EMBRUJAO POR TU QUERER - MIGUEL POVEDA - COPLA FLAMENCA

Ando medio loco embrujao por tu querer.
tengo en carne viva por tu culpa el corazón.




Ando medio loco
"Embrujao" por tu querer,
tengo en carne viva
por tu culpa el corazón.
Eres mi delirio y el arroyo de mi sed,
cielo y pan moreno
"pa" mis ansias de pasión.

Tu amor con fe yo venero,
por ti no se lo que haría,
tu amor "pa" mi es lo primero,
¡ay! yo te quiero,
yo te quiero, vida mía.

Por ti yo ardo en vivo fuego,
por ti pierdo hasta el sosiego,
por ti vivo "enamorao"
y por ti además yo soy capaz
de pedir limosna, de matarme y de matar,
de pedir limosna, de matarme y de matar.

Lloro a cada paso
sin poderme consolar,
voy y vengo ciego
si te alejas tú de mí,
tengo en el "sentío"
que me vas a abandonar
y eso, ni durmiendo,
yo lo puedo resistir.

tu amor me da calentura,
tu amor es cruz y alegría,
tu amor es sol y negrura,
¡ay, qué locura!
¡Qué locura vida mía!
¡Qué locura, qué locura vida mía!. 

¡COPLAS DEL QUERER!

A la guitarra Chicuelo, qué grande!

*.- Que me haya acordado hoy de esta copla se lo debo a mi amigo entrañable José Urbano Priego, un lujo de hombre, poeta, escritor y de una humanidad inconmesurable. 

EXPULSADOS POR VIVIR EN LA MISERIA....RECORDANDO NUESTRA HISTORIA, TAN PARECIDA A LO QUE AHORA SUFRIMOS.

MENDIGOS

El siglo XVI en España era la época de grandes emperadores y reyes como Carlos V y Felipe II, de importantes batallas como la de Lepanto y de artistas como Tiziano o el Greco. Pero también fue un siglo de pobreza y miseria para millones de personas. Eran los ‘vagamundos’, los famosos pícaros y mendigos que protagonizarían la literatura española del siglo de oro.

Víctimas de una de las mayores y más fuertes crisis económicas de la historia europea, poblaban las calles de las principales ciudades y recorrían el país en busca de suerte y pan. No tenían trabajo ni futuro, y eran la carne de cañón perfecta para las reclutas de la eterna guerra en Flandes y para los grupos de bandoleros que asolaban los caminos. Como hoy en día, resultaban peligrosos para las autoridades, y como hoy en día, éstas tomaron medidas trágicas para ‘limpiar’ sus ciudades de estos ‘molestos’ individuos.  

Hace quinientos años Sevilla era una de las metas preferidas para estos mendigos. Era una de las ciudades más prósperas y grandes de Europa y la puerta a América. De hecho el único puerto de la inmensa monarquía hispánica (en la que no se ponía el sol) que tenía derecho a mantener una conexión regular con las colonias americanas. Eso suponía mucho dinero.

SEVILLA EN EL SIGLO XVI

De allí llegaban cada año ingentes cantidades de oro y plata de las grandes minas de Potosí y Zacatecas que eran transportadas en grandes flotas de galeones, que a su vuelta al nuevo mundo llevaban mercancías y nuevos colonos. Por lo tanto, Sevilla era un imán para gente de todas partes y de toda clase. Para comerciantes, artesanos, militares, aventureros, aristócratas y, por su puesto, para los ‘vagamundos’.

Las calles de Sevilla, que como todas las calles europeas eran verdaderos focos de infección, basuras y excrementos, se llenaron de miles de personas sin hogar. Estos buscadores de fortuna acabaron por convertirse en un grave problema de orden público, ya que los mendigos poco tenían que perder y eran poco favorables a acatar la voluntad de las autoridades. De hecho, estas personas solían ser la primera chispa de las  revueltas de una sociedad que vivía al borde de la miseria y que sentía poca estima por sus gobernantes. 

     

LOS PÍCAROS DE MURILLO

En octubre de 1581 los alguaciles sevillanos organizaron una gran redada con el objetivo de ‘limpiar’ las calles de mendigos. Cientos de ellos fueron apresados y conducidos a las bodegas de una flota de galeones que les estaban esperando. Su destino iba a ser trabajar de braceros en una de las zonas más inhóspitas del planeta, la llamada ‘Tierra de Fuego’ en el Estrecho de Magallanes, en el extremo sur del continente americano.

Hacinados en las tripas de estos inmensos colosos marinos, los prisioneros sufrirían unas condiciones pésimas. El calor, la humedad y la suciedad en las bodegas eran inevitables, así como el mareo y los excrementos de cientos de personas transportadas en contra de su voluntad y seguramente sin que supieran hacia donde se dirigían. 

