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jueves, 8 de agosto de 2013

LA PESADUMBRE DE ESTAR VIVA

[A veces el miedo nos
corta las alas,
ata nuestras manos
y nos atenaza la mirada

Tengo miedo a todo, a nada, a lo visible, a lo invisible, tengo miedo a enfrentar el miedo, tengo miedo al miedo que tengo, se me mete hasta por los ojos y llega a las entrañas, de donde ya no sale. Tengo miedo de mi, de este mundo, tengo miedo a estar viva.]

Munch, 1913, mujer desnuda llorando

Soy una mujer y tengo miedo.
No a la muerte que ha de llegar tarde o temprano.
No a la soledad que tantas veces me hace compañía.
Tengo miedo a  despertarme un día entre bostezos, a mirar pa otro lado, a dejar por las esquinas la ternura con la que contemplo el mundo.
Tengo miedo a cerrar por dentro mi corazón, a coser sus párpados, a sellar sus labios.
Tengo miedo a dejarme caer y clavar las rodillas en una rendición egoísta.
Tengo miedo a que tú ya no me importes.
O tú,
o tú
o tus banderas.
Tengo miedo, joder.
Tengo miedo a perder el coraje.
Tengo miedo a firmar con la indiferencia un armisticio.
A  declararme en permanente  apatía.
En definitiva:
Tengo miedo a vivir esta vida  sin una pizca de rebeldía.

POEMA TONTO V - SILVIA DELGADO - (Ella, Silvia, lo dice mejor, sus palabras me taladran, por tanta certidumbre)

http://silviadelgadofuentes.blogspot.com.es/

martes, 6 de agosto de 2013

CÓMO PESA EL AMOR - GIOCONDA BELLI

Noche cerrada
ciega en el tiempo
verde como luna
apenas clara entre las luciérnagas.


Matisse

Sigo la huella de mis pasos,
el doloroso retorno a la sonrisa,
me invento en la cumbre adivinada
entre árboles retorcidos.



Heroina, Gaston Lachaise. 

Sé que algún día
se alzarán de nuevo
las yemas recién nacidas
de mi rojo corazón,
entonces, quizás,
oirás mi voz enceguecedora
como el canto de las sirenas;
te darás cuenta
de la soledad;
juntarás mi arcilla,
el lodo que te ofrecí,
entonces tal vez sabrás
cómo pesa el amor
endurecido.


lunes, 5 de agosto de 2013

RABO DE NUBE - OMARA PORTUONDO CANTANDO A SILVIO





Si me dijeran pide un deseo, 
preferiría un rabo de nube, 
un torbellino en el suelo 
y una gran ira que sube. 
Un barredor de tristezas, 
un aguacero en venganza 
que cuando escampe parezca 
nuestra esperanza. 


Si me dijeran pide un deseo, 
preferiría un rabo de nube, 
que se llevara lo feo 
y nos dejara el querube. 
Un barredor de tristezas, 
un aguacero en venganza 
que cuando escampe parezca 
nuestra esperanza.


SILVIO RODRIGUEZ, Rabo de Nube. Una de las canciones más hermosas de Silvio. Hoy me convido con esta canción que me hace soñar y, quizá, sacarme alguna sonrisa. En este caso caso está cantada por Omara Portuondo, una inmensidad de mujer, un torbellino de emociones escucharla.

sábado, 3 de agosto de 2013

EMBRUJAO POR TU QUERER - MIGUEL POVEDA - COPLA FLAMENCA

Ando medio loco embrujao por tu querer.
tengo en carne viva por tu culpa el corazón.





Ando medio loco
"Embrujao" por tu querer,
tengo en carne viva
por tu culpa el corazón.
Eres mi delirio y el arroyo de mi sed,
cielo y pan moreno
"pa" mis ansias de pasión.

Tu amor con fe yo venero,
por ti no se lo que haría,
tu amor "pa" mi es lo primero,
¡ay! yo te quiero,
yo te quiero, vida mía.

Por ti yo ardo en vivo fuego,
por ti pierdo hasta el sosiego,
por ti vivo "enamorao"
y por ti además yo soy capaz
de pedir limosna, de matarme y de matar,
de pedir limosna, de matarme y de matar.

Lloro a cada paso
sin poderme consolar,
voy y vengo ciego
si te alejas tú de mí,
tengo en el "sentío"
que me vas a abandonar
y eso, ni durmiendo,
yo lo puedo resistir.

tu amor me da calentura,
tu amor es cruz y alegría,
tu amor es sol y negrura,
¡ay, qué locura!
¡Qué locura vida mía!
¡Qué locura, qué locura vida mía!. 


¡COPLAS DEL QUERER!

A la guitarra Chicuelo, qué grande!

*.- Que me haya acordado hoy de esta copla se lo debo a mi amigo entrañable José Urbano Priego, un lujo de hombre, poeta, escritor y de una humanidad inconmesurable. 

