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domingo, 30 de junio de 2013

OYE ... ALFONSINA STORNI

Gustave Courbet (1819-1877)-la fuente

Yo seré a tu lado, silencio, silencio,
perfume, perfume, no sabré pensar,
no tendré palabras, no tendré deseos,
sólo sabré amar.

Cuando el agua caiga monótona y triste
buscaré tu pecho para acurrucar
este peso enorme que llevo en el alma
y no sé explicar.

Te pediré entonces tu lástima, amado,
para que mis ojos se den a llorar
silenciosamente, como el agua cae
sobre la ciudad.

Y una noche triste, cuando no me quieras,
secaré los ojos y me iré a bogar
por los mares negros que tiene la muerte,
para nunca más.

Alfonsina Storni


miércoles, 26 de junio de 2013

NÉSTOR MARTÍN- FERNÁNDEZ DE LA TORRE - PINTOR SIMBOLISTA CANARIO - EXUBERANTE Y PRECIOSISTA

Autorretrato, 1904


Néstor Martín Fernández de la Torre (Las Palmas de Gran Canaria, 1887-1938), artista que bebe plásticamente del simbolismo y que creará un universo especial, una visión mitologizada de su mundo, de los orígenes legendarios de las Islas Canarias y por extensión de todas las islas.
Lo grandioso de la obra de Néstor Martín Fernández de la Torre es el hecho de que partiendo de una realidad local construye una globalidad. En su obra no hay lugar para los típicos y tópicos localismos ni banales folclorismos, hay un universo mitológico y una reinterpretación de los clásicos.





Adagio (1903)


Dama de rosas (1908)


Epitalamio o Bodas del Príncipe Néstor (1909)


Hércules amasando entre las llamas el túmulo de Pirene (1909)

Néstor nació en Las Palmas de Gran Canaria en 1887, ciudad en la que recibió su primera y temprana formación pictórica. Ahora reaparece de nuevo por su, no siempre suficientemente reconocida, gran calidad artística, más valorada entre historiadores de arte y expertos que por el gran público . 

Su gran capacidad artística pronto le hizo destacar y buscar nuevos horizontes para sus estudios. Así, en 1902 se traslada a Madrid y dos años más tarde inicia un viaje por Europa para conocer los ambientes artísticos más avanzados. En este viaje recorrerá, entre otras ciudades, Bruselas, Londres y, sobre todo, París, ciudad en la que vivirá la eclosión del Art-Nouveau y llegará a instalar su estudio.



El Niño Arquero (1912)



Majas de rumbo (1914-1915)


Poema del Atlántico, La Noche (1918-1924)

Las décadas siguientes fueron las de la consolidacion de Néstor como un artista de fama y prestigio mundial, exponiendo en las mejores salas de Europa e Hispano-américa y recibiendo importantes galardones. A comienzos de los años 30 Néstor volverá a Gran Canaria donde fija su taller y donde recupera sus raíces artísticas y sentimentales.



El sátiro en el jardín de las Hespérides (1922)

Poema de la Tierra, Mujeres (1934- 1938)


Poema de la Tierra, Mediodía (1934-1938)


Poema de la Tierra, Amanecer (1934-1938)

En el año 1938, Néstor falleció dejando inconclusa la que había concebido como su gran obra, el Poema de los Elementos.



Nestor Martín-Fernández de la Torrenació en Las Palmas de Gran Canaria en 1887. Fue un pintor que trabajó dentro del ámbito del simbolismo y del modernismo. Su pintura es exuberante y preciosista, centrada en la mitología atlántica y, a partir de los años 30, también en el tipismo.





FUENTES:

http://www.estodotuyo.com
http://www.laprovincia.es
http://www.museonestor.com/

Texto de  http://bajoelsignodelibra.blogspot.com.es/2011/11/nestor-martin-fernandez-de-la-torre-un.html


FIDELIDAD - BLAS DE OTERO

Yves Klein

Creo en el hombre. He visto
espaldas astilladas a trallazos,
almas cegadas avanzando a brincos
(españas a caballo
del dolor y del hambre). Y he creído.

Creo en la paz. He visto
altas estrellas, llameantes ámbitos
amanecientes, incendiando ríos
hondos, caudal humano
hacia otra luz: he visto y he creído.