Pero daba igual, ya que nunca alcanzarían su destino. Una tormenta acabó hundiendo la flota y matando a los desafortunados viajeros. La mala suerte se cebó una vez más en el destino de estos pobres diablos, cuyo único delito era no tener dinero para vivir.

Publicado por Michael Neudecker 

http://vidayeltiempo.blogspot.com/

SALVADOR BACARISSE - ROMANZA

Hay que recuperar, mantener y transmitir la memoria histórica, porque se empieza por el olvido y se termina en la indiferencia, lo decía Saramago en el 2005.

Os dejo un vídeo que a mi me impactó y emocionó, hay momentos en que las lágrimas salen de mis ojos, siempre con una pena infinita y siempre con rabia e impotencia. ¿Está mal que diga que seguimos igual? 

*.- Concertino para guitarra y orquesta en la menor , Opus 72-(1957), de Bacarisse, compositor español exiliado de guerra, murió en París en el 1963, nos dejó esta romanza tan conocida, tan nuestra, y que yo añado esas imágenes de nuestra guerra, del bombardeo de Gernika, del adiós de madres a sus niños que se iban a Rusia, del destrozo moral...no debemos olvidar. Nos quitaron nuestra Memoria Histórica, pero somos muchos los que seguimos recordando.

Recordando a Antonio Machado, que decía:  ¡Madrid, Madrid, qué bien tu nombre suena / rompeolas de todas las Españas! / La tierra se desgarra, el cielo truena / tú sonríes con plomo en las entrañas.

EL DEBATE SOBRE EL ESTADO DE LA NACIÓN: JUGAR A CAMBIARSE LOS CROMOS - PURA MARÍA GARCÍA

Mi querida Pura, que escribe desde las entrañas, siempre rotunda pero muy tierna y sensible. Un ser delicioso. Aquí os dejo su reflexión de hoy:

Por pura maria garcia

http://lamoscaroja.wordpress.com/2013/08/01/el-debate-sobre-el-estado-de-la-nacion-jugar-a-cambiarse-los-cromos/#comment-754

Voy a apagar la radio, y apagar también las voces del coro de políticos amorales que han entonado durante el tiempo previo el aria de la mentira y el eufemismo. Lo hago porque siento la atónita nausea del burlado, humillado y maltratado. También porque soy consciente de que escuchando a quienes en realidad nada dicen, hoy reunidos, convocados para un acto más de la obra de teatro de la que somos espectadores sin recursos, soy corresponsable de su juego, coparticipe de su terrorismo sutil y sus maniqueas estrategias.

No hay demasiado que expresar desde esta parte del escenario, donde tú y yo, en una prueba de que el umbral de la ingenuidad del ser humano como especie se ha dilatado hasta casi el infinito conforme, y paradójicamente,  se supone que se alcanza un mayor conocimiento. 

No sé cuántos de nosotros esperaban un atisbo de honestidad, o un sucedáneo, e imaginaban a quien se aúpa en papeletas ganadas con el fraude ideológico acercándose, solo acercándose, a uno (¡hay tantos!) de los epicentros que están provocando nuestra ira y nuestra indignación. Supongo que si los hay, me consta que sí, son el reducto de la famosa y prostituida “mayoría absoluta”. 

Ellos, los que entregaron la llave de lo poco que teníamos a un decálogo de ideas, que no ideología, basada en el “quien más tiene es el que más ha detener”, no deberían quedarse indiferentes ante el espectáculo bochornoso del supuesto debate –que no es debate sino farsa- del estado de la supuesta nación,-que no es más que el conjunto de ruinas de  los planificados robos perpetrados por diestros y siniestros. Con ellos, con los que se decidieron por el color falso azul del partido al que votaron tras fiestas de bocadillo, pin y pañoleta de boy-scout de diseño al cuello, también va esta perfomance que aún en estos momentos -12,20 del mediodía de un día supuestamente transcendental para nosotros-siguen representando. Y les va, aunque se escondan tras un puesto de trabajo que no han perdido (TODAVÍA) por ser uno de los suyos, de los que mandan, porque a ellos también debería importarles ser manada dirigida por un líder que también les ha mentido, y miente, a ellos, a su clac de incondicionales.

