SOLO UNA IDEA PERDIDA ENTRE LA ROPA SUCIA

Curioso, hace como un año publiqué este poema grandioso que me impactó tanto y que me hizo sentir escalofríos, era como mirarse al espejo. Y lo curioso es que estamos ya en otro agosto y me sigue produciendo el mismo temor, esa mezcla de tristeza con una pena muy grande, redundante pero es la única forma que sé explicarlo. Creía saberme, me equivoqué. 

Modigliani

Porque no tengo necesidad de hablar
estoy callada.
Suena triste pero es más verdad que el silencio.
Anoche hablé hasta que me dolió la comisura
de los labios.

Pero anoche era un tigre.
Ahora soy aquella, la hija del hombre:
sin mañana
sin semilla
sin voz.
Sólo una idea perdida
entre la ropa sucia.

Silvia Tomasa Rivera, (poeta de México, 1956)

CLARICE LISPECTOR

Verás que todo es mentira,

veras que nada es amor,

que al mundo nada le importa,

yira... yira...Enrique Santos Discépolo

No me den fórmulas ciertas, porque no espero acertar siempre. No me muestren lo que esperan de mí porque voy a seguir mi corazón! No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente! No sé amar por la mitad, no sé vivir de mentira, no sé volar con los pies en la tierra. Soy siempre yo misma, pero con seguridad no seré la misma para siempre!


Me gustan los venenos más lentos, las bebidas más amargas, las ideas más insanas, los pensamientos más complejos, los sentimientos más fuertes. Tengo un apetito voraz y los delirios más locos. Pueden hasta empujarme de un risco y yo voy a decir: ¿Qué más da? ¡Me encanta volar!

A TU REGRESO

August Macke-mujer desnuda con collar de corales

A tu regreso, amor, ponme las manos,

recorre con tus dedos mis caminos,

olvida tantos sueños peregrinos,

el cuerpo no el pensar nos hace humanos.

Vuelca tu sentimiento, hazme cercanos

tus labios para unir nuestros destinos,

vecina hazme tu piel, hazme vecinos

tus secretos febriles, tus arcanos.

¡Ah, los mundos en flor! 

¡Vuelve a posarte

sobre mi tierra sola, vuelve altiva,

despiértame del sueño de tu ausencia!

A tu regreso, amor, 

que al contemplarte

sabré que no estoy muerto, 

que estás viva,

presa en nosotros, libre amor, la esencia.

Jesús Lizano (Pensador libertario)

LORCA VIVE - MI PEQUEÑO HOMENAJE A LOS 77 AÑOS DE SU FUSILAMIENTO

Lo sabe todo el mundo: Federico García Lorca fue una criatura extraordinaria.

El 18 de agosto de 1936 era asesinado, por culpa de una denuncia anónima, fue detenido el 16 de agosto de 1936 por Ramón Ruiz Alonso, ex diputado de la CEDA.

Según Gabriel Pozo, Franco ordenó sepultar las pruebas del fusilamiento, aún hoy sigue sin aparecer su cuerpo.

Este 18 de agosto se cumplen 77 años de su asesinato, quien desde hace cuatro años es, cada vez más, el principal desaparecido de la Guerra Civil.

Pero como las mejores cosas de la vida suelen ser para quienes no las merecen, a Federico García Lorca le tocó sufrir. ¿Mártir? De ninguna manera, víctima de la intolerancia que reinó en la España bipolarizada política e ideológicamente, que parece se resiste a desaparecer aún en tiempos recientes.

"Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir"

Esa misma madrugada, la del 18 de Agosto, José Dióscoro Galindo, un maestro de escuela, Francisco Galadí y Joaquín Arcollas, dos banderilleros anarquistas y García Lorca, fueron llevados por el camino de Alfacar y ante un viejo olivar de la acequia que los mozárabes llamaban Aynadamar, "fuente de las lágrimas", les fusilaron. Antes de morir, su ejecutor Ruiz Alonso, justificó el crimen diciendo que el poeta "era rojo y maricón".

"Yo soy español integral, y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más. Yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista abstracta por el solo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. Canto a España y la siento hasta la médula; pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos"

LA LUNA Y LA MUERTE


La luna tiene dientes de marfil.
¡Qué vieja y triste asoma!
Están los cauces secos,
los campos sin verdores
y los árboles mustios
sin nidos y sin hojas.
Doña Muerte, arrugada,
pasea por sauzales
con su absurdo cortejo
de ilusiones remotas.
Va vendiendo colores
de cera y de tormenta
como un hada de cuento
mala y enredadora.


La luna le ha comprado
pinturas a la Muerte.
En esta noche turbia
¡está la luna loca!


Yo mientras tanto pongo
en mi pecho sombrío
una feria sin músicas
con las tiendas de sombra.