Blog que difunde cultura, (poesía, arte, música, historia, política, desvaríos varios y reflexiones de todo tipo).
Pintura de H. Anglada Camarasa, "Sonia de Klamery, 1913.
De una violenta pasión soy prisionero, es una extraña manía que me extravía. Sueño que soy para tí un carpintero y que eres tú para mí como María. Sueño que por tí hago una cruzada, y que en tu nombre acabo con los infieles. Sueño que eres la reina de las mujeres y que yo soy guardián de tu morada.
Juana Navarro emulando la pintura "Granadina" de Anglada Camarasa
Y aunque no seas virgen, y tampoco yo sea San José... Y aunque no seas virgen, y tampoco yo sea San José...
Sueño que somos dueños de un gran convento y que los dos gozamos de la clausura. Qué pena que mi sueño no siempre dura, sino yo me moriría de tan contento.... SILVIO Y SACRAMENTO
Demonios y maravillas, vientos y mareas. A lo lejos ya el mar se ha retirado. Y tú, como un alga dulcemente acariciada por el viento, en las arenas del viento te agitas entre sueños.
Jacques Prévert
(Clika para escuharla) Deje pasar unas horas por si se huía tu sueño durmiendo la veladora tu tiempo se entro en mi tiempo en fin, la guitarra sola gira contigo en el centro.
Creo que la luna ya es muy alta y en la caricia falta un viaje a la humedad creo que de noche me despierto con frío al descubierto tanteando oscuridad
Creo que la lluvia esta cayendo y yo voy sonriendo dejándome mojar creo que me va a quitar el sueño
un dedo aquí, un labio allá que te perdí, que ya no estas que ya viví, que te vas.
Collage de pinturas de Klimt
Deje pasar algunas horas pupila veladora por si me daba igual tu tiempo se metió en mi tiempo momentos y momentos que no quieren pasar.
Y he aquí que la guitarra vuelve a soltar amarras canta y gime al volar creo que me va a quitar el sueño
un dedo aquí, un labio allá que te perdí, que ya no estas que ya viví, que te vas. SILVIO RODRIGUEZ
Su voz grave y modulada, junto con las palabras bellamente entretejidas por el poeta provocan un auténtico escalofrío de lágrimas .. Antes de reproducir el vídeo, intenta estar en silencio, recógete sobre ti mismo y atiende al tono grave de la voz de Imanol. Mira al infinito, no a un punto fijo, deja caer las manos y relájate.
Nuria Mejias
La rosa, la rosa pura. Quiero mandarte la rosa pura, la pura rosa. La que no tiene símbolo ni signo. La que no pese porque recuerda un recuerdo. La que no cante porque se cogió con el gozo. La que no tenga fecha,
fechas de hombre, fecha de número, fecha de mundo la que sea su nacimiento puro sucediendo a su mismo capullo. La que no diga: “Me quieres”, ni: “Te quiero”. La que diga tan sólo: “Soy mis pétalos, mi color, mi forma, soy la rosa pura. Tómame”.
La que no pida que te la pongas en el pecho. La que se contente con el encuentro de su color y tus ojos, de tu mirada, un instante.
Con el contacto de su materia y tu vida: tu mano, un instante.
No, no te quieren, no
tu sí que estás queriendo.
El amor que te sobra
se lo reparten seres y cosas que tú miras, que tú tocas
que nunca tuvieron amor antes.
Cuando dices : "Me quieren los tigres o las sombras"
es que estuviste en selvas o en noches
paseando tu gran ansia de amar
no sirves para amar,
tu siempre ganaras queriendo al que te quiera
amante, amada no.
Y lo que yo te dé, rendido aquí,
adorándote,
tú misma te lo das.
Es tu amor implacable sin pareja posible
que regresa a sí mismo
a través de este cuerpo mío,
transido ya del recuerdo sin fin,
sin olvido por siempre
de que sirvió una vez para que tú pasaras por él,
aun siento el fuego,
ciega hacia tu destino
de que un día entre todos llegaste
a tu amor por mi amor. Pedro Salinas
El cantautor Imanol recita un poema del gran Pedro Salinas; La Rosa Pura, al que añade unos versos de otro poema del mismo autor: La Voz a ti Debida. Hoy parece que me toca la fibra Imanol, ya van dos post, espero que lo disfruten tanto como yo.
