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| Theo van Rysselberghe |
[..] En realidad, lo que querría ahora es el imposible taxativo de ser un hombre en vez de una mujer. Porque nosotras no podemos dirigir el amor hacia nosotras mismas: hablo de cada una; debemos brindarlo a un hombre y esperar. Y yo he esperado demasiados años. Me encuentro ya agotada. Me encuentro con la esperanza varias veces muerta. No puedo convencerme ni de que haya amado.
El que inspiró el amor es lo de menos ya, ni el nombre que tuviera, ni la forma de acariciarme, ni sus besos. Lo que importa, ¿qué es? ¿el recuerdo que deja en mi memoria? ¿un amor olvidado, no por mí sino de mí, al que añorar un día? Me quisiera morir. Lo juro en alta voz. Pero ¿ante quién lo juro? No tengo rey ni roque, ni alfil ni reina ni torre ni caballo; no tengo ni un mísero peón. No me tengo ni a mí. Y si me suicidara, ¿quién sería la muerta? ¿Quién soy yo? ¿Fui yo la amante? ¿la segunda?. Una vez más me timaron.
La mujeres como yo no sirven para para ser amadas. Son incómodas, charlatanas, emprendedoras, masculinas. Quizás servimos para amigas más que para amantes. Ya oigo las voces que me dirían, tú no cabes entera en el corazón de un hombre: lo estallas, lo desbordas, lo deshaces, lo hastías. Ellos tienen que defenderse de alguna forma. Aunque sea la huida, como ha sido esta vez.
¿Lo amabas más que él a ti? ¿Qué sabías tú? ¿Qué preguntaste tú? Cuando se ama, se pregunta, indaga, ahonda. No por curiosidad ni acaso por amor: quizás por instinto de legítima defensa. O de entrega legítima. Aunque sólo sea por saber en qué manos vas a poner tu vida. Pero qué idiota, qué pobre idiota soy. [..]
(Extracto de un capítulo de "Los Papeles de Agua", Antonio Gala)
4 comentarios:
Así me he sentido por tanto tiempo. Uno a veces no busca las situaciones, se presentan mientras una espera otras cosas. Luego, descubrir... Descubrir que nos sucede aquéllo que, muchas veces dejamos que nos suceda, nos sucede el amor de seres inesperados, nos suceden los portazos de gente por la que una se hubiera quemado las manos... El amor, no sé. Ahora pienso que no tiene sexo ni edad, para alguien que sólo necesita amar y ser amado, no deberían anteponérseles barreras de ningún tipo.
Gala conoce como pocos el alma de cada mujer que habita el mundo.
Besos Inma, muchos
Es que cuando amamos siempre creemos que todo es bonito, no se te ocurre pensar que te quieran hacer daño, tu pregunta sería ¿y por qué iba a querer hacerme daño? no tiene sentido en ese momento. Y sí sucede y sí caemos en el desvarío, en esa reflexión sublime de la protagonista de este libro, ¿y quién soy yo? claro, me creí la muerte, confié y me dí el golpe definitivo, el que mata, el que te hace sentirte pequeña, fea y poca cosa. Es el amor, sí. No venimos preparadas para encontrar a seres inmaduros que no saben amar, o no venimos preparadas para saber amar, en libertad y tolerancia.
También a mi me ha sucedido y más o menos me he hecho esa misma reflexión. El amor no tiene sexo ni edad, tienes razón, quizás tiene que haber más que necesitar amar y ser amada, o quizás pedimos demasiado o amamos demasiado. No sé.
Me ha gustado mucho tu reflexión, gracias Fémina guapa, te mando un beso grandoteee
Es verdad Verónica, yo creo que me he leído todos sus libros, y este es el que más me ha gustado, la protagonista habla en primera persona y de veras que muchas veces he creído que era yo, he sentido cada palabra y sentimiento, Gala sabe lo que pasa dentro de nosotras.
Muchos besos guapaaa
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