EXPULSADOS POR VIVIR EN LA MISERIA....RECORDANDO NUESTRA HISTORIA, TAN PARECIDA A LO QUE AHORA SUFRIMOS.

MENDIGOS


El siglo XVI en España era la época de grandes emperadores y reyes como Carlos V y Felipe II, de importantes batallas como la de Lepanto y de artistas como Tiziano o el Greco. Pero también fue un siglo de pobreza y miseria para millones de personas. Eran los ‘vagamundos’, los famosos pícaros y mendigos que protagonizarían la literatura española del siglo de oro.

Víctimas de una de las mayores y más fuertes crisis económicas de la historia europea, poblaban las calles de las principales ciudades y recorrían el país en busca de suerte y pan. No tenían trabajo ni futuro, y eran la carne de cañón perfecta para las reclutas de la eterna guerra en Flandes y para los grupos de bandoleros que asolaban los caminos. Como hoy en día, resultaban peligrosos para las autoridades, y como hoy en día, éstas tomaron medidas trágicas para ‘limpiar’ sus ciudades de estos ‘molestos’ individuos.  

Hace quinientos años Sevilla era una de las metas preferidas para estos mendigos. Era una de las ciudades más prósperas y grandes de Europa y la puerta a América. De hecho el único puerto de la inmensa monarquía hispánica (en la que no se ponía el sol) que tenía derecho a mantener una conexión regular con las colonias americanas. Eso suponía mucho dinero.


SEVILLA EN EL SIGLO XVI


De allí llegaban cada año ingentes cantidades de oro y plata de las grandes minas de Potosí y Zacatecas que eran transportadas en grandes flotas de galeones, que a su vuelta al nuevo mundo llevaban mercancías y nuevos colonos. Por lo tanto, Sevilla era un imán para gente de todas partes y de toda clase. Para comerciantes, artesanos, militares, aventureros, aristócratas y, por su puesto, para los ‘vagamundos’.

Las calles de Sevilla, que como todas las calles europeas eran verdaderos focos de infección, basuras y excrementos, se llenaron de miles de personas sin hogar. Estos buscadores de fortuna acabaron por convertirse en un grave problema de orden público, ya que los mendigos poco tenían que perder y eran poco favorables a acatar la voluntad de las autoridades. De hecho, estas personas solían ser la primera chispa de las  revueltas de una sociedad que vivía al borde de la miseria y que sentía poca estima por sus gobernantes. 
     

LOS PÍCAROS DE MURILLO


En octubre de 1581 los alguaciles sevillanos organizaron una gran redada con el objetivo de ‘limpiar’ las calles de mendigos. Cientos de ellos fueron apresados y conducidos a las bodegas de una flota de galeones que les estaban esperando. Su destino iba a ser trabajar de braceros en una de las zonas más inhóspitas del planeta, la llamada ‘Tierra de Fuego’ en el Estrecho de Magallanes, en el extremo sur del continente americano.

Hacinados en las tripas de estos inmensos colosos marinos, los prisioneros sufrirían unas condiciones pésimas. El calor, la humedad y la suciedad en las bodegas eran inevitables, así como el mareo y los excrementos de cientos de personas transportadas en contra de su voluntad y seguramente sin que supieran hacia donde se dirigían. 

Pero daba igual, ya que nunca alcanzarían su destino. Una tormenta acabó hundiendo la flota y matando a los desafortunados viajeros. La mala suerte se cebó una vez más en el destino de estos pobres diablos, cuyo único delito era no tener dinero para vivir.


Publicado por Michael Neudecker 

viernes, 2 de agosto de 2013

SALVADOR BACARISSE - ROMANZA

Hay que recuperar, mantener y transmitir la memoria histórica, porque se empieza por el olvido y se termina en la indiferencia, lo decía Saramago en el 2005.

Os dejo un vídeo que a mi me impactó y emocionó, hay momentos en que las lágrimas salen de mis ojos, siempre con una pena infinita y siempre con rabia e impotencia. ¿Está mal que diga que seguimos igual? 



*.- Concertino para guitarra y orquesta en la menor , Opus 72-(1957), de Bacarisse, compositor español exiliado de guerra, murió en París en el 1963, nos dejó esta romanza tan conocida, tan nuestra, y que yo añado esas imágenes de nuestra guerra, del bombardeo de Gernika, del adiós de madres a sus niños que se iban a Rusia, del destrozo moral...no debemos olvidar. Nos quitaron nuestra Memoria Histórica, pero somos muchos los que seguimos recordando.





Recordando a Antonio Machado, que decía:  ¡Madrid, Madrid, qué bien tu nombre suena / rompeolas de todas las Españas! / La tierra se desgarra, el cielo truena / tú sonríes con plomo en las entrañas.