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martes, 10 de septiembre de 2013

LUCHAS - CONCEPCIÓN DE ESTEVARENA, POETA ANDALUZA

George Owen

En derredor del sol gira la tierra,
haciéndose, al girar, sombra a sí misma,
y en redor de mis propios sentimientos,
hallando sombra y luz, mi mente gira.
Yo no sé qué pensar; me alejo mucho
y otra vez vuelvo al punto de partida;
la luz de mi esperanza nunca muere,
y a impulsos del dolor siempre vacila.
Para soñar en mundos que no veo
me basta mi incansable fantasía,
y para comprender el que habitamos
no me bastan ni el alma ni la vista.
Sombras que ante la luz se desvanecen,
pasan mis ilusiones más queridas:
rocas fijas en medio de los mares,
duran mis penas grandes e infinitas. 










CONCEPCIÓN DE ESTEVARENA, nació en Sevilla el 10 de enero de 1854 en el nº 21 de la calle Siete Revueltas.





 



Hija de una familia modesta su corta vida (22 años) estuvo marcada por la fatalidad. Huérfana de madre antes de los dos años, y de padre a los 21 años, contrajo la tubérculosis que le llevaría a la tumba. 

Concepción, de salud frágil, se ve atraída por la lectura y empieza a contactar con los círculos literarios de la ciudad, fundamentalmente la casa de José De Velilla y Rodriguez, donde se celebran tertulias literarias. A pesar de su juventud, y en contra de su padre, un hombre mayor y de mentalidad muy tradicional, le prohibía escribir poesía., escribió poemas en la misma línea del romanticismo que desarrolló Gustavo A. Béquer, Rosalía de Castro y Carolina Coronado. Los datos que se conservan de su vida proceden casi en exclusiva del “Prólogo” escrito por su amigo José De Velilla y Rodríguez en la edición póstuma de su obra “Últimas Flores”. 

Ahí, José de Velilla afirma que el padre de Estevarena, le prohibía escribir así pues en su ausencia escribía los poemas en las paredes, los memorizaba y luego los borraba. La tertulia de la familia Velilla, en la calle de Manteros de Sevilla, fue sin duda un espacio de libertad creativa, donde conoció a lo más granado de la joven intelectualidad de la época, entre otros a Luis Montoto. 

La escasez económica en que vivían obligó a Concepción a pedir limosna para enterrar a su padre tras su muerte en 1875 y a perder la casa en la que vivían para saldar las deudas.

Concepción de Estevarena no publicó en vida ningún poemario, aunque se calcula en 100 poemas su producción, dejando tan solo esporádicas colaboraciones en las revistas de la época como por ejemplo en "La Esfera" de Madrid, donde publica "Pasado y Porvenir" (1873), e incluso leyendo en actos públicos algunos de sus poemas. 

Concepción prodigio de adelantamiento y madurez, firma composiciones en Sevilla cuando tiene diecinueve años y en Jaca lo hará en diez de las del libro impreso, desde diciembre de 1875 a mayo de 1876. En su temática está casi ausente, o del todo incomprensible en aquella sensible juventud, el tema amoroso. Y, en cambio, se halla fuertemente presente, explicado por la enfermedad tuberculosa, la idea de la fugacidad vital y de la muerte. 



Fuente:
http://www.poetasandaluces.com/autor.asp?idAutor=80



lunes, 9 de septiembre de 2013

COMO EL AGUA QUE FLUYE

Todo aquello era gris sobre gris, como suele ser la vida cuando se la ve desde fuera, pero nunca cuando es vista desde dentro.
Marguerite Yourcenar, Como el agua que fluye


Como fluye en mi voz cuando habla, que tiembla. En mis ojos. En mis labios. En mi orejas que escuchan calamidades. En mi media sonrisa. En mi cabeza, que fluyen nubes llenas de horrores. En mi pecho, que anidan pájaros revoloteando. En un no sé qué hacer que me taladra. En los poros de todo mi cuerpo que filtran lo mínimo que hago. En un olvidar decirlo. En mi soñar despierta como mínimo una cuarta parte del día. En mi aparente calma. En mi silencio. I.