Creo en ti, patria. Digo
lo que he visto: relámpagos
de rabia, amor en frío, y un cuchillo
chillando, haciéndose pedazos
de pan: aunque hoy hay sólo sombra, he visto
y he creído.

                 Blas de Otero

(Versión de Luis Pastor)



lunes, 24 de junio de 2013

MIGUEL HERNÁNDEZ - EL CORAZÓN ES AGUA

El corazón es agua
que se remueve, arrolla,
se arremolina, mata.


Besarse, mujer,
al sol, es besarnos
en toda la vida.
Ascienden los labios,
eléctricamente
vibrantes de rayos,
con todo el furor
de un sol entre cuatro.
Besarse a la luna,
mujer, es besarnos
en toda la muerte.
Descienden los labios,
con toda la luna,
pidiendo su ocaso,
del labio de arriba,
del labio de abajo,
gastada y helada
y en cuatro pedazos.
Miguel Hernández.


domingo, 23 de junio de 2013

JOSÉ ANTONIO LABORDETA - ESTE TIEMPO TAN DIFÍCIL


A nadie golpeamos
y fuimos, al contrario, empujados,
hasta caer de bruces en la yerba.

A nadie hicimos daño
y fuimos juzgados,
silenciados, hundidos, una y otra vez.

No tuvimos valor de levantar la mano
de poner la mejilla, el otro rostro lado
para recibir un nuevo golpe.

Nada hicimos.

Enjugamos las lágrimas, el miedo,
arrinconamos nuestras dudas
los odios
y seguimos intentando vivir -¿vivir?-
amargamente unidos al espacio vital
que nos ofrecen.

Ahora, luego, ya nadie
se pregunte
qué hacer, qué caminamos.

Estamos todavía absorbidos por la tierra
brutal, seca, infinita
que nos tiene apresados.


José Antonio Labordeta

viernes, 21 de junio de 2013

MICHEL HOULLEBECQ - TODA GRAN PASIÓN DESEMBOCA EN LO INFINITO

La sociedad en la que vivís tiene como fin destruiros. Otro tanto se puede decir de vosotros respecto a ella. El arma que empleará es la indiferencia. Vosotros no podéis permitiros adoptar la misma actitud. ¡Pasad al ataque!

Toda sociedad tiene sus puntos débiles, sus heridas. Meted el dedo en la llaga y apretad bien fuerte.
Profundizad en los temas de los que nadie quiere oír hablar. El envés del decorado. Insistid sobre la enfermedad, la agonía, la fealdad. Hablad de la muerte, y del olvido. De los celos, de la indiferencia, de la frustración, de la ausencia de amor. Sed abyectos, seréis auténticos.



Paul Rumsey

Es cierto que este mundo en que nos falta el aire
Sólo inspira en nosotros un asco manifiesto,
Un deseo de huir sin esperar ya nada,
Y no leemos más los títulos del diario.

Queremos regresar a la antigua morada
Donde el ala de un ángel cubría a nuestros padres,
Queremos recobrar esa moral extraña
Que hasta el postrer instante santifica la vida.

Queremos algo como una fidelidad,
Como una imbricación de dulces dependencias,
Algo que sobrepase la vida y la contenga;
No podemos vivir ya sin la eternidad.


(La poursuite du bonheur)




Michel Houllebecq, nació el 26 de febrero 1958 en La Réunion. 

Sus referencias


Baudelaire, El mejor de los mundos de Aldous Huxley, American psycho de Brett Easton Ellis, Kant, Auguste Comte, La montaña mágica de Thomas Mann...

  • "La alegría es una emoción intensa y profunda, un sentimiento exaltante de plenitud experimentado por toda la conciencia; se puede comparar con la embriaguez, con el arrebato, con el éxtasis."

LLEVO ACOSTADA LARGO TIEMPO - CHANTAL MAILLARD

Paul Delvaux

Llevo acostada largo tiempo
en la orilla. Mis pechos
son colinas cubiertas de hoja seca.
Levanto la cabeza y me contemplo:
en mis muslos el vello a punto de ser vello,
me incorporo: la hierba a punto de ser hierba,
doy un paso y despierto al agua
a punto de ser agua,
se asusta un ave negra a punto de ser ave a punto
de ser negra…
Un resplandor me ciega:
el bosque me contempla, a punto de ser bosque,
a punto de ser tuya…
Chantal Maillard

miércoles, 19 de junio de 2013

HAY QUIENES - WISLAWA SZYMBORSKA

Hay quienes llevan a cabo la vida más hábilmente.
Tienen orden en su interior y a su alrededor.
Para todo la manera y la respuesta adecuada.

