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jueves, 3 de octubre de 2013

JUEGO AMOROSO

Pienso en esa flor que se enciende en mi cuerpo. La
hermosa, la violenta flor del ridículo. Pétalo de carne
y hueso. ¿Pétalos? ¿Flores?
Preciosismobienvestido,
muertodehambre, vaderretro.




Franz von Stuck



Las manos a la altura del aire
a dos o tres centímetros del vacío
no se mirará nada preciso
la polvareda que pasa
el inesperado cortejo de plumas
arrancadas al vuelo
la nubecilla rosada y tonta
que ya no es
el cierraojos y el ábrelos
en la breve opacidad
de una luz que no se ve
y el sueño pies de goma
y azules y brillantes
las estrellas
rientes
párpado sobre párpado
labio contra labio
piel demorada sobre otra
llagada y reluciente
hogueras
eso haremos a solas




Blanca Valera, poeta peruana, (1926-2009). 


Y este maravilloso juego amoroso, de una gran poeta que me chifla, sensible, que clama y escribe sobre el papel del hombre en este mundo y, por ende, el de la mujer. Su soledad era querida, anhelada, no concebía la vida teniendo que ser esclava/amante de un hombre, sufría cuando veía a mujeres sometidas al machismo enfermizo y cruel, gritaba en palabras, reía y se reía de sí misma, mejor ser un bicho raro y loco, que no uno domesticado, a merced del primero que se le cruzase por el camino. ¡Ay el amor! que hace esclavas a las mujeres y poderosos a los hombres. Ella mandaba en el amor y en las caricias, a quien le gustara bien, a quien no, que la dejaran en paz. Ella era Blanca Varela, un desgarro de mujer, sus poemas, rotundos.


martes, 1 de octubre de 2013

SUBLIME - SE LO DEDICO A MIS PADRES




Para envejecer juntos nos cogemos las manos,
yo miro tu sonrisa, tú miras mi tristeza;
irán saliendo arrugas en mi alma y tu cabeza
y canas sobre nuestros espíritus humanos;

idéntica vigilia caerá en nuestras historias:
ver al tiempo ir cerrando una a una las ventanas,
me sonreirás lo mismo que todas las mañanas
y será como un ramo de flores mortuorias;

tú eres ese recuerdo que he de tener un día,
yo soy esa nostalgia que poblará tu frente
cuando ya sea un anciano, amada, anciana mía;

pienso en ese futuro tranquilo y arrugado
como en dos viejos libros qua ya no lee la gente,
con tanto como habrán, en silencio, aguardado.

Felix Grande


*- Y cuando leo este poema me vienen a la cabeza mis padres, eso era amor del sublime, del tierno, eso era adorarse el uno al otro, con los defectos, con los días malos, los tiempos negros, un complemento perfecto que se expandía por toda la casa y que entraba en las entrañas de todos los que vivíamos con ellos, un soplo de vida y de ternura...¡¡cuánto los echo de menos!!







JUAN MUÑOZ - ESCULTOR ESPAÑOL


Es el creador de las llamadas "escenas de conversación", reuniones de figuras de pie colocadas cuidadosamente en grupos o conjuntos de esculturas. Es el mundo personal de Juan Muñoz. Hacía tiempo que tenía ganas de traerlo, yo lo vi cuando tuvo su exposición en el Reina Sofía y quedé impactada.





Madrid, España, 1953 - Ibiza, España, 2001 


Escultor español de gran prestigio internacional, miembro de la llamada Generación de los 80. Nació en Madrid. Cursó estudios de Arquitectura en la Universidad Politécnica de su ciudad natal. De carácter cosmopolita, completó su formación en el Central School of Art de Londres y en el Pratt Centre de Nueva York, donde estudió escultura y grabado.




















En 1984 la galería Fernando Vijande de Madrid realizó su primera exposición individual. La figura humana y su relación con el espacio arquitectónico es el tema principal de su trabajo, imágenes ilusorias que remiten a la crisis del hombre contemporáneo, a su soledad y a la frágil distancia entre normalidad y locura. 

