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martes, 10 de abril de 2012

¿POR QUÉ ME TEMES?




¿Por qué me temes?
Si no soy más que una acumulación de huesos y carne,
y más huesos,
que además guardan tanto silencio,
que no me queda nada por decir.

¿Por qué me temes?
Si no soy más que una hoja seca
que vuela, pero no libre,
encadenada al árbol que la abandonó (o la dejó volar)
esperando sanar su raíz
o ser pisada, una vez más,
y otra
hasta acabar con esta existencia burlona.

¿Por qué me temes?
Si soy yo quien te teme a ti.
Y entre tanto miedo
perdemos el encuentro,
las ganas, el sentir.


DAHLIA

Tomado de su maravilloso blog:

lunes, 9 de abril de 2012

PODRÁN CORTAR TODAS LAS FLORES, PERO NO PODRÁN DETENER LA PRIMAVERA ...


(...) La primavera dulce que me enseñara a amarte, la primavera misma que me ayudó a lograrte....Alfonsina Storni

José Royo "La primavera"

Entre las flores te fuiste. Entre las flores me quedo... Miguel Hernández





La campana para de sonar. El eco de las flores perfuma la noche....Matsuo Basho




La primavera; abismo del no ser al ser abismo, la eternidad del tiempo prisionera....José Bergamín




Si tu corazón es un volcán, ¿cómo pretendes que broten las flores?....Khalil Gibran

Mi amor no precisa fronteras; como la primavera, no prefiere jardín...Silvio Rodríguez


JOSÉ VILLA

Llaman y llaman las flores al sol, juegan y juegan todos los días al amor, si no me llamas como hace la flor, te iré olvidando todos los días un poco....León Gieco

En el corazón de todos los inviernos vive una primavera palpitante, y detrás de cada noche, viene una aurora sonriente....Khalil Gibran


Georgia O'Okeeffe


Yo quisiera correr entre las sombras, y llevando en las manos apretadas el deseo de un año en cada dedo. Cual si llevara ofrendas, de flores y de espigas, hasta ti.....Nazik Al Malaika

Pero, ¿cómo no amarla señor, si tú hiciste que fuera turbadora y fragante como la primavera? ....José Ángel Buesa


William Waterhouse, My Sweet Rose 



En el Romanticismo, este recurso de hacer hablar a las flores era un secreto que las madres legaban a sus hijas, para, a través de él, comunicar numerosos sentimientos: vida, belleza, desánimo, muerte, soledad... pero sobre todo amor.



domingo, 8 de abril de 2012

¡¡ BASTA QUE ALGUIEN ME PIENSE PARA SER UN RECUERDO !! - OLIVERIO GIRONDO

COMUNIÓN PLENARIA


Matisse


Los nervios se me adhieren
al barro, a las paredes,
abrazan los ramajes,
penetran en la tierra,
se esparcen por el aire,
hasta alcanzar el cielo.


El mármol, los caballos
tienen mis propias venas.
Cualquier dolor lastima
mi carne, mi esqueleto.
¡Las veces que he muerto
al ver matar a un toro!

Si diviso una nube
debo emprender el vuelo.
Si una mujer se acuesta,
yo me acuesto con ella.
Cuántas veces me he dicho,
¿Seré yo esa piedra?

Nunca sigo un cadáver
si quedarme a su lado.
Cuando ponen un huevo,
yo también cacareo.
¡Basta que alguien me piense
para ser un recuerdo!


Oliverio Girondo, (Argentina, 1891 - 1967) "Persuasión de los días"


GOYA - LUCES Y SOMBRAS - EXPOSICIÓN CAIXAFORUM BARCELONA


EL QUITASOL, 1777

Estas son algunas de las obras que se pueden ver en la exposición "Goya. Luces y Sombras" (16 de marzo - 24 de junio) en CaixaForum Barcelona.





Francisca Sabasa y García


La Lechera de Burdeos


La Vendimia, 1787


Las Brujas, el conjuro, 1798

Los Fusilamientos del 3 de Mayo, 1808

El Coloso, entre 1808 y 1812

La carga de los Mamelucos ó el 2 de Mayo, 1814

La Duquesa de Abrantes
AVES MUERTAS, 1806

EL PELELE, 1791
 
LA MAJA VESTIDA, 1800/1807

VUELO DE BRUJAS, 1797


LA GALLINA CIEGA, 1788


LA FERIA DE MADRID, 1778




Lápiz litográfico y lápiz negro sobre papel verjurado grisáceo.


Capricho, El sueño de la Razón

EL TORO MARIPOSA, 1824

G. 54. Aún aprendo, 1824/28 

Joven barriendo, 1795



Todos los cuadros provienen del Museo del Prado en Madrid. 






FRANCISCO DE GOYA Y LUCIENTESnació en el año 1746, en Fuendetodos, localidad de la provincia española de Zaragoza, hijo de un dorador de origen vasco, José, y de una labriega hidalga llamada Gracia Lucientes. Muere en 1828 en Burdeos. 

Nadie fue más sordo que Goya al siglo XIX, pese a haber cumplido en él casi tres décadas y haber sobrevivido a sus feroces guerras. Se quedó sordo de verdad cuando amanecía la centuria, pero no ciego. Y a fuer de mirar a su aire se convirtió en un visionario. Ese hombre cabal, lúcido y baturro gestó las pesadillas que creemos tan nuestras afincado en un Versalles provinciano y en una Ilustración de pueblo. La dieciochesca, acanallada España que le tocó vivir le valió para todo y para nada. Su tozudez y brío fueron su patrimonio: con tales alforjas saltó desde su infancia hasta la infancia de las vanguardias, que en el siglo XX lo reivindicaron como maestro. Nadie se explica aún ese raro fenómeno: fue un pintor y un profeta solitario venido desde antiguo hasta ahora mismo sin pasar por la Historia.