Blog que difunde cultura, (poesía, arte, música, historia, política, desvaríos varios y reflexiones de todo tipo).
Pintura de H. Anglada Camarasa, "Sonia de Klamery, 1913.
Desde 1936 a nuestros días, cuatro familias de nacionalidades diversas (Rusa, Alemana, Estadounidense y francesa) practican con entrega su pasión hacia la música viendo sus destinos marcados por la Segunda Guerra Mundial, no solo sus vidas sino sus carreras musicales.
NÂZIM HIKMET - Poeta, dramaturgo y novelista turco nacido en Salónica, (hoy ciudad griega), en 1902.
Estudió en el liceo Galatasaray e ingresó en la Academia de Marina. Abandonó Estambul tras la caída del imperio para trasladarse a Anatolia, donde Kemal Ataturk sentaba las bases del nuevo Estado. Fue objeto de represalias por un artículo contra el sultán y deportado, tras lo cual se exilió en Rusia.
Estudió filología en la Universidad de Moscú y al cabo de cuatro años regresó a la Turquía republicana, donde, a partir de 1929, se hizo famoso por la serie de artículos "Derribemos a los ídolos", en los que desmitificaba el valor de las grandes figuras literarias relacionadas con el poder político. Marginado por ello, dejó de publicar y se dedicó a escribir guiones cinematográficos.
Sin embargo, bajo la falsa acusación de "incitación a la rebelión", fue condenado a veintiocho años de cárcel, de los cuales cumplió más de trece. Un importante movimiento internacional, encabezado en 1949 por T. Tzara, se organizó para lograr su libertad. Conseguida ésta luego de una dramática huelga de hambre, prosiguieron las persecuciones y las dificultades, por lo que, enfermo, inició un nuevo exilio en Moscú, hasta su muerte.
Hikmet cultivó diversos géneros literarios, si bien fue como poeta que alcanzó la universalidad, además de convertirse con ella en el renovador de la lírica turca. Ya con sus primeras publicaciones, 835 líneas (1929),1+1=1 y Tres golpes (1930), prácticamente acabó con la rígida tradición poética del Diván. Antes de ser encarcelado publicó La ciudad que perdió la voz (1931, que le valió su primer proceso), ¿Por qué se ha suicidado Berenice? y Telegrama nocturno, en 1932, el mismo año en que aparecieron dos de sus obras de teatro, El cráneo y La casa de un muerto.
En 1935 publicó Cartas a Taranta-Babú contra la intervención fascista en Etiopía y, por entregas, la novela La sangre no habla, así como varias obras dramáticas y otros poemarios. Durante su encarcelamiento estaba prohibida la publicación y circulación de sus obras, por lo que, en lo que al teatro se refiere, las firmaba con seudónimo: es el caso de Ferhât y Sirin, Sabâhat y Yûsuf y Züleilâ.
Su obra poética más ambiciosa y de mayor alcance.Paisajes humanos de mi país fue escrita en prisión, al igual que Poemas de las horas 21-22, Rubais, Poemas sobre la vida. Ya en el exilio, continuó escribiendo y publicando teatro (¿Ha existido Ivan Ivanovich?, La estación, La espada de Damocles), la novela Qué bello es vivir, hermano mío, y una recopilación de cuentos populares, La nube enamorada.
No dejó nunca de escribir poesía, aunque ésta sólo pudo ser conocida después de su muerte, ya que en Turquía, privado de nacionalidad, su obra estaba severamente prohibida y su nombre proscrito. Hubo que esperar a finales de la década de 1960 para que su obra completa, caracterizada tanto por un intenso lirismo como por su compromiso, fragmentada y dispersa en infinidad de publicaciones extranjeras, comenzara a aparecer en su país.
Publico aquí, en traducción de Fernando García Burillo y Çagla Soykan, una selección de los poemas que Nâzim Hikmet escribió en los dos postreros años de su vida. Poemas de amor, pues el poeta, exiliado en Moscú, había vuelto a enamorarse una última vez; poemas de compromiso político, al que nunca renunció; y poemas en los que reflexiona sobre la proximidad de la muerte y la vida que siente que se le escapa:
Gracias a ti...
Gracias a ti cada uno de mis días es un mundo limpio y perfumado que huele a melón.
Gracias a ti todos los frutos se ofrecen a mi mano como si yo fuera el sol. Gracias a ti sólo pruebo la miel de la esperanza. Gracias a ti late mi corazón.
Gracias a ti mis noches más solitarias son como un kilim de Anatolia que sonríe desde la pared. Gracias a ti
al final de mi camino, sin llegar a mi ciudad,
he descansado en una rosaleda.
Gracias a ti
no dejo entrar a la muerte que con sus cantos llama a mi puerta vestida con sus más sutiles ropajes y me invita al gran descanso.
Me acostumbro a envejecer, es el oficio más difícil del mundo...
Me acostumbro a envejecer, es el oficio más difícil del mundo, llamar a las puertas por última vez, la separación para siempre.
Horas que corréis, corréis, corréis... Trato de comprender a costa de dejar de creer. Te iba a decir una palabra pero no pude.
En mi mundo el sabor de un pitillo por la mañana con el estómago vacío. La muerte antes de llegar me envió su soledad.
Envidio a los que no se dan cuenta de que envejecen, tan ocupados están con sus cosas.
Rosa mía, niña de mis ojos...
Rosa mía, niña de mis ojos, no tengo miedo de morir, morir me avergüenza, la muerte me parece una deshonra.
Tú eres mi ebriedad...
