EL AMOR VISTO POR GÜNTER GRASS

Transacciones sin efectivo.
La manta siempre un poco corta.
El contacto flojo.

Los amantes, Antonio López

Buscar más allá del horizonte.
Rozar con cuatro zapatos las hojas muertas
y frotar mentalmente pies desnudos.
Arrendar y tomar en arriendo corazones;
o en la habitación con ducha y espejo,
en un coche alquilado, con el capó hacia la luna,
dondequiera que la inocencia se baja
y quema su programa,
suena la palabra en falsete,
cada vez diferente y nueva. 

Hoy, ante la taquilla aún cerrada,
susurran, de la mano,
el avergonzado viejo y la vieja delicada.
La película prometía amor.

El amor visto por Günter Grass

AMOR - DELMIRA AGUSTINI

Sergei Marshennikov

Lo soñé impetuoso, formidable y ardiente;
hablaba el impreciso lenguaje del torrente;
era un mar desbordado de locura y de fuego,
rodando por la vida como un eterno riego.

Luego soñélo triste, como un gran sol poniente
que dobla ante la noche la cabeza de fuego;
después rió, y en su boca tan tierna como un ruego,
soñaba sus cristales el alma de la fuente.

Y hoy sueño que es vibrante y suave y riente y triste,
que todas las tinieblas y todo el iris viste,
que, frágil como un ídolo y eterno como Dios,
sobre la vida toda su majestad levanta:
y el beso cae ardiendo a perfumar su planta
en una flor de fuego deshojada por dos....

BÚSCAME - HILDA HILST

Stephen Bone

No me busques ahí 
donde los vivos visitan 
a los llamados muertos. 
Búscame 
dentro de las grandes aguas 
en las plazas 
en el fuego corazón 
entre caballos, perros, 
en los arrozales, en el arroyo 
o junto a los pájaros 
o en el reflejo 
de otro alguien, 
subiendo un duro camino 
piedra, semilla, sal 
pasos de la vida. Búscame ahí. 
Viva.

Hilda Hilst

NO NACEN FLORES - OHMA

Os traigo hoy un poema bellísimo, triste pero rotundo, de una mujer que me encandila, escribe tal cual siente, tal cual le sale del alma, se llama Ohma, ya conocida por tanta gente que la admira y la lee a diario. Tiene un poema que se llama "No nacen flores" que me ha llegado dentro, es la fortaleza y a la vez la ingenuidad, es un grito lleno de flores, aunque ella no lo sepa, lleno de sueños de esos que ya expresé, los que se hacen con los ojos abiertos. Os dejo abajo su blog para que saboreéis sus poemas, sus hermosas palabras.

No nacen flores

En un muro rara vez nacen flores

y cuando te das un buen golpe,

pero de esos que te parten en dos,

tardas mucho tiempo en levantarte

pero mucho mucho, aunque depende...

de si te acoges a las manos que te tienden

o las rechazas con la intención de castigarte,

sí, castigarte a ti misma por capulla

porque ya no eras una niña para jugar

porque ibas presumiendo de incrédula

porque te atreviste a... soñar,

soñar como una imbécil que eras importante

obviar los detalles que mostraban la realidad.

En un desierto rara vez nacen flores

y cuando dialogas cara a cara con el suelo

te tumbas y compartes las migajas caídas;

y hay quien nunca se levanta

porque entiende que el mundo

amontona más mierda todavía.

Se nos quedan habitando otra dimensión

y nos miran con lástima a los demás.

En una guerra perdida toca negociar

y con el que fue el enemigo pactar

pagar el daño que hiciste y te hicieron

humillarte, tragar,olvidar...

darte cuenta que tardará mucho tiempo

en nacer flores en un terreno quemado.

Y que el mundo entienda que cargas heridas

y no te inciten a levantarte cuando aún no puedes

y escribir armoniosamente versos que te repugnan

o ver la belleza que todos ven y tu ya no ves.

Sí escribes sobre lo que no sientes o experimentaste

pronto se darán cuenta de que es un sucedáneo,

lo meterán en la boca y al saborearlo,

se darán cuenta que es una puta mierda. 

Grafitti de: Banksy

OHMA

http://elviajeinacabadodeohma.blogspot.com.es/2013/02/no-nacen-flores.html

A PROPÓSITO DE MIS DESVARÍOS DOMINGUEROS ...

Hoy es buen día para reordenar mi mente, no es un domingo cualquiera, es el mejor momento. 

Carlos Arteaga

Uno busca lleno de esperanzas el camino
que los sueños prometieron a sus ansias.

Enrique Santos Discépolo

Dicen que los sueños con los ojos despiertos no sirven, nada más lejos de la realidad, esos sueños en donde la maquinaria del cerebro anda zumbando son los mejores, porque es probable que conduzcan a la mejora de todo lo que anida precisamente en mi cabeza y, quizá, a la del mundo. Soñar despierta, ¿quién no lo ha hecho alguna vez? ¿Tienes sueños no realizados? ... desde luego. Todos lo tenemos. A quién no le gustaría, por ejemplo, borrar de un plumazo a este sistema que nos está matando, y a quién que haya paz, alegría en todos los corazones, que nadie sufra, que no se maltrate a los animales ni a la naturaleza. ¿A quién no le gustaría? Yo, desde luego, prefiero estar muerta o que me crean una loca a perder la esperanza de mis sueños no cumplidos o simplemente a no tener sueños. 

Me quedo con una reflexión de Benedetti, el maravilloso poeta que a mi por lo menos siempre me hizo soñar, esperar y dejar que todo fluya para que surja, son palabras manidas de él, pero para mí son como gotas de rocío que entran en mi boca teniendo mucha sed. Amoré.

No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños. Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento.

DÍGANME ¿QUÉ TIEMPOS SON ESTOS?

Los que roban la carne de la mesa

predican resignación.
Aquellos a los que están destinados los dones
exigen espíritu de sacrificio.
Los hartos hablan a los hambrientos
de los grandes tiempos que vendrán.
Los que llevan la nación al abismo
afirman que gobernar es demasiado difícil
para el hombre sencillo.

Bertolt Brecht, 1937. (Traducción de Vicente Romano)