ESTE PASAR DESPACIO SIN SONIDO (SOLEDAD) - ELLA WHEELER WILCOX

Edvard Munch, 1893


Soledad


Ríe, y el mundo ríe contigo:
Llora, y llorarás solo.
Lo que la triste vieja tierra debe prestar es alegría
pero ella misma tiene suficientes problemas.

Canta, y las colinas te contestarán;
Suspira, y se perderá en el aire.
Los ecos rebotan en un alegre sonido,
pero se encogen sin considerar la voz.

Alégrate, y los hombres te buscarán:
Aflígete, y ellos darán la vuelta y se irán.
Ellos quieren por completo tu placer entero,
pero no necesitan tu infortunio.
Muéstrate feliz y muchos serán tus amigos;
Muéstrate triste y los perderás a todos.
No hay nadie que decline tu néctar de vino,
pero debes beber la hiel de la vida en soledad.

Festeja, y tus salones estarán repletos,
ayuna, y el mundo te ignorará.
Ten éxito y da, y eso te ayuda a vivir,
pero nadie puede ayudarte a morir.
Hay espacio en los salones del placer
para un largo y digno tren,
pero uno por uno todos tenemos que desfilar
por los estrechos pasillos del dolor.







Ella Wheeler Wilcox, fue una poeta y periodista estadounidense. Gran parte de sus trabajos tratan sobre el amor y el sexo, razón por la cual fueron clasificados ocasionalmente como inmorales o pornográficos. La obra más destacada de Ella es "Poemas de Pasión", publicada en 1883 y de la que forma parte "Soledad", su poema más conocido y leído.








*.- Qué mejor pintor que Edvard Munch para expresar la soledad en el ser humano.



domingo, 8 de septiembre de 2013

SER NADIE


Daniel Kozeletckiy

Cuando llegue el momento de ser nadie, la memoria habrá quedado encinta de ideas y preguntas que nunca nacerán. Nadie sabe si seremos ceniza o si nos mezclaremos con las cenizas de otros. M. Benedetti, vivir adrede.



*.- La vaciedad del tiempo, la extrañeza de la figura humana en cualquier rincón del mundo, la impersonalidad de las historias íntimas, el misterio que puede albergar cualquier vida de apariencia banal. Una intuición: la de que la palabra eternidad, el tiempo pensado como un absoluto, es solo un tren de ida con los mismos vagones trastocados. I.


viernes, 6 de septiembre de 2013

EN TU BOCA SUMERJO


Giuseppe Amisani


En tu boca sumerjo
una perla rodeada de peces
que burbujean mi acuario

muerden mi anzuelo
beben el almíbar
de mi otra lengua


bancos de atunes, 
delfines y tiburones existen
para complacerme


mi otra lengua, ella, yo misma
guinda de mi buffet
servido en mantel derramado de miel
mi piel

levántense de la mesa, convidados de asiento reservado
ustedes
ellos

él
vuelvan a ella, vuelvan a mí
convertidos en abejas
 


Rocío Santillana. Nacida en Lima, ha residido la mitad de su vida en Madrid. Guionista y feminista. "Mi otra lengua" es su primer cuaderno de poemas y cuentos. 



jueves, 5 de septiembre de 2013

NUEVO BLOG DE VERÓNICA - TINTA DE SUEÑOS

Os presento el nuevo blog de Verónica C. que ahora pasa a llamarse Tinta de Sueños. Blog de poesías, literatura y actos culturales. 

Es una preciosidad de mujer y me alegro tanto de su vuelta, ya la echaba de menos. 

Desde aquí le mando muchos besos y suerte con su libro de poemarios "Las pequeñas esencias", que está publicando. 

¡Guapa!



http://anandanilayan.blogspot.com.es/