Su obra, que tendió un original puente entre la escultura clásica y la de vanguardia, construye espacios inquietantes cargados de confrontaciones y tensiones visuales. En 1986 participó en la Bienal de Venecia y un año después expuso en el CAPC Musée d´Art Contemporain de Burdeos.


















A lo largo de su carrera, realizó numerosas exposiciones individuales en ciudades como Dublín, Lisboa, Nueva York, Barcelona o París. Casado con la escultora española Cristina Iglesias, recibió en 2000 el Premio Nacional de Artes Plásticas. 

Poco antes de morir, la Tate Modern de Londres acogió en su vestíbulo una gigantesca instalación denominada Double Bind. 




















Pieza escuchando la pared (de las que más me gustan) implica al espectador de manera directa con la obra, que parece sugerir rumores de conversaciones interesantes al otro lado de la pared.





Sara frente al espejo

Otra versión de Sara frente al espejo



Estos dos cuadros me impactaron mucho, se trata de Cristina Iglesias, su viuda, se refería a ella como "Sara" en un tono casi familiar y hablaba de que su marido le había dedicado una etapa de su trabajo.




El apuntador

Enano entre tres columnas



Yo no veo ahí solo figuras, veo hombres. Percibo en ellos una cierta solemnidad (derivada quizá de su condición) y, sobre todo, soledad. 


Y qué decir de Sara. Fijaos bien sobre todo en la segunda escultura: esa mujer levantando un poco su falda mientras se contempla en el espejo (aunque he leído que sus ojos están cerrados, no se aprecia ese detalle en las fotos). Los tacones. Alguien aprendiéndose, asumiendo su aspecto. Se me ocurre incluso que la imagen de esa otra Sara "azul" es posterior: la llegada de la luz, del color tras la propia aceptación.

No tengo ni idea de lo que Juan Muñoz pretendía con estos trabajos pero me gustaría pensar que para él no eran simples "figuras". Es más, el hecho de que tengan nombre propio me inclina a pensar que significaban algo más que su propia imagen, digamos, "disarmónica". 



Espero que os haya gustado.

VLADIMIR MAYAKOVSKI - POETA Y REVOLUCIONARIO RUSO - HOY ME ACORDÉ DE ÉL

Decidí traerlo de nuevo porque para mí es uno de los poetas que más me han impactado, de mis preferidos. Me identifico con su rabia, sus ansias, su radicalismo a la hora de querer cambiar el mundo, también me identifico con su rechazo de una sociedad carcomida por prejuicios y comedura de cocos, con su mordacidad, sus sarcasmos. Además, amó de la misma forma que escupía en sus poemas injusticias, desgarrándose hasta morir, hastiado de esta vida. Su mirada penetrante me gusta, me habla y me sigue convenciendo.


Vladimir Mayakovski nació en 1893 en Bagdadi en la provincia rusa de Georgia; ruso y cosaco por parte de padre, ucraniano por parte de madre. 

En 1906, tras morir el padre, su familia se traslada a Moscú, allí pronto entrará a formar parte de partidos de ideología bolchevique, leerá a Marx y participará en diferentes actividades subversivas contra el zar que le llevarán a ser detenido en 1906 , con apenas 13 años... (será detenido otras dos veces y condenado en una de ellas a un año de prisión).

Allí será cuando comience a concebir su pensamiento literario, su ideología poética .






MI UNIVERSIDAD 


¿Sabe francés,
restar,
multiplicar?

Declina maravillosamente!
¡Que decline!
Pero oiga,
¿acaso usted podría cantar a dúo,
con los edificios?
¿Usted acaso comprende
el idioma de los tranvías?
El hombre, a veces,
apenas sale del cascarón
y ya lleva libros bajo el brazo,
y cuadernos escritos.
Yo,
aprendí el alfabeto en los letreros,
hojeando páginas de estaño e hierro.
Los maestros,
toman la tierra,
la descarnan,
la destrozan,
y enseñan:
Toda ella
no es más que un globo pequeño, redondo.
Pero yo,
con los codos aprendí geografía.
No en vano he dormido tanto sobre la tierra.
Los historiadores se atormentan con
importantes preguntas:

¿Era o no era roja la barba de Barbarroja?
¡Que sea!
No me gusta meterme en las mentiras con 
telaraña.

