¡ ADIÓS MI FANTASÍA ! - WALT WHITMAN

¡Adiós mi fantasía!

¡Adiós, querida compañera,

amada mía!

Me voy, no sé adónde,

ni a qué fortuna o si alguna vez te volveré a ver,

así pues, adiós, mi Fantasía. 

Aziz Abassi

Ahora, por última vez, déjame mirar atrás un momento;
el tictac del reloj que hay en mí, es más lento y débil,
salida, caída de la noche y, en seguida, el cese de los latidos de mi corazón.

Mucho hemos vivido, gozado y acariciado juntos;
!Delicioso!, ahora la separación. Adiós, mi Fantasía.

Pero no permitas que me apresure,
mucho en verdad hemos vivido, hemos dormido, nos hemos filtrado, nos hemos acrisolado, nos hemos armonizado realmente en uno;

Así, si morimos, morimos juntos (sí, permaneceremos uno),

Si vamos a alguna parte, iremos juntos al encuentro de lo que sea,
Quizá nos vaya mejor, seamos más felices y aprendamos algo 

Quizá eres tú quien realmente me conduce ahora a las verdaderas canciones, (¿quién sabe?)

Quizá eres tú quien le da la vuelta y descorre el cerrojo mortal;

Así pues, por última vez,

Adiós y, !Salud!, mi Fantasía.

Walt Whitman

¡¡ Lo adoro !! Cuánto me ayuda a entender este mundo tan feo, cuánto le debo.

CANTO A MÍ MISMO - WHITMAN

¡Grandísimo! Para mí, el mejor poeta de todos los tiempos. Aquí les dejo fragmentos de ese libro imprescindible que todos deberíamos leer en profundidad: Canto a mí mismo. Hace mucha falta, ahora, quererse un poquito, mirarnos adentro y creo que leyendo a Whitman entran hasta ganas de abrazarnos muy fuerte y, sobretodo, despertar nuestra esperanza.

Por su título, es posible pensar que Canto a Mí Mismo está concebido desde una perspectiva egocéntrica y ostentosa. Esto constituiría un error de base, puesto que lo que busca Whitman es aprehender toda la naturaleza para expresarla por su boca y, por ende, lo que resulta de este ejercicio, necesariamente, tiene que dar cuenta de toda ella. En otras palabras, cuando Whitman afirma que este es su canto, está queriendo señalar que también es nuestro canto, porque habla por todos y por todo. De esta forma lo expresa en el primer verso del poema 1:

"Me celebro y me canto a mí mismo.

Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,

porque lo que yo tengo lo tienes tú

y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también" (Pág. 25)

Este verso es algo así como una declaración de principio: si lo que dice Whitman sobre sí no vale para todos, entonces no sirve en absoluto. El poeta estará volviendo sobre esta idea muchas veces, e insistiendo en que el origen y horizonte de su canto es múltiple y nunca individual. Ahora bien, de lo anterior se desprende una consecuencia importante: sobre el Canto a Mí Mismo y, en general, sobre la poesía de Walt Whitman, ya no sólo cabrá lo bello, lo laudable, lo que es digno de nuestro respeto, sino también lo corrupto, lo secreto y hasta lo miserable.

Fueron, precisamente, estas nuevas posibilidades que se abrieron para su poesía, las que le acarrearon después tantas denuncias por libertinaje, obscenidad y rebeldía. 

Sin embargo, lo que no se hace explícito para defender a Whitman de ese juicio histórico es que el erigir una obra en donde quepa por igual lo malo y lo bueno, el verdugo y la víctima, etcétera, no obedece a una búsqueda consciente de ser obsceno o rebelde, sino a la amplitud que alcanza el humanismo del autor, mejor dicho, si algunos encuentran en Canto a Mí Mismo cosas que les pone la piel de gallina, siempre se debe más a un falso pudor que al interés del poeta por verse "maldito".

