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jueves, 26 de enero de 2012

ALEJANDRA PIZARNIK - "En esta noche, en este mundo"


La mujer invisible



(..) no
palabras
no hacen el amor

hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?

en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve
¿de dónde viene esta conspiración de invisbilidades?
ninguna palabra es visible (..)




ALEJANDRA PIZARNIK


martes, 24 de enero de 2012

SABOR


GOSIA JANIK

Y vendrás a mí con tu intensidad y tus brillos, y seré yo de nuevo la que se revele frágil y amante de tus pasos lejanos tan serenos y tan firmes, y vendrás de nuevo a traerme el impulso vital que te llevaste cuando partiste a tu lejos. Y de nuevo podré apoyar mi cabeza y mirarte de frente y sonreír, para después leerte poemas en la cama; mientras bebemos zumo de las frutas que no conoces aún y después de todo eso y lo demás... saldremos a caminar degustando un caramelo de regalíz, mientras me hablas del Ribera del Duero que esta vez traes tú para tomar conmigo. Y vendrás pronto y estarás aquí… cerca como nunca debiste dejar de estar…
Clara Maritt

http://motelcatedral.blogspot.com/


PRIMERA VELADA - ARTHUR RIMBAUD





Desnuda, casi desnuda;
y los árboles cotillas
a la ventana arrimaban,
pícaros, su fronda pícara.
Asentada en mi sillón,
desnuda, juntó las manos.

Y en el suelo, trepidaban,
de gusto, sus pies, tan parvos.
–Vi cómo, color de cera,
un rayo con luz de fronda
revolaba por su risa
y su pecho –en la flor, mosca ,
–Besé sus finos tobillos.

Y estalló en risa, tan suave,
risa hermosa de cristal.
desgranada en claros trinos…
Bajo el camisón, sus pies
–¡Basta, basta!» –se escondieron.
–¡La risa, falso castigo
del primer atrevimiento!


Trémulos, pobres, sus ojos
mis labios besaron, suaves:
–Echó, cursi, su cabeza
hacia atrás: «Mejor, si cabe…!
Caballero, dos palabras…»»
–Se tragó lo que faltaba
con un beso que le hizo
reírse… ¡qué a gusto estaba!


Desnuda, casi desnuda;
y los árboles cotillas
a la ventana asomaban,
pícaros, su fronda pícara.

Arthur Rimbaud


LUIS EDUARDO AUTE - a propósito de la inmensidad y de un hombre que no decepciona



LUIS EDUARDO AUTE, (nacido en Manila en 1943) es un músico, cantautor, director de cine, pintor y poeta español. Aunque es principalmente conocido como cantautor, también destaca como pintor y como director de cine.


Vive en España desde que tenía ocho años, su padre era español y su madre filipina (de abuelos españoles). (Es una aportación de un lector, que agradezco)


"Que no, que no, que el pensamiento no puede tomar asiento, que el pensamiento es estar siempre de paso".




"Ahora sí, ahora no, ahora es un instante dentro de un reloj, ahora sí, ahora no, mañana es tarde, hoy es pronto y ayer pasó ".




VOLVER A VERTE



" .. Y sé que no podré volver a verte jamás.
No hacías preguntas, no querías respuestas,
tu cuerpo y el mío dialogaban a tientas
Buscando el ritmo exacto que marcan los latidos
cuando conversan con la misma voz.
Al fin tocaba la belleza,
era amor, es amor..."







UN SOPLO DE ALEGRÍA


" ..Estaría bien
aparcar alevosías
para siempre, amén...
Y sentir, amiga mía,
que en tu abrazo aún hay tiempo
para un soplo de alegría.

No soporto por más tiempo
la implacable hipocresía
de fantasmas que trafican
dádivas de ideologías
con postores impostores
de sus propias felonías..."









LA BELLEZA


" ..Enemigo de la guerra
y su reverso, la medalla
no propuse otra batalla
que librar al corazón
de ponerse cuerpo a tierra
bajo el paso de una historia
que iba a alzar hasta la gloria
el poder de la razón
y ahora que ya no hay trincheras
el combate es la escalera
y el que trepe a lo mas alto
pondrá a salvo su cabeza
Aunque se hunda en el asfalto
la belleza..."






PROBABLEMENTE TE QUIERO ...



" ..Querida,
Ya ves, aquí me tienes escribiéndote
esta torpe despedida para poner en
claro algunos puntos antes de
emprender la huida. Intentaré
encontrar esa palabra que resuma el
pánico a la vida... pero no sé qué
poner; se me ocurre cobardía o tal
vez melancolía... o solamente te
quiero, probablemente te quiero..."




AL ALBA 

" ..Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas,
no te destroza, amor mío,
esta silenciosa danza,
maldito baile de muertos,
pólvora de la mañana..."




¡ AY DE TI, AY DE MI ¡ (ALMA )

" ..Y yo que estaba de vuelta
de todas las idas
con el alma herida
te quiero, ya ves.

Seré lo que tú prefieras
tu luz o tu sombra
o acaso una alfombra
besando tus pies.

Ay de ti, ay de mí,
ni tú ni yo somos culpables:
infelices locos que caímos en este amor
que es un error
imperdonable,
ay de ti, ay de mí.