Yo conozco de Moscú, cualquiera de sus
historias.

Hablan de Dobroliubov (para que lo odien)
pero su apellido está en contra,
protesta la familia.
Yo,
desde niño
aprendí a odiar a los gordos,
a los que se venden por una comida.
Se sientan,
charlan,
y para gustarle a la dama,
hacen sonar sus pobres ideas
con sus frentes llenas de monedas.
Yo,
dialogaba sólo con los edificios,
y las tomas de agua eran mis interlocutoras.
Con la ventana del oído atento escuchando,
los techos oían lo que les arrojaba al oído.
Y luego,
de noche,
sobre una cosa
o la otra
nos pasábamos charlando,
moviendo la "sin hueso".



 


En 1915 ya había escrito "la nube en pantalones", y en 1916 "La flauta espinazo" las más famosas y completas de todas sus obras, la segunda escrita para su amante y mayor amor de su vida, Lili Brik, casada y que no quería dejar a su marido, lo que le llevó a la depresión más grande.




Mayakovski con Lili Brik



AMO 


Comúnmente es así
El amor le es dado a cualquiera
pero...
entre el empleo,
el dinero y demás,
día tras día,
endurece el subsuelo del corazón.
Sobre el corazón llevamos el cuerpo,
sobre el cuerpo la camisa,
pero esto es poco.

Sólo el idiota,
maneja puños
y el pecho lo cubre de almidón.
De viejos se arrepienten.

La mujer se maquilla.
El hombre hace ejercicios con sistema Müller,
pero ya es tarde.
La piel multiplica sus arrugas.
El amor florece,
florece,
y después se deshoja. 


***


OIGAN

Oigan;
si encienden
las estrellas
es porque alguien las necesita. ¿verdad?
Es que alguien desea que estén,
es que alguien llama perlas a esas escupitinas.
Resollando
entre tormenta de polvo al mediodía
penetras hasta Dios,
tema haber llegado tarde
llora,
le besa las mano carniseca,
implora
que pongan sin falta una estrella
jura
que no soportará ese tormento inestelar.
Y luego
anda preocupado,
aunque aparenta calma.
Dice a alguien:
¿ahora no estás mal, eh?
¿A que ya no tienes miedo?
Oigan, si encienden
las estrellas
es porque alguien las necesita ¿verdad?
Es indispensable
que todas las noches
sobre los tejados
arda
aunque sea una sola estrella. 



Pero ya llegaba la Primera guerra mundial y es movilizado. La muerte y el horror le acercarán de nuevo a sus ideas bolcheviques por un tiempo olvidadas en su actividad literaria. Sus poemas seguían siendo gritos al mundo, exaltaciones del pueblo, de lucha, de revolución de vida por cambiar, de formas que destruir, de grandes manifestaciones, de profundos gritos, de días rojos y noches soleadas.. 


La poesía de Mayakovski tiene ante todo la necesidad y búsqueda de la oralidad, estaba hecha para ser oída, hablada, cantada, gritada,. Buscaba ,que lejos de los planteamientos puramente literarios y en cierta forma elitistas delfuturismo de Marinetti, encontrar la forma de que sus ideas y sus frases fueran escuchadas por el pueblo, de esta forma conjugaba sus dos pensamientos teóricos, el artístico y el político.






Ya habían pasado 13 años desde la revolución y se sintió incomprendido, nada es lo que él hubiera querido, se sintió acosado por el mundo. 

La depresión, la soledad, quizás un amor que no fue, le llevan a Mayakovski a decidir dar final a su vida :


Lo difícil no es morir,
sino seguir viviendo.