Whitman piensa que la poesía debe abarcarlo todo; por tal razón, Canto a mí mismo no tiene distinción de sexo, credo, edades, sabiduría o costumbres; bebe en el campo al llegar el crepúsculo, y en la ciudad cuando retrocede la aurora; habla de los animales de los bosques, y de las rutinas de los obreros; en últimas, quiere tocar, aunque sea por un instante, la totalidad de lo que existe. Así se descubre en los poemas 7 y 43:

"Muero con el moribundo

y nazco con el niño que recogen los pañales.

Yo no soy sólo esto que se alarga entre mi sombrero y mis zapatos.

Mira atentamente la pluralidad del universo:

nada es igual y todo es bueno.

Buena es la tierra,

buenos los astros….

y las estrellas subalternas también" (Pág. 36)

"Yo no sé lo que aún no hemos sufrido y lo que aún nos aguarda más allá,

pero sé que llegará de una manera inexorable.

Nos tendrá en cuenta a todos:

a los que pasan corriendo

y a los que se quedan sentados.

No se olvidará de ninguno" (Pág. 107)

El sueño HENRI ROUSSEAU 

Whitman escribe estas páginas como si se tratase de una apóstol y, sin embargo, como casi todo a lo que ellas se refieren ya hace parte de nuestra existencia, no tiene la impronta de una creación per se, sino la sorpresa de quien quita las máscaras que nos impiden ver en lo profundo. Escuchémosle:

"Quédate hoy conmigo,

vive conmigo un día y una noche

y te mostraré el origen de todos los poemas.

Tendrás entonces todo cuanto hay de grande en la Tierra y en el Sol

(existen además millones de soles más allá)

y nada tomarás ya nunca de segunda ni de tercera mano,

ni mirarás más por los ojos de los muertos,

ni te nutrirás con el espectro de los libros.

Tampoco contemplarás el mundo con mis ojos

ni tomarás las cosas de mis manos.

Aprenderás a escuchar en todas direcciones

y dejarás que la esencia del Universo se filtre por tu ser" (Pág. 28)

O:

"Comprendo el gran corazón de los héroes.

El valor de hoy

y el valor de todos los tiempos (…)

porque yo soy el hombre que sufrió y que estuvo allí.

Siento el orgullo y la serenidad de los mártires.

Siento a la madre que ayer fue quemada en la hoguera por hereje, ante la mirada de sus hijos;

y al esclavo perseguido como un zorro por los perros;

lo siento vencido,

apoyado en la cerca,

sin aliento,

sudoroso…

Siento las punzadas de su corazón,

sus piernas dobladas,

su cuello caído sobre el pecho

y los balazos asesinos.

Todo esto lo siento y lo sufro.

Yo soy todo esto" (Pág. 85)

¿QUIÉN VA ALLÍ? - WALT WHITMAN

Walt Whitman


(Versión de León Felipe)


20

¿Quién va allí?
Grosero, hambriento, místico, desnudo... ¡quién es aquél?
¿No es extraño que yo saque mis fuerzas de la carne del buey?
Pero ¿qué es el hombre en realidad?
¿Qué soy yo?
¿Qué eres tú?

Cuanto yo señale como mío,
Debes tú señalarlo como tuyo,
Porque si no pierdes el tiempo escuchando mis palabras.


Cuando el tiempo pasa vacío y la tierra no es mas que cieno y
podredumbre,
no me puedo parar a llorar.
Los gemidos y las plegarias adobadas con polvo para los inválidos;
y la conformidad para los parientes lejanos.
Yo no me someto.
Dentro y fuera de mi casa me pongo el sombrero como de da la gana.


Soy fuerte y sano.
Por mi fluyen sin cesar todas las cosas del universo.
Todo se ha escrito para mi.
y yo tengo que descifrar el significado oculto de las escrituras.