Una de las canciones más hermosas para mi, con la voz del ser tierno y comprometido Imanol y letra de Lope de Vega. Disfrútenla.
Lope de Vega (Madrid 1562- 1635), el Fenix de los ingenios poeta y dramaturgo con cantidad y calidad de obra. Aquí tenéis uno de sus sonetos en la magnífica voz de Imanol. Pertenece al CD "Ausencia" que os recomiendo especialmente y el que se musicaliza a Góngora, Quevedo, Neruda, Salinas, Celaya, Storni... Este soneto de Lope "Ausencia" da título al CD y nos demuestra como la poesía y la música conviven maravillosamente.
AUSENCIA
Ir y quedar, y con quedar partirse, partir sin alma, ir con alma ajena, oír la dulce voz de una sirena y no poder del árbol desasirse;
arder como la vela y consumirse haciendo torres sobre la tierna arena; caer de un cielo y ser demonio en pena, y de serlo jamás arrepentirse;
hablar entre las mudas soledades, pedir prestada sobre la fe paciencia, creer sospechas o negar verdades, es lo que llaman en el mundo ausencia, y es lo que llaman en el mundo ausencia, fuego en el alma y en la vida infierno. y lo que es temporal llamar eterno; es lo que llaman en el mundo ausencia,
El cantautor francés de origen griego Georges Moustaki falleció hoy en Niza, en la costa mediterránea de Francia, a los 79 años de edad, según ha informado su familia.
El cantante, nacido en Alejandría, había dejado los escenarios con un último concierto en Barcelona en enero de 2009. El cantautor no pudo finalizar el espectáculo, lo que puso de manifiesto su frágil estado de salud debido a enfermedad pulmonar crónica.
Su nombre de pila era Joseph Mustacchi, pero lo cambió por el de Georges en honor a su maestro, Georges Brassens. Muchos recuerdan que alcanzó popularidad gracias a Edith Piaf, de la que fue amante.
"He tenido una vida apasionante. Espero que lo sea hasta el final", declaró en 2011 el cantante, cuando explicó a la prensa que tenía una enfermedad pulmonar incurable que le hacía "definitivamente incapaz de cantar".
Contemporáneo de una generación de artistas que dieron a conocer la chanson française, como su maestro Georges Brassens, Jacques Brel o Serges Gainsbourg, Moustaki compuso letras de canciones para melodías que interpretaron Edith Piaf, Yves Montand, Barbara o Serge Reggiani.
El seductor y revolucionario poeta y músico se hizo mundialmente conocido a finales de los años sesenta y principios de los setenta con temas como Milord, que hizo célebre la garganta de Edith Piaf, Le facteur, La mer m'a donné, Ma solitude o Le temps de vivre.
Por haber dormido tantas veces con mi soledad, he conseguido de ella casi una amiga, una dulce costumbre. Ella no me deja dar ningún paso,es como una sombra fiel.
Me ha seguido aquí y allá, en las cuatro esquinas del mundo. No, yo nunca estoy solo con mi soledad. Cuando está en el hueco de mi cama, toma todo el espacio, Pasamos largas noches, los dos cara a cara.
Realmente no sé hasta donde irá esta cómplice Tendré que hacerme a ella o reaccionar ? No, nunca estoy solo con mi soledad.
Por ella he aprendido tanto como lágrimas he derramado Si a veces la repudio, ella nunca me desarma. Y si yo prefiriese el amor de otra cortesana, Ella estará ahí en mi último día, mi última compañera
No, nunca estoy solo con mi soledad. No, nunca estoy solo con mi soledad.
No voy a pedir perdón por descubrir en ti la luz de mis latidos no he de pedir permiso para adorar tu rostro dulce y ferozmente la gente nada sabe del amor si no se reconoce en nuestros pasos y al lado de la cama, más bien al pie espero a que esta aurora te despierte que no espere mis disculpas, corazón todo empieza y todo acaba en ti **
Chagall
Y no te asustes mi amor si mi voz suena algo seria y definitiva la vida es una y una es la respuesta mi piel se quema sin tu suave sombra te nombran las ciudades que pisé y en cada esquina encuentro tu acertijo. si vivo fue porque siempre esperé para entregarte mi pecho desnudo el futuro me ha nombrado con tu voz en ti todo encuentra una razón.