Fue, acaso, preso de su personaje , de su personalidad, de su imparable fuerza , de sus ganas de cambiar las cosas, de moverse, de ver otro mundo...cuando eso pareció desvanecerse, prefirió poner un pequeño revolver español que usaba en una obra de teatro en la cabeza y disparar.. en 1930.

III 

El mar se aleja de mí.
El mar se aleja a dormir.
Como dicen, incidente zanjado,
la barca querida varó en lo diario.
Estamos en paz,
y no viene a cuenta un listado
de mutuos dolores, penas y agravios.




(*) Preludio inacabado de un poema, probablemente escrito poco antes del suicidio de Maiakovski en 1930.







En el prólogo de su famoso poema “La nube en pantalones”, se advierte una textura sonora, una palabra viva, ardiente, rebosante de ternura, sublevada contra la ordenación fonética y los versos uniformados y formales:



Vuestros pensamientos,
soñados por cerebros reblandecidos,
engordados como lacayos
acostumbrados a divanes grasientos,
voy a irritar,
con mi corazón hechos jirones sangrientos,
hasta hartarme de burla, mordaz y atrevido.

Yo no tengo en el alma ni un solo pelo canoso,
ni tengo ternura senil en mis años.
Atronando al mundo con el poder de mi voz,
voy hermoso
de veintidós años.

¡Delicados!
Vosotros que acostáis el amor sobre tiernos violines,
y el amor grosero lo acostáis sobre cimbales.
Vosotros no podéis hacer como yo,
daros vuelta al revés
y ser todo labios.

¡Venid!
¡Aprended!
Mujeres que hojeáis los libro mojando los labios,
como cocineras repasando un libro culinario.
Dejad vuestras salas –sedas, batistas-,
y la decencia decente de vuestros labios angelicales.
-¿Queréis?-
Enloqueceré de carne.
O si no, como el cielo cambiaré de matiz.
¿Queréis?-
Seré intachablemente delicado.
No seré un hombre,
seré,
una nube en pantalones.
No creo que exista en el mundo una Niza floreciente.
De nuevo yo,
glorifico,
a hombres, cansados como un hospital
y a mujeres, gastadas como un refrán.



Frida y Vladimir



Fuentes:




sábado, 28 de septiembre de 2013

LA CARICIA PERDIDA Y LA VENUS VERTICORDIA

Venus Verticordia, Dante Gabriel Rossetti, 1864



Se me va de los dedos la caricia sin causa, 
se me va de los dedos... En el viento, al pasar, 
la caricia que vaga sin destino ni objeto, 
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita, 
pude amar al primero que acertara a llegar. 
Nadie llega. Están solos los floridos senderos. 
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero, 
si estremece las ramas un dulce suspirar, 
si te oprime los dedos una mano pequeña 
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa, 
si es el aire quien teje la ilusión de besar, 
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos, 
en el viento fundida, ¿me reconocerás?


Alfonsina Storni


*.- Una conjunción entre pintor y poeta que me ha gustado mucho, Rossetti era un prerrafaelista que le gustaba crear imágenes llenas de luz y de color, utilizando casi siempre temas mitológicos, en este caso pintó una Venus, lo que no se sabe es si la quería pintar viva o muerta, porque observamos flores marchitas. La Venus Verticordia es una turbadora diosa del amor que según la mitología griega, era hija de Zeus y nació de la espuma del mar al cortarle Cronos los genitales a Zeus. Y después tenemos a la gran Storni, mujer sensible, melancólica, que no encontró justificación a su vida, que canta el dolor como si fuera otra parte de su cuerpo, o de su alma, con ahínco y desgarro. Y que se suicidó, al final, llena de tristeza e incomprensión hacia el mundo. Tanto amor que dar y poco, muy poco, que recibir. 

SAL DE SU TRAMPA

"No sois vuestro trabajo, no sois vuestra cuenta corriente, no sois el coche que tenéis, no sois el contenido de vuestra cartera, no sois vuestros pantalones. Sois la mierda cantante y danzante del mundo.