Soy inmortal.
Sé que la órbita que escribo no puede medirse con el compás de un
carpintero,
y que no desapareceré como el círculo de fuego que traza un niño en la
noche con un carbón encendido.


Soy sagrado.
Y no torturo mi espíritu ni para defenderme ni para que me comprendan.
Las leyes elementales no piden perdón.
(Y, después de todo, no soy mas orgulloso que los cimientos desde los
cuales se levanta mi casa.)

Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.


Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
Mi pie está empotrado y enraizado sobre granito
y me río de lo que tu llamas disolución
por que conozco la amplitud del tiempo. 

WALT WHITMAN 

ESPERA - (REM)

No desfallezcas si no me encuentras pronto. 
Si no estoy en un lugar, búscame en otro. 
En algún lugar te estaré esperando.

Walt Whitman

Cuando el día es largo y la noche, la noche es tuya solamente.
Cuando estás seguro de que has tenido suficiente de esta vida, bueno espera
No te dejes ir, todos lloran y todos lastiman algunas veces.

A veces todo está mal. Ahora es hora de cantar también
Cuando tu día es noche solitaria
Si te sientes como dejándote ir, (espera)
Cuando piensas que has tenido mucho de esta vida, pues espera.

Todos lastiman, toma consuelo en tus amigos
Todos lastiman, no lances tu mano. Oh, no. No lances
Tu mano.
Si sientes que estás solo, no, no, no, no estás solo

Si estás solo en esta vida, los días y las noches son largos
Cuando piensas que has tenido mucho de esta vida, para esperar

Bueno, todos lastiman algunas veces,
Todos lloran. 
Y todos lastiman algunas veces. Así que, espera, espera.
Espera, espera. Espera, espera. Espera, espera.

Everybody Hurts, REM

DIJE QUE EL ALMA NO ES SUPERIOR AL CUERPO

He dicho que el alma no es más que el cuerpo,

y he dicho que el cuerpo no es más que el alma, y que nada es más grande para uno que uno mismo, y que quien camina el octavo de una milla sin amor camina a su propio funeral, envuelto en su mortaja, y que tú o yo, sin un centavo en el bolsillo, podemos comprar lo mejor de la tierra, y que mirar con un ojo o mostrar un guisante en su vaina confunden la sabiduría de todos los tiempos, y que no hay oficio ni profesión en los que el joven que los ejerce no pueda convertirse en un héroe, y que no hay cosa tan frágil que no pueda servir de eje para las ruedas del universo, y que cualquier hombre o mujer permanecerá sereno y arrogante ante millones de universos.

Walt Whitman

LA MUJER PEZ

ANKE MERZBACH

Cíñete a mí, noche del seno desnudo; cíñete a mí, noche ardiente y nutricia ...

Walt Whitman

NO TE DETENGAS - NO DEJES NUNCA DE SOÑAR

CINZIA PELLIN

Este precioso poema es un canto a la vida, al aprendizaje y a la singularidad de cada persona. En él , todo se conjuga excepcionalmente, sin grandes artificios estéticos. Whitman prescinde de las estrofas y apuesta por el verso libre. Nos invita a no rendirnos, a trabajar duro para construir un mañana mejor. Agarrarnos a cada día con toda la fuerza posible para exprimir lo mejor de cada momento. Este poema es ante todo inspirador. Un sabio consejo capaz de perdurar a lo largo del tiempo. De este poema, surgió el nombre de la película de " El club de los poetas muertos" (1989), dirigida por Peter Weir. 

NO TE DETENGAS

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

Walt Whitman

(1819-1892)

SUFRIMIENTO

Montserrat Gudiol

"Si vemos que el sufrimiento que nos aflige 

lo producimos nosotros mismos y no los demás, 

quiere decir que estamos despertando". 

¿Sí tuviera que definir su vida con una palabra, cual emplearías? Sólo es una de las preguntas que aparece en el cuestionario, que hacemos a los pacientes de Salud Mental, cuando se produce el primer ingreso. 