A nosotros, los que luchamos por sobrevivir a su mentira y la ejecución de sus planes, traducidos en “no del todo explicadas” medidas, Rajoy y los suyos no nos engañan desde hace un tiempo, pero a ustedes sí, adoradores de la gaviota y el sobre. Ustedes entraron a jugar sabiendo que a su frente había un mentiroso, rodeado de mentirosos y mentirosas, que escupían mentiras rimbombantes, promesas que tanto para ellos, a quienes ustedes votaron, como para ustedes eran sabidas mentiras, dados de un juego sucio que no sería fácil de mantener, ya que las casillas de retroceso y las penalizaciones vitales, solo afectarían al otro equipo, a nosotros, a los mismos, a los de siempre. Entraron la papeleta y su llave sabiendo que todo era un teatro. Los suyos no les engañaron, atrévanse a decirlo. Lo que ustedes pretendían, es un secreto a voces, es arrimarse al poder que los suyos alcanzarían, permitir su supremacía y su ambición para asegurarse la clase de estado de bienestar que se obtiene sobre la opresión del otro, del que no es de su banda, su familia.

Los votantes del gran experto en mentiras; paseante de plasmas; guerrero cobarde que se escuda en lanzadoras de estupideces, convencidas de que el poder, al fin, les ha permitido ser las superwomen salvadoras del universo pepero; urdidor de telarañas de decires desdichos y promesas jamás cumplidas; robin hood inverso con seseo, saqueador y distribuidor de riquezas entre su equipo de ladrones; ese autoerigido mesías de la prima de riesgo…esaayer mayoría absoluta, con poderes que parecen, por las atribuciones sin límite que otorgan casi mágicos, se sabe engañada por Rajoy y los suyos, pero CALLAN.

No pueden decirlo en voz alta, el juego del cohecho y la connivencia política y electoral no lo permite. Y si les preguntan, micrófono en mano, como ha hecho más de un medio de comunicación, si dan mayor credibilidad a Bárcenas o a Rajoy y su pandilla, harán un gesto correcto y cantarán la canción de “quienes mienten no son los nuestros”. Y lo harán, a pesar de que saben que las letras de la palabra NUESTROS son vocales y consonantes corruptas y podridas, porque en secreto rezan para que no se descubra la verdad (conocida y callada por todos ellos) y puedan mantener la tranquilidad que les da creer que si los suyos siguen, a costa de lo que sea, ellos se librarán de los problemas que tienen los otros, los no suyos, nosotros. El corrupto vota y mantiene al corrupto para asegurarse privilegios, esperando ingenuamente que cuando “pida”, se le dará como premio a su voto.

Mientras cierro esta última frase, otro de los actores del sainete sobre el estado de la nación, finge indignación y recrimina al gran mentiroso. No me lo trago. También ellos, representantes de una izquierda cómplice, sabedora de las falsas bambalinas del juego político, mienten y fingen representarnos, con la secreta esperanza de sentarse en la silla del poder, y hacer lo mismo,  si losmayormente votados un día se han de levantar de ella.

Unos y otros fingen y juegan a cambiarse sus cromos.

PARA REÍR EN SOCIEDAD - JACQUES PRÉVERT

El domador puso su cabeza
en la boca del león
yo
yo puse solamente dos dedos
en la garganta del Bello Mundo
No tuvo tiempo
de morderme.

Rufino Tamayo, La llamada de la Revolución

Muy sencillamente
vomitó rugiendo
un poco de esa bilis de oro
a la que es tan afecto.
Para que esa jugarreta resulte
útil y divertida
lavarse los dedos
cuidadosamente
en una pinta de buena sangre.

A cada uno con su circo.


De "Spectacle"
Versión de Aldo Pellegrini

http://amediavoz.com/prevert.htm

*.- Prefiero publicar un poema de Prévert que intoxicarme sobre cómo va este país y cómo sus gobernantes no tienen en cuenta al pueblo y pueden hacer lo que les venga en ganas, y lo hago así porque mi bilis no es de oro como en el poema, es una bilis amarga y con mucha rabia.

MORDERÁS ESTA LENGUA COMO EL CRÓTALO - CLAUDIO RODRIGUEZ FER

Trazas con tu verso caracolas
prendida en espirales de olas marinas
y me llevas a un astral acuario íntimo
fluyente como la historia de la luna en la que arde
tanta pasión plural por la ternura.

Pierre Bonnard

Nuestra común lengua humedecida
se moja como el pastizal entregado al crepúsculo
y fértil devuelve las manzanas en auroras
y hace surgir la sierpe por el seto de la selva.
Me escribes en la lengua que nos une
que acaricia, penetra y que ilumina
que casi comunica lo que las manos comunican
y pronuncia casi lo que callan los labios.

Estaría dispuesto a renunciar al poema
y ser pasiva musa con tal que tu cantases
y ser la negra sombra o ser el huésped blanco.

Yo sé que bañarás en los mares de la dulzura
(de amor dirás palabras que tu cuerpo
escribirá mis versos liberado)
cada una de las palabras que me escribas
y sé que cada vez que arda tu boca
morderás esta lengua como el crótalo.

De "Historia da Lua", 1984

http://www.amediavoz.com/rodriguezFER.htm#