. Por eso se suicidó a los 36 años, tras múltiples escándalos y fracasos amorosos.

Y su risa amarga

Florbela lanza un grito de desafío al mundo, o a sí misma. Nos parece oír la música y sentir la danza que todo lo renueva, destruyéndolo antes, el que empuja a las almas a ir más allá de las formas, el que oye los gritos del necesario dolor como un éxtasis de alegría y belleza.

Mujer incomprendida

Como refirió varias veces, lo que más le llagaba el alma era la pureza manchada por los golpes e infamias del mundo, la inocencia triturada por los convencionalismos y la malicia de las gentes, la imaginación contaminada por sensaciones y recuerdos frustrantes: 

"¿Qué más puedo hacer si la podredumbre de los charcos nunca vuelve a la limpidez de las fuentes que corren?"

Las aguas profundas, 1941 - René Magritte

ALFRED KUBIN - LA CONSTRUCCIÓN DE MUNDOS IMAGINARIOS ( pero que se acerca tristemente a la realidad )

"Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira..". (A. González)

Alfred Kubin

Autobservación, 1900

El espanto, 1901

La ciencia, 1901

Nuestra madre de todos, la tierra 1902

El paseo, 1904

La mujer, 1902

La guerra, 1902

Salto mortal, 1902

El gobierno, 1901

Alfred Kubin.(1877-1959). Ilustrador y escritor austriaco, uno de los grandes dibujantes del siglo XX, precursor del surrealismo. Amigo de Kafka, gran ilustrador de Poe y Hoffman y prolífico escritor, el artista vienés fue uno de los más brillantes dibujantes de su tiempo. Vivió una existencia de retiro y sufrimiento y fue considerado el gran inspirador del cine expresionista de Murnau.

A pesar de la naturaleza explícita y violenta de su trabajo, Kubin encontró el éxito de crítica y público. Su obra fue admirada por artistas como Paul Klee y Franz Marc, quien lo invitó a unirse al colectivo Der Blaue Reiter, cuna del expresionismo. 

Pese a su debilidad, Kubin superó las dos guerras mundiales. En la primera llegó a combatir, aunque fue dado de baja tras una crisis nerviosa. La segunda la vivió en el encierro de su castillo. Los nazis le consideraban un artista degenerado y prefirió no asomar la cabeza.

Además de miles de dibujos a pluma, basados en los temas del erotismo, la pesadilla y la muerte, que a menudo rayan en lo visionario, Kubin creó una extensa obra como ilustrador. Iluminó más de 70 libros de autores como E. T. A. Hoffmann, Edgar Allan Poe, Fiódor Dostoievski, Gérard de Nerval y August Strindberg.

Su estilo es una mezcla de elementos oníricos, fantásticos, tenebrosos y propios de alucinaciones cercanas al terror, delatan la personalidad de un autor inconfundible y retorcido entre tinieblas. 

Pesadillas basadas en una amalgama de arañas, demonios, murciélagos atacantes, cadáveres, monstruos o el erotismo y la figura de la mujer como elemento central de sus pensamientos, completan el abanico temático de su producción. 

La de un hombre, en definitiva, angustiado e inmenso en su tremenda excepción.

Escribió solo un libro, "La otra Parte". Todo tiempo de progreso técnico tiene como es sabido su reverso, su inquietante carga de horror y de presentido apocalípsis, lo que sucede en nuestra era nuclear y sucedió también hace cien años, de lo que se nutrió la obra literaria y pictórica de este autor que vivió los preliminares de aquella Gran Guerra en la que se puso en práctica por primera vez un ensayo de exterminio humano.

Ilustración hecha por Kubin para el libro

El momento del vuelo, 1902

Una mujer para todos, 1901

L'anarchie

Margerite, 1938

Fuentes:

http://alfred-kubin.blogspot.com.es/

http://www.20minutos.es/noticia/1549304/0/alfred-kubin/dibujos/espectrales/

http://www.artepinturaygenios.com/2011/10/alfred-kubin-ilustraciones-al-borde-de.html

UN DÍA COMO HOY, PERO DE 1936, NACIÓ ALEJANDRA PIZARNIK - AHÍ VA MI PEQUEÑO HOMENAJE

Dibujo de Alejandra Pizarnik

Más allá del olvido.

Alguna vez de un costado de la luna
verás caer los besos que brillan en mí
las sombras sonreirán altivas
luciendo el secreto que gime vagando
vendrán las hojas impávidas que
algún día fueron lo que mis ojos
vendrán las mustias fragancias que
innatas descendieron del alado son
vendrán las rojas alegrías que
burbujean intensas en el sol que
redondea las armonías equidistantes en
el humo danzante de la pipa de mi amor.

****


Anillos de ceniza.


Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

****

Caminos del Espejo.


Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.

Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.

Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mi la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.

Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.

La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.

Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.

Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvide. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

Al negro sol del silencio las palabras se doraban.

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y que deseaba yo? Deseaba un silencio perfecto. Por eso hablo.

La noche tiene la forma de un grito de lobo.

Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mi, he ido hacia la que duerme en un país al viento.

Mi caída sin fin a mi caída sin fin en dónde nadie me aguardó pues al mirar quien me aguardaba no vi otra cosa que a mi misma.

Algo caía en el silencio. Mi ultima palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.

Flores amarillas constelan un circulo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.

Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

Alejandra Pizarnik (1936-1972), la más grande mujer que tuvo el siglo XX, la magia impregnada en cada una de sus palabras, la soledad, el insomnio, la tristeza, la contundencia, el abrazo, la ternura, el sentirse diferente en el mundo que vivió, la enamorada, la condesa sangrienta, la inmensidad.