La misma que sirve para la suya, sufrimiento. Cada uno de nosotros dos vive instalado a su manera en el sufrimiento, usted para evitarlo y yo para padecerlo.- Dijo la paciente a bocajarro. 

Las palabras de Aurora Valsan, tienen la contundencia de las piedras talladas a base de golpes certeros, vienen como de otra parte. A veces no puedes creer que estés hablando con ella, en su cara nunca aparecen los gestos, permanece inexpresiva y fría, pero tranquila. 

Entonces rebuscó en un bolso que había dejado en la silla vacía de la derecha, primero puso encima de la mesa un libro, después un peine de grandes púas, un monedero y una funda de las que sacó unas gafas, de montura muy antigua. Sin llegar a ponérselas, miró la placa que colgaba del bolsillo de mi bata y me preguntó. -¿Se ha comido el gato su lengua, Doctor Ignacio Calero o va continuar con el cuestionario?- 

-Si tienes hostilidad hacia mí no puedo ayudarte, pero si lo prefiere hablamos de cualquier cosa. Cogí el libro para ojearlo. 

- Yo no he pedido ayuda, me la han impuesto. Deje el libro donde estaba, nadie le ha dado permiso para cogerlo. Hojas de Hierba de Walt Whitman. Recordaba algunos versos sueltos y los recité : 

 Me celebro y me canto a mí mismo/ Y lo que yo diga ahora de mí lo digo de ti/ porque lo que yo tengo lo tienes tú/ y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también./. El poeta americano era un hombre vitalista y tú Aurora, aceptas la derrota y te conformas con tu dolor. No debemos soportar más cargas de las que nos pertenecen. 

- Me gusta su perorata Doctor Calero y tengo que reconocer que tiene habilidad para tocar otras puertas, pero déjeme hacer una corrección acerca del poeta americano. Su versos no son una oda a la alegría, más bien un canto a la desesperanza y la fatalidad. 

Quedamos a la mañana siguiente a las diez, había prometido releer los poemas. Aurora Valsan me ofreció su libro, lo rechace asegurando que podía encontrarlo en internet. 

- No es lo mismo, esta edición está traducida por mí. Quisiera seguir sus consejos y denunciar a quien ha arruinado mi vida durante tantos años, pero ya no tengo fuerzas. Aunque recuerde a Whitman: Creo en ti alma mía, el otro que soy/ no debe humillarse ante ti/ni tú ser humillado ante el otro. 

Abdelkarim García Cazorla/Identidad Andaluza

Tomado del blog directamente:

http://identidadandaluza.wordpress.com/2012/02/26/sufrimiento/

WALT WHITMAN - CREO QUE PODRÍA VOLVERME A VIVIR CON LOS ANIMALES

Walt Whitman, El individualismo. Los relatos de sus propias experiencias, un tratamiento revolucionario del impulso erótico y la creencia en los valores universales de la democracia son los rasgos de su poética.

Creo que podría volverme a vivir con los animales.

¡Son tan plácidos y tan sufridos!
Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.
No preguntan,
ni se quejan de su condición;
no andan despiertos por la noche,
ni lloran por sus pecados.
Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios...
No hay ninguno descontento,
ni ganado por la locura de poseer las cosas.
Ninguno se arrodilla ante los otros,
ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos
antes que él.
En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.




Me muestran el parentesco que tiene conmigo,
parentesco que acepto.
Me traen pruebas de mi mismo,
pruebas que poseen y me revelan.
¿En dónde las hallaron?
¿Pasé por su camino hace ya tiempo y las dejé caer sin darme cuenta?



WALT WHITMAN

RECORDANDO A LORCA...