Oswaldo Guayasamín

Adivinan inmediatamente quién a quién, quién con quién,
con qué objetivo, por dónde.
Ponen el sello en las verdades absolutas,
arrojan a la trituradora los hechos innecesarios,
y a las personas desconocidas
a las carpetas destinadas a ellas de antemano.
Piensan justo lo debido
ni un segundo más,
porque tras ese segundo acecha la duda.
Y cuando los dan de baja de la existencia,
dejan su puesto
por la puerta señalada.
A veces los envidio
afortunadamente se me pasa.


Wisława Szymborska la poeta que trató de redimirnos. La poeta que se arrancaba la piel y hasta el alma, [.."mi alma es tan cierta como el hueso de una ciruela.."], cada vez que escribía sobre la estupidez de este mundo. 

lunes, 17 de junio de 2013

DESVARÍO

¿Qué pretende el temor desacordado
de la que a rescatar, piadosa, viene
espíritu en miserias añudado?
F. de Quevedo

El rojo, como tú, como yo. Como la ira, como la sangre. Como las ideas, como el odio que es casi negro. Como el dolor, que tratas de negar a gritos. Como la decepción, como la sangre, como el color, como la pasión. Como mis ojos luego de mucho llorar. 

(Pintura de Kees van Dongen)

domingo, 16 de junio de 2013

sábado, 15 de junio de 2013

A PROPÓSITO DE ESTE MUNDO TAN INJUSTO I

[..] lágrimas,
gemidos,
lloros,
llantos,
y los gritos,
los que se arrastran por la cuneta.

Ilustración de GarbiKW

Solo entonan melodías los desposeídos,
los reprimidos,
los perseguidos,
son siempre los mismos,
los parias de la humanidad.
Y que los nuevos obreros,
asalariados,
capataces,
jefes,
contrabandistas,
narcotraficantes,
diseñadores,
patronos,
policías,
militares,
terroristas,
todos,
todos,
todos,
los han olvidado,
ya no cantan la "Internacional",
ya no cantan "A las barricadas",
cantan,
aplauden,
dan parabienes
al nuevo "són"
al nuevo himno
"dinero"
¡más dinero!                                                                                                  
Por fin; ha vencido,
ha ganado,
recibe la gloria,
alaban a sus larvadas guerras,
a sus proclamadas guerras,
¡ES EL CAPITALISMO!
 ¡VIVAN LOS ESTADOS UNIDOS!
 ¡Hijos de la grandísima jirafa colgada del baobab!
 ¡Ójala estalle en el caos vuestro miserable destino!

(Este poema se escribió a finales del siglo XX bajo la influencia de la poesía ácrata de Jesús Lizano. Se ha mantenido sin editar hasta este momento, por el escalofrío poético que sentí después de los atentados del 11 de Septiembre del 2.001.)
                                         -Joseba Ayensa (Poeta-cantor.)- 
        


Poema extraido del blog  http://joseba-ayensa.blogspot.com.es/

viernes, 14 de junio de 2013

EL AIRE HUELE A HUMO - JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

Mark Rothko
¿Qué hará con la memoria
de esta noche tan clara
cuando todo termine?
¿Qué hacer si cae la sed
sabiendo que está lejos
la fuente en que bebía?

¿Qué hará de este deseo
de terminar mil veces
por volver a encontrarle?

¿Qué hacer cuando un mal aire
de tristeza la envuelva
igual que un maleficio?

¿Qué hará bajo el otoño
si el aire huele a humo
y a pólvora y a besos?

¿Qué hacer?¿Qué hará? 
preguntas a un azar que ya tiene
las suertes repartidas.