**
Todo comienza en ti el resto de mi vida y la razón de abrir cada ventana, la canción que resuelve mis dudas, mi delirio y mi cura y todo acaba en ti los besos, cada fiesta, la raíz que bebe mis dolores, mi febril costumbre de buscarte mis días y este hambre de ti de ti, de ti, de ti.
Egon Schiele
No voy a pedir perdón por entregarme en cuerpo y alma a tus pecados cansado de los subterfugios me sumo a tu motín sin ataduras que envidien mi locura, corazón, tú eres mi hogar y afuera me muero de frío elijo regalarte mi canción porque apareces en todos mis planes Me alumbraste, y renacido, creo en mí todo en tu figura halla su fin.
Es, para mi, la canción más hermosa de Silvio. Cada cual la puede interpretar a su gusto. ¿Qué representan las sillas? ¿Será la tentación? ¿esa tentación a no seguir luchando por esos ideales que llevamos dentro? me gusta esa parte que dice "el que tenga compañía, soledad. El que siga un buen camino tendrá sillas peligrosas que lo inviten a parar". En fin, os dejo la canción, saborearla despacito, vale la pena.
En el borde del camino hay una silla, la rapiña merodea aquel lugar. La casaca del amigo esta tendida, el amigo no se sienta a descansar. Sus zapatos, de gastados, son espejos que le queman la garganta con el sol. Y a través de su cansancio pasa un viejo que le seca con la sombra el sudor.
En la punta del amor viaja el amigo, en la punta más aguda que hay que ver. Esa punta que lo mismo cava en tierra que en las ruinas, que en un rastro de mujer. Es por eso que es soldado y es amante, es por eso que es madera y es metal. Es por eso que lo mismo siembra rosas que razones de bandera y arsenal.
El que tenga una canción tendrá tormenta, el que tenga compañía, soledad. El que siga un buen camino tendrá sillas peligrosas que lo inviten a parar. Pero vale la canción buena tormenta y la compañía vale soledad. Siempre vale la agonía de la prisa, aunque se llene de sillas la verdad.
Cuando derrame el verano toda su miel sobre el río, cuando el sol rejuvenezca con la risa de los niños, y el amor juegue sus juegos como el viento entre los pinos, y el campo encienda sus verdes, y el mar suelte sus navíos, cuando la última flor del cerezo haya caído, amiga yo estaré lejos, muy lejos por el camino.
Aunque llores lo que llores sobre este corazón mío, aunque convierta mis manos en cuna de tus suspiros, aunque se queden tus ojos, tras de mi huella prendidos, y yo camine en lo llano como bajando al abismo, cuando la última flor del cerezo haya caído amiga yo estaré lejos, muy lejos por el camino.
Sé que te recordaré más allá de lo infinito nuestro andar bajo la lluvia platicando como niños o adorando tu pureza, con sueños y cantos míos, pero por más que callemos, y aunque sintamos lo mismo, cuando la última flor del cerezo haya caído amiga yo estaré lejos, muy lejos por el camino Atahualpa Yupanqui
Quiero que todo sea bello, en armonía con la Naturaleza..lo dijo R. Flores Magón
Egon Schiele y la música de Nicola Piovani. La música, la pintura y la poesía son lo mismo. Así lo veo yo. Imagino que la poesía es pintar con el regalo de la palabra. La pintura, una poesía silenciosa. Y la música, como decía Tolstoi, la taquigrafía de la emoción. Afloran en mí, me elevan, me alborotan. Me hacen llevadera esta vida de miserias e injusticias, de cinismos e hipocresías, de dolor ajeno y propio.
Todavía yo no sé si volverá, nadie sabe, al día siguiente, lo que hará. Rompe todos mis esquemas, no confiesa ni una pena, no me pide nada a cambio de lo que dá.
Suele ser violenta y tierna, no habla de uniones eternas, mas se entrega cual si hubiera sólo un día para amar. No comparte una reunión, mas le gusta la canción que comprometa su pensar.
Todavía no pregunté "¿te quedarás?". Temo mucho a la respuesta de un "jamás". La prefiero compartida antes que vaciar mi vida, no es perfecta, mas se acerca a lo que yo simplemente soñé...
Entonces, en las noches de hastío, poblando nuestra soledad con los fantasmas del recuerdo, lloramos los labios ausentes de todas las bellas fugaces que no supimos retener.