Le tengo un cariño excesivo, me fascina y además le encuentro un hombre comprometido, que no decepciona. Es un poeta sensible, con unas letras maravillosas. Vale este pequeño homenaje que le hago, para no olvidar y para tenerle más cerca. 



sábado, 21 de enero de 2012

CHANTAL MAILLARD - poeta de una belleza interior resplandeciente


"...Te supe frágil y desnudo,
tan frágil eras, tan desnudo
que se quebró tu sombra al respirar...."


CHANTAL MAILLARD

Hija de padres belgas, nació en Bruselas en 1951, nacionalizándose española desde los 17 años.

Es doctora en Filosofía Pura y profesora titular de Estética y Teoría de las Artes en el Departamento de Filosofía de la Universidad de Málaga, en la que imparte enseñanza desde 1990.

Vivió un año en Benarés, India, en cuya universidad se especializó en Filosofía y Religión India. 

Obras: Matar a Platón, 2004 - Hilos, 2007 - Conjuros, 2001 - La tierra pormetida, 2009 - .... entre otros.

"Yo creo que corazón ya no tengo"



Llevo acostada largo tiempo...

Llevo acostada largo tiempo
en la orilla. Mis pechos
son colinas cubiertas de hoja seca.
Levanto la cabeza y me contemplo:
en mis muslos el vello a punto de ser vello,
me incorporo: la hierba a punto de ser hierba,
doy un paso y despierto al agua
a punto de ser agua,
se asusta un ave negra a punto de ser ave a punto
de ser negra...
Un resplandor me ciega:
el bosque me contempla, a punto de ser bosque,
a punto de ser tuya.

De "Hainuwele" 1990


El cansancio

El cansancio. De nuevo, el
cansancio. El esfuerzo por
sobrevivir. Reiterado

Observar las nubes.
Dentro.
Barrer.
Dentro.

Elegir quedar.

Toda nube
lleva una trayectoria. Asumir
la trayectoria. Imposible
barrer todo siempre. Está el
cansancio.

Aunque también el de
las trayectorias. De ver pasar las nubes.
También ese cansancio.

Entonces,
por un momento, ahora.
Sin voluntad. Y casi está bien.
Hasta pensar el estar bien y convertirlo
en nube. En trayectoria.

De "Hilos" 2007



El pánico

El cansancio. La sed. El pánico.
Dentro. Fuera no se mueve. Dentro,
pánico. Humedad que traspasa la
casa-huesos. Entonces voy donde
hay muchos. Como si algo fuese
cierto. Como si algo cambiase y por
eso fuese cierto. Entre todos. Entre
muchos. Cierto porque se mueve.
Como si hubiese meta. Si no se
alcanza no importa. Mejor no
alcanzar. Como si. Para que sea
cierto -¿cierto?-




Intermedio

Entre una imagen tuya
y otra imagen de ti
el mundo queda detenido.
En suspenso. Y mi vida
es ese pájaro pegado al cable
de alta tensión,
después de la descarga.

De "Lógica borrosa" 2002


Y si te quiero abierto...
Y si te quiero abierto
como el centro imposible de un mundo transparente,
si te quiero imposible, más allá de mis brazos
o la aurora que extiende un sueño en las tinieblas,
más abierto que el viento, más leve y más amante,
será porque mañana nos quisiera infinitos,
unidos como nieve a punto de ser agua.

Y es por eso que dejo resonar la memoria,
todas esas palabras de hilo que se enredan
en tu boca o la mía.

De "Semillas para un cuerpo"   1988


La experiencia del dolor le viene a Chantal Maillard (Bruselas, 1951) de antiguo. Fue feliz, según declara, hasta los 7 años, pero a partir de ahí, los continuos cambios de internado en Bélgica y después la adaptación a España, donde se trasladó con su familia en pleno franquismo, la convirtieron en una niña desubicada y silenciosa. Nació sin embargo con el don de la escritura, en la palabra encontró cobijo y, a los 14 años, ya había escrito dos novelas y más de cien poemas. Y así hasta hoy. Poeta, filósofa y gran conocedora del pensamiento y estética orientales, es autora de una docena de títulos, entre los que destacan sus diarios, Diarios indios Filosofía en los días críticos, un milagro de simbiosis entre filosofía y poesía. En 2004 obtuvo el Premio Nacional de Poesía por Matar a Platón, un libro seco y despojado, escrito durante su grave enfermedad, en el que la muerte y el dolor, sin concesiones literarias, palpitan en cada una de sus páginas. Su poemario, Hilos, posterior a la imprevisible muerte de su hijo, revela a una de las voces poéticas más intensas, honestas y radicales del panorama actual.


El País, sábado, 16 de junio de 2007

Entrevista:Chantal Maillard | POETAS ESPAÑOLAS DE HOY


"Yo creo que corazón ya no tengo"


MARÍA LUISA BLANCO 16 JUN 2007 


viernes, 20 de enero de 2012

LA CARICIA PERDIDA, ¿QUIÉN LA RECOGERÁ?


CATI



Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al rodar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida, ¿quién la recogerá?


Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en el viento te llaman esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.


Si no ves esa mano, ni la boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de llamar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Alfonsina Storni