Tú eres mi ebriedad ni me desembriago
ni puedo desembriagarme ni quiero desembriagarme
me pesa la cabeza tengo las rodillas destrozadas y todo cubierto de barro avanzo a trompicones hacia tu luz que se enciende y se apaga.
Tus manos y la mentira...
No está nuestro planeta sostenido por los cuernos de un buey: Tus manos lo sostienen...
¡Qué hombres, nuestros hombres! Los mantienen a fuerza de mentiras, Siendo que andan hambrientos, Faltos de carne y pan, Y dejan este mundo, al que cargan de frutos, Sin poder verlos en la mesa propia ni siquiera una vez.
¡Qué hombres, nuestros hombres! Sobre todo los de Asia, los de África, del medio Oriente, del Cercano Oriente, los de las tantas islas del Pacífico y los de mi país, es decir, mucho más del setenta por ciento de los hombres del mundo: Están adormecidos, están viejos, Siendo listos y jóvenes como lo son sus manos...
¡Qué hombres, nuestros hombres! Ustedes, mis hermanos de América o Europa, Tan alertas y audaces, A quienes, sin embargo, los aturden lo mismo que a sus manos, Y les mienten, y los hacen marchar...
¡Qué hombres, nuestros hombres! Si mienten las antenas de las radios, Si mienten las enormes rotativas, Si miente el libro y mienten los afiches, Si mienten los anuncios de los diarios, Si mienten las desnudas piernas de las muchachas en el teatro y en el cine, Si hasta mienten las canciones de cuna, Si miente el sueño, si el pecado miente, Si miente el violinista de la boite, Si miente el plenilunio en las noches sin ninguna esperanza, Si mienten la palabra, el color y la voz, Si miente el que te explota, el que explota tus manos, Si todo el mundo y todas, todas las cosas mienten, a excepción de tus manos.
Es para que tus manos siempre sean dóciles como arcilla, ciegas como la noche, idiotas como el perro del pastor, Y para que jamás se subleven tus manos
Y para que no acabe jamás tanta injusticia -Ideal del traficante- Sobre este mundo nuestro, este mundo mortal Donde poder vivir sería lo mejor.
A VERA...
Me dijo por qué no vienes por qué no te quedas por qué no sonríes por qué no mueres He venido Me he quedado He sonreído He muerto.
SOBRE LAS LLUVIAS RADIACTIVAS...
Cerrad bien las ventanas no dejéis a los niños en la calle las lluvias llevan la muerte a las semillas llueve podredumbre. Hay que limpiar las lluvias hay que sacar brillo de nuevo a la lluvia como si fuera plata que las lluvias lleven de nuevo nada más que el sol a las semillas que los niños puedan correr de nuevo bajo la lluvia y que podamos abrir de nuevo las ventanas a la lluvia.
"No lo sabia antes, pero ahora sé, que la pintura es para mi el mejor camino
para encontrar mi esencia, quitarme piedras de la mochila, y vivir, estar viva, y
ser yo, en definitiva. Es fascinante saber que no se nada, que se aprende cada
dia..."
Nicoletta Tomas
NICOLETTA TOMAS (Madrid - 1963)
Se confiesa autodidacta y crea imagenes figurativas en las que el amor, la pasión, en una ocasiones y la ternura y la inocencia llena de fantasía en otras, para las que usa diversas tecnicas: acuarela, óleo, acrílico y paste, con unos bellos resultados-
Su obra se encuentra en colecciones privadas , tanto nacionales como internacionales en Francia , Austria , Hong Kong y Alemania, ha realizado numerosas exposiciones y ha ilustrado varias publicaciones.
Tema basado en un poema del gran poeta francés Paul Verlaine, L'heure exquise (La hora exquisita) es una de las canciones más conocidas de Reynaldo Hahn. Publicada en 1892, es la quinta parte de un grupo de siete canciones titulado Chansons grises (canciones grises). Verlaine se inspiró para componerla en las delicadas pinturas de Watteau, que quedan perfectamente reflejadas tanto en el texto de esta canción, como en la melodía compuesta por Hahn.
"L'heure exquise"
La lune blanche Luit dans les bois ; De chaque branche Part une voix Sous la ramée ...
Ô bien-aimée.
L'étang reflète, Profond miroir, La silhouette Du saule noir Où le vent pleure ...
Rêvons, c'est l'heure.
Un vaste et tendre Apaisement Semble descendre Du firmament Que l'astre irise ...
C'est l'heure exquise.
Paul Verlaine
Te voy a dar la guarida que tiene la vida para seguir viviendo, para vivir queriendo, lo mejor de la vida es vivir el momento y así te lo cuento, para que tú la bailes, para que baile el viento...
"Porque en el sexo no existe un punto de estancamiento absoluto. No existe ninguna igualdad sexual y no puede existir, ciertamente, ninguna en la que las asignaciones sean iguales, al cociente masculino y el cociente femenino en perfecto equilibrio. Con el sexo vuelves a estar en el bosque, vuelves a estar en la ciénaga. Es un intercambio de dominio, un desequilibrio perpetuo. Vas a eliminiar el dominio? Vas a eliminar la docilidad? La dominación es el pedernal que enciende la chispa y pone el asunto en marcha. Entonces, qué? Escucha. Ya verás. Verás adónde conduce el dominio. Verás adónde conduce la docilidad."
(Libro que devoré en un par de horas, me encantó, nos encontramos con un catedrático de 80 años que se vuelve loco por una alumna cubana 50 años más joven y que le hace pensar en su vida. Roth retoma alguno de los temas recurrentes de sus novelas: la pulsión sexual, la confesión íntima y la decadencia física del cuerpo; sexo y muerte.).
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