Prestad atención gusanos. No sois especiales, No sois un copo de nieve único y hermoso, sois de la misma materia orgánica en descomposición que todo lo demás. Somos la mierda cantante y danzante del mundo. Todos formamos parte del mismo montón de estiércol."
(Tyler Durden, El club de la lucha)







"Siempre, unas cosas se apresuran a ser y las otras a dejar de ser; y aún de lo que alcanza a ser, una parte está ya extinguida; desapariciones y transformaciones renuevan el mundo sin cesar, como la incesante huida del tiempo renueva continuamente la duración infinita. En medio de este torrente, donde todo pasa fugaz y en el cual es imposible detenerse, ¿podría dar alguien quizá la menor importancia a cualquier cosa?" 
"La naturaleza universal emplea la materia común de todas las cosas como si fuese cera. Hace un momento ha modelado el cuerpo de un caballo, luego, ha destruido su labor mezclándola a otros elementos para hacer un árbol, después ha obrado del mismo modo para hacer un hombre u otro cualquiera, y cada uno de estos seres sólo ha subsistido un instante."
(Marco Aurelio, Meditaciones) 

"En este estadio de nuestra evolución es muy importante que los seres humanos nos calmemos, que reduzcamos la intensidad de nuestra ansiedad y aprendamos a tomarnos las cosas con más calma. Que comamos menos, no le demos tantas vueltas, y nos preocupemos menos de estar aquí".
"Así que la cuestión es: no necesitamos sobrevivir. ¡Metámonoslo en la cabeza! En realidad no tenemos que seguir luchando para vivir, porque la nada de la muerte, al ser el opuesto de la vida, simplemente la genera."
(Alan Watts, Salir de la trampa)


Llevas años buscando la causa de tu dolor, el verdadero origen del sufrimiento que padeces, y finalmente empiezas a entender, por fin has comprendido que el culpable no es sino la errónea y falsa percepción que tienes de ti mismo.

Desde que eras un niño te han hecho creer, por todos los medios posibles, que eras alguien especial, alguien destinado a grandes logros, a grandes empresas, y tú, desgraciadamente, picaste el anzuelo, caíste en las mayas de su red.

Tu insufrible dolor, tu angustioso sufrimiento, proviene del falso y engañoso concepto que te han hecho forjarte de ti mismo, y ahora, como otro Sísifo, cargas con esa absurda y pesada responsabilidad. Renuncia a él y serás libre, despréndete de todos los ropajes con los que han tratado y has tratado (y continuamente siguen y sigues tratando) de definirte, desde que naciste hasta el momento presente, suelta esa estúpida roca que, una y otra vez, te empeñas en vano en subir a lo alto de la montaña. 

Tú, ni muchos menos, eres eso que crees ser, sino algo completamente diferente, imposible de ser definido, imposible de ser medido, ilimitado; sin embargo, mientras tu incapacidad para comprender te lleve a agarrarte a tales definiciones, a sus irreales unidades de medida, a cargar con ese absurdo yugo, seguirás sufriendo.

La solución está muy clara, aunque es comprensible que te cueste tanto verla, pues son muchos los años que llevas recibiendo y aceptando como válidos los mensajes (verbales y no verbales) que te han llevado a creerte lo que no eres: el personaje que llevas interpretando casi toda tu vida.

Reconócelo de una vez, tú no eres ese que te han hecho creer que eres, él es tan sólo la causa de tu continuo sufrimiento, de tu incesante dolor, de tu perenne esclavitud. Olvídate de una vez por todas de él, renuncia a ese Yo que tanto ellos como tú lleváis tanto tiempo reinventando, y por fin podrás empezar verdaderamente a vivir, a fluir a través de la corriente del presente eterno.






(Sacado del blog El Poder de Eros y Psique, maravilloso y comprometido blog, "Una apuesta por la vida, una propuesta contra la represión"

http://elpoderdeerosypsique.blogspot.com.es/2013_04_01_archive.html