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domingo, 23 de febrero de 2014

FABIO HURTADO - PINTOR Y FOTÓGRAFO CONTEMPORÁNEO - UNA BELLEZA INCONMESURABLE




De padre español y madre italiana, Fabio Hurtado nace en Madrid en 1960. A finales de los años 70 forma un grupo de rock junto a sus compañeros de instituto, realizando los carteles publicitarios de los conciertos. Más tarde en 1982 alquila su primer estudio en Madrid mientras asiste a la Facultad de Bellas Artes, licenciándose dos años más tarde.
















Entre 1986 y 1988 ejerce como profesor de pintura y dibujo en varios Centros Culturales y colegios del Ayuntamiento de Madrid, hasta su primera exposición importante en Alemania. A partir de entonces abandona su labor docente y se convierte en pintor profesional. Otra faceta artísticas: fotografía.



































Hasta mediados de los años 90 la pintura de Fabio Hurtado se caracteriza por una marcada geometría en sus composiciones y una rotundidad en las formas, interpretadas casi de un modo escultórico. Luego su estilo evoluciona hacia un mayor naturalismo en las figuras, situándolas en un contexto más realista.

Personalmente, me recuerda en sus trazos la pintura picassiana.

Su obra se caracteriza por una cuidada utilización del dibujo y una gran armonía en el uso del color, complementos de una temática dominada por la presencia de la figura femenina. Las mujeres que aparecen en los cuadros suelen ser elegantes, independientes y enigmáticas; muchas veces instaladas en una soledad aparentemente elegida.















Artísta con un estilo inconfundible, que recrea escenas ambientadas en los años 20 y 30 del siglo XX, dentro de un contexto casi cinematográfico.

A Fabio Hurtado le gusta implicar al espectador en el desarrollo argumental mediante un juego de sugerencias intencionadas:
la acción a menudo parece ocultar al abservador, convirtiendo la interpretación abierta de cada uno en un elemento más de la composición.

























Me encantan sus mujeres, lánguidas, pensativas, llenas de contundencia y a la vez de fragilidad. Hace tiempo que deseaba dedicarle una entrada, hoy domingo me decidí, quizá por sentirme así de habitada, en esa contradicción de mujer libre y atrapada, de mujer lánguida y pensativa, que mira al mundo desde la lejanía y a través de horrores despreciables, quizá pensando en qué hemos convertido este planeta tan sumamente bonito. Os dejo la página web del pintor, de donde saqué no solo las imágenes sino también el texto, así le conoceréis mejor:





sábado, 22 de febrero de 2014

¿CÓMO VOY A CREER QUE EL MUNDO SE QUEDÓ SIN UTOPÍAS? - MARIO BENEDETTI

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el mundo se quedó sin utopías.

Cómo voy a creer
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza.




Edith Rimmington, 1940



Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea.

Cómo voy a creer
que el horizonte es la frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada.

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que tu cuerpo / mengana
no es algo más de lo que palpo
o que tu amor
ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo de tus ojos
la parsimonia de tus manos
cómo voy a creer / mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro.

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que la utopía ya no existe
si vos / mengana dulce
osada / eterna
si vos / sos mi utopía.




Mario Benedetti





lunes, 17 de febrero de 2014

VOY A ARRAIGAR EN TI - ERNESTINA DE CHAMPOURCÍN

Mis fuerzas más oscuras
remueven lentamente la tierra de tu alma.
Quisiera penetrarte y enraizar mi esencia
sobre la carne viva que nutre tu fervor.

Ahondaré en ti mismo y abrasará tu sangre
el fuego de la mía rebelde y soñadora.
Invadido por mí, derribarás la cumbre
que te aleja del cielo.

¿No sientes mis raíces? Tu tallo florecido,
ebrio de sí, eterniza mi cálida fragancia.
¡Irguiéndolo alzarás la copa de mi frente,
hasta volcar su zumo en los labios del sol!


Danae, Klimt

Búscame en ti. La flecha de mi vida
ha clavado sus rumbos en tu pecho
y esquivo entre tus brazos el acecho
de las cien rutas que mi paso olvida.

Despójame del ansia desmedida
que abrasaba mi espíritu en barbecho.
El roce de tus manos ha deshecho
la audacia de mi frente envanecida.

Navegaré en tus pulsos. Dicha inerte
del silencio total. Ávida muerte
donde renacen, tuyos, mis sentidos.

Ahoga entre tus labios mi tristeza,
y esta inquietud punzante que ya empieza
a taladrar mi sien con sus latidos.


Ernestina de Champourcín, poeta nacida en Vitoria en 1905 y fallecida en Madrid en marzo de 1999.
Su poesía se encuentra irradiada de elementos simbólicos relacionados con una pureza y una belleza incuestionables. Escribió muchos poemas de amor; sin embargo consiguió ir mucho más allá de este estilo tan trillado, y cultivó una poesía social auténtica, que permite acercarse a la realidad de los poetas del exilio; muchas de sus poesías hablan sobre la soledad y la nostalgia.






jueves, 13 de febrero de 2014

JULIO CORTÁZAR - UN SER HUMANO DELICIOSO - MI PEQUEÑO HOMENAJE

A los 30 años de la muerte del gran Cronopio, del ser humano que me hizo vibrar y estremecerme, les dejo un cachito de él mismo, mi pequeñito homenaje.

"Si la personalidad humana no adquiere toda su fuerza, toda su potencia, entre las cuales lo lúdico y lo erótico son pulsiones fundamentales, ninguna revolución va a cumplir su camino".

El 12 de febrero de 1984 murió en París el escritor argentino Julio Cortázar, uno de los grandes de la literatura latinoamericana tanto por el peso de su creación como por su influencia en autores de ambos lados del Atlántico.


Esta ternura 


Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento ? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie. 
Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban 
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela la alba.
Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos
con los presentes ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.
Entonces, ¿nadie quiere esto,
nadie?


Nocturno


Tengo esta noche las manos negras, el corazón sudado 
como después de luchar hasta el olvido con los ciempiés del humo.
Todo ha quedado allá, las botellas, el barco,
no sé si me querían, y si esperaban verme.
En el diario tirado sobre la cama dice encuentros diplomáticos,
una sangría exploratoria lo batió alegremente en cuatro sets.
Un bosque altísimo rodea esta casa en el centro de la ciudad,
yo sé, siento que un ciego está muriéndose en las cercanías.
Mi mujer sube y baja una pequeña escalera
como un capitán de navío que desconfía de las estrellas.
Hay una taza de leche, papeles, las once de la noche.
Afuera parece como si multitudes de caballos se acercaran
a la ventana que tengo a mi espalda. 


Poema 



Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco
con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.


A Una Mujer 


No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, no hay
que estar triste si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera 
lo inmóvil, ese permanecer en tanta fuga. 

Porque la nube estará ahí, constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo -pero por qué nombrar el polvo y la ceniza-. 
Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra. 

Solo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga, esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos, y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía, las torres del maíz, los ciegos montes. 

Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo,no nos movemos del terror y la delicia, y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del balcón, cómo corren las nubes al futuro. 

¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té. No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de creer que se nace o se muere, cuando lo único real es el hueco que queda en el papel, el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido. 


JULIO CORTÁZAR