*.- Espero que os guste pues me parece una bella poesía que transmite sentimientos y frustraciones. Se la dedicó a su amigo Gabriel Celaya. 


jueves, 13 de junio de 2013

ESTUDIO DEL DESNUDO SEGÚN SARAMAGO



Esa línea que nace de tus hombros,
Que se prolonga en brazos, después mano,
Esos círculos tangentes, geminados,
Cuyo centro en cono se resuelve,
Agudamente erguidos hacia los labios
Que ansiosos de los tuyos se desprenden.

Esas dos parábolas que te encierran
En el quebrar ondulado de cintura,
Las calipigias cicloides superpuestas
Al trazo de las columnas invertidas:
Tibios muslos de líneas envolventes,
Torneada espiral que no se extingue.

Esa curva tan suave que dibuja
Sobre tu vientre un arco reposado,
Ese triángulo oscuro que fulgura,
Camino y sello de la puerta de tu cuerpo,
Donde  el estudio que de desnudo hago
Se transforma en cuadro terminado.

José Saramago

EL LABORATORIO - SILVIA DELGADO FUENTES


Viñeta de Kalvellido Texto de Silvia Delgado

Cuando el mundo era un lugar inmenso, de extensas geografías, fuimos capaces de reconocer las victorias ajenas y enarbolar sus banderas y sentir que cada derrota era una derrota nuestra.
Hoy, el mundo cabe en cada casa, todos los ojos pueden abrirse para saber qué sucede con los otros y no tenemos excusas.
Desde Guantánamo hasta Turquía la verdad está ahí,  podemos   presagiar el destino que unos pocos nos han diseñado pero tenemos miedo a   este todo caótico y preferimos abordar la pelea metro a metro.
La tierra es un laboratorio de horrores.
La violencia sostiene cada rincón del planeta.
La soberanía es una palabra hueca, amorfa.
Codicia versus humanidad.
No es momento de entretenerse con espejismos.
Es nuestra responsabilidad mirar con ojos auténticos y sumar una a una las tragedias para así darnos cuenta de que si no lo remediamos  nacerán sólo esclavos ciegos.

SILVIA DELGADO FUENTES

Sitios donde la podéis encontrar y saborear, un lujo de mujer



martes, 11 de junio de 2013

JEAN COCTEAU - LA VOZ HUMANA

Jean Cocteau, pintado por Modigliani

¿Sabes? Alguna vez, cuando estábamos acostados y apoyaba mi cabeza en tu pecho, oía tu voz exactamente igual que esta noche en el teléfono.

¿Oiga? Oigo música... Digo que estoy oyendo música... Pues deberías dar golpes en la pared e impedir que tus vecinos pongan el gramófono a estas horas... Es inútil. Además, el médico de Marta volverá mañana... No te preocupes... Por supuesto. Ella te dará noticias mías. ¿Qué? ¡Oh, sí, mil veces mejor! Si no hubieses llamado, yo ya estaría muerta. (...) Perdóname. Sé que esta escena es intolerable y que tienes mucha paciencia, pero, entiéndeme, sufro, estoy muy mal. Este hilo es el último que nos sigue uniendo... 

¿Antes de ayer por la noche? Dormí. Me dormí junto al teléfono... No, no. En mi cama... Sí, lo sé. Resulto ridícula, es cierto, pero tenía el teléfono metido en la cama; a pesar de todo estamos unidos por él. Porque tú me hablas. 

Hace ya cinco años que vivo de ti, que eres el único aire que respiro, que paso mi vida esperándote, creyéndote muerto si llegas tarde, muriendo por creerte muerto, volviendo a la vida cuando entras y estás aquí, muriéndome por miedo a que te marches... Ahora respiro porque me estás hablando...

Jean Cocteau 

Fragmento de "la voz humana" 1923

AMOUR - PELÍCULA QUE ME EMOCIONÓ Y TODOS LOS PORQUÉS DE SU INMENSIDAD

Por titularse Amour y no ser una película cursi, ni romántica, ni ñoña, ni afectada. Ni un solo beso en las dos horas que dura la cinta. Una caricia de manos lo vale todo. Y una bofetada a tiempo, también.




Porque por primera vez en su carrera Haneke no se regodea en lo peor del género humano, en lo más oscuro, sino en el amor más tierno, inconmensurable e incondicional, ese que hace grande al ser humano.