GEORGES BRASSENS. Solía acompañarse únicamente por una guitarra acústica y por su fiel Pierre Nicolas al contrabajo, aunque para las grabaciones añadía una segunda guitarra. Componía la mayoría de sus letras, aunque también musicó a muchos de sus poetas franceses favoritos, como Aragon, Hugo, Villon, Apollinaire o Antoine Pol.
Aquí tienes uno de los poemas de Pol, “Les passantes”, que viene a decir:
Quiero dedicar este poema a todas las mujeres que amamos durante algunos instantes secretos, a las que apenas conocemos, a las que un destino distinto les arrastra y ya no volvemos a ver más.
A la que vemos aparecer un segundo en su ventana y rápidamente se desvanece pero cuya esbelta silueta es tan graciosa y delicada que nos quedamos maravillados.
A la compañera de viaje cuyos ojos, encantador paisaje, hacen parecer corto el camino. Que somos los únicos en comprenderla y a la que sin embargo dejamos bajar sin haber rozado su mano.
A las que ya están comprometidas, y que, viviendo horas grises cerca de un ser demasiado diferente, nos han dejado, inútil locura, ver la melancolía de un futuro desesperante.
Queridas imágenes vistas, esperanzas frustradas de un día, mañana estaréis en el olvido. Con solo un poco de felicidad que tengamos es raro que nos acordemos de los episodios del camino.
Pero si hemos fracasado en la vida, pensamos con un poco de ganas en todas esas felicidades entrevistas, en los besos que no osamos coger, en los corazones que debían esperarnos, en los ojos que no hemos vuelto a ver.
Entonces, en las noches de hastío, poblando nuestra soledad con los fantasmas del recuerdo, lloramos los labios ausentes de todas las bellas fugaces que no supimos retener.
GEORGES BRASSENS
Fue un hombre libre, un hombre que amó la poesía y la vida, un anarquista que nunca se rindió, que jamás claudicó de sus ideas, que vivió consecuentemente con ellas y con su compromiso por crear un mundo nuevo, un trovador que cantó a las prostitutas y a los ladrones, a los amigos, a los perdedores, a la gente que se ama y que se besa, a la vida que pasa y al tiempo que no perdona, un hombre que cantó al amor, a la amistad, a la muerte y, sobre todo, a lo que él más amaba: la vida.
Nacido en Sète, en el sur de Francia, en el seno de una familia humilde de clase obrera, no tardó en entender el significado de la anarquía. Castigado en el colegio a estar encerrado dentro de un armario, comprendió que la autoridad y el poder serían los enemigos a los que tendría que combatir durante toda su vida. (*).- Publicado hace ahora un año, y lo vuelvo a traer. Y se lo dedico a todas esas mujeres olvidadas, desahuciadas por la sociedad, que sufren a solas, las imprescindibles que habitan en este mundo tan feo.
No desfallezcas si no me encuentras pronto. Si no estoy en un lugar, búscame en otro. En algún lugar te estaré esperando.
Walt Whitman
Cuando el día es largo y la noche, la noche es tuya solamente. Cuando estás seguro de que has tenido suficiente de esta vida, bueno espera No te dejes ir, todos lloran y todos lastiman algunas veces.
A veces todo está mal. Ahora es hora de cantar también Cuando tu día es noche solitaria Si te sientes como dejándote ir, (espera) Cuando piensas que has tenido mucho de esta vida, pues espera.
Todos lastiman, toma consuelo en tus amigos Todos lastiman, no lances tu mano. Oh, no. No lances Tu mano. Si sientes que estás solo, no, no, no, no estás solo
Si estás solo en esta vida, los días y las noches son largos Cuando piensas que has tenido mucho de esta vida, para esperar
Bueno, todos lastiman algunas veces, Todos lloran. Y todos lastiman algunas veces. Así que, espera, espera. Espera, espera. Espera, espera. Espera, espera. Everybody Hurts, REM
Cuando pierda todas las partidas, cuando duerma con la soledad, cuando se me cierren las salidas, y la noche no me deje en paz. Cuando sienta miedo del silencio, cuando cueste mantenerse en pie, cuando se revelen los recuerdos, y me ponga contra la pared.
¡RESISTIRÉ!, erguido frente a todo, me volveré de hierro para endurecer la piel, y aunque los vientos de la vida soplen fuertes, soy como el junco que se dobla, pero siempre sigue en pie.
¡RESISTIRÉ!, para seguir viviendo, soportaré los golpes y jamás me rendiré, y aunque los sueños se me rompan en pedazos, ¡RESISTIRÉ!,¡RESISTIRÉ!.
Cuando el mundo pierda toda magia, cuando mi enemigo sea yo, cuando me apuñale la nostalgia, y no reconozca ni mi voz.
Cuando me amenace la locura, cuando en mi moneda salga cruz, cuando el diablo pase factura, o si alguna vez me falta tú.
¡RESISTIRÉ!, erguido frente a todo, me volveré de hierro para endurecer la piel, y aunque los vientos de la vida soplen fuertes, soy como el junco que se dobla, pero siempre sigue en pie. ¡RESISTIRÉ!, para seguir viviendo, soportaré los golpes y jamás me rendiré, y aunque los sueños se me rompan en pedazos, ¡RESISTIRÉ!,¡RESISTIRÉ!. Para mi querida Natàlia, que en esos momentos chungos para mí, estuvo ahí, arrimadita, pendiente, con su ternura y su sonrisa. RUIDO Y LUCHA LIBERTARIA!!!.......gracias amiga por tu dulzura y compañía...!! *.- Publiqué esta entrada en Septiembre del año pasado, un mes negro y lleno de oscuridades. Hoy recuerdo.
Jacob Collins. Figura destacada del arte clásico contemporáneo.
Jacob Collins nació el 11 de agosto de 1964, en Nueva York. Procede de una familia de artistas y académicos. Cuando era niño, empezó a copiar obras de maestros antiguos en el Museo Metropolitano de Arte. Alejándose de la modernidad se identificó en cambio, con las técnicas y la estética de los maestros del siglo XV al IXX.
El estilo de Jacob Collins se considera realismo clásico y su temática se centra en la figura, retrato, bodegones, paisajes e interiores. Sus obras figurativas, sobre todo sus desnudos, revelan un punto de vista claramente contemporáneo.
Jacob Collins vive y pinta en la ciudad de Nueva York. En la imagen junto a su esposa, la escritora Ann Brashares, tienen tres hijos.
Os dejo un vídeo muy bonito. Ella Fitzgerald cantando de fondo nos va mostrando toda la variedad de las obras de Collins:
<< Mon cor estima un arbre! Més vell que l'olivera, més poderós que el roure, més verd que el taronger, conserva de ses fulles l'eterna primavera, i lluita amb les tormentes que assalten la ribera, com un gegant guerrer >>
¡Mi corazón ama a un árbol! Más viejo que el olivo,
más potente que el roble, más verde que el naranjo,
en sus hojas conserva la eterna primavera
y lucha con los vientos que arrasan la ribera
cual un guerrero gigante.
No asoma por sus brazos la flor enamorada;
no va la fuentezuela sus sobras a besar;
más Dios ungió de aroma su testa consabrada
y por trono le dio la agreste serranía
y por fuente el mar.
Si lejos, sobre la ola, nace la luz divina
no canta por sus ramas el ave cautiva;
el sublime grito oye del águila marina.
o del alto buitre siente el ala gigante
remover su follaje.
Del limo de esta tierra su vida no sustenta,
por las rocas retuerce su poderosa raíz,
tiene lluvia y rocío y viento y luz ardiente
y, cual viejo profeta, recibe savia y vida
del amor de los cielos.
¡Árbol sublime! Viva imagen del genio,
domina las montañas y acecha el infinito,
por él, dura es la tierra, más su ramaje besa
al cielo que hechiza, y tiene al rayo y al viento
por gloria y por deseo.
¡Oh, sí! Cuando a sus anchas brama la tempestad
y por entre la espuma parece caer su peña,
él ríe y canta entonces más fuerte que las olas,
y vencedor sacude sobre los nubarrones
su cabellera real.
Mi corazón te envidia. Sobre la tierra impura
llevaré como santa prenda tu recuerdo.
Luchar siempre y vencer, reinar sobre la altura
y nutrirse y vivir del cielo y de la luz pura...
¡Oh vida! ¡Oh noble suerte!
¡Levántate, alma fuerte! Entre las nubes cruza
y cual el árbol de la peña arraiga en la altura.
Verás caer a tus plantas la airada mar del mundo
y tu canción tranquila cruzará la ventada
como ave del temporal.
Miquel Costa i Llobera
La belleza de la música hay que escucharla dos veces. James Joyce
.png "English"){kind=small}