PAULA FRAILE ROBLEDO, 2011

En 1998 se cumplió el primer centenario del nacimiento de Federico García Lorca (1898-1936) y fue la fecha escogida para celebrar y recuperar una figura que sin embargo nunca había llegado a estar tan desdibujada como la de otros poetas o artistas mucho menos populares. Como en todos los aniversarios culturales, se produjo una auténtica avalancha de eventos, pero en el caso del poeta granadino la ocasión se prestaba a lecturas particularmente complejas y que anticipaban algunas de las reivindicaciones más importantes de la sociedad española de unos años más tarde: por un lado la incipiente normalización del colectivo homosexual, y por otro la necesidad, también latente entonces, de reabrir el espinoso expediente de los crímenes cometidos durante la Guerra Civil. Ambas cuestiones se acoplaban como un guante a Lorca, pero si la obra de Federico se había revelado desde el primer momento como un arma muy potente de subversión artística y social, lo cierto es que la avalancha de eventos y el oportunismo de muchos de ellos resultó muy a menudo contraproducente. Siempre me acuerdo de que el dúo cómico Las Veneno creó entonces un pequeño espectáculo titulado Tú no tienes la culpa, Federico. Aquel título medía bien la temperatura de la fiebre lorquiana del momento.

ANTONIO TÁPIES, 1988

En la primavera de 1998 compré un libro que, entonces, y también posteriormente, sería fundamental para mí: elViaje a la Luna de Lorca, en aquella deliciosa edición de la Editorial Pre-textos. Unos meses más tarde devoré la monumental biografía del poeta escrita por Ian Gibson. Y algo parecido me ocurriría uno o dos años más tarde cuando recaló en mi ciudad una exposición itinerante con un título extraño: Ciento y… postalicas a Federico García Lorca (1898-1998). Aquella muestra era el resultado de un experimento singular: la idea partía del envío masivo a un conjunto de artistas españoles de una postal en la que invariablemente se reproducía el mismo retrato fotográfico de Lorca, con el objeto de que la imagen fuera libremente intervenida por cada uno de aquellos artistas y reenviadas al organizador del proyecto como si se tratara de una postal dirigida al poeta. La Sociedad Estatal de Correos y Telégrafos de España se unió al proyecto emitiendo un sello que reproducía a su vez otro famoso retrato fotográfico de Federico y un matasellos inspirado en un dibujo de Lorca: el Arlequín ahogado. Las obras obtenidas, más de doscientas cincuenta, se exponían en unos marcos giratorios que permitían al visitante ver y leer las dos caras de cada postal. Me recuerdo totalmente fascinado observando todas y cada una de aquellas postales. En aquella exposición yo encontré el germen de muchas de las cosas que aún hoy me siguen interesando y preocupando en el terreno del arte.

ERNEST ALTÉS, 1988

JUAN CARLOS MESTRE, 1988

¿Que a qué me refiero? En primer lugar a la posibilidad de emprender una tarea artística tomando como punto de partida un material preexistente (un retrato fotográfico en este caso), pero obedeciendo siempre a la premisa de establecer un tema y emprender luego sus variaciones. Lejos de ser un recurso más, esta cuestión me ha parecido siempre de una riqueza simbólica enorme, porque ya sea musical o plásticamente, el tema y la variación ponen de relieve la relación indisoluble entre creación y azar, entre creación y libertad. Sólo aquello que puede comenzarse, finalizarse y recomenzarse de nuevo y siempre de un modo diferente merece alcanzar el estatus del arte. Siento predilección por los artistas que, partiendo cada vez de un mismo problema, logran alcanzar metas diferentes en la resolución. Tanto más cuando aquí se trataba del modo en que varios centenares de artistas proyectaban su visión personal acerca de una única imagen, dando lugar a un conjunto extremadamente abierto de posibilidades. “Estaba harto del minimalismo y de su idea de tomar iconos sociales y quitarles, a base de repeticiones, su significado. Quería darle la vuelta y dotar a la imagen de muchas personalidades», dijo en alguna ocasión el comisario de la exposición. Si la obra de un poeta o de un artista recomienza cada vez que alguno de nosotros nos acercamos a ella, ¿qué maravilloso conjunto de obras no habría de producir aquel encargo mediante el cual cada artista podía devolver sobre aquella imagen -como quien devolviera una deuda contraída- su propia visión del universo lorquiano fundiéndola con su manera personal de acometer la creación artística?

ANVERSO Y REVERSO DE LA POSTAL FIRMADA POR JOAB BROSSA, 1988

La nómina de artistas incluidos en aquella exposición era mareante, y no solo por su número. Allí estaban Ouka Leele, Eduardo Chillida, Luis Feito, Rafael Canogar, Isabel Muñoz, Juan Genovés, Perejaume, Antoni Tàpies, Luis Gordillo… y entre aquellas postales estaba también una de las últimas creaciones de Joan Brossa, fallecido el 30 de diciembre de 1998. Era como si Lorca hubiera servido al propósito de cartografiar el arte español contemporáneo. Recuerdo claramente la fascinación que me produjo la pieza de Ana Soler (de supostalica brotaban unos hilos negros que caían como siniestros cabellos), la diminuta mariposa que Chema Madoz había fijado sobre la pajarita de Federico con un alfiler (¿alusión, quizás, a varios versos de la Oda a Walt Whitman?), la brutal faja de hierro con la que el escultor Ernest Altés había aprisionado la fotografía, la aproximación al cubismo sintético de Pedro Castrortega, la versión martirial de Guillermo Pérez Villalta añadiendo al retrato un nimbo y una palma doradas; el conjunto era un apasionante muestrario de estilos y de técnicas. Algunos artistas se limitaban a introducir pequeñas adiciones a la imagen: muchos acudieron a modificar las manos, otros el rostro (Joan Brossa colocó uno de sus típicos antifaces sobre el rostro de uno de los dramaturgos más importantes de la literatura española, y Enrique Vara se limitó a imaginar una sonrisa imposible y genial en la boca del poeta). Otros prescindieron del material propuesto creando una imagen totalmente nueva, como Andrés Monteagudo y su Poema blanco de 54 versos para Lorca.

POSTALES DE CHEMA MADOZ (IZQUIERDA) Y ENRIQUE VARA (DERECHA), 1988

POSTALES DE ANDRÉS MONTEAGUDO (IZQUIERDA) 1988 Y RAFAEL ALEMÁN, 2011

Lo que encontré en aquella exposición fue también un estrecho maridaje entre el arte y la literatura, un tipo de relación creativa a la que dedicaría después muchas reflexiones y que me sigue preocupando aún hoy (aunque no hay comparación posible, en aquellos Federicos estaba sin duda el origen no consciente de mis torpesGóngoras y de los Ramones que he ido publicando desde hace años en este blog). Aquellas postales proclamaban que la literatura es un potentísimo semillero para la creación artística, y que las fricciones entre ambos campos constituyen un territorio apasionante para el análisis. Porque entre las visiones homicidas del poeta y el Lorca-Santo estaba también el poeta cautivo propuesto por Nazario y que recogía bajo su particular estética aquel otro San Sebastián acerca del cual habían discutido en sus cartas Lorca y Salvador Dalí, elpoeta-dibujante de Granada y el pintor-escritor de Figueres, relación de límites todavía borrosos (pero sin duda tremendamente fructíferos) a la que aluden muchas de estas postales, colocando al poeta los bigotes o la barretina del catalán. Lorca: máscara y disfraz, arlequín y teatro, acicate e icono sometido a un fabuloso escarnio visual.

POSTAL DE ELIZABETH ARO, 1998

Pero pasó el tiempo, y ahora no hace más de un año que, casualmente, contacté -cosas de las redes sociales- con Agustín de Julián Herráiz, poeta y comisario de Ciento y… postalicas. Creo que a Agustín le gustó saber que de algún modo aquella exposición seguía viva en la memoria de los que tuvimos el placer de visitarla. Él mismo me explicó que lo más hermoso del proyecto había sido precisamente el aspecto colaborativo, la idea de que era posible sumar una enorme variedad de aportaciones desinteresadas, la sorpresa que se renovaba al recibir cada una de aquellas obras, los desencuentros con los escasos artistas que llegaron a pedir dinero por su participación o aquellos que la desestimaron por parecerles poco relevante, y los acuerdos felices con la mayor parte de ellos. Ciento y…postalicas fue un proyecto singular se mire por donde se mire, porque si ya es raro que un artista no consagrado se arriesgue a concurrir a un certamen plástico con una obra que no sea de gran formato, estos Federicos demuestran que la calidad puede estar por encima de la cantidad, que el pequeño formato puede ser un medio artístico de altura, y que la serialidad, así entendida, no tenía por qué conducir necesariamente al aburrimiento.

IZQUIERDA A DERECHA Y DE ARRIBA ABAJO, EDUARDO CHILLIDA, 1998;  EDUARDO CAPA, 1998; GLORIA GARCÍA LORCA, 1998; LUIS VASALL'O, 2011

En el libro Para acabar con los números redondos (1997), Enrique Vila-Matas ponía en duda la idoneidad de las cifras redondas que usualmente se manejan en estos aniversarios literarios, y proponía, por contra, la conveniencia de celebrar el 99 aniversario del nacimiento de Artaud o el 422 de John Donne. Después de haber girado -como se decía antes de las grandes estrellas de las varietés- por toda España y parte del extranjero, ahora los doscientos y pico Federicos vuelven a exponerse, y si esto obedece a la reivindicación de Vila-Matas (en este 2011 se cumplen 113 años del nacimiento de Lorca), a la necesidad de reactivar proyectos artísticos consolidados y que conlleven el menor gasto posible, o al más puro azar es algo que ignoro. Lo importante es que estas joyas -lujosa bisutería de cartón y acuarela- han escapado del almacén donde estuvieron guardados y pueden ahora volver a contemplarse, con el aliciente de que la primera vez que se expusieron el total de postales ascendía únicamente a 254, y ahora suman 289.


Ciento y… postalicas a Federico García Lorca 1898-1998 /1998-2011 


PUBLICADO POR 
http://maquinariadelanube.wordpress.com

WALT WHITMAN, MUSAS, NINFAS, ÁNGELES, BATTIATO ¡¡ UNA TERNURA DE COINCIDENCIAS !!

WALT WHITMAN

El halcón moteado cala sobre mí,
y me acusa lamentándose
por mi charla y mi pereza.

Yo también soy indomable,
yo también soy intraducible.
Sobre los techos del mundo,
resuena mi bárbaro graznido.

El último celaje del día,
se detiene a esperar por mí,
lanzo mi figura, tras las otras,
reposando verdaderamente en cualquier
sombra silvestre.
Me insta engatusándome hacia la bruma,
y hacia la oscuridad.

Me alejo como el aire,
sacudo mi bucle blanco en el sol fugitivo.
Vierto mi carne en remolinos,
y la dejo arrastrar por la mueca del encaje.
Me entrego, a mí mismo, al barro,
para brotar en la hierba que amo.

Si me necesitas,
búscame en la suela de tus botas.

Apenas sabrás quien soy,
y lo que quiero decir.
No obstante soy tu buena salud,
y filtraré con filamentos tu sangre.

No desfallezcas si no me encuentras pronto.
Si no estoy en un lugar, búscame en otro.
En algún lugar te estaré esperando.

No vemos a los ángeles; pero en las avenidas oscuras de la angustia, se acercan y nos llaman, ¡Se parecen a ellos las personas queridas y no son sino ángeles los seres que nos aman!

BATTIATO CANTA A WHITMAN.... me emociona intensamente cuando la escucho.