Porque la interpretación de Jean-Louis Trintignant y Emmanuelle Riva es impecable, grandiosa, soberbia. Se merecen todos los premios del mundo. Y Haneke por haberlos dirigido con una maestría inalcanzable para el resto de realizadores. 


Por el respeto abrumador con el que Haneke trata el tema y a sus personajes. Sublime.


Porque Haneke da una lección a todos poniendo en escena a dos viejos. Sí, viejos, para que aprendamos a respetarlos y gritarle a Hollywood que los viejos también cuentan, que forman parte de nuestra sociedad, que no todo es juventud, belleza y alfombra roja. Hay mucho más.


Porque lloré, lloré y lloré, pero no estaba triste. Estaba impresionada, conmovida. Es una sensibilidad humana, verdadera, cercana. Incluso diría que masculina. Nunca he visto a tantos hombres llorar en una sala.


Porque la ambientación es perfecta. No es un escenario, sino su casa de verdad, en la que llevan viviendo 40 años. La fuerza y el realismo de los detalles son insuperables. Y esto es realmente difícil de conseguir


Porque es un canto, un reconocimiento a todos los actores y actrices que en alguna ocasión fueron descartados por ser demasiado viejos.


Porque Haneke consigue lo más difícil: que su cine realista, crudo, aburrido, de planos largos, sin banda sonora ni efectos especiales… resulte entretenido. Sí, entretenido. Es justo lo que quiero decir. Un placer que duele. Dedicada a todos los que solo les gusta el cine de entretenimiento.


Porque te hace pensar, reflexionar y, por qué no, ser mejor persona.


George y Anne, los ochenta cumplidos, son dos profesores de música clásica jubilados con una gran cultura. Su hija también se dedica a la música y vive fuera de Francia con su familia. Un día, Anne sufre un infarto. Al volver del hospital, tiene un lado del cuerpo paralizado. El amor que ha unido a la pareja durante tantos años será puesto a prueba.

lunes, 10 de junio de 2013

QUE YA VIVÍ, QUE TE VAS - SILVIO

Demonios y maravillas, vientos y mareas. A lo lejos ya el mar se ha retirado. Y tú, como un alga dulcemente acariciada por el viento, en las arenas del viento te agitas entre sueños.
Jacques Prévert


(Clika para escuharla)


Deje pasar unas horas 
por si se huía tu sueño 
durmiendo la veladora 
tu tiempo se entro en mi tiempo 
en fin, la guitarra sola 
gira contigo en el centro. 

Creo que la luna ya es muy alta 
y en la caricia falta 
un viaje a la humedad 
creo que de noche me despierto 
con frío al descubierto 
tanteando oscuridad 

Creo que la lluvia esta cayendo 
y yo voy sonriendo 
dejándome mojar 
creo que me va a quitar el sueño 

un dedo aquí, un labio allá 
que te perdí, 

que ya no estas
que ya viví, 
que te vas.



Collage de pinturas de Klimt

Deje pasar algunas horas 
pupila veladora 
por si me daba igual 
tu tiempo se metió en mi tiempo 
momentos y momentos 
que no quieren pasar. 

Y he aquí que la guitarra 
vuelve a soltar amarras 
canta y gime al volar 
creo que me va a quitar el sueño 

un dedo aquí, un labio allá 
que te perdí, 
que ya no estas 
que ya viví, 

que te vas.

SILVIO RODRIGUEZ

jueves, 6 de junio de 2013

LA INDIGNACIÓN ANTE LA INJUSTICIA - SCARLAT CALLIMACHI

Dignidad


Esta es la llamada del día de hoy
y del día de mañana.

La tierra hierve,
una lava ardiente
fluye
de cuerpo a cuerpo,
de alma a alma,
de casa en casa,
de fábrica a fábrica,
de ciudad a ciudad,
de pueblo a pueblo.

Un mundo nuevo nace.
El pasado se apaga lentamente
como se apagan carbones olvidados en un fogón.
Todo pasa
como las hojas llevadas por el viento del otoño.
Ayer verdes estaban todos los árboles,
hoy... gigantescos brazos desnudos,
de vida angustiada.

Y toda la vida
pide

PAZ
PAN
LIBERTAD

(Traducción de Marcos Iglesias)


Scarlat Callimachi, poeta rumano (